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Se me vino encima en misionero como si estuviera intentando terminar rápido, lo cual dado su nivel de energía tenía todo el sentido, excepto que también me estaba tirando del pelo y exigiéndome que le dijera que me encantaba, lo que requería cierta cantidad de multitarea por su parte que no estaba ejecutando del todo bien.

Grité. Era buena gritando. Tenía un repertorio — el grito de ánimo, el grito de sorpresa, el grito de aparente arrobamiento. Le di el set completo.

Mientras tanto.

En el espejo sobre el cabecero podía ver su cara y quiero ser clara — no podría haberla inventado.

La expresión de un hombre absolutamente convencido de que era la experiencia sexual más intensa de mi vida profesional, ojos entrecerrados, mandíbula apretada, el ruido ocasional que solo puedo describir como autocomplaciente.

Grité más fuerte. Él puso la cara con más intensidad.

Este hombre. Este pobre hombre ilusionado.

Quería que gritara pero no tenía ni idea de lo que requería gritar de verdad.

Gritar de verdad requería ritmo. Requería saber dónde estaba alguien y llevarlo a otro lugar — despacio, luego no tan despacio, luego completamente.

Esto era solo brusquedad por la brusquedad.

Estaba haciendo intensidad de la manera en que alguien hace una palabra que ha escuchado pero nunca ha buscado su significado.

Me dio la vuelta. A cuatro patas. Más fuerte ahora, ambas manos en mi pelo, empezando las nalgadas — y nalgueaba fuerte, eso hay que reconocérselo, suficientemente fuerte para que lo sintiera en el camino de vuelta a casa.

Las marcas rojas ya podía intuir que venían.

Grité en consecuencia y miré fijo el cabecero y pensé en qué iba a comer cuando volviera esta noche y si Nicol había terminado el pan o si quedaba pan.

Probablemente no había pan.

Terminó, exhaló como si hubiera conseguido algo significativo, y se vistió en aproximadamente cuarenta y cinco segundos. Se ató los zapatos. Se fue sin decir nada.

Me quedé tumbada un momento, mirando el techo. Luego empecé a reírme — callada, para mí misma, el tipo de risa que tienes cuando el absurdo de algo llega todo a la vez y no hay nadie apropiado con quien compartirlo.

Me levanté, me vestí, volví a bajar.

Al pie de las escaleras el hombre que trabajaba en el mostrador de habitaciones — mayor, gafas de lectura, había estado ahí todas las noches que yo había trabajado — levantó la vista de su portapapeles.

«¿Estás bien?», dijo.

Me reí. «Absolutamente», dije, y volví a la sala.

Nicol estaba en nuestra mesa con dos bebidas frescas y una expresión en la cara que significaba que tenía una historia. Me senté.

«Antes de que digas nada», dijo, «quiero que sepas que lo que me acaba de pasar no tiene precedentes.»

«Cuéntame todo. Empieza desde el principio y no te dejes nada porque la cara que tienes ahora mismo me está diciendo que esto va a ser bueno.»

Ella me contó. Yo le conté. Ya íbamos por la segunda bebida cuando terminamos.

Luego — al otro lado de la sala — apareció el tipo fiestero.

Era de estatura media, constitución media, nada en él que te hiciera mirarlo dos veces excepto que se movía por la sala con la energía de un hombre que había decidido que esta noche iba a ser todo.

Copa en mano. Ojos ya brillantes. Vino directamente a nuestra mesa y sin preámbulos — sin siquiera fingir que verificaba si estábamos en medio de algo — sacó una silla.

Lo miré. «¡Qué maleducado!» Lo dije con calidez, que es la única manera de decir algo así y que tenga sentido. «¿Me ves hablando con mi prima y simplemente me interrumpes? Ahora me debes una copa.»

Parpadeó. Luego — «¿Prima? ¿Prima de verdad?»

«Sí, prima de verdad», dije. «¿Por qué, eso te importa?»

Miró a Nicol. Me miró a mí. Algo pasó detrás de sus ojos que reconocí inmediatamente — el cálculo de un hombre evaluando si decir lo que ya estaba pensando.

Lo dijo. «¿Puedo teneros a las dos?»

Nicol no se inmutó. «Si estás dispuesto a pagar.»

Sus ojos se iluminaron. Ya estaba alcanzando su cartera con una mano y su teléfono con la otra, buscando algo, organizándose. Listo.

«Quinientos euros cada una», dijo Nicol. «Por eso.»

Mil euros. Ni siquiera parpadeó.

Era nada — estatura media, cara media, cabello haciendo lo que podía.

No memorable. No particularmente atractivo.

