Capítulo 27

Qué misterios encierra esta mansión… En cuanto se resuelve uno, aparecen otros.

¿Qué hay detrás de la puerta tachonada? Que no esperen que comparta mi descubrimiento con Alban.

Ah, y si Cédric Mahé pudiera dejarme en paz, ¡sería genial!

Pensé que dormiría tranquilamente. Pero no: los acontecimientos de anoche me provocaron pesadillas.

Arrastrada ante el tribunal de Osiris por un Anubis con cabeza de teckel, tuve que confesar ante cada uno de los cuarenta y dos jueces presentes.

¡Una tarea absolutamente agotadora que acabó con terribles dolores de cabeza!

A pesar de que protesté a gritos que no suspiraba por Alban, nadie me creyó. Sentado en posición de escriba, el dios Thot con cabeza de ibis, vestido como Angadrem Le Roy, levantaba acta con tinta roja. Sus uñas cuidadas chirriaban horriblemente sobre el papiro.

—¡Culpable! —declararon al unísono las dos diosas Maat, adornadas con plumas de avestruz—. ¡Que la conviertan en carne picada!

Inmediatamente después, el monstruo Ammit, con cuerpo de hipopótamo, patas delanteras de león y cabeza de cocodrilo, se abalanzó sobre mí.

Con su pelo blanco rizado y sus gafas redondas, se parecía vagamente a la administradora de correos.

Por suerte, me desperté antes de que sus fauces se cerraran sobre mí.

Estaba empapada en sudor frío y temblaba como una hoja.

De haber sabido que la manzanilla me pondría en semejante estado, ¡no la habría bebido!

Aunque la mañana ya está bastante avanzada, aún no me he atrevido a salir de la cama.

¿Debería abrir las contraventanas? La luz del día ahuyentaría los demonios de la noche.

El gemido lastimero de Rimbaud es lo que me obliga a levantarme.

Mientras evito mirar hacia la puerta tachonada, me ocupo de mis tareas diarias.

La exploración del armario oscuro tendrá que esperar a después del desayuno.

Una vez en la cocina, dudo. Sin embargo, mi perro parece ansioso por salir.

Apenas ha devorado sus croquetas Happy Pooch de ternera cuando empieza a arañar la puerta del patio.

Mi pesadilla de anoche sigue atormentándome.

Me veo acurrucada en uno de los platillos de la balanza, mientras en el otro, un sirviente demacrado con taparrabos blanco vierte cachús sin parar.

No logro recordar su rostro, pero parecía cojear.

¿Era Cédric Mahé? Da igual, solo fue un mal sueño sin relación con la realidad.

—¡Guau, guau! —ladra Rimbaud, todavía ronco.

—Vale, te dejo salir.

Mientras rayos de sol brillantes inundan la cocina de luz dorada, mi perro se lanza al jardín.

Me siento a comer con los ojos fijos en la puerta del patio, entreabierta.

Aromas deliciosos de glicina llenan el aire y se mezclan con el agradable olor del café.

Mientras disfruto de las tortitas de ayer con mermelada de frambuesa, admiro mis hortensias, azaleas y rododendros.

¡Bien hecho, siguen en pie! Incluso las camelias, que me habían dado guerra, están relativamente erguidas.

Sus hojas mojadas brillan al sol. Ya me imagino su esplendor cuando florezcan.

El suelo encharcado, cubierto de charcos, brilla como un espejo.

La vista me da alas. Hoy podría mover montañas.

¿Por qué no empezar repintando la cocina?

—Buenos días, señorita Beaumont —me sobresalta una voz.

Acto seguido, la silueta alta y delgada de Cédric Mahé se recorta en el marco de la puerta del patio. Irritada por la intrusión, dejo caer la tortita y me levanto de golpe.

—¿Otra vez usted? ¿Es que no descansa nunca? —refunfuño mientras me limpio las manos con un paño de cocina.

—Cuando tengo una idea, la llevo hasta el final.

—Ya lo veo.

—Como prometí, le devuelvo el libro que me dejé en casa —continúa, blandiendo el susodicho.

—Déjelo en la mesa.

¡Y lárguese! , añado para mis adentros.

—Me vendría bien un café.

Se quita la chaqueta, toma asiento y clava la mirada en mi cafetera. ¡Qué cara!

—Tiene una mansión preciosa —me halaga.

Mientras le sirvo una taza, asiento con la cabeza. ¡Estoy deseando que termine y se largue! Este tipo me pone nerviosa. Sus ojos de comadreja astuta no han dejado de escudriñarlo todo desde que empezó a sorber el café.

—También es muy extraña. Estoy seguro de que esconde muchos secretos…

—Es como cualquier otra casa —lo corto en seco.

—No lo creo. Desde fuera parece inmensa, pero por dentro es todo lo contrario. Como si hubiera habitaciones ocultas.

—¿Y usted qué sabe?

—Soy muy observador, señorita Beaumont. Pude calcular sus dimensiones cuando acompañé a la alcaldesa.

Da un buen trago de café. Aprovecho para hablar:

—Conozco esta mansión como la palma de mi mano, señor Mahé, y le aseguro que es perfectamente normal.

