42 Andrey

ANDREY

Me despierto con la luz del sol entrando por las ventanas y el cuerpo cálido de Mariya pegado al mío.

Durante un momento, me quedo ahí tumbado, con la mano sobre su vientre plano, pensando en la vida que crece dentro de ella.

Nuestro hijo. La idea todavía me parece irreal, como algo que les pasa a otros, no a hombres como yo, que han pasado su vida construyendo imperios criminales y eliminando amenazas.

Pero es real. Y a pesar de la evidente ansiedad de Mariya al respecto, estoy jodidamente emocionado.

Ella se mueve a mi lado, abriendo sus ojos verdes. —Buenos días —murmura, con la voz aún ronca de sueño.

—Buenos días. —Me inclino y le beso la frente, luego los labios, con suavidad—. ¿Cómo te encuentras?

—Cansada. Confundida. Abrumada. —Se ajusta ligeramente, cubriendo mi mano con la suya sobre su vientre—. Pero bien, creo.

Quiero decirle que todo irá bien, que la protegeré a ella y a nuestro hijo de cualquier amenaza. Pero ya conozco a Mariya lo suficiente como para saber que no quiere falsas promesas. Quiere acción. Soluciones.

Así que en vez de eso, digo: —Vamos a casa. Podemos resolver toda esta mierda de la búsqueda del tesoro allí.

Ella asiente, con un destello de alivio en su rostro. —Sí. Me gustaría eso.

Hacemos las maletas rápidamente y salimos de la casa rural. El viaje de vuelta a la finca es silencioso, ambos perdidos en nuestros pensamientos. Matvey nos sigue en el segundo vehículo con nuestro equipo de seguridad, su presencia silenciosa resulta reconfortante de algún modo.

Para cuando pasamos por los portones, estoy exhausto e irritado.

Esta búsqueda del tesoro ya se ha alargado demasiado.

Los juegos y las pistas crípticas de su padre, el constante ir y venir, todo me está hartando.

Quiero respuestas. Quiero terminar esto para poder centrarme en lo que realmente importa ahora.

Mariya, el bebé y nuestro futuro.

Una vez dentro, me dirijo directamente a la biblioteca.

Es la habitación más grande de la casa después del salón de baile, con estanterías hasta el techo y suficiente espacio para desplegar todo lo que hemos reunido.

Pido al personal que traiga una mesa más grande, algo en lo que podamos trabajar cómodamente.

Mariya aparece en la puerta mientras el personal coloca la pesada mesa de roble en el centro de la habitación.

Se ha cambiado a unos vaqueros y un jersey ajustado que acentúa sus curvas, haciendo que sea jodidamente difícil concentrarse.

Su pelo rubio está recogido en una coleta y luce determinación.

—¿Lista para terminar con esto? —pregunta.

—Más que lista. —Señalo la mesa—. Organicemos todo. No saldremos de esta habitación hasta que averigüemos qué demonios intentaba decirnos tu padre.

Matvey se une a nosotros momentos después, llevando la caja con todos los objetos que hemos recopilado. La llave. Las fotografías. Los documentos. Las notas crípticas. Lo deja todo sobre la mesa sin decir palabra y se sienta frente a mí.

Empiezo a organizar las pistas sistemáticamente, agrupando objetos similares. Mariya se mueve a mi lado, su hombro rozando el mío mientras se inclina sobre la mesa para examinar una fotografía. El contacto me provoca calor a pesar de la seriedad de lo que estamos haciendo.

No puedo dejar de tocarla. Mi mano encuentra la curva de su espalda cuando ella alcanza un documento. Mis dedos rozan su muslo cuando se sienta a mi lado. Es como si necesitara el contacto físico para asegurarme de que es real, de que está aquí y de que lleva a mi hijo dentro.

La idea de un hijo, mi hijo, me oprime el pecho y me seca la garganta. Mariya teme no ser una buena madre, lo cual me parece ridículo. Es fuerte y amable. Basta con ver cómo se comportó con Sophia, abrazándola y tranquilizándola. Es feroz y protectora. Será una madre fantástica.

¿Pero qué hay de mí? Soy un Pakhan. Tengo mucha sangre en las manos. Soy despiadado y posesivo, pero ¿puedo ser un buen padre? Sacudo la idea de mi cabeza. Eso es algo de lo que preocuparse en otro momento.

Trabajamos en silencio concentrado durante horas, pasándonos documentos, comparando fechas y ubicaciones. La mente aguda de Mariya capta conexiones que yo paso por alto. Matvey contribuye ocasionalmente, con observaciones breves pero útiles.

Para cuando llega la hora del almuerzo, hemos avanzado algo, pero nada definitivo. El personal trae bandejas con comida, sándwiches, fruta y café, colocándolas en una mesa auxiliar antes de desaparecer en silencio.

Me recuesto en la silla, frotándome los ojos. —Nos falta algo. Tiene que haber un patrón que no estamos viendo.

Mariya pica un sandwich con expresión pensativa. —La llave es clave para todo. Todas las pistas que hemos encontrado llevan de vuelta a ella de alguna manera.

—Pero aún no sabemos qué abre —murmuro, con la frustración filtrándose en mi voz.

