21 Todo estaba en orden
VEINTIUNO
Todo estaba en orden
El estadounidense estaba nervioso mientras avanzaba por el aeropuerto.
En un día cualquiera, el Aeropuerto Internacional Hartsfield-Jackson de Atlanta es la terminal aérea más concurrida del mundo, con alrededor de doscientas sesenta mil personas pasando por sus puertas.
Miles de empleados de servicio y personal de aerolíneas son necesarios para mantener el flujo constante de viajeros.
Al principio, pensó que la multitud de cuerpos congregados en un solo lugar le permitiría desaparecer fácilmente entre la gente.
Su asistente, Wilson Bettis, le advirtió que eso también aumentaba la posibilidad de encontrarse con alguien que pudiera reconocerlo y hacerle preguntas.
Con la gorra y las gafas de sol que Bettis le había proporcionado, caminó por el puente desde el avión de AeroMéxico hasta la terminal, con la cabeza gacha, evitando el contacto visual.
El siguiente obstáculo era la aduana de EE.
UU. Allí habría tecnología de reconocimiento facial, cámaras y ordenadores escaneando rostros en busca de coincidencias con la base de datos de la lista de vigilancia de terroristas.
Era una figura conocida, pero no era un terrorista y, a menos que alguien lo reconociera o estuviera buscándolo, su paso por el aeropuerto debería transcurrir sin incidentes. Al menos, ese era el plan.
— Quítese el sombrero y las gafas de sol. —El agente de aduanas levantó la vista de su pasaporte.
Su corazón se saltó varios latidos. Alzó la mano y se quitó la gorra con dedos temblorosos, luego se deshizo de las gafas de sol con la otra. Estás jodido, le gritó su mente. ¿En qué estabas pensando?
El agente se inclinó hacia adelante, examinando sus ojos, luego miró el pasaporte y de nuevo su rostro. Tras un período de inspección que, aunque solo duró diez segundos, se sintió interminable, el oficial le devolvió el pasaporte y sonrió.
¿Era una sonrisa de reconocimiento o simplemente la sonrisa mecánica que daba mil veces al día? No, me ha reconocido. Esto es todo. Toda la planificación, la sociedad, el dinero, estaba a punto de estallar en su cara. ¡Mierda!
Los ojos del estadounidense se desviaron hacia un lado, hacia los agentes armados alineados contra la pared del fondo. Lo llevarían a una sala trasera. Habría preguntas sobre su viaje no programado a México.
—¿Por qué estuviste en Michoacán?
—¿Por qué te reuniste con un jefe de cartel?
¿Qué hiciste cuando asesinaron a un hombre frente a ti?
—Bienvenido a casa. Que tenga una buena noche —dijo el agente, devolviéndole el pasaporte y mirando más allá de él hacia la fila de pasajeros que esperaban—. ¡Siguiente!
Logró murmurar: —Gracias. —Mientras bajaba la visera de la gorra sobre su rostro y se colocaba las gafas de sol en la nariz.
Exhalando un profundo suspiro, caminó a través de la puerta hacia la terminal principal. Miles de personas se movían a su alrededor, ajenas a su existencia.
¿O solo era un espectáculo? ¿Estaban fingiendo no verlo, no conocerlo? ¿El agente de aduanas fingió no reconocerlo? Eso era. Todo era un montaje, una trampa. En algún lugar, las cámaras de seguridad lo vigilaban, agentes del FBI seguían cada uno de sus movimientos.
Todos en la abarrotada terminal lo miraban. Sentía sus ojos en su espalda al pasar, imaginaba oír sus susurros.
Mira, ahí va. Es el que se reunió con el asesino del cartel de drogas.
—¿Quién? ¿Ese hombre alto de allí?
Sí, ese. El de un metro ochenta y cinco, noventa kilos, cabello encanecido, bien afeitado.
Míralo allí. Lleva esa estúpida gorra y esas gafas de sol para engañarnos, pero es él.
Cerró los ojos por un momento. ¡Basta! Los susurros se desvanecieron.
No había hecho nada malo, se dijo a sí mismo. No había matado a nadie. No era un crimen ver a otra persona cometer un asesinato, ¿o sí? No estaba seguro.
La cuestión, se dijo a sí mismo, era que él no lo planeó. No quería que sucediera. No participó. Ellos lo planearon. Lo hicieron ocurrir frente a él, una demostración de lo que le pasaría si...
¡Concéntrate! ¡Cálmate!
Eres solo otro rostro anónimo moviéndose por el aeropuerto. Sigue avanzando. No te detengas ni dejes que nadie te haga preguntas. Las preguntas son malas. A Bebé no le gustarán las preguntas.
Salió apresurado de la zona de recogida de equipaje hacia la acera de transporte público y se bajó aún más la visera de la gorra sobre la frente.
Afuera, el aire de la tarde era cálido y sofocante.
Un hilo de sudor se formó en su frente. Se dirigió a la fila de taxis justo cuando el siguiente vehículo disponible se detenía.
Abrió la puerta de un tirón, lanzó su bolsa sobre el asiento y subió detrás de ella, cerrando la puerta de un golpe.
—¿A dónde le llevo?
Levantó la vista y vio los ojos curiosos del conductor observándolo por el espejo. Por un momento, pensó en tirar de la manija de la puerta y buscar otro taxi, pero eso podría haber llamado la atención.