Pero tenía la confianza de un hombre para quien el dinero había resuelto suficientes problemas como para dejar de preocuparse por si el dinero podía resolver un problema antes de intentarlo.

Arriba.

Las dos le quitamos la ropa juntas — moviéndonos la una alrededor de la otra de la manera en que Nicol y yo nos movíamos la una alrededor de la otra en todo, sin planearlo, simplemente cayendo en el ritmo de dos personas que habían estado en la órbita de la otra toda su vida. Abrí la ducha. Él entró.

Le lavé la espalda — ambas manos, despacio y a fondo, desde los omóplatos hasta la base de la columna.

Nicol se arrodilló frente a él — con el agua cayéndole por el pelo — y le lavó la polla y los huevos con ambas manos, mirándolo todo el tiempo.

Trabajé hacia su culo, me enjabonné las manos, lo limpié bien.

Todo el tiempo hacía ruidos como un hombre que no podía creer que esta fuera su vida real. Dios mío. Dios mío. No puedo esperar para esto.

Nicol me cruzó la mirada a través del vapor y apretó los labios.

Yo apretté los míos. Las dos íbamos a reírnos y las dos lo sabíamos y las dos lo estábamos aguantando por exactamente el mismo tiempo antes de que las dos lo perdiéramos simultáneamente, girándonos para que no nos viera, temblando de hombros.

La quiero tanto. De verdad quiero a esta mujer.

Pensó que nos reíamos de placer. Hizo otro ruido. Nos reímos más fuerte.

De vuelta en la habitación ya se estaba moviendo — sacando el teléfono, pidiendo algo a través de la app de Oh Palace. Tres minutos después un golpe en la puerta y el asistente pasó una pequeña bandeja espejada con la cocaína dispuesta encima y no dijo nada y se fue.

El hombre se metió una raya. Una raya limpia, billete enrollado, la eficiencia de alguien que había hecho esto muchas veces.

Luego se animó — se levantó, empezó a moverse con la música que yo había puesto, se sirvió una copa del minibar.

Sonaba Feid. Brickell. Lo había elegido porque era mío — mi acto de apropiación en la habitación, la única pequeña cosa que era para mí y no para quien estuviera conmigo.

Nicol y yo nos sentamos en el borde de la cama y lo vimos festejar.

Debe haber estado trabajando meses, pensé. Ahorrando para esto. Porque este hombre está celebrando algo.

Se acercó e hizo un gesto hacia Nicol. Ella se recostó en la cama y él se inclinó sobre ella y se metió una raya de su pecho — justo entre los senos, despacio y deliberadamente, luego se incorporó sonriendo como si hubiera ganado algo.

Luego vino hacia mí. Me recosté. Se inclinó.

El frío del polvo y luego nada. Se levantó y sacudió la cabeza como un perro saliendo del agua y se rió.

Más baile. Más bebida. Se lo estaba pasando de maravilla.

Luego nos miró a las dos con la expresión de un hombre a punto de tentar a la suerte y sabiéndolo y haciéndolo de todas formas.

«Quiero que vosotras me esnifeis cocaína de la polla.»

«Hola», dije. «Soy María. Mucho gusto.»

Lo aceptó inmediatamente — sin discutir, sin insistir. Luego miró a Nicol.

Nicol miró su polla. Miró la bandeja. Me miró a mí — no para pedir permiso, solo para el reconocimiento compartido del momento.

Luego se deslizó de la cama y se arrodilló frente a él.

Le lamió la polla de la base a la punta — despacio, deliberadamente, mirándolo todo el tiempo — y luego dijo: «Dámela, baby. Aquí mismo. No seas tímido.»

Puso la raya. Ella se la esnifó limpia de él. Luego puso la boca alrededor del glande y chupó los restos con la minuciosidad de una mujer que había decidido hacer algo y lo iba a hacer bien.

El ruido que hizo probablemente se podía escuchar en el piso de abajo.

Esta mujer, pensé. Esta mujer absoluta.

Luego el sexo.

Nos fue alternando a las dos durante la hora — entusiasta, disfrutándolo de verdad, la cocaína haciéndole durar más de lo que hubiera durado de otra manera lo cual era a la vez una bendición y un impuesto sobre la velada.

Nicol y yo nos besamos cuando convenía al momento y cuando no.

No era brusco y no era tierno — simplemente estaba presente, lo cual después del hombre de antes se sentía como una mejora significativa.

Después — la mejor parte.

La noche fue cediendo y las chicas fueron saliendo al patio en el lado este del edificio, el que daba de espaldas a la entrada, sobre las colinas oscuras con las luces de Rota muy abajo.

Alguien había traído mantas. Alguien siempre traía mantas.

Nos sentamos en pijamas — los buenos que guardábamos en nuestras taquillas, algodón suave, los que significaban que la parte del trabajo había terminado — con vino y lo que quedaba de los aperitivos de la noche y el alivio de mujeres que habían estado en modo trabajo toda la noche y por fin habían parado.

El cielo aquí afuera era algo. Lejos de las luces de la ciudad, lejos del resplandor rosado de Oh Palace, se volvía profundo y oscuro y lleno de estrellas de una manera en que Medellín nunca lo había sido y la propia Rota nunca lo era. Esto era lo único de la colina — el cielo que te daba.

Contamos el dinero. El mío primero, luego el de Nicol, extendido y organizado, los números sumando una cifra que hace doce meses habría parecido imposible.

Lo miramos y no dijimos nada por un momento de la manera en que a veces no se dice nada cuando un número es suficientemente grande como para requerirlo.

Luego Marcela de Sevilla empezó a contar su historia sobre el hombre de principios de semana — el de la petición que no había sabido cómo clasificar — y eso abrió el turno.

Fuimos por rondas. Cada historia peor que la anterior.

Cada historia más graciosa. La historia de Nicol sobre el hombre que había pedido un descuento por un servicio completado volvió a circular y cayó aún más fuerte la segunda vez porque ahora el contexto completo estaba ahí.

La historia de Marcela sobre el hombre que quería que le pegara en los huevos nos tenía muertas antes de que terminara de plantearla.

No como parte de nada — sin precalentamiento, sin contexto, sin preliminares que llevaran a algún lugar.

La había reservado, pagado, se había quitado la ropa, y se había parado en el centro de la habitación y le había pedido que le pegara en los huevos.

Ella lo había hecho. No suficientemente fuerte, aparentemente, porque él había dicho — más fuerte.

Ella pegó más fuerte. Todavía no era suficiente.

Más fuerte. Ya estaba poniendo un esfuerzo real, golpeando de verdad, y él seguía diciendo más fuerte con la concentración enfocada de un hombre dando feedback en una presentación.

Luego se tumbó boca arriba y levantó las piernas — como en el médico, dijo ella, completamente en serio, piernas en el aire — y le pidió que continuara desde ese ángulo.

Ella continuó. Todavía guiándola. Más fuerte.

Otra vez. Más consistente. Luego se dio la vuelta a cuatro patas y ella se puso detrás y él lo quería desde esa posición ahora, estirando el brazo hacia atrás para guiarle la mano al lugar correcto, todavía dirigiendo, todavía dando indicaciones, y luego — en esa posición, a cuatro patas, sin tocarse, sin que pasara nada más — terminó.

Solo de eso. Se quedó quieto un momento y luego dijo muchas gracias y ese fue el final de la cita.

Propina de cincuenta euros sobre la tarifa.

Marcela dijo que se había quedado en esa habitación después durante dos minutos completos intentando entender lo que había presenciado y había concluido que nunca lo haría.

Luego una chica de Málaga cuyo nombre yo nunca podía pronunciar correctamente contó la historia del hombre que la había reservado por una hora, pagado la tarifa completa, y pasado toda la hora pidiéndole que se tocara mientras él se sentaba en la silla completamente vestido y miraba.

No la tocó. No se tocó. Solo miraba con los brazos cruzados como si estuviera observando algo en un museo.

Al final de la hora dijo gracias, se levantó y se fue.

Ella no había sabido si ofenderse o aliviarse y se había quedado con las dos cosas.

Me reí hasta que me dolió la cara.

En algún momento las historias se fueron espaciando y nos quedamos simplemente sentadas ahí. El vino casi terminado. El dinero contado. Las estrellas haciendo lo que hacen las estrellas. Nicol tenía la cabeza echada hacia atrás, ojos entrecerrados, ya a medio camino del sueño.

En el silencio pensé en casa.

No Diego. No el sótano. No nada de eso específicamente.

Solo — casa. El olor de ella. El ruido de ella.

La calidad de una ciudad que era ruidosa de una manera en que Rota no lo era y probablemente nunca lo sería.

San Javier un domingo. El Café Waikao por la mañana antes de que el barrio se despertara.

Cosas que no me había permitido pensar directamente en doce meses, manteniéndolas a distancia de la manera en que sostienes algo caliente.

Me quedé con eso un momento. Dejé que estuviera ahí.

Luego terminé mi vino, me arropé más con la manta, y miré las estrellas sobre las oscuras colinas españolas un poco más antes de que todo quedara en silencio.