Capítulo 11

Acompañada de mi fiel teckel, me dirijo a la ferretería.

Como el pueblo es pequeño, opto por ir a pie.

La oficina de correos está justo enfrente de la tienda, así que decido llevar el aviso de entrega que encontré en el buzón el domingo.

Sí, ¡he pensado en todo! Incluso me he acordado de traer el plato del kig ha farz , ya limpio, para devolvérselo a la señora Landrec.

Al empujar la puerta de la oficina de correos, esperaba encontrar un lugar familiar con mostradores, personal amable y máquinas de franqueo. En cambio, el espacio se parece más a un mercadillo, con artículos de todo tipo: protector solar, paquetes de galletas, sombrillas de playa y periódicos.

Una vez dentro, rodeo un expositor giratorio lleno de pintorescas postales de Bretaña. Ninguna muestra Foisic. No me sorprende. Esta obstinada negativa a reconocer la existencia del pueblo por culpa de un supuesto tesoro roza lo ridículo.

Al fondo de la sala, distingo una cabina delimitada por mamparas transparentes de polímero con el letrero de La Poste.

El mostrador, que ocupa toda la cabina, está vacío.

Apenas he dado dos pasos hacia él cuando una anciana con una blusa amarilla y gris, gafas redondas de montura metálica y un moño de pelo blanco encrespado emerge del cubículo de cristal.

Es la misma mujer que me regañó el domingo pasado porque Rimbaud estaba ensuciando su escaparate.

—¡Debe llevar mascarilla! —grita con voz ronca—. ¿No ha visto el cartel de la entrada?

—Eh, no… Bueno, sí. Pero no lo vi.

—Póngase la mascarilla o márchese inmediatamente.

—No tengo —protesto.

Y con razón: las mascarillas ya no son obligatorias gracias a la vacunación generalizada contra la Covid-19. La empleada de correos se encoge de hombros, pero no cede.

—En ese caso, no toque nada y no se mueva. Y el perro debe quedarse fuera —ladra, tan hosca como antes.

Señala a Rimbaud, que gruñe y enseña los dientes.

—No tengas miedo, cariño —le susurro mientras lo cojo en brazos para calmarlo—. No te dejaré fuera solo.

Suspira aliviado, me lame la barbilla y apoya la cabeza en el hueco de mi codo.

—Es un teckel muy bueno. Le prometo que no causará ningún problema —añado, dirigiéndome a la empleada—. Soy Jade Beaumont. Acabo de llegar al pueblo. Si hubiera sabido…

—¡Otra cazatesoros! —me interrumpe con los labios fruncidos en una mueca de disgusto.

—En realidad, no. Soy la sobrina nieta de Aglaia Bissel. Seguro que ha oído hablar de ella. Fue la directora de la escuela primaria de aquí hace unos veinte años. He heredado su casa solariega. La estoy reformando y…

—¡Vaya, vaya!

Se quita las gafas y me examina con ojos azules penetrantes, afilados como cuchillas. Incómoda, la observo a mi vez. Después de todo, no es tan mayor. Su pelo blanco me había engañado. Es incluso más joven que mi madre. Para intentar ganármela, esbozo una sonrisa.

—Se parece a ella —gruñe tras un momento insoportablemente largo en el que sudo a mares.

—¿Conocía a mi tía abuela?

—En Foisic todo el mundo se conoce. Espero que no sea tan engreída como ella.

—Eh, no. Mis padres me educaron bien —protesto, medio avergonzada, medio ofendida.

—¡Bien! No me gustan los jóvenes maleducados. Así que es usted quien vive en Les Ibis, ¿no?

—Sí. En realidad, yo no…

—Venda la casa solariega cuanto antes y márchese —me interrumpe bruscamente.

¡Vaya bienvenida! Trago saliva, toso y le tiendo el aviso de entrega.

—He venido a recoger un paquete. ¿Podría…

—¡Deme eso!

Me arrebata el papel de las manos, retrocede y vuelve a ponerse las gafas.

—¿Por qué no aparece su nombre en esto? ¿De cuándo es? ¿De dónde es? ¿Quién es el remitente? —refunfuña mientras le da vueltas al aviso.

Momentos después, da media vuelta y desaparece en la trastienda. La oigo soltar improperios. También me llega ruido de muebles arrastrándose. Cinco minutos más tarde, la empleada reaparece, más despeinada que nunca, con un paquete del tamaño de una caja de azúcar en las manos. Me lo entrega.

—Tiene suerte de que no lo tirara. ¡Esto es del año de la polca! Debería pedirle la documentación, pero como fue su tía abuela quien lo envió…

Examino la etiqueta del paquete. En el espacio del remitente solo aparece esta inscripción:

Aglaia Bissel

Oficina de Correos de Asuán, Egipto

Qué extraño… Pensaba que mi benefactora había pasado sus últimos días en Nueva Caledonia. Aunque, por otra parte, era una apasionada de la egiptología. Bien podría haber visitado el país en un crucero por el Nilo.

Sin embargo, me desconcierta que dirigiera el paquete a «El nuevo propietario de la casa solariega Les Ibis» en lugar de usar mi nombre, sobre todo porque sabía que yo era su heredera.

La fecha de envío también me intriga: es de hace más de un año.

¿Cómo adivinó Aglaia que la empleada de correos guardaría el paquete?

—Gracias, señora…

—Morvan —me interrumpe—. Y no olvide mi consejo: deshágase de la casa solariega y váyase del pueblo.

Guardo el paquete en el bolso a toda prisa y me apresuro a salir, turbada por un sinfín de preguntas sin respuesta. ¡Qué mujer tan horrible! No la echaré de menos cuando me vaya de aquí.

Cruzo la calle. Justo enfrente está la Ferretería Landrec, donde entro.

Suena una campanilla, seguida de un silencio ensordecedor.

La tienda está abarrotada de accesorios y herramientas.

Estanterías perpendiculares a un pasillo central contienen artículos de fontanería, electricidad, limpieza, pintura, pesca y jardinería…

todo organizado por temas. Al final del pasillo central hay un mostrador de madera con una caja registradora anticuada, pero no hay nadie detrás.

—¡Enseguida estoy con usted! —grita una voz masculina.

Al no ver a nadie acercarse, me detengo en la sección de «Decoración de Interiores».

Mientras Rimbaud olfatea los botes de los estantes inferiores, yo escojo brochas, lonas protectoras y cinta de carrocero.

Necesitaré ayuda para elegir la pintura.

Me acerco al mostrador, ahora atendido por un hombre corpulento con bata marrón, ojos oscuros hundidos y una cabeza calva y brillante como marfil pulido bajo la luz del techo.

—Hola, señorita Beaumont. ¡Qué teckel tan bonito tiene! —dice, dirigiendo una mirada afectuosa a mi perro, que mueve la cola alegremente.

—Hola. Eh... ¿Conoce mi nombre?

—Mi esposa me habló de usted. Es la nueva propietaria del caserón Les Ibis, ¿verdad?

Asiento con la cabeza.

—¿Va a empezar alguna obra? ¡Muy buena elección de brochas! ¿Eso es todo? —pregunta mientras despliega una bolsa de plástico vacía.

—En realidad, también necesito...

En ese momento, el timbre de la entrada ahoga mi voz.