Aun así, era desconcertante. El conductor —un hombre de origen hispano— tenía un parecido asombroso con Bebé Elizondo, de rostro redondo y sonrisa permanente.
Se obligó a relajarse y a examinar la identificación del hombre, colocada junto al taxímetro.
Emilio García bien podría haber sido hermano de Elizondo, o al menos un pariente cercano.
—Buckhead. Peachtree Road. —Le dio la dirección de un lujoso condominio en un rascacielos.
El conductor maniobró entre el tráfico del aeropuerto.
Se recostó en el asiento, sintiéndose lo suficientemente seguro como para levantar el borde de la gorra y mirar por la ventana.
Afuera, todo parecía normal. No lo perseguía la policía.
Nadie lo señalaba. Nadie gritaba: ¡Detengan al traficante de drogas! Exhaló un suspiro de alivio.
Emilio frenó para evitar otro taxi que se lanzó al frente hacia el carril de salidas de pasajeros.
—¡Mierda! ¡Estúpido hijo de puta! Emilio levantó el brazo, fulminando con la mirada al otro conductor mientras se emparejaba con su coche, luego pisó el acelerador y lo adelantó.
El estadounidense en el asiento trasero sonrió. Estaba en casa.
El tráfico no estaba mal para esa hora del día. El trayecto a Buckhead solo tomó veinte minutos.
Pagó al conductor y le dio una propina moderada. Ni demasiado grande ni demasiado pequeña como para llamar la atención y ser recordado.
Por lo general, habría hecho que Wilson Bettis pidiera una limusina o habría conducido él mismo y dejado su BMW en el valet del aeropuerto. Esas opciones dejarían un rastro documental e involucrarían a demasiadas personas.
Asintió brevemente al portero y entró en el ascensor rumbo a su ático. Empujó las pesadas puertas dobles de roble, dejó caer su bolso sobre el parqué de madera y se dirigió a la sala de estar, donde se plantó frente al muro de ventanas que ofrecía una vista panorámica del horizonte de Atlanta.
El sol ya estaba bien por debajo del horizonte. El resplandor rojo anaranjado en el oeste contrastaba de manera agradable con las luces de la ciudad. En otra ocasión, se habría sentado en el balcón durante unos minutos, bebiendo bourbon y contemplando la vista.
En su lugar, sacó el teléfono del bolsillo y marcó el número de Bettis en la marcación rápida.
—Llegaste a casa sano y salvo, supongo. —Bettis sonaba complacido y molestamente tranquilo.
—Acabo de llegar —cambió de tema—. ¿Cómo fue tu reunión?
—Nada mal —sonrió Bettis—. En realidad, bien.
Podía imaginar la sonrisa autosuficiente de su asistente al otro lado del teléfono, y eso lo irritó. —Dame detalles.
— Hicimos los arreglos para la primera entrega. ¿Quieres los detalles ahora?
Lo que quería decir era: ¡Sí, maldito insecto! Ha sido un día largo. ¡Quiero los malditos detalles! No juegues conmigo. Sin mí, tus sueños de riqueza no son más que eso… sueños.
Lo que dijo fue: —Sí. Dime.
Hablaron sobre los arreglos que había acordado en el barco de Ortega esa tarde. Era un plan sencillo, pero requería una gestión cuidadosa de la logística. Hizo algunas preguntas y luego pasó al otro asunto importante.
—¿Y mañana?
— Tengo todo listo para las diez de la mañana… Me aseguré de que nuestros amigos habituales estén al frente.
—Bien. —Asintió y miró a través del ventanal. El resplandor del oeste se había desvanecido, reemplazado ahora por las luces de la ciudad que titilaban como estrellas hasta el horizonte—. Si no hay nada más...
—Hay una cosa más —dijo Bettis.
—¿Qué?
— Querían una reunión contigo.
—¿Qué dijiste?
—Dije que no era posible.
Sintió que la sonrisa volvía al rostro de Bettis. El maldito engreído. —Bien. Porque eso no es posible.
—Lo sé. Eso les dije.
—¿Y?
—Y lo aceptan. Seré su persona de contacto. Tú nunca estarás involucrado, al menos no cara a cara.
—Bien. Pásate por la mañana. Lo revisaremos juntos.
Estaba listo para terminar la conversación y colgó la llamada sin hacer más preguntas. Era hora de tomar un trago.
Agarró su bolsa y fue al dormitorio principal, dejándola caer sobre una silla mientras se quitaba los zapatos de una patada.
Un minuto después, ya se había cambiado a unos vaqueros y una camisa ligera de manga larga.
De regreso al salón, bajó el termostato para que el aire acondicionado refrigerara a toda velocidad.
Se detuvo junto al mueble del licor, se sirvió tres dedos de bourbon en un vaso y lo llevó hasta la hilera de ventanas, dejándose caer en un sillón de cuero mullido. Con los ojos cerrados, echó la cabeza hacia atrás.
Los acontecimientos de los últimos días pasaron como un caleidoscopio de imágenes contrastantes.
El rostro terso de Bebé y los ojos duros de Alejandro Garza.
El azul del Pacífico y las colinas verdes que rodeaban Lázaro Cárdenas.
Elizondo de pie, tranquilo junto a la ventana, mientras Garza estrangulaba la vida de Miguel Díaz.
El resplandor del bourbon ayudó a alejar las imágenes. Todo estaba en orden, se dijo a sí mismo.