Capítulo 32

Greave golpea tres muelles a la vez un jueves antes del alba, y la elección de los tres me dice, antes que ningún informe, que llevaba meses dibujando el mapa.

No es un ataque de los que queman y arrasan.

Eso sería de aficionado, y Greave no lo es.

Es algo más caro y frío: un almacén con la cerradura forzada y la mercancía no robada sino removida, desordenada, mezclada, de modo que tardaré semanas en saber qué falta y qué no; un cargamento que se retiene en la aduana por un soplo anónimo y una documentación que de pronto nadie encuentra; un capataz de toda la vida al que ofrecen el triple de lo que le pago para que mire hacia otro lado una sola noche, y la mira.

Tres golpes simultáneos, profesionales, diseñados no para destruirme sino para doblegarme: para enseñarme que puede entrar donde quiera, cuando quiera, y que mantener el reino en pie me va a costar más de lo que el reino vale.

He pasado años preguntándome cómo trabaja Greave, y estos tres golpes me lo contestan de golpe.

No improvisa: dibuja. Lleva meses, quizá más, levantando un mapa de mis puntos débiles con la paciencia de una araña que teje a oscuras, anotando qué capataz juega de más y debe, qué aduanero se deja comprar, qué almacén guarda lo que más me costaría reponer.

Cada dato, por sí solo, no vale nada. Juntos son una radiografía.

Y la radiografía dice algo que me hiela más que el ataque: que alguien me ha estado mirando muy de cerca durante mucho tiempo sin que yo lo notara, lo cual, para un hombre que vive de ver venir las cosas, es la peor noticia posible.

No me ha herido por suerte. Me ha herido por estudio.

Y a un enemigo que estudia no se le vence con fuerza; se le vence sabiendo más que él, más deprisa que él, y ahora mismo no sé más que él de nada.

Paso tres días sin dormir.

No es una manera de hablar. Tres días con sus tres noches recorriendo muelles, interrogando a hombres, tapando agujeros por los que se desangra el negocio más deprisa de lo que puedo coserlos.

Hale lleva las casas de juego al límite para que el dinero no falte.

Pike sujeta los mercados. Vivienne mueve hilos en sitios donde yo ni llego.

Y aun así noto, por primera vez en diez años, que el agua me llega al cuello, porque Greave no ataca un punto, ataca el sistema entero, y un sistema entero no se defiende con puños.

Cada agujero que tapo abre dos. Sofoco lo de la aduana y salta lo del capataz; arreglo lo del capataz y aparece un proveedor que de pronto no quiere servirme.

No son incendios sueltos: es un solo incendio repartido para que yo corra de un lado a otro malgastando agua.

Y mientras corro, no pienso. Esa es la trampa más fina del plan, que la prisa me impide hacer lo único que me salvaría, que es pararme, mirar el conjunto, y entender que el conjunto se diseñó en un despacho, no en un muelle.

Llevo tres días apagando fuegos con la cabeza demasiado caliente para ver quién enciende las cerillas.

Vivienne aparece la segunda noche con el rostro de quien trae malas cuentas.

—Aguantamos —resume, dejando un fajo de notas—.

Aguantamos, que no es lo mismo que ganamos.

He movido lo que he podido en los bancos, aunque hay puertas que a nosotros, con todo el dinero del mundo, no se nos abren.

Puertas de gente que cobra de Greave porque Greave es de los suyos y nosotros no lo seremos nunca, tengamos lo que tengamos.

—¿Qué puertas?

—Las de los salones, hermano. —Me mira con una intención que tardo, agotado como estoy, en descifrar—.

Las de quienes deciden quién es respetable y quién no.

Esas puertas a ti no se te abren. A mí tampoco.

Hay una sola persona en tu vida a la que sí se le abren.

Piénsalo, si es que aún te queda cabeza para pensar.

Al tercer día, sin haber dormido, con la camisa de hace dos jornadas y un humor que ha hecho que hasta Bowen me esquive, levanto la vista de un libro de cuentas que no cuadra y me la encuentro a ella en la puerta del almacén.

Isolde. En los muelles. A plena luz. Sin carruaje familiar, sin doncella, sin nada que la proteja de que media ciudad la vea entrar en el cuartel general del rey sin corona en mitad de una guerra.

Con una carpeta de cuero bajo el brazo y la misma calma con que entró aquí la primera mañana, hace una vida, a preguntarme cuánto le costaría su padre.

Debería alarmarme verla aquí. Debería pensar en Greave, en los hombres que vigilan, en lo que costará si esto sale en una columna.

Y lo único que pienso, con una claridad que el agotamiento vuelve casi peligrosa, es que en tres días de infierno es lo primero que cruza esa puerta sin traerme un problema más.

—No deberías estar aquí —es lo primero que me sale, ronco de cansancio y de miedo—. Si te ven...

—Si me ven, verán a una dama visitando a un conocido. La gente ve lo que está acostumbrada a ver. —Deja la carpeta sobre la mesa, encima de mi libro de cuentas inservible—. Y deja de perder el tiempo en lo que se ve. Tienes un problema más urgente, y yo traigo parte de la solución.

—Isolde, esto no es un salón. Esto es...

—Esto es una guerra de información disfrazada de guerra de muelles.

—