Capítulo 33

Alexander

Llegué al ático cuando ya había anochecido.

El ascensor privado se detuvo con su suave ding habitual, pero algo en el aire se había vuelto extraño, liviano, como si el espacio hubiera perdido densidad durante mi ausencia.

Dejé la llave en el recibidor, colgué la chaqueta en el perchero y avancé hacia el salón con pasos cansados.

La reunión con los abogados había durado horas, discutiendo estrategias defensivas contra Victor, y mi cuerpo reclamaba el sofá, un whisky, y, sobre todo, su presencia.

Pero ella no estaba.

No había ruido en la cocina, ni el olor a café recién hecho que solía flotar a esas horas. No había música saliendo del despacho, ni el sonido de sus pasos descalzos sobre el parqué. El silencio era absoluto, denso, equivocado.

Fue entonces cuando lo vi. Sobre la mesa de centro, junto a mi taza favorita, había un sobre blanco. Simple. Sin remite. Mi nombre escrito en su letra, esa caligrafía precisa y algo inclinada que ya había aprendido a reconocer como suya.

Mis dedos tardaron varios segundos en cogerlo. La cartulina era gruesa, de buena calidad, el tipo de papel que ella utilizaba para las notas importantes. La abrí con una lentitud que me resultó ajena, como si mi cuerpo supiera ya que dentro había algo que iba a doler.

«Alexander.

No es lo que piensas. O quizás sí, pero no de la forma en la que lo estás pensando ahora mismo.

No me voy porque no te quiera. Me voy porque te quiero demasiado como para verte destruir todo lo que has construido por mi culpa.

La junta te ha dado un ultimátum. Los medios no dejan de hablar de nosotros.

Victor ha ganado, aunque no de la forma que esperaba: nos ha separado sin necesidad de forzarlo.

Necesito tiempo. No para olvidarte. Para encontrar una forma de estar contigo que no signifique tu ruina. Prometí que no me iría, y lo siento por romper esa promesa. Pero a veces quedarse es la forma más egoísta de abandonar.

No me busques. No porque no quiera que lo hagas, sino porque necesito creer que puedo elegir volver por mi cuenta. Y tú necesitas ver que puedes sobrevivir sin controlar cada variable.

Te quiero. Eso no cambia. Eso nunca cambiará.

Emma.»

Leí las palabras tres veces. Cuatro. Luego dejé caer el papel sobre la mesa y me dejé caer en el sofá, con la vista perdida en la nada que ella había dejado atrás.

No era una ruptura. No exactamente. No había palabras de odio, ni acusaciones, ni la frase final que temía desde el principio: «Esto no puede funcionar» .

Era peor. Era una desaparición voluntaria, una retirada táctica diseñada para protegerme.

Y eso me destrozó más que cualquier grito, más que cualquier escena de celos o reproches.

Porque significaba que ella estaba haciendo exactamente lo que yo había hecho durante toda mi vida: mantener lejos a las personas que quería, convencida de que el aislamiento era la mejor forma de cuidar.

Durante años yo había sido el maestro de esa técnica.

Había empujado a Derek cuando intentaba acercarse demasiado después de la muerte de nuestros padres, pretextando trabajo y obligaciones.

Había alejado a Sarah, mi única relación seria antes de Emma, convencido de que mi frialdad la protegería de mi inevitable decepción.

Había construido muros de cristal alrededor de mi corazón, convencido de que si nadie podía entrar, nadie podía salir herido.

Y ahora, sentado en el sofá de mi ático vacío, con su nota temblando entre mis dedos, veía con claridad meridiana el daño que causaba esa estrategia.

Veía la soledad que dejaba a su paso, la desesperación de quien se ve abandonado por su bien, la impotencia de no poder demostrar que se estaba equivocando.

Emma se había ido para salvarme. Y en su huida, me había mostrado el rostro exacto de mi propia cobardía.

Cogí el teléfono y marqué su número. Sonó dos veces, tres. Luego el buzón de voz. Colgué sin dejar mensaje. No sabía qué decir que no sonara a súplica desesperada o a orden autoritaria. Ambas reacciones la alejarían más.

El silencio del ático se volvió ensordecedor.

Cada objeto que ella había tocado —su taza en el fregadero, el jersey que había dejado olvidado sobre el respaldo de una silla, el libro que estaba leyendo sobre la mesilla de noche— gritaba su ausencia.

Me levanté y fui hasta el dormitorio. La cama estaba hecha, impecable, como si nunca hubiera dormido allí.

Abrí el armario. Su ropa había desaparecido.

No toda, noté entonces. Había dejado una camiseta vieja, una que yo le había regalado en Nueva York, colgada en una percha solitaria.

Un mensaje silencioso: «Volveré por esto» . O quizás: «Deja esto aquí» .

No lo sabía. Y eso me volvía loco.

Eleanor me encontró a la mañana siguiente, cuando todavía estaba sentado en el mismo sitio, con la misma ropa, mirando fijamente la ventana como si esperara verla aparecer en la acera.

No había dormido. No había comido. El whisky que me había servido seguía intacto sobre la mesa, el hielo derretido hacía horas.

