Capítulo 35 La telaraña del destino

La lluvia que cayó sobre el puente de San Martín no fue una bendición, sino un sudario frío que lavó la sangre de las piedras, pero no pudo limpiar la mancha moral que acababa de infligirse a la ciudad.

El silencio que siguió al cese de los combates era más ensordecedor que el estruendo del acero.

Cincuenta cuerpos yacían dispersos sobre el empedrado resbaladizo, algunos aún gimiendo, otros inmóviles bajo la mirada indiferente del cielo plomizo.

Beatriz caminaba entre ellos como un espectro, sus pies descalzos —había perdido sus zapatos en la huida por los tejados— sintiendo el calor residual de la vida que se escapaba hacia las alcantarillas.

No sentía triunfo. Sentía el peso abrumador de la consecuencia.

Valdemoro, herido en el hombro y humillado públicamente, había sido arrastrado por dos de los hombres de Martín "El Tuerto" hacia el centro del puente, donde la multitud, ahora embriagada por la victoria y la adrenalina, comenzaba a congregarse.

El Conde, pálido y jadeante, intentaba mantener una postura digna, pero su rostro estaba desencajado por el dolor y el terror.

A su lado, el Inquisidor Fray Ignacio, empapado y temblando, miraba a la turba con ojos desorbitados, murmurando oraciones incoherentes mientras sus dedos buscaban inútilmente el crucifijo que Beatriz había arrojado al Tajo.

Gabriel se acercó a Beatriz, limpiándose la sangre de la espada con un trapo sucio. Su respiración era pesada, pero sus ojos brillaban con una claridad feroz.

—Ha terminado —dijo él, aunque su voz sonaba más como una pregunta que como una afirmación.

Beatriz negó con la cabeza lentamente.

—No, Gabriel. Esto es solo el comienzo del final. Valdemoro y el Inquisidor están vivos. Y mientras estén vivos, la verdad seguirá siendo negociable para ellos. Necesitan ser expuestos completamente. Necesitan que Toledo vea no solo su derrota física, sino su podredumbre moral.

Se volvió hacia Martín, que supervisaba el desarme de los mercenarios supervivientes.

—Martín —llamó Beatriz, con una autoridad que ya no necesitaba ser fingida—.

Llevadlos al Ayuntamiento. No a las mazmorras del Alcázar, sino a la sala capitular.

Convocad al Corregidor, a los representantes del gremio de mercaderes y a los clérigos honestos que quedan en la ciudad. Que haya testigos. Que haya juicio.

Martín asintió, impresionado por la firmeza de la joven noble caída.

—¿Y si intentan huir?

—No lo harán —respondió Beatriz, mirando a Valdemoro, quien la observaba con odio puro—. Porque les daré algo que valoran más que su libertad: la oportunidad de salvar sus almas mintiendo una última vez. Y esa mentira será su condena.

La sala capitular del Ayuntamiento de Toledo era un espacio austero, dominado por una larga mesa de roble y retratos de reyes que parecían juzgar desde las paredes.

La atmósfera estaba cargada de una tensión eléctrica.

Los nobles locales, aquellos que no habían huido durante el motín, ocupaban los bancos laterales con expresiones de incomodidad y miedo.

El Corregidor, un hombre anciano y cansado llamado Don Fernando, presidía la sesión con una gravedad solemne.

Valdemoro y el Inquisidor fueron introducidos, esposados, sucios, derrotados.

Pero aún conservaban esa arrogancia venenosa que les había permitido sobrevivir tanto tiempo.

Cuando les quitaron las esposas, Valdemoro se alisó el traje rasgado con gestos espasmódicos, intentando recuperar su compostura aristocrática.

—Esto es un secuestro —declaró Valdemoro, con la voz aguda por la indignación—. Soy un Grande de España. Exijo hablar con el Rey.

Don Fernando lo miró con desdén.

—Estáis en Toledo, Conde. Y aquí, hoy, el Rey soy yo, representando la justicia de la Corona. Y esta mujer —señaló a Beatriz— es la acusadora principal.

Beatriz se puso en pie. No llevaba el sayal gris ni el vestido de novia. Llevaba una túnica sencilla prestada por una monja del convento cercano, pero su porte era regio. Caminó hacia el centro de la sala, sosteniendo el diario de Elias ben-Alarcón en alto.

—Este documento —comenzó, con voz clara— prueba que el linaje Alarcón es fraudulento.

