19 Mariya

MARIYA

Miro mi reflejo en el espejo y apenas reconozco a la mujer que me devuelve la mirada.

El vestido es sencillo pero elegante. Seda blanca que me llega justo por debajo de las rodillas, con un escote discreto y mangas cortas. Nada llamativo, nada que grite "boda". Pero sigue siendo un vestido de novia, y en menos de una hora, lo llevaré puesto mientras me caso con Andrey Melnikov.

No puedo creer que vaya a hacer esto de verdad.

Me tiemblan las manos mientras aliso la tela, y tengo que agarrarme al borde del tocador para no caerme.

No es así como me imaginaba el día de mi boda.

Siempre pensé que me casaría por amor, que estaría emocionada y nerviosa en el buen sentido.

Que estaría rodeada de amigos y familiares, celebrando el comienzo de una nueva vida con alguien a quien elegí.

En cambio, estoy sola en esta habitación, a punto de casarme con un hombre que me secuestró. Un hombre que cree que mi padre es un ladrón y un asesino. Un hombre que solo se casa conmigo porque le resulto útil.

Pero después de encontrar esa lista de casas seguras enterrada en el jardín de mi madre, sé que no tengo elección.

Sea lo que sea en lo que estaba metido mi padre, los secretos que guardaba, me ha arrastrado a ello.

Todos los miembros de la Bratva, desde aquí hasta Rusia, irán a por mí ahora.

Querrán esa lista, querrán cualquier información que escondiera mi padre, y no les importará lo que tengan que hacer para conseguirla.

Necesito protección. Y ahora mismo, Andrey es la única opción que tengo.

Un golpe en la puerta me hace sobresaltar.

Me giro cuando se abre y Andrey entra. Lleva un traje oscuro que le queda perfectamente, acentuando sus hombros anchos y su cintura estrecha.

Su pelo negro está peinado, y esos ojos azules se clavan en los míos al instante.

Durante un momento, se limita a mirarme, y veo algo fugaz en su expresión. ¿Aprecio? ¿Deseo?

—Estás increíble —dice en voz baja.

No respondo. No puedo responder. Tengo la garganta demasiado cerrada.

Cruza la habitación y se detiene frente a mí, alargando la mano para apartarme un mechón de pelo detrás de la oreja. El gesto es suave, casi tierno, y me hace doler el pecho.

—¿Estás preparada? —pregunta.

—No —la palabra sale en un susurro—. Pero no tengo elección, ¿verdad?

Le aprieta la mandíbula. —Siempre tienes elección, Mariya.

—¿La tengo? —le sostengo la mirada, dejando que vea la ira y el miedo que he intentado ocultar—. Porque no lo parece. Siento que estoy atrapada y que esta es la única salida.

Permanece en silencio un largo momento, con la mano aún acariciándome la cara. Luego se inclina y me besa en la frente. —Te protegeré. Te lo prometo.

Quiero creerle. Dios, cómo deseo creerle. Pero la confianza ya no me resulta fácil.

Me coge de la mano y me lleva fuera de la habitación.

Atravesamos los pasillos de su finca, y yo intento memorizar cada detalle mientras bajamos la gran escalera.

La bestia nos espera abajo. También lleva traje, incómodo con la ropa formal.

Cuando me ve, algo que podría ser aprobación brilla en sus oscuros ojos.

—¿Listos? —le pregunta a Andrey.

Andrey asiente con la cabeza, apretándome la mano.

Entramos en el despacho de Andrey. La habitación es amplia, con estanterías hasta el techo y un enorme escritorio. Pero lo que llama mi atención es el hombre que está junto a la ventana. Es mayor, quizá sesentañero, lleva un traje negro sencillo y sostiene un libro encuadernado en piel.

—Este es el padre Dmitri —dice Andrey—. Él oficiará la ceremonia.

El sacerdote se gira y me sonríe con amabilidad. —Es un placer conocerte, querida.

Consigo asentir, sin confiar en mi voz.

La ceremonia es breve y sencilla. No hay invitados, ni flores, ni música. Solo estamos nosotros: Andrey, la bestia como testigo, el sacerdote y yo. El padre Dmitri lee de su libro con voz firme y serena, hablando en ruso sobre el amor, el compromiso y el sagrado vínculo del matrimonio.

