12 Pagado

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DOCE

Pagado

Era un teléfono aparte, uno desechable, cuya propiedad no podía rastrearse.

Lo usaban para comunicarse con sus informantes.

Lo último que necesitaban era que un soplón con información valiosa quedara expuesto porque uno de sus respetables socios criminales notara que había estado haciendo llamadas a la Unidad de Crímenes Mayores de la policía de Atlanta.

Estaba en el borde del escritorio de Randy Travis cuando vibró y sonó. Travis lo agarró antes de que se cayera al suelo por la vibración.

Contestó. —Sí.

John Sole levantó la vista desde su escritorio vecino. La tarde había sido demasiado tranquila. Estaba listo para hacer algo más que mover papeles.

La voz al otro lado habló. —Todo bien, hermano.

Era el código. Cualquier otra palabra les alertaría de que alguien estaba escuchando al otro lado o de que el informante estaba en problemas.

Si omitía el "hermano", era una señal de que todo se estaba yendo al carajo y el informante necesitaba que alguien lo sacara de donde estuviera.

Luis Acero dijo las palabras en la secuencia correcta.

—¿Qué tienes para nosotros? —Travis fue directo al grano.

Sole le indicó que entrara en una sala de interrogatorios contigua. Travis asintió, lo siguió, cerró la puerta y puso el teléfono en altavoz.

—Dijisteis que queríais algo grande... —Luis vaciló—. Tengo algo para vosotros.

Sentado en la cama de su apartamento de una sola habitación en el tercer piso del Southside, Luis Acero se inclinó hacia adelante, sujetando el teléfono con fuerza contra su oído, susurrando.

Sus ojos recorrían nerviosamente la pequeña habitación, como si alguien pudiera haberse colado mientras dormía, esperando atraparlo como un soplón.

La advertencia de Esteban Moya en Eruptions le había provocado un temblor incontrolable. Peor aún, Bautista Ortega —el Toro en persona— había notado su presencia. Un nudo de miedo paralizante se instaló en su estómago.

Encontró un bar de mala muerte camino a casa y tomó un trago para calmar los nervios.

Un trago se convirtió en muchos. Bebió hasta que la mirada de Ortega se desvaneció de su memoria.

Luego tomó un taxi de regreso a su apartamento, se quedó en ropa interior, se desplomó en la cama y durmió todo el día.

Ahora ya estaba despierto, temblando al borde de la cama, con la piel erizada sobre su pecho delgado y desnudo. Se inclinaba sobre el teléfono, vistiendo solo sus calzoncillos ajustados gris sucios.

—Suéltalo de una vez —dijo Travis con impaciencia.

Luis miró las manchas amarillas en la parte delantera de sus calzoncillos, donde la noche anterior no había logrado abrirse la bragueta a tiempo antes de orinar en el bar. Respiró hondo.

Esto podría asegurarle protección con la policía por un buen tiempo, pero si Ortega descubría que era un soplón, desaparecería sin dejar rastro.

Había una leyenda callejera que decía que El Toro cebaba las aguas del lago Lanier, llevando en su bote los restos de aquellos que lo habían traicionado y arrojándolos por la borda para atraer a los peces. Luis creía en la leyenda.

—Esto podría matarme. Tenéis que tener cuidado —dijo Luis, con la voz apenas audible.

—¿Por qué susurras? ¿Dónde estás? —Travis levantó la mirada hacia Sole, con las cejas alzadas. Luis tenía algo, y lo tenía muerto de miedo.

—¡Mierda, estoy susurrando porque no quiero morir, tío! Por eso. —Luis miró alrededor del apartamento—. En casa, joder. Ahí es donde estoy. ¿Qué más da?

—Ninguna. ¿Qué tienes para nosotros? —Travis habló en voz baja, intentando calmar a su informante.

—Estuve en Eruptions anoche... el club que está en...

—Sabemos dónde está —dijo Travis—. Habla.

—Bueno, yo... yo como que vi... —Luis luchaba por sacar las palabras de su boca.

—¡Suéltalo de una vez, imbécil! —dijo Sole, perdiendo la paciencia con su nervioso informante.

—¿Quién es? —dijo Luis, apartando la cabeza del teléfono por un momento, sobresaltado por la nueva voz.

—Sabes quién soy.

—Sí. Tú eres ese poli blanco que va de duro. Pásame de nuevo al tipo negro.

—Estoy aquí —dijo Travis, sonriendo a Sole.

—Dijiste que querías algo grande. Fui al lugar donde van los que hacen que sucedan las cosas grandes. Pensé que podría encontrar algo para que me dejaran en paz.

—¿Lo lograste? —preguntó Travis.

—Sí… sí, lo logré… creo que sí. Luis hizo una pausa, se puso de pie y separó las láminas de las persianas para asomarse a la calle.

En su mente, cada coche que pasaba llevaba a un grupo de matones de El Toro, listos para atarlo con cinta adhesiva, cubrirlo con una manta y llevarlo a algún lugar apartado, donde comenzarían a cortarle partes del cuerpo.

—Vas a tener que darnos algo más. Un "creo que sí" no es suficiente, Luis —dijo Travis—. Vamos, cuéntanos, y te diremos si te salvas o no.

—¿Conoces a este hombre, Ortega… Bautista Ortega? —preguntó Luis.

—El Toro… The Bull.

Sole y Travis intercambiaron miradas. Información útil sobre Ortega podría mantener a Luis libre de deudas por mucho tiempo.

—¿Qué pasa con él? —Travis mantuvo un tono indiferente, ocultando su interés.

— Estaba allí... en Eruptions.

—Eso no es ninguna noticia. No tenemos ningún cargo contra Ortega ahora.

Cumplió dieciocho meses por una agresión hace un par de años, pero eso es todo, y no hay ninguna ley contra divertirse en un club.

Vas a tener que especificar más. —Era momento de ponerse un poco más duro—.

Deja de robarnos tiempo, Luis. Creo que mejor terminamos con esto y les damos un soplo a los de narcóticos.

Ellos pueden ir a revisar tu pequeña farmacia de la esquina.

—Eso no es todo, tío —se quejó Luis, bajando la persiana y alejándose de la ventana—. Estaba allí con alguien.

—¿Quién?

—Un tipo blanco. Con traje... no encajaba ahí... ese tipo de persona que debería estar tomando tragos en el lounge del Ritz, no en un club... no en Eruptions.

—Aún no es suficiente, Luis —dijo Travis, con un tono de fingido pesar—. Creo que nuestra simbiosis podría estar llegando a su fin.

—¡Espera! —La voz de Luis se elevó en tono, suplicante—. Lo que pasa es que... —Dudó—. Lo que pasa es que estaban hablando sobre la entrega que viene.

—¿Los oíste hablar? —preguntó Sole, inclinándose hacia el teléfono.

—No, yo no, pero me dijeron de qué se trataba.

—¿Quién te lo dijo?

—Un tipo llamado Esteban.

—¿Esteban Moya? —Sole y Travis se miraron. Moya era conocido por ellos y por todos los demás detectives de la ciudad.

—Sí, ese es. Trabaja para Ortega.

—Lo conocemos —dijo Travis—. Entonces, Moya te dijo que este tipo blanco con traje de negocios, que no parecía encajar en Eruptions hablando con un capo de la droga, estaba discutiendo cómo introducir narcóticos ilegales en los Estados Unidos. ¿Ese es el resumen?

—Sí… sí. Eso es. —Luis suspiró al teléfono, aliviado de que lo entendieran—. Ya he cumplido… ¿verdad?

—No me convence, Luis —dijo Sole.

—¿Por qué no? ¡Esto es grande! Un tipo blanco vestido así hablando con Ortega sobre el tráfico de drogas... eso tiene que llevar a algo.

—O a ninguna parte —dijo Travis simplemente.

—Te lo digo... este es mi mundo... la calle...

sé lo que parece estar bien y lo que no.

Tenéis que creerme —suplicó Luis—. Tenías que ver la mirada en los ojos de Esteban.

Esto era grande. No les gustó que viera al tipo blanco ahí.

Joder, si no hubiera sido un lugar público, me habrían metido en el maletero de un coche y me habrían degollado.

—Su voz se elevó en tono—. ¡Mierda, todavía están a tiempo de hacerlo!

Travis presionó el botón de silencio del teléfono. Luis se asomó por las persianas para escanear la calle una vez más.

—¿Qué piensas? —Travis miró a Sole.

—Como le dijiste, podría llevar a algo o a nada.

—Sole asintió, pensativo—. Aun así, tiene razón.

Es sospechoso... un hombre blanco con pinta de formal reuniéndose con El Toro.

Una cosa es segura: Luis está cagado de miedo de que puedan ir tras él, y eso me hace pensar que podría haber algo más en todo esto.

—De acuerdo. No está fingiendo. Tenemos que investigarlo.

Travis activó el sonido del teléfono. —Está bien, Luis, lo investigaremos.

—Eso significa que ya saldé mi deuda, ¿no?

—Tal vez. Nos pondremos en contacto.

Travis colgó la llamada. Luis se quedó mirando el teléfono en su mano durante varios segundos. Malditos policías. "Estaremos en contacto", sí, claro.