27 Nyah

DOS DÍAS ANTES

El sol brillaba, los pájaros gorjeaban y yo estaba tan enamorada que podría haber levitado directamente del suelo. De hecho, me dolían las mejillas de tanto sonreír. ¿Cómo podía ser real? Debería ser ilegal que alguien fuera así de feliz.

Pero lo era.

Oh, Dios, deliraba de felicidad.

Me había convertido en una de esas mujeres que odiaba.

Del tipo cuyas vidas enteras se centraban en un hombre.

Del tipo cuya única felicidad derivaba de palabras dulces, y de que él te tomara de la mano en público, y te atara a su cama por la noche para hacerte cada cosa perversa con la que alguna vez habías soñado.

Dax las había hecho todas.

Además de muchas que ni siquiera había tenido la imaginación para conjurarlas. Me sonrojaba cada vez que pensaba en eso.

Ni siquiera me importaba que hubiéramos pasado prácticamente cada minuto juntos desde que nos conocimos, aparte de cuando estábamos en el trabajo. No me importaba que cualquier ser humano cuerdo nos hubiera llamado codependientes.

Iba a casarme con ese hombre. Y pronto, porque ya estaba segura de que él sentía lo mismo.

Habíamos pasado la mitad de la noche hablando de cuántos hijos tendríamos —al menos cuatro— y ya habíamos discutido, medio en broma, una boda en una isla, solo nosotros dos, en algún lugar tropical y cálido donde pudiéramos escondernos de mi familia y del resto del mundo y simplemente vivir en un capullo solo para nosotros dos.

Por la forma en que hablábamos, eso debería haber hecho que al menos uno de nosotros saliera corriendo hacia las colinas, y sin embargo no fue así.

Veía mi emoción reflejada en sus ojos, y esa sensación de que simplemente era lo correcto nunca desaparecía, sin importar cuánto tiempo pasáramos pegados el uno al otro.

Así que denúncienme por ir saltando al trabajo. Así era como él me hacía sentir.

Fue recién al acercarme a mi primer trabajo, con mi carrito de limpieza apretado en una mano, que registré verdaderamente la dirección.

Hice una mueca al mirar el edificio, pero se veía muy diferente a la luz del día. En la foto de Toby, la casa parecía oscura y ominosa, con largas sombras cayendo sobre el jardín, ocultando secretos en las esquinas.

A la luz del día, podría haber sido cualquier otra casa. Solo un hogar suburbano regular. Ni siquiera estaba en la peor parte de la ciudad.

Una sensación extraña recorrió mi columna vertebral, pero la deseché, avergonzada por dejarme llevar.

Mi padre se habría mortificado si supiera que su hija se estaba acobardando ante la vista de una casa, solo porque estaba en el fondo de una foto donde un par de matones exconvictos habían estado traficando drogas o lo que fuera que Lynx y sus amigos hicieran en las fotos de Toby.

Prácticamente podía escuchar los insultos que mi padre habría lanzado en mi dirección.

Blanda. Patética. ¿Asustada de tu propia sombra, Nyah? ¿No te crié para ser mejor?

Apreté los molares.

Odiaba que él estuviera siempre tan presente en mi cabeza, incluso cuando estaba a kilómetros de distancia y no lo había visto ni hablado con él en meses.

Pero mi padre no era el tipo de persona que se olvida fácilmente.

Lamentablemente.

Pero en este caso, sus burlas habrían sido justificadas.

Ya había limpiado esta casa una vez. Los dueños no estaban en casa en ese momento y me habían dejado una llave debajo del tapete.

Había sido una limpieza simple y directa: baños, cocina, aspirar, trapear, fuera por la puerta y camino a la siguiente casa.

Yo no era la princesita débil de la que mi padre me acusaba. Él me había criado para ser más fuerte que eso.

Unas pocas semanas envuelta en los brazos de un hombre que era dulce, amable y gentil no me habían ablandado.

Eché los hombros hacia atrás y caminé con paso firme hacia la puerta, con los nudillos. No hubo respuesta, así que busqué la llave debajo del felpudo y, al igual que la última vez, había una esperándome. La encajé en la cerradura y abrí la puerta, antes de entrar con dificultad con mi carrito.

La puerta se cerró detrás de mí con un golpe tan fuerte que me hizo saltar. Me di la vuelta, mirándola fijamente, pero pero no vi a nadie.

El viento estaba arreciando. No necesitaba ponerme nerviosa solo porque las puertas azotándose sonaran muy parecidos a los disparos.

