Chapter 9

El frío en los Piombi no era solo una temperatura: era una entidad física que calaba los huesos y robaba la esperanza de forma sistemática, como si la arquitectura misma hubiera sido diseñada para ese propósito.

Giacomo Casanova trabajaba en la oscuridad desde hacía horas con el cerrojo afilado que Marco Foscari le había entregado durante una visita fingida tres semanas antes; un encuentro autorizado, oficialmente por razones literarias, en el que Casanova había demostrado —mediante un fragmento memorizado del Orlando Furioso — ser un intelectual digno de reflexión, y durante el cual Marco había dejado el cerrojo oculto en la encuadernación de un libro de oraciones que ningún carcelero abriría jamás.

La madera de alerce del suelo, podrida por décadas de humedad, estaba cediendo.

Una semana más, tal vez diez días, y tendría un hueco lo suficientemente ancho como para descolgarse al local inferior.

Casanova había calculado cada variable: el peso del carcelero que no advertiría el hueco hasta caer accidentalmente en él, el horario del cambio de guardia y la ventana de treinta minutos entre las dos y las dos y media de la madrugada en la que nadie se acercaba al pasillo.

Lo había calculado todo; la única cosa que no había previsto era el ruido.

No era el sonido de sus trabajos nocturnos, sino algo distinto: el respiro regulado de alguien que contenía el aliento fuera de su celda.

No era Lorenzo; el carcelero tenía un andar inconfundible y arrastraba los pies.

Aquel paso era silencioso y profesional.

Casanova volvió a colocar el cerrojo bajo el colchón y se tendió en el jergón de un solo movimiento, cerrando los ojos. La cerradura giró y la puerta se abrió.

Permaneció inmóvil el tiempo justo para sentir el paso acercarse —seis pasos, luego cuatro— y el aliento a menos de un metro de su cabeza.

Entonces abrió los ojos y saltó. Lo que siguió duró menos de treinta segundos.

El hombre había venido para matarlo mientras dormía con un cuchillo de hoja corta, del tipo que no tintinea en los pasillos de piedra.

Pero Casanova estaba despierto y era más rápido.

Cuando Lorenzo llegó —atraído por el único grito que logró escapar antes de que la voz fuera sofocada— encontró a Casanova sentado en el borde del jergón con el cuchillo del agresor en la mano y un hombre inconsciente en el suelo, vivo pero incapaz de responder preguntas.

—Alguien me quiere muerto antes del alba —le dijo Casanova a Lorenzo, con la misma calma con la que comentaría el servicio en un restaurante mediocre. —Le sugiero que descubra quién pagó a este hombre antes de que sus responsabilidades se vuelvan más complicadas que las mías.

Entregó el cuchillo sujetándolo por la hoja, un gesto de entrega voluntaria que dejaba claro quién era el superviviente.

Mientras Lorenzo se llevaba al asaltante, Casanova comenzó a pensar con la metodicidad de quien sabe que su tiempo es limitado.

El atentado estaba planeado con semanas de antelación, lo que significaba que la conspiración conocía su papel en la investigación de Marco y que había una filtración de información entre los allegados del secretario.

Identificó a Taddeo Rizzo —el sustituto de Lorenzo, contratado bajo recomendación del senador Gradenigo— como el único capaz de organizar un acceso no autorizado a su celda.

Sacó el papel oculto bajo el jergón y escribió once palabras en el código de Ariosto para advertir a Marco, esperando el regreso de Lorenzo.