Sangre, sal y reencuentros

Cade

El sol del sur de Texas no es una caricia, es una ejecución, incluso a esta hora matutina.

Golpea sobre el asfalto destrozado de la zona industrial de McAllen hasta que el aire ondula como una capa de petróleo en llamas.

Siento el sudor correr en un reguero helado a lo largo de mi columna vertebral, infiltrándose bajo mi chaleco táctico pesado por las placas de cerámica.

El olor aquí es único, casi nauseabundo: una mezcla de polvo calcáreo, de neumático quemado y de esa salvia silvestre que revienta bajo el horno.

Es el olor de la frontera. Es el olor de mi guerra.

Y estamos aquí para desviarla, esta guerra.

Para que se concentre en otra parte en lugar de en Elena.

— Míralos, estos hijos de puta, murmura Javier, la voz ronca de una impaciencia carnicera. Piensan que una valla y tres cámaras van a detener a Mariposa. Beben su café como si el mundo no se moviera bajo sus pies.

— Deja que crean que están seguros, Javier. Es cuando se sienten intocables que olvidan mirar detrás de ellos. Un hombre que no tiene miedo es un hombre ya muerto.

El plan es una partitura de música clásica tocada con instrumentos de destrucción.

Rafael ya está en posición del otro lado, cerca de los tanques de almacenamiento.

No venimos a robar su mercancía. Venimos a aniquilarla.

Quemar sus ganancias, reducir su infraestructura a cenizas, y enviar un mensaje claro a Victor Salazar: Texas no es su patio de juegos, es el cementerio en el que descansará.

Súbitamente, una detonación sorda hace temblar el suelo bajo mis botas.

Es Rafael que da la señal. Una bola de fuego anaranjada, masiva, desgarra la cortina de calor, proyectando placas de chapa a decenas de metros en el cielo azul.

La onda expansiva me golpea en pleno pecho, un recordatorio brutal de que la realidad ha retomado sus derechos.

— ¡Vamos, vámonos! grito poniéndome de pie.

Nos desplegamos con la precisión de una unidad de élite.

Javier se lanza hacia la entrada principal, su silueta masiva irradiando una potencia bruta.

No dispara solo ráfagas, siembra el rayo.

Los guardias de La Sombra salen tambaleándose, con los oídos sangrando por la explosión, y Javier los siega con una alegría feroz, su risa mezclándose con el crepitar de las armas automáticas.

Por mi parte, me quedo en la sombra del caos.

Un centinela en la pasarela intenta apuntar a Javier.

No reflexiono. Mi índice presiona el gatillo.

El hombro me golpea, un retroceso familiar que me calma los nervios, y la cabeza del tipo explota en una bruma roja contra la chapa gris.

Otro sale de una oficina, su arma en la mano.

Le coloco dos balas en el tórax antes de que haya podido alinear su objetivo.

Es mecánico. Quirúrgico. En este instante, ya no soy Cade, el hombre que duda.

Soy el arma del cartel. Nos introducimos en el almacén saturado de humo negro.

El aire se ha vuelto irrespirable, cargado de ozono, de plástico quemado y de azufre.

Me arden los ojos, pero me lanzo. Saco las cargas de C4 de mi bolsa táctica.

— ¡Javier, cubre la retaguardia! ¡Si una rata se mueve, la enciendes!

— ¡Me encargo de los rezagados, Cade! ¡Diviértete con tus juguetes!

Coloco los detonadores sobre los tanques principales.

Siento la adrenalina quemándome las venas, una droga más fuerte que todo lo que se vende alrededor de la frontera.

Una vez accionados los temporizadores, corremos hacia la salida.

El fuego nos lame los talones, el calor es tal que tengo la impresión de que mi piel va a pelarse.

— Tres, dos, uno… ¡despejen!

La onda expansiva final casi nos propulsa sobre nuestras motos.

El rugido de la explosión es tan fuerte que borra cualquier otro sonido, dejando un silbido permanente en mis oídos.

Al arrancar mi máquina, echo un último vistazo por encima del hombro.

