Chapter 25

Isabetta había elegido el momento con cuidado: no de noche, cuando podría haber parecido una huida, sino a última hora de la tarde, con luz suficiente todavía para verse los rostros.

Su padre estaba en el estudio, como siempre a esa hora, con las cuentas de la semana y el fuego encendido en la chimenea.

Entró sin llamar.

Contarini levantó los ojos del registro.

En el rostro de su hija leyó algo que nunca antes había visto de esa forma: no era miedo, ni rabia adolescente, ni el tipo de resolución que las mujeres de su clase exhibían durante una hora para luego abandonarla ante el peso de las consecuencias sociales.

Era algo más permanente. Dejó lentamente la pluma sobre la mesa.

—He entregado los documentos a los Inquisidores —dijo Isabetta.

Permanecía de pie en el centro de la alfombra turca que su padre había comprado en Constantinopla treinta años atrás, con las manos libres a los costados.

—El registro de la sección de la Ceca, las cartas con Viena, la lista de los patricios involucrados. Todo.

Contarini permaneció inmóvil durante un tiempo lo suficientemente largo como para contener diversos tipos de pensamiento.

Luego se levantó de la silla con esa lentitud medida que usaba en las sesiones del Senado cuando alguien acababa de decir algo irreversible y era necesario responder sin parecer afectado.

—No sabes lo que has hecho.

—Sé exactamente lo que he hecho —dijo Isabetta. —He hecho lo que deberíais haber hecho vos, cuando todavía era posible hacerlo sin que costara este precio.

—Destruyes el nombre de la familia.

—Vosotros ya habíais destruido la familia —Isabetta no levantó la voz. No era necesario. —Yo he salvado lo que quedaba por salvar. La diferencia es que vuestro intento de destrucción era clandestino, y el mío de reconstrucción está documentado.

Contarini la miró con esa mirada que había usado durante treinta años en las aulas del poder veneciano: la evaluación de quien calcula constantemente el valor de los demás en términos de utilidad y riesgo.

Isabetta había visto esa mirada desde la infancia y había aprendido a no dejar que se reflejara en sus propios ojos.

—Los Inquisidores llegarán esta tarde —continuó ella. —Si cooperáis, la pena será distinta. Si intentáis huir, no habrá ninguna distinción entre vos y Gradenigo. Os conviene esperarlos aquí.

Se produjo un largo silencio. El fuego de la chimenea crepitaba con su propia indiferencia.

—Tu madre habría hecho lo mismo —dijo Contarini finalmente, con una voz ligeramente distinta a la que usaba habitualmente. Ya no era el tono del senador: era algo más viejo.

Isabetta no respondió. Giró sobre sus talones y salió del estudio, atravesó el salón, bajó las escaleras y cruzó el portón hacia la tarde de octubre.

No se volvió. Desde la ventana del piso noble, a través del cristal opaco, oyó el sonido de un cajón que se abría: el cajón inferior del escritorio, el que se cerraba con llave.

Su padre estaba poniendo a buen recaudo algo antes de que llegaran.

Era ya demasiado tarde para detenerlo. Marco estaba esperando en la barca.