Capítulo 33

Cressida dormía profundamente tras haberse entregado a Stephen durante toda la noche. Estaba agotada, tanto en cuerpo como en alma, hasta el punto de no haber sentido cuándo se marchó, y no despertó hasta cerca de las doce del mediodía, cuando el resto de la casa comenzaba a ponerse en marcha.

Unos gritos fueron lo que la despertó. Entró en pánico, con el corazón saltándole en la garganta, temiendo al instante que hubieran descubierto a Stephen, a pesar de que los gritos provenían del piso de abajo.

Tenía la mente aturdida y desorientada, pero el ruido fue suficiente para hacerla saltar de la cama.

Sus pies descalzos tocaron el suelo frío y fue entonces cuando se dio cuenta de que Stephen se había ido hace mucho.

Una oleada de alivio inundó todo su ser.

Había logrado escapar a salvo. Su lado de la cama estaba frío y vacío, pero no de una forma cruel. Simplemente... quieto.

Entonces, aquel alivio inicial fue reemplazado por una amargura hueca.

Se filtró lentamente, apretándole el pecho.

De pronto se sintió desconsolada, con un dolor floreciendo en lo más profundo de su ser.

Pero luego, a pesar de todo, sonrió entre la bruma de tristeza al notar los pequeños detalles: él la había aseado y vestido, sus manos gentiles no habían dejado rastro del salvajismo de la noche.

La sábana bajo ella estaba lisa, como si él la hubiera estirado con cuidado.

La chimenea aún resplandecía tenuemente, con las llamas recién avivadas. Era un hombre tan amoroso y atento.

Y era suyo. Aún podía sentir la presión de sus labios en su cuello y recordar la forma en que susurraba su nombre como una plegaria.

Deseó, de forma absurda y desesperada, haber despertado en sus brazos.

Que se hubiera quedado aunque fuera un poco más.

Que lo primero que viera al despertar fuera su rostro y esos labios maravillosos que habían arruinado su inocencia, sonriéndole con esa mirada de adoración que siempre le dedicaba.

Pero el destino siempre era cruel. Siempre robando su alegría justo en el momento en que empezaba a sentirse real.

Nunca, jamás, te daba lo que realmente querías.

Su pecho subía y bajaba mientras contemplaba el umbral de la puerta, obligándose a no llorar.

El silencio en la habitación ahora se sentía demasiado fuerte, demasiado pesado. Las sábanas aún olían ligeramente a él, pero apenas, y eso era a la vez un consuelo y una maldición.

Entonces, el pensamiento llegó de pronto, silencioso, como un susurro que no quería reconocer. El hecho de ser un desastre emocional le hizo preguntarse, solo por un instante, si podría estar cargando con su cachorro. Su mano se deslizó hacia su vientre, con un gesto suave y vacilante.

Una oleada de vértigo la invadió. Sus ojos se abrieron de par en par y sus labios se entreabrieron ligeramente. La idea la llenó con algo aterrador, cálido y sobrecogedor a la vez.

Un pedazo de él. Un recordatorio vivo de la noche anterior. Del amor.

Pero la realidad la golpeó, rápida y cortante. Sus hombros se hundieron mientras el miedo regresaba. Si estaba encinta, entonces ella y Stephen estaban en graves problemas. No habría forma de ocultarlo por mucho tiempo. No en esta casa. No bajo la mirada de su padre.

Y sin embargo... a pesar de todo, a pesar del miedo, no pudo evitar la leve sonrisa que tiraba de sus labios.

Porque por primera vez en mucho tiempo...

no se sentía vacía. No se sentía sola. No del todo.

Luego se sacudió aquel pensamiento tonto; no había forma de que estuviera embarazada, al menos no todavía. Se rio de su propia estupidez.

Bajó las escaleras despacio, con la mano rozando ligeramente la barandilla pulida, sorprendida de no estar tan dolorida como esperaba.

Considerando que Stephen había sido insaciable y la había montado como a una yegua toda la noche —su rostro se encendió ante el recuerdo—, sinceramente no sabía cómo se las había arreglado para seguirle el ritmo.

Las cosas pecaminosas que le había hecho, la forma en que la había tocado, la había amado...