El almacén de Salazar ya no es más que una columna de humo negro que mancha la pureza del cielo texano.

Nos largamos de allí en un rugido de motores, los pulmones llenos de polvo, pero el espíritu ya puesto en lo que sigue.

El regreso a la propiedad Mariposa es una transición que me da vértigo.

Dejamos la violencia pura por la convivialidad de la fortaleza de Dante.

Al franquear las rejas masivas, siento el peso de mis responsabilidades recaer sobre los hombros.

Pero no tengo ganas de hacer balance con Dante.

No tengo ganas de oír a Javier jactarse de sus hazañas alrededor de un tequila. Necesito silencio. La necesito a ella.

Bajo de mi moto, cubierto de hollín y de grasa, un reguero de sangre seca cruza mi pómulo izquierdo como una pintura de guerra.

Me dirijo directamente hacia las cocinas profesionales.

Es un inmenso espacio de mármol blanco, de granito oscuro y de acero inoxidable reluciente que parece demasiado limpio para un tipo como yo.

Cuando empujo las puertas batientes, mi aura de muerte congela instantáneamente a los que andan por el lugar.

— Salgan. Ahora, suelto, mi voz no siendo más que un gruñido sordo, vibrando de la violencia que aún no he evacuado totalmente.

Solo, me quito finalmente mi chaleco táctico que pesa una tonelada.

Me duelen los músculos, mis articulaciones piden piedad.

Me lavo las manos con agua helada, frotando cada poro de mi piel para quitar la suciedad del desierto, la pólvora y el olor de la muerte.

Luego, empiezo a sacar los ingredientes.

Quiero hacer este mole. Este plato complejo, largo, exigente.

Este plato que le cocinaba hace tres años, en México, cuando nos amábamos en el apartamento de parquet claro, lejos de los carteles, lejos de su placa del FBI, lejos de todo lo que nos separa hoy.

El ruido del cuchillo sobre la tabla es regular, casi hipnótico. Preparo los chiles ancho, el ajo, el chocolate amargo. Dejo que los efluvios de especias llenen el espacio hasta que la cocina huele como nuestro pasado, como esa noche en que nos prometimos no separarnos jamás.

— ¿Siempre cocinas después de matar a alguien, Cade?

Me paralizo, el cuchillo suspendido sobre una cebolla.

Esa voz. Es como una hoja de afeitar que se hunde en mi corazón.

Me doy vuelta lentamente. Elena está ahí.

Se encuentra cerca de la gran isla central, magnífica en un vestido de algodón blanco que resalta cada curva de su cuerpo, ese cuerpo que conozco de memoria pero que parece escapárseme desde que perdió sus recuerdos.

Tiene esa mirada, la que usa para descifrar los perfiles criminales, pero veo bien que busca sobre todo reencontrarse a sí misma a través de mis ojos.

— Cocino para la única persona que importa, Elena. La única que merece que yo deje mis armas.

Me acerco a ella, lentamente, como se acerca uno a una presa que puede huir en cualquier momento.

El olor de la sangre y de la pólvora que aún emana de mi ropa se mezcla con el aroma dulce-salado del chocolate que se derrite.

Es una mezcla tóxica, a imagen de nuestra relación.

Ella no retrocede. Es valiente, o quizás ha entendido que ya no tiene nada que perder.

— Tienes sangre aquí, murmura.

Levanta la mano y roza mi mejilla. Su contacto es una descarga eléctrica que me recorre todo el cuerpo.

Agarro su muñeca, mis dedos cerrándose sobre su piel fina, sintiendo su pulso acelerarse bajo mi palma.

La tiro bruscamente contra mí, nuestros cuerpos chocando con la fuerza de dos astros en colisión.

Su pecho se alza contra mi torso, rápido, errático.

— ¿Te acuerdas de esto, Elena? ¿De lo que éramos cuando el mundo exterior no existía?

— Me acuerdo del calor, dice en un suspiro, sus ojos anclándose en los míos con una intensidad que me quema. Me acuerdo de que eras mi infierno y mi paraíso a la vez. Y detesto el hecho de que no logro separarme de eso.

No espero una confesión más. Capturo sus labios en un beso que no tiene nada de tierno.

Es una agresión sensorial, una necesidad visceral de marcar mi territorio.

Quiero hacerle olvidar su placa, su memoria selectiva, su puta moral de policía.

Responde con un hambre igual a la mía, sus manos extraviándose bajo mi camiseta, arañando mi piel, buscando el contacto bruto de mis cicatrices.

La levanto como si no pesara nada, mis manos hundiéndose en su carne, y la instalo sobre la encimera de mármol frío.

Suelta un pequeño grito de sorpresa que se transforma en gemido ronco cuando sus muslos desnudos entran en contacto con la piedra helada.

Me inserto entre sus piernas, mis manos subiendo a lo largo de sus piernas torneadas, apartando su vestido sin ninguna delicadeza.

— Mírame, Elena, gruño contra su garganta mientras marco su piel con mis dientes, dejando una marca que durará varios días. Dime que no quieres a este monstruo. Dímelo y me detengo.

— Te quiero todo, Cade. Incluso la parte que me destruirá.

No pierdo ni un segundo más. Mis manos, aún marcadas por la violencia de la mañana, se vuelven instrumentos de placer puro.

Desgarro el encaje fino de su ropa interior para liberar su intimidad ya ardiente e inundada de deseo.

El contraste entre el mármol frío bajo sus nalgas y el calor de mi palma que viene a presionarla la hace gemir con una fuerza que me vuelve loco.

La trabajo con mis dedos, buscando el punto exacto que la hará bascular, mientras su cabeza se echa hacia atrás, su cabello oscuro barriendo el acero inoxidable de las encimeras.

Libero mi sexo, duro e impaciente, y de una embestida poderosa, me hundo en ella de una sola vez.

El grito que lanza es una mezcla de dolor exquisito y de liberación total.

Se aferra a mis hombros, sus uñas hundiéndose profundamente en mis trapecios, buscando anclarse en la realidad.

La tomo allí, en medio de las cacerolas y las especias, con una salvajada que borra los tres años de carencia, cada vaivén siendo una reivindicación.

El ritmo es frenético, casi violento. Cada impacto contra el mármol hace tintinear los utensilios a nuestro alrededor.

La miro a los ojos, buscando a la mujer que amé en México, y la veo reaparecer bajo mis embestidas, en el abandono total de su placer.

Sus ojos se revuelven, sus caderas se alzan para acogerme más profundamente aún, sus músculos contrayéndose a mi alrededor como un torno delicioso.

— ¡Eres mía! le grito, mi voz resonando contra las paredes de la cocina. El FBI puede irse a joder, nunca más les pertenecerás.

— Tú también, Cade, puedes irte a joder. Pero una parte de mí siempre te pertenece.

Explota primero, su cuerpo recorrido por espasmos tan violentos que por poco se cae de la encimera.

La atrapo, apretándola contra mí mientras su grito de goce es ahogado contra mi hombro.

La sigo algunos segundos después, derramando toda mi rabia, mi amor y mi frustración acumulada en ella, una descarga que me deja vacío, el espíritu finalmente apaciguado.

El silencio vuelve a caer sobre la cocina, solo perturbado por el ruido de nuestras respiraciones entrecortadas.

El olor del mole que terminó por quemarse en la cacerola nos rodea, un olor de madera quemada y de especias desperdiciadas.

Me quedo anidado entre sus piernas, mi frente contra la suya, saboreando este momento de territorio reconquistado.

Siento su corazón latir contra el mío, un ritmo regular que me dice que está ahí, realmente ahí.

— El mole está jodido, suspira con una pequeña risa temblorosa, sus manos acariciando mi cabello mojado de sudor.

Levanto la cabeza, una sonrisa sombría y victoriosa en los labios.

— Nos da igual. Hemos reencontrado lo esencial. Al menos en parte.

No responde, pero su mirada dice mucho. La beso una última vez, un beso con sabor a sal, a sangre y portador de la promesa de una guerra que libraremos juntos, porque ya no hay vuelta atrás posible. Ha cruzado la línea. Ahora es Mariposa.