Apenas oigo las palabras. Mi mente da vueltas, mi corazón late tan fuerte que estoy segura de que todos pueden oírlo. Esto está pasando de verdad. Realmente estoy haciendo esto.

—¿Andrey Melnikov, aceptas a esta mujer como tu legítima esposa? —pregunta el padre Dmitri.

—Sí, acepto —responde Andrey con voz clara y firme.

El sacerdote se vuelve hacia mí y siento que voy a vomitar. —¿Mariya Pushkin, aceptas a este hombre como tu legítimo esposo?

Abro la boca, pero no sale nada. No puedo hacer esto. No puedo pronunciar esas palabras. Las harán reales, permanentes, y no estoy preparada para eso.

Andrey aprieta mi mano y lo miro. Sus ojos azules son firmes, pacientes, esperando que tome esta decisión. Y en ese momento, me doy cuenta de que tiene razón. Esto es una elección. Quizá no la que yo quiero, pero sigue siendo mía.

—Sí, acepto —susurro.

El padre Dmitri sonríe. —Entonces, por la autoridad que se me ha conferido, os declaro marido y mujer. Puedes besar a la novia.

Andrey se gira hacia mí, coloca sus manos en mi rostro y se inclina lentamente, dándome tiempo para apartarme si lo deseo.

Pero no lo hago. Dejo que me bese, sus labios suaves y cálidos sobre los míos.

No es un beso apasionado, como los que hemos compartido antes.

Es tierno, casi reverente, y hace que las lágrimas me ardan en los ojos.

Cuando se separa, veo algo en su expresión que no había visto antes. Posesión. Satisfacción. Como si acabara de reclamar algo que le pertenece.

Ahora soy su esposa. Para bien o para mal.

El sacerdote nos felicita y la bestia le da la mano a Andrey. Luego se marchan, dejándonos solos en el despacho. Andrey sigue sosteniendo mi mano, su pulgar dibujando círculos en mi palma.

—Vamos —dice—. Subamos.

El estómago se me hunde. —¿Por qué?

—Porque eso es lo que hacen los recién casados en su noche de bodas.

Libero mi mano y retrocedo. —No. Este matrimonio es solo de nombre. Una solución para nuestros problemas. Tú accedes a lo que mi padre dejó atrás y yo obtengo protección. Nada más.

Su expresión se oscurece. —No funciona así, Mariya.

—Sí, así es. —Cruzo los brazos, intentando parecer más segura de lo que me siento—. Acepté casarme contigo. No acepté nada más.

Da un paso hacia mí y yo retrocedo. Repetimos este baile hasta que mi espalda choca contra la estantería y él se planta frente a mí, su cuerpo encerrándome.

—Tenemos que consumar el matrimonio —dice con voz baja y peligrosa—. Es la ley. Sin consumación, no es válido.

—Eso es ridículo.

—Quizá. Pero es cierto. —Levanta una mano para acariciar mi rostro, su pulgar rozando mi labio inferior—. Y no voy a correr riesgos. Si este matrimonio no es legal, no estás protegida.

Quiero discutir, empujarlo y mandarlo al infierno. Pero veo la determinación en sus ojos. No va a ceder en esto.

—Vale —digo, con la palabra amarga en la lengua—. Acabemos con esto.

Me guía escaleras arriba, con la mano en mi espalda. Al llegar a su dormitorio, abre la puerta y me detengo en seco.

La habitación está transformada. Velas por todas partes proyectan una luz cálida y titilante. Hay una botella de vodka en la mesilla, con dos copas al lado. Música suena de altavoces ocultos, algo clásico y romántico. Pétalos de rosa cubren la cama.

Es precioso. Romántico. Todo lo que una noche de bodas debería ser.

Y eso me pone furiosa.

—¿Qué diablos es esto? —Me giro para enfrentarle, con las manos apretadas en puños—. ¿Pensaste que las velas y el vodka harían que esto estuviera bien? ¿Que podrías seducirme para que olvidara que solo estoy aquí porque me secuestraste?

Su mandíbula se tensa. —Matvey lo organizó. Pensé que te haría sentir más cómoda.

