Capítulo 36

Desde que la banda empezó a tocar rock con sonidos celtas, la pista de baile se ha llenado. Un mar de hombros, cabezas y brazos ondula, vibra y se agita frente al escenario. Tengo que abrirme paso a codazos, esquivando parejas que giran sin mirar a quienes tienen alrededor.

Me aseguré de ir en dirección contraria a Angadrem, para que ni Alban ni sus admiradoras se cruzaran en mi camino.

Los focos de colores iluminan rostros conocidos y desconocidos.

Anne Drésin y su marido, Sylvie Landrec y el suyo, Christine Morvan, del brazo de un elegante anciano con pinta de oficial naval retirado. Todo el mundo parece pasárselo bien.

Al ver la figura solitaria de Véronique Guillerm, me uno a ella. Muy elegante con su vestidito negro, se balancea alegremente. Me planto a su lado y sincronizo mis movimientos con los suyos.

—¡Ah, ahí estás, Jade! ¿Dónde te habías metido hoy? Estaba preocupada por ti.

Sin dejar de bailar, empiezo a explicar:

—Estaba descansando... ¿Dónde están tus hijos?

—Están con su padre el resto de la semana. Ya los echo de menos. La casa se queda tan vacía sin ellos...

—Los verás el domingo, ¿no?

Asiente solemnemente, con expresión grave. Pobrecilla. Aunque no entiendo su apego a esos pequeños terremotos que tiene por gemelos, simpatizo con su pena.

—¡Hola, señoritas! ¿Bailáis? —dice una voz aterciopelada a mi espalda, por encima de la música.

—¡No, qué va, estamos pisando uvas! —refunfuño.

Estoy harta de los intentos de ligue de entre semana. ¡Este puede volver por donde ha venido!

—Lucien... Étienne... —saluda Véronique, dedicando su mejor sonrisa a los individuos detrás de mí—. ¡Nos encantaría! Jade y yo estaremos encantadas de bailar con vosotros.

¿Los hermanos Prigent? Glups. Un enfrentamiento con los mismos a los que les he pedido presupuestos es lo último que quiero.

Pero antes de que pueda protestar, mi amiga me abandona.

Apenas alcanzo a verla desaparecer entre la multitud, del brazo de un tipo que le saca una cabeza y es delgado como un palo.

Al momento siguiente, me encuentro cara a cara con su copia casi idéntica: Étienne, con pantalones negros, camisa blanca y mocasines con borlas.

No hace falta ser adivina para saber que se ha esmerado con su aspecto.

Además de bañarse en colonia, se ha peinado.

Lástima para él, su pelo castaño engominado hacia atrás resalta sus orejas de soplillo.

—¡Ahora solo quedamos nosotros dos! —declara, con los ojos como platos mientras me mira fijamente.

—¡Y todo Foisic!

Cuando empiezo a hacer un gesto amplio para ilustrar lo que digo, me agarra la mano y me arrastra a un rock de cuatro tiempos.

Una vez había probado esta variación saltarina que la nobleza francesa baila en sus reuniones de alta sociedad.

No se me daba mal. Pero ahora me siento como si estuviera batiendo mantequilla.

Los movimientos que encadenamos están a punto de dislocarme el brazo.

Mientras giramos como locos, pisamos de forma caótica: pasos en falso, colisiones con los de al lado, resbalones y tropiezos se suceden uno tras otro.

Pero lo peor llega cuando Étienne me agarra por la cintura, me inclina hacia atrás y me lanza a girar por los aires.

Ejecuto un gran salto mortal que, además de marearme, me deja el cerebro hecho puré.

—¡Bravo! —me felicita—. Eso ha estado muy bien.

Entonces, su mano sudorosa vuelve a agarrar la mía y la aplasta como si quisiera romperme los huesos. Acto seguido, los pasos torpes se reanudan. Agotada, ya no me importa mantener el ritmo. ¿Terminará alguna vez este rock?

Mis plegarias deben haber llegado alto y tocado el cielo porque unos momentos después, la banda empieza a tocar las primeras notas de una canción lenta.

Por desgracia, no me libro de mi febril compañero de baile, que se aferra a mí.

Intento alejarme de él, pero se niega a soltarme.

Así empezamos a balancearnos en el sitio, en una especie de baile lento que lo vuelve muy parlanchín.

—Bailas muy bien, Jade —me halaga, con la cara brillante de sudor y los ojos llenos de admiración—. Puedo llamarte Jade, ¿no? He oído que todo el mundo te llama así.

Murmuro una respuesta vaga que no suena ni a sí ni a no.

Por dentro, envío humildes súplicas al Todopoderoso para que me libere.

¿Por qué no nos cae de repente un chaparrón?

Con rayos y truenos, ya puestos. Un apagón también sería bienvenido.

O mejor aún, Alban podría aparecer por arte de magia y rescatarme de las garras del pintor.

Pero ¿en qué estoy pensando? El señorito está coqueteando con sus admiradoras.

Le importo tanto como la nieve del año pasado.

—¿Has tenido ocasión de mirar mi presupuesto? —continúa Étienne con seriedad—. Ha pasado un tiempo y nunca me contestaste. Estoy un poco decepcionado, Jade.

¿Qué mosca le ha picado? Sus viejos agravios contra mí parecen salir a la superficie. El recuerdo de nuestro encuentro en la ferretería, el día que estaba comprando pintura y me pilló con las manos en la masa, debe haberle venido de golpe a la cabeza. Ups.

—Sinceramente, me parece demasiado caro —replico, dispuesta a plantarle cara—. Me pregunto si no me aplicaste una tarifa especial «parisina».

—Qué va, yo nunca haría eso. No es nuestra forma de trabajar.

—¿Ah, sí? ¡Pues tengo justo la impresión contraria, si no te importa que te lo diga!

—¡Lucien y yo somos tipos honrados! —exclama, con cara de ofendido, lo que hace que sus ojos parezcan aún más redondos—.

Somos serios, trabajamos rápido y bien. Vi que pediste pintura en la ferretería de Landrec.

Si nos contratas, te descuento el precio de los botes.

Te lo garantizo. Con nosotros, no tendrás que mancharte las manos.

¡La pintura mancha! Ya verás: mi hermano y yo somos los reyes de la brocha.

Rápidos, ágiles, ¡y todo eso! Te renovamos la casa solariega en un abrir y cerrar de ojos.

Vale, está bien, me rindo. Después de todo, su propuesta merece consideración.

Y ahora que mi situación financiera ha mejorado considerablemente, puedo permitirme ese gasto.

Eso sí, la proximidad de un tipo como él no va a ser precisamente tranquila.

Él y su bocaza me van a dar más de un dolor de cabeza.

Pero ya que ha prometido terminar el trabajo rápido. ..

—De acuerdo —capitulo tras sopesar los pros y los contras.

—¿En serio? ¿Me estás diciendo que sí?

—Me temo que sí... —murmuro.

—Estoy súper contento. Mañana estaremos en tu casa a primera hora. ¿Te va bien a las siete?

—Eh, no. Tan temprano no... No hay prisa.

—¿El viernes, entonces? —insiste—. Voy a darle la buena noticia a Lucien. Espera aquí, vuelvo enseguida.

Afloja el agarre y sale disparado. ¿Y si sigo su ejemplo? ¡Excelente idea! Me escapo sin pensarlo y me dirijo a casa. Total, es tarde. Seguro que Rimbaud me echa de menos. Mis pies no aguantarán otro baile, pero unos cuantos lametones serán más que bienvenidos.