—Has cerrado la empresa —dijo, entrando sin llamar, como solía hacer cuando sabía que algo iba mal.

—He delegado —respondí, y mi voz sonó áspera, desgastada—. Harrison puede encargarse de las operaciones diarias durante unos días.

—No me refiero a eso —dijo, sentándose frente a mí, ocupando el espacio que Emma solía ocupar—. Me refiero a que has cerrado tu puerta. A que has vuelto a ser el hombre de hielo que eras antes de ella.

No respondí. Tenía razón. Podía sentirlo en la tensión de mis hombros, en la mandíbula apretada, en la forma en que mis manos buscaban constantemente el móvil para comprobar si había algún mensaje suyo.

—¿La has llamado? —preguntó Eleanor.

—Sí. Va al buzón de voz.

—¿Has intentado localizarla?

—Morrison sabe dónde está —admití—. Un apartamento en Cambridge. Alquilado a su nombre. No está desaparecida, Eleanor. Solo... alejada.

Eleanor suspiró. Era ese suspiro que reservaba para cuando estaba a punto de darme una verdad que no quería oír.

—Alexander, escúchame bien —dijo, y su voz se volvió más dura—. Si amas a esa chica, tienes que dejar de comportarte como alguien que espera perderla.

La miré. Realmente la miré. Vi las arrugas alrededor de sus ojos, el pelo pelirrojo que empezaba a encanecer, la forma en que sus manos, esas manos que habían sostenido a mi familia durante décadas, se cerraban con determinación.

—La amo —dije, y la afirmación me costó, no porque no fuera cierta, sino porque era la primera vez que lo decía en voz alta sin que ella estuviera delante—. Y puedo perderla.

—Sí —respondió Eleanor, sin suavizar el golpe—. Eso es lo que más miedo te da, ¿verdad?

Asentí. El nudo en la garganta me impedía hablar.

—Entonces por fin entiendes lo que significa amar —dijo ella, y su voz se suavizó—.

No es controlar. No es proteger a distancia.

Es arriesgarse. Es aceptar que la otra persona tiene derecho a elegir, incluso si elige alejarse.

Y es demostrar, no con palabras ni con persecuciones, sino con hechos, que estarás ahí cuando decida volver.

—¿Y si no vuelve? —pregunté, y la pregunta salió como un susurro de niño asustado.

—Entonces habrás aprendido a amar sin poseer —dijo Eleanor, levantándose—. Y eso, Alexander, es la única forma real de amar. Sin condiciones. Sin seguridades. Solo con la esperanza de que el amor sea suficiente.

Se fue, dejándome con esa verdad resonando en el silencio del ático.

Derek apareció esa tarde, sin avisar, con una botella de whisky escocés de quince años y una expresión que intentaba ser jovial pero no lograba ocultar la preocupación.

—He oído que tu chica te ha plantado —dijo, entrando como una tromba y dejándose caer en el sofá—. Nunca imaginé ver a Alexander Prescott, el rey del hielo, el señor de los mil millones, derrotado por una mujer con una cafetera italiana y un carácter imposible.

—No me ha plantado —gruñí, sirviéndome un vaso que no pensaba beber—. Se ha ido para protegerme.

—Ah, claro —dijo Derek, haciendo un gesto despectivo con la mano—. La excusa más antigua del mundo. Es por tu bien. Necesito espacio. No te merezco. ¿Sabes qué significa eso en realidad, hermano?

—Dímelo tú —respondí, sentándome frente a él.

—Significa que tiene miedo —dijo Derek, y por primera vez su tono se volvió serio—. Igual que tú. Y está esperando a ver si tú eres lo suficientemente valiente como para no dejarla ir.

—No voy a dejarla ir —dije, con los dientes apretados.

—No me refiero a eso —dijo Derek, inclinándose hacia delante—.

No hables de ir a buscarla, de convencerla, de usar tu influencia para acorralarla hasta que no tenga más remedio que volver.

Eso es lo que haría el viejo Alexander. El que controla.

El que cree que el amor es una negociación donde él siempre tiene la última palabra.

Me quedé en silencio. Porque tenía razón. Esa era exactamente mi primera intención. Ir a Cambridge, plantarme en su puerta, utilizar cada argumento lógico y emocional para demostrarle que se equivocaba, que juntos podíamos superar todo, que no necesitaba protegerme de nada.

—Ella necesita ver que puedes cambiar —continuó Derek—. Que puedes amar sin ahogar. Que puedes estar ahí sin necesidad de controlar cada respiración que da.

—¿Cómo? —pregunté, y la pregunta sonó genuina, desesperada.

—Demostrándolo —dijo Derek, encogiéndose de hombros—. No persiguiéndola. Construyendo algo en lo que ella pueda confiar. Limpiando tu nombre no porque ella te lo pida, sino porque es lo correcto. Dejando que ella vuelva porque quiere, no porque la has acorralado.

Se levantó y me dio una palmada en el hombro.

—Además —añadió, recuperando su sonrisa habitual—, si la persigues ahora, solo confirmará que tiene razón. Que eres un controlador obsesivo que no puede dejar que las cosas fluyan. ¿Es eso lo que quieres?

Negué con la cabeza.