Nos miramos fijamente, ambos respirando con dificultad, la tensión entre nosotros tan espesa que podría cortarse con un cuchillo. Entonces Andrey se mueve, cerrando la distancia entre nosotros en dos pasos. Sus manos agarran mi cintura y me levanta, llevándome hacia la cama.

—¡Suéltame! —Lucho contra su agarre, pero él es demasiado fuerte.

Me deposita en la cama, su cuerpo cubriendo el mío, inmovilizándome. —Estamos haciendo esto, Mariya.

Su mano se desliza por mi muslo, empujando el vestido de seda más arriba, y siento que mi cuerpo responde a pesar de mi ira. El calor se acumula en mi bajo vientre, y mi respiración se corta cuando sus dedos rozan el encaje de mis bragas.

—¿Ves? —murmura—. Tú quieres esto tanto como yo.

Quiero negarlo, empujarle lejos y demostrar que está equivocado. Pero no puedo. Porque tiene razón. Mi cuerpo quiere esto, incluso si mi mente me está gritando que pare.

Su boca encuentra la mía, y esta vez, el beso no es nada gentil. Es exigente, posesivo, reclamándome de una manera que me hace perder la cabeza. Su lengua se desliza contra la mía, y me oigo gemir, el sonido ahogado contra sus labios.

Se aparta lo suficiente para quitarse la chaqueta y la corbata, y sus manos vuelven a mí, deslizando el vestido hacia arriba y quitándomelo. Me quedo solo en sujetador y bragas, y sus ojos se oscurecen al mirarme.

—Joder, eres preciosa —murmura.

Me desabrocha el sujetador con facilidad, tirándolo a un lado, y su boca se cierra sobre uno de mis pezones. Me arqueo en la cama, mis dedos se enredan en su pelo, acercándole más incluso cuando parte de mí quiere empujarle lejos.

Su mano se desliza entre mis muslos, y él gruñe cuando siente lo mojada que estoy. —Tan lista para mí.

Se quita el resto de su ropa, y no puedo evitar mirarle. Su cuerpo es perfecto, todo músculo duro y piel suave. Los tatuajes en su bíceps y espalda parecen moverse a la luz de las velas, y veo la cicatriz en su omóplato, un recordatorio de la violencia que es parte de su mundo.

Se coloca entre mis muslos, y siento la cabeza gruesa de su polla presionando mi entrada. Entra lentamente, dándome tiempo para ajustarme, y jadeo por el estiramiento. Es grande, llenándome por completo, y por un momento, no puedo respirar.

—Relájate —murmura contra mi cuello—. Déjame entrar.

Me obligo a relajarme, y él se desliza más adentro hasta que está enterrado hasta el fondo. Ambos gemimos, y entonces él comienza a moverse, estableciendo un ritmo que me hace aferrarme a sus hombros.

Sus manos agarran mis caderas, sosteniéndome en su sitio mientras empuja más adentro, más fuerte. Envuelvo mis piernas alrededor de su cintura, acercándole más, y él gruñe, el sonido vibrando por su pecho.

—Mía —dice contra mi oído—. Eres mía ahora, Mariya.

Quiero discutir, quiero decirle que nunca seré suya, a pesar de mi deseo por él.

Y a pesar de esa voz interior que me llama mentirosa.

Pero entonces su mano se desliza entre nosotros, su pulgar encuentra mi clítoris, y me derrumbo.

El orgasmo atraviesa mi cuerpo, tan intenso que veo estrellas, y me oigo gritar su nombre.

Él sigue unos segundos después, su cuerpo se endurece cuando se corre dentro de mí. Se desploma sobre mí, ambos respirando con dificultad, nuestros cuerpos resbaladizos de sudor.

Durante un largo momento, simplemente estamos allí, enredados. Luego él se aparta, tirándome hacia su lado. Debería alejarme y poner distancia entre nosotros, pero estoy demasiado exhausta, demasiado abrumada por todo lo que ha pasado.

Cierro los ojos, y a pesar de todo, siento que me duermo.

A la mañana siguiente, me despierto sobresaltada por alguien golpeando la puerta del dormitorio. Me siento, desorientada, y veo a Andrey ya de pie, poniéndose los pantalones.

La puerta se abre de golpe, y dos personas irrumpen en la habitación. Un hombre de sesenta años con cabello gris y una mujer más joven con pelo negro largo.

Bogdan y Sophia Belyaev.