No estaba de vuelta en la ciudad. No tenía que preocuparme de que la gente me disparara. Nadie sabía quién era yo aquí. Nadie me había puesto una diana en la espalda solo por quién era mi padre.

Dejé el carrito en el suelo y me puse las manos en las caderas. —Bien. ¿Por dónde empezar? —

Los baños eran siempre mi primera parada habitual, así que caí en mi rutina de siempre, rociando productos de limpieza y arrugando la nariz ante sus falsos aromas a limón. Mientras pasaba a la cocina, tarareaba por lo bajo; cualquier estrés que tuviera se desvanecía con la tarea repetitiva.

Mi padre habría dicho que estaba por debajo de mí limpiar la mierda de los inodoros y las cocinas sucias de otras personas.

Pero yo no tenía problemas con eso. Se sentía como un trabajo bueno y honesto, y cuando has pasado toda tu vida haciendo cualquier cosa menos eso, rodeada de gente que nunca ha trabajado un día honesto en su vida, era algo agradable.

Encontré un trapeador en el armario del baño y me puse manos a la obra. Los tablones del suelo crujían bajo mis pies, pero me causó un gran placer sacarles brillo, lavando la fina capa de polvo y mugre que se había acumulado desde la última vez que estuve allí.

—Otro día, otra faena más,

otra chica que friega sin parar—.

Di un salto de un metro, girándome al oír la voz.

No había nadie allí.

Mi ritmo cardíaco se aceleró. —¿Hola?—

Nadie respondió. Entorné los ojos y avancé poco a poco hacia las escaleras y grité hacia arriba: —¿Hay alguien ahí?

Cuando nadie respondió, miré lentamente alrededor de la habitación. Mi mirada se posó en un altavoz Bluetooth sobre la encimera de la cocina. Una luz verde indicaba que estaba encendido.

—Un amigo vino y luego se marchó.

Pero al segundo el tiempo se le acabó—.

Eso definitivamente provino del altavoz.

Lo miré fijamente durante un largo momento, tratando de comprender lo que había dicho. No lo entendía, pero todo el asunto era espeluznante de cojones. Se me activó el sentido arácnido, y no soy el tipo de mujer que lo ignora dos veces.

—Sí, a la mierda con esto—. No me importaba lo que mi padre pensara de mí por recoger mis cosas a toda prisa y mirar un altavoz de plástico barato como si fuera capaz de hacerme daño.

Él se habría reído y me habría acusado de tener miedo de una poesía mal recitada.

Pero él no era el que estaba aquí escuchándola, sola en una casa espeluznante.

Con mi bolso cayéndoseme del hombro y mis artículos de limpieza volcándose en el carrito porque no me había tomado el tiempo de apilarlos correctamente, corrí hacia la puerta.

Tenía la clara sensación de ser observada, aunque no hubiera nadie a la vista. Era tan fuerte que hice una pausa antes de irme y le mostré el dedo medio a la habitación vacía. —Hasta luego, rarito.—

Alcancé el pomo de la puerta.

Lo giré.

No cedió.

—Barre el suelo, reprime la mugre. Has caminado hacia el crimen perfecto.—

Busqué un seguro que pudiera girar, pero no había nada.

—Barre el suelo, la mugre reprime. Has caminado hacia el crimen perfecto.—

El pánico recorrió mi piel. Solté el carrito, sin importarme que el contenido se derramara por todas partes. Con ambas manos, forcejeé con la puerta; mi miedo inhabilitó mi cerebro de modo que lo único que podía hacer era actuar por puro instinto.

—Barre el suelo, la mugre reprime. Has caminado hacia el crimen perfecto.—

Comenzó un ruido mecánico zumbante.

Giré, tratando de averiguar de dónde venía.

—Tus manos son rápidas; tus pasos ligeros. Pero no toda mancha se quita de enero a enero.—

Miré el altavoz con horror.

El ruido mecánico volvió a sonar.

El suelo desapareció bajo mis pies.

Ni siquiera tuve oportunidad de gritar.

Golpeé contra algo duro, con mis tobillos torciéndose dolorosamente debajo de mí. Grité, con el dolor disparándose a través de mis piernas mientras me acurrucaba en una bola; el suelo que acababa de estar limpiando ahora estaba, de alguna manera, por encima de mi cabeza.

La trampilla de cierre se deslizó de nuevo, encerrándome en una caja debajo del piso de la casa.

—Crimen perfecto—,

se burló el altavoz mientras la oscuridad me sellaba dentro.