Prueba que mi padre adoptivo, don Rodrigo, conspiró con el Conde de Valdemoro y el Inquisidor Fray Ignacio para ocultar la existencia de una biblioteca de saber prohibido, heredada de mi verdadero padre, el erudito Elias ben-Alarcón, ejecutado injustamente hace treinta años.

Un murmullo recorrió la sala. Don Rodrigo, presente en la habitación, escondido en un rincón oscuro, sollozó silenciosamente.

Valdemoro soltó una risa nerviosa.

—¿Pruebas? ¿Papeles viejos escritos por un hereje muerto? Eso no tiene validez legal. Es fantasía.

—Entonces, explicad esto —dijo Beatriz, sacando de su manga una carta sellada con el emblema personal de Valdemoro.

Era una correspondencia interceptada por los hombres de Martín esa misma mañana, dirigida a un embajador francés, ofreciendo los mapas astronómicos y las fórmulas alquímicas de la biblioteca a cambio de apoyo militar para usurpar el trono de Castilla.

El color desapareció del rostro de Valdemoro. El Inquisidor palideció hasta volverse translúcido.

—Esa carta es falsa —tartamudeó Valdemoro.

—El sello es auténtico —intervino Don Fernando, examinando el documento—. Y la letra coincide con vuestras firmas oficiales. Traición a la Corona. Venta de secretos de estado. Herejía política. Los cargos son suficientes para la horca, Conde. Para ambos.

El Inquisidor cayó de rodillas.

—¡Yo no sabía! —gritó, señalando a Valdemoro—. ¡Él me manipuló! ¡Me dijo que era para proteger la fe! ¡Soy un instrumento de Dios, no un traidor!

Valdemoro lo miró con incredulidad, luego con furia.

—¡Mentiroso! ¡Tú aprobaste cada paso! ¡Tú bendijiste cada asesinato!

La sala estalló en gritos. Los dos conspiradores, atrapados en su propia red de mentiras, comenzaron a devorarse mutuamente, revelando detalles horribles: quién ordenó la muerte de don Eusebio, quién pagó a los mercenarios, quién sobornó a los guardias.

Cada confesión era un clavo más en su propio ataúd.

La verdad, finalmente, salía a la luz no como un río limpio, sino como un vómito de corrupción.

Beatriz observaba la escena con una distancia fría. No sentía satisfacción. Sentía vergüenza ajena. Vergüenza por la especie humana, capaz de tanta vileza en nombre de Dios y del Rey.

Cuando los gritos cesaron, exhaustos, Don Fernando golpeó la mesa con su mazo.

—Silencio. Quedáis arrestados formalmente. Seréis trasladados a Madrid para juicio real. Pero antes... —miró a Beatriz—, la señorita de Alarcón tiene una declaración final.

Beatriz se acercó a Valdemoro, que ahora lloriqueaba en el suelo, reducido a un cascarón vacío de su antigua grandeza.

—No te mataré, Valdemoro —expresó ella, con voz suave—. La muerte es demasiado fácil. Vivirás sabiendo que perdiste todo por codicia. Que tu nombre será sinónimo de traición. Y que la mujer que despreciaste por plebeya y hereje es la que ha sellado tu destino.

Luego se volvió hacia el Inquisidor.

—Y tú, Fray Ignacio. Reza. Porque cuando llegues a Madrid, ni siquiera tus rezos podrán salvar tu alma de la historia.

Salió de la sala, seguida por Gabriel. Afuera, la lluvia había cesado. El aire olía a ozono y a tierra mojada. Toledo respiraba de nuevo, liberada del tumor que la había consumido durante décadas.

Pero Beatriz sabía que su trabajo no había terminado. Había ganado la batalla, pero la guerra por su propia identidad apenas comenzaba.

—¿Qué ahora? —preguntó Gabriel, tomándola de la mano.

Beatriz miró hacia el río Tajo, que fluía oscuro y poderoso bajo la luz de la luna emergente.

—Ahora —dijo ella—, debemos decidir qué hacer con el legado. Con el saber. Con nosotros mismos.

Gabriel la miró, esperando.

Beatriz sonrió, una sonrisa triste pero decidida.

—Vamos a enterrarlo, Gabriel. Vamos a enterrar el pasado para que el futuro pueda nacer.

Pero juntos, caminaron hacia la orilla del río, dejando atrás la política, la nobleza y la venganza, adentrándose en la noche que prometía, por fin, paz.