—Vamos, no lo niegue, señorita Beaumont. Mire su biblioteca: contiene tesoros fabulosos. Algunos de sus libros tienen más de trescientos años. Valen una pequeña fortuna. Y su ático… No me dirá que cualquier hijo de vecino tiene una colección de objetos egipcios como la suya.

Visiblemente satisfecho de sí mismo, esboza una amplia sonrisa. Su cara se ensancha. Pero no parece nada amistoso.

—Sus máscaras funerarias son casi tan valiosas como la de Tutankamón. Me gustan especialmente sus amuletos…

Mientras enumera los objetos que llamaron su atención, algo salta en mi cabeza como una alarma. Acto seguido, un acontecimiento muy reciente acude a mi memoria y me hiela de horror. Consternada, tiro del hilo de ese recuerdo. La incesante cháchara de mi interlocutor me da tiempo.

Recuerdo que abrí la puerta a Anne Drésin.

Fue el viernes pasado, justo después de comer.

Entonces me presentaron a Cédric Mahé, su becario.

Nos sentamos en el salón. Me ausenté unos minutos para prepararles café.

Lo tomamos mientras saboreábamos los bombones que habían traído.

Después los llevé a mi biblioteca. Cédric Mahé se quedó absorto en los libros de historia hasta que se marchó.

No recuerdo haberles mostrado Les Ibis. Cédric Mahé nunca pasó de la planta baja; no subió ni al piso de arriba ni al ático.

—¿Cómo sabe tanto sobre mi colección de objetos egipcios? Nunca lo llevé a verla —le espeto.

Un silencio sepulcral cae sobre la habitación. En lugar de responder, Cédric Mahé aprieta las mandíbulas y empieza a rechinar los dientes. El sonido resulta absolutamente irritante, pero no impide que mi cerebro funcione a toda velocidad.

—Fue usted quien entró en mi casa anoche y las noches anteriores. ¡Y también quien tendió un cable en mi escalera!

—Tiene una imaginación desbordante, señorita Beaumont —se ríe.

—También tengo pruebas. Cojea desde que peleó con Alban Landrec. La caja de caramelos de regaliz que encontramos en los túneles le pertenece. La señora Morvan nos dijo que usted los consume —improviso—. Mi perro lo odia...

Me detengo de repente. ¿Por qué no está ladrando Rimbaud? Ya debería haber atacado a mi interlocutor. Su ausencia no presagia nada bueno.

—¡Rimbaud! —grito, levantándome para salir corriendo al jardín—. ¡Rimbaud! ¿Dónde estás?

Al divisar un bulto de pelo en la esquina del caserón, me dirijo hacia allí.

¡Es mi perro! Inmóvil, tumbado boca arriba con los párpados cerrados.

Las patas delanteras le descansan sobre el vientre, mientras que las otras están estiradas hacia el cielo.

Se me llenan los ojos de lágrimas. Temblando de miedo, me arrodillo a su lado y le acaricio el largo cuerpo peludo. El corazón le late. Respira.

¡Por favor, que solo esté inconsciente! Lo recojo con cuidado. Emite un pequeño gemido que me revuelve las entrañas. Me levanto, convencida de que solo un ser vil pudo haberlo dejado en semejante estado. Dentro de mí, la ira compite con el dolor.

—Escuche ese silencio —susurra Cédric Mahé; su aliento a café me roza la piel—. ¿No le parece relajante?

Estrecho a Rimbaud contra mi pecho, me doy la vuelta y retrocedo, ahora consciente del peligro que representa este hombre.

—¿Qué le ha hecho a mi perro? —gruño, tratando de contener los sollozos.

—Hacía demasiado ruido. Le di un pequeño sedante. Está más tranquilo ahora, ¿verdad?

—Está loco.

Dicho esto, lo rodeo y me precipito a la cocina con la intención de encerrarme.

Pero Cédric Mahé, que me sigue de cerca, me impide cerrar la puerta del patio.

Me empuja hacia dentro. Jadeo de frustración cuando me arrebata a Rimbaud de los brazos y lo deja en el suelo.

Aturdida, dudo en reaccionar. Esos momentos de vacilación resultan fatales.

Se abalanza sobre mí y me tira al suelo, con la rodilla clavada en mi pecho y las manos apretándome el cuello.

—Pero... —gimo, con el cuerpo dolorido—. Pare...

Lucho. Me estrangula aún más fuerte. Me arden los ojos y los pulmones mientras me quedo sin aire.

—No tengo nada contra usted, señorita Beaumont, ¡créame! —dice, con la boca torcida en una mueca de satisfacción—. Pero su presencia aquí me molesta. Quiero ese tesoro, y lo tendré...

¡Ojalá pudiera recordar esas lecciones de Krav Maga que tomé en Inglaterra!

Esas llaves de brazo, esos golpes al plexo solar.

.. Ahora solo tengo gelatina en el cerebro.

Un gran velo negro me nubla los pensamientos.

Me desespera constatar que estoy a punto de morir.

Morir estrangulada por un hombre al que ofrecí café y presté libros.

«No separes tu corazón de tu lengua, y todas tus empresas tendrán éxito», dijo Amenemope.

«Tu corazón es lo suficientemente puro para superar las pruebas que te esperan», me escribió Aglaia.

Permítanme que lo dude. ¡Todos estos consejos son basura!