Matvey alcanza su café, sus ojos oscuros distantes. Entonces, inesperadamente, habla. No su típica frase corta, sino frases completas.

—Cuando era niño —dice en voz baja—, mi padre organizó una búsqueda del tesoro para mi cumpleaños. Escondió pistas por toda nuestra propiedad. Me llevó tres días encontrar el premio final.

Lo miro, sorprendido. Matvey casi nunca habla de su infancia. Casi nunca habla de nada personal.

—¿Cuál era el premio? —pregunta Mariya con suavidad.

—Un reloj. —Los labios de Matvey se curvan levemente—. Era de mi abuelo. Mi padre quería que me lo ganara, no que me lo entregaran sin más.

El paralelismo no se me escapa. Mi padre estaba haciendo lo mismo, obligándome a trabajar por lo que dejó atrás, asegurándose de que entendiera su valor.

—¿Descifraste las pistas tú solo? —pregunto.

—Al final. —Matvey deja su café—. Pero casi me rindo a mitad. La última pista fue la más difícil porque requería que recordara algo que mi padre me dijo años antes. Algo que pensé que era solo una historia.

Mariya se inclina hacia adelante, sus ojos grises brillando de interés. —¿Qué era?

—Me habló de un lugar donde solía esconder cosas cuando era joven. Una piedra suelta en el muro del jardín detrás de nuestra casa. Lo había olvidado hasta que la pista me lo recordó. —La expresión de Matvey se suaviza un poco—. El reloj estaba allí, envuelto en un paño. Esperándome.

Pienso en mi propia infancia, las historias que me contó mi padre, las lecciones que intentó enseñarme. La mayoría eran sobre el negocio, sobre lealtad, poder y supervivencia. Pero también hubo otros momentos, más silenciosos, que fui dejando de lado con los años.

—Mi padre solía llevarme a un almacén viejo en los muelles —digo, el recuerdo surgiendo inesperadamente—.

Antes de que lo reformaran para oficinas.

Me mostraba cómo funcionaban las rutas de envío y por dónde entraba la carga.

Decía que entender los cimientos de nuestras operaciones era más importante que saber pelear.

Mariya encuentra mi mano sobre la mesa, entrelazando sus dedos con los míos.

Volvemos a las pistas después del almuerzo, extendiéndolas de nuevo sobre la mesa. Mi mano sigue encontrando el muslo de Mariya mientras trabajamos, mi palma apoyada contra el vaquero de sus jeans. No puedo evitarlo. Cada vez que la miro, pienso en el bebé. En cómo todo está a punto de cambiar.

Voy a ser padre.

La realización me golpea de nuevo, aguda y abrumadora. Necesito preparar un cuarto infantil. Encontrar los profesores adecuados cuando llegue el momento. Contratar seguridad adicional. Investigar a cada persona que se acerque a mi hijo.

—Andrey. —La voz de Mariya me devuelve a la realidad—. Estás mirando fijamente.

—Perdón. —Me obligo a concentrarme en los documentos frente a mí—. Solo estoy pensando.

—¿En qué?

—En todo. —Aprieto suavemente su muslo—. En el bebé. En lo que debemos hacer. En cómo mantenerlos a salvo a los dos.

Su expresión se suaviza. —Lo resolveremos.

—Lo sé. —Me inclino y beso su sien—. Pero ya estoy planeando el cuarto infantil en mi cabeza. Y entrevistando guardaespaldas.

Ella ríe suavemente. —El bebé probablemente tiene ahora el tamaño de un guisante.

—No importa. Necesito estar preparado.

Matvey emite un sonido que podría ser de diversión, pero cuando lo miro, su expresión es neutra. Está estudiando una de las fotografías, con el ceño ligeramente fruncido.

—Este lugar —dice, señalando la imagen—, lo reconozco.

Me acerco. La fotografía muestra un edificio antiguo, parcialmente oculto por árboles. —¿Dónde?

—Cerca de los muelles del este. Lo demolieron hace unos cinco años para hacer sitio a nuevas construcciones.

Mariya acerca la fotografía, examinándola con cuidado. —Si ya no está, ¿por qué incluiría mi padre esto en las pistas?

—Quizá no se trate del edificio en sí —digo lentamente—. Quizá sea por lo que había antes de que lo derribaran.

Pasamos la siguiente hora cruzando referencias de la fotografía con registros de propiedades y mapas antiguos. El edificio pertenecía a una empresa pantalla usada para almacenamiento antes de que resultara demasiado caro mantenerlo.

Pero no hay nada en los registros que explique por qué importa ahora.

Estoy a punto de sugerir que hagamos un descanso cuando la puerta de la biblioteca se abre. Sophia entra, con expresión de disculpa.

—Perdón por interrumpir —dice rápidamente—. Solo buscaba algo para leer y no sabía que estabais aquí.

—No pasa nada —dice Mariya, sonriéndole.

Sophia se dirige hacia las estanterías, pero su mirada se clava en la mesa. Se detiene, entrecerrando los ojos al ver el despliegue de pistas. Entonces su atención se fija en la llave que está en el centro de todo.

Se acerca, su expresión cambiando de curiosidad a confusión. —¿Por qué tenéis una llave de la propiedad de mi padre?