Aún sentía los ecos en sus huesos. El dolor era dulce y cálido, como un beso dejado en lugares secretos.

Sus pies eran ligeros, pero su corazón lo era aún más.

Sabía que irradiaba una luminosidad especial, sonrojada, vibrando prácticamente con una alegría secreta, y no había nada que pudiera hacer para ocultarlo.

Eso era lo que te provocaba estar enamorada de un hombre que te adoraba.

Un hombre que te amaba de la manera correcta.

Lo llevabas sobre la piel como polvo de oro, lo llevabas en tu forma de caminar, en tu sonrisa y en el movimiento sutil de tus caderas.

Se vio reflejada brevemente en el cristal de la ventana del pasillo.

Sus labios seguían ligeramente entreabiertos, sus ojos demasiado suaves y sus mejillas un poco demasiado rosadas.

Respiró hondo e intentó suavizar su rostro hasta dejarlo neutral.

Inocente. Como si no acabara de estar enredada en sábanas y sudor con un hombre que le hacía olvidar hasta su propio nombre.

Abajo, la casa era un hervidero. Los sirvientes corrían de un lado a otro, a medio vestir y con el cabello revuelto, esforzándose visiblemente por ponerse al día.

Los platos tintineaban, se daban órdenes a gritos y alguien intentaba frenéticamente limpiar un derrame en el pasillo.

Se quedó un momento al pie de la escalera, observando el caos. Algo no encajaba.

Entornó los ojos. Todos se veían... raros. Desorientados. Lentos. Como si acabaran de despertar de entre los muertos.

Un destello de preocupación recorrió su cuerpo; ¿se darían cuenta de que habían sido drogados?

Un temblor la sacudió mientras luchaba por mantener la calma.

¿Su padre ya estaría despierto? ¿O le habría dado demasiada droga?

¿Lo habría matado? Entró en pánico ante el pensamiento, porque si él estaba muerto, habría una investigación exhaustiva y ella y Stephen estarían acabados.

La idea casi la hace desmayarse; se agarró a la pared para estabilizarse.

Se dirigió al comedor lentamente, tratando de no llamar la atención, aunque se sentía como una llama en medio de una nube de humo.

Su resplandor, si es que quedaba algo de él, no pertenecía a ese lugar.

No en medio de aquella confusión y desorden.

Pero no podía apagarlo; el amor de Stephen aún se aferraba a su piel como un perfume, dándole fuerzas.

Se cruzó con el ama de llaves, que se veía pálida y algo sudorosa, con el delantal retorcido en la cintura. La mujer se detuvo y la observó entrecerrando los ojos un instante más de lo necesario.

—Buenos días, mi señora —dijo con cautela, con la voz ronca.

Cressida le dedicó una leve sonrisa. —¿Está todo bien? —preguntó con gentileza, fingiendo preocupación e inocencia, mientras su estómago se retorcía de nervios.

El ama de llaves parpadeó y luego asintió rápidamente. —Sí, mi señora. Solo un poco de... malestar estomacal entre el personal. Debe haber sido algo que todos comimos anoche.

El corazón de Cressida golpeó con fuerza contra su pecho. Inclinó la cabeza, frunciendo el ceño lo justo para parecer preocupada. —Oh, cielos. Espero que no sea nada grave.

—No, no —dijo la mujer rápidamente, pasando a su lado—. Nos las arreglaremos. Su padre... no ha bajado aún, ¿verdad?

Cressida negó lentamente con la cabeza. —Todavía no, aunque no estoy del todo segura. Imagino que sigue descansando.

El ama de llaves asintió, pero algo brilló en sus ojos. ¿Sospecha? ¿Confusión? O quizás solo agotamiento. En cualquier caso, Cressida siguió adelante, obligando a su expresión a ser de una serenidad absoluta. Necesitaba verlo con sus propios ojos.

Si su padre seguía durmiendo, estaría a salvo, al menos por ahora.

Pero si estaba despierto... y si recordaba algo de la noche anterior...

Tal vez ya estuviera viviendo con tiempo prestado.

No tuvo que adivinar demasiado, pues la voz de su padre retumbó en el pasillo, afilada y atronadora mientras le ladraba al cocinero.

—¿Qué demonios le pasa a la comida que prepararon? ¿Por qué todos están enfermos?

Su voz era furia envuelta en hierro, y aquello hizo que todos se congelaran.

Cressida se quedó de pie, incómoda junto al umbral, evitando cruzar la mirada con la mujer a la que él había metido a escondidas la noche anterior.

Ella ya estaba alejándose apresuradamente, apretando su ropa contra el pecho, con los tacones sonando de forma desigual mientras corría.

Probablemente era la esposa o novia de alguien para estar tan alterada, pero no importaba.

Cualquier mujer vista con Darius era etiquetada automáticamente como una ramera, porque su padre era un mujeriego crónico. Él no seducía.

Él usaba. Él reclamaba. Lo arruinaba y luego seguía adelante.

Cressida se enderezó cuando Darius apareció caminando, alto y dominante, su presencia consumiendo todo el aire de la estancia. Sus ojos se clavaron en los de ella.

—¿Cómo te sientes? —preguntó él, suavizando su voz solo un poco con una extraña nota de preocupación.

Ella tragó saliva y le asintió de forma comedida, fingiendo confusión.

—Me siento algo débil y mareada... y tengo la garganta seca. No sé qué pudo causar esto.

Su voz estaba cargada con la suficiente angustia como para parecer creíble, pero no la suficiente como para levantar sospechas o sonar acusatoria. Tampoco quería sonar ensayada. Solo frágil.

La cocinera salió de la cocina, retorciéndose las manos, con el delantal manchado de sudor y caldo. Parecía no haber dormido, con el cabello hecho un desastre y los labios temblorosos. Sus ojos estaban muy abiertos por el miedo cuando Darius se giró hacia ella con pasos lentos y deliberados.

—¿Qué hiciste con la comida?

Su tono era frío, demasiado frío. No era solo ira. Era algo más. Algo peligroso. El tipo de frío que pertenecía a una tumba o a un glaciar helado.

—Beta... señor... ¡se lo prometo, no hice nada!

Yo...

No tuvo oportunidad de terminar.

La bofetada llegó sin aviso. Un golpe brutal y al revés que restalló en el aire. Su cabeza giró hacia un lado y su cuerpo la siguió, desplomándose contra el suelo con un golpe seco y pesado. Por un segundo, toda la estancia quedó en silencio.

El estómago de Cressida se revolvió al ver a la mujer gemir, llevándose las manos al rostro. La sangre goteó sobre las baldosas, y Cressida habría jurado ver uno de sus dientes rodando cerca de la chimenea.

—Padre, por favor... —Dio un paso al frente, con la voz apenas por encima de un susurro—. No seas duro con ella. Estoy segura de que no lo hizo a propósito. Estas cosas pasan...

Él se volvió hacia ella bruscamente, con los ojos destellando de furia.

—Cállate —dijo de forma peligrosa—. Si escucho una palabra más de ti, te daré una bofetada a ti también.

Cressida dejó de respirar.

Se quedó callada. Al instante.

Sus labios se presionaron en una línea fina y bajó la mirada en señal de sumisión. Esa era la única forma de sobrevivir a él: mantener la cabeza baja, hacerse pequeña y nunca desafiarlo cuando estaba así.

La cocinera gimió suavemente en el suelo, con sangre acumulándose bajo su boca. Nadie se movió para ayudarla. Nadie se atrevió. Ni siquiera Cressida. Darius miró a su alrededor, escaneando la habitación como un halcón sobrevolando a su presa.

—Si descubro que alguien me está mintiendo —gruñó, con voz grave y áspera—, todos sufrirán más de lo que pueden imaginar. ¿Me han oído?

Un coro de asentimientos. Murmullos de "Sí, Beta".

Cressida no se movió. Su corazón latía con fuerza en sus oídos, pero su rostro estaba en calma. No podía permitirse ser otra cosa.

Sin embargo, por dentro, su miedo se transformó en algo más ardiente. No era rabia exactamente. Aún no. Pero algo empezaba a supurar.

Y supo, en el fondo, que aquello no era el final.

Ni mucho menos; alguien tendría que pagar las consecuencias, y que la condenaran si permitía que fuera ella. Ahora tenía mucho que proteger.