CAPÍTULO 5 #4

El viento trajo el olor húmedo de los prados.

Tenía que ver a Ethan.

De inmediato.

No solo por el deseo.

Silas entró en la tienda con paso decidido, aunque por dentro se sentía un hombre que vacilaba.

La necesidad le ardía bajo los músculos, más fuerte que la racionalidad, más fuerte que el juicio que siempre había dirigido contra sí mismo.

Ethan estaba tendido en un diván bajo, las piernas abiertas con despreocupación, una pierna doblada, la otra extendida.

Los pantalones de licra dejaban poco a la imaginación, y la camiseta psicodélica parecía brillar bajo la luz amarilla de un neón.

Silas lo miró durante un tiempo que no supo cuantificar.

Ethan sopló una nube de humo hacia el techo. «Oooh, doctor... ¿ha venido por otro masaje?»

El olor en el aire era dulce, ligeramente resinoso, desde luego no el del tabaco.

Por un momento Silas se detuvo en el umbral. Lo miró y se sintió... fuera de lugar. Juzgador. Igual que Marjorie. Igual que Hale. Uno de esos que miden a los demás con la vara torcida de la moral.

Silas tragó saliva. «No exactamente.» Luego bajó la voz. «Quisiera algo más que un masaje.»

Ethan lo miró fijamente, los ojos brillantes y lentos, y luego se levantó con gracia para cerrar la puerta de la tienda. Cuando se volvió, su sonrisa era la de quien lo había entendido todo desde hacía tiempo.

El diván los acogió. Los dedos de Silas temblaron ligeramente cuando rozaron la piel del cuello de Ethan. Era suave, cálida, increíblemente lisa. Se le ocurrió pensar que nunca había acariciado nada tan vivo. Un fuego le corrió por la espalda.

Ethan le mordió suavemente un hombro. Silas rió, casi en un sobresalto.

Al final, quedaron tendidos uno al lado del otro. Silas miraba el techo, la frente sudada, la mente confusa.

Silas se vistió lentamente, los pensamientos todavía en desorden. Ethan, mientras tanto, encendía otro cigarrillo, recostado en el diván con la misma insolencia felina de antes.

«Sabía que volverías,» dijo el chico, lanzando una mirada de lado, «te calé enseguida. Detrás de esa cara de doctor de ciudad... se esconde un animal de cama.»

Silas sonrió, sin desmentir ni confirmar. En aquel momento no habría podido, ni siquiera queriendo. Le quedaba encima el perfume de Ethan y una sensación casi adolescente de vacío en el pecho.

Luego volvió a la mente aquel detalle. El frasco.

«Oye…» dijo, desplazándose hacia él. «En el sueño. ¿Alguna vez encontraste algo debajo del gusano?»

Ethan se incorporó apenas, apoyándose en el codo. El humo se alzaba lento en espirales. «¿Debajo del gusano?» repitió, buscando entre recuerdos enterrados. «Sí. Una vez. Parecía… un frasco. De esos de medicamento, con la etiqueta medio borrada. Estaba encajado allí debajo, absorbido por la carne.»

«¿Y lo tomaste?» insistió Silas.

Ethan negó con la cabeza. «Lo intenté. Pero quemaba.

No algo caliente... era distinto. Una quemadura seca.

Tipo cuando tocas una placa eléctrica que no ves encendida.

Apenas lo rocé, sentí un dolor agudo aquí.

» Indicó la parte interna de la muñeca. «Retiré la mano, por instinto.

Desde entonces no me he vuelto a acercar. »

Silas permaneció en silencio unos segundos.

«O quizá sea solo otra broma del sueño,» replicó Ethan, apagando el cigarrillo con una torsión lenta. «Al fin y al cabo, ahí dentro nada es nunca solo lo que parece.»

Silas asintió, pero en su mente las piezas empezaban a encajar. Si el sueño escondía algo bajo el guardián, si la propia materia onírica protegía aquel objeto... entonces quizá no era solo una prueba, sino un umbral. Y para atravesarlo, alguien tendría que quemarse.

Ethan lo miraba. «¿Por qué no duermes en mi casa esta noche?» dijo luego, rozándole el mentón con la yema de un dedo. «En vez de volver con ese pobre beato.»

Silas sonrió apenas. «No tienes una buena relación con Hale, me parece entender.»

Ethan resopló, pasándose una mano por el cabello.

«No es lo que parece. No es el predicador al que esta ciudad sigue casi como si fuera una divinidad.

Está corrompido. Un reprimido. Nos hemos enfrentado a menudo.

Mi extroversión lo irrita. Pero no creas que es solo moralismo: el señorito vino más de una vez a hacerse “masajear”.

Y te garantizo que no era un masaje clásico. »

Hizo una pausa, mirándolo con una media sonrisa más amarga que divertida.

«Beato… y también hipócrita.»

Silas se arregló la camisa e intentó recuperar el tono neutro de la voz, el que usaba con los pacientes más obstinados.

«Tengo que irme. Debo ordenar los apuntes, poner en orden lo que he visto… y recordar que estoy aquí por trabajo, no por placer.»

Hizo ademán de volverse, pero luego añadió, sin mirarlo: «No solo por placer, al menos.»

Abrió la puerta de la tienda dejando detrás de sí una estela de tabaco dulce y piel sudada. Ethan no respondió. Se estiró en el diván, los labios aún húmedos de besos, y sonrió para sí como si acabara de ganar otra mano de la partida que Silas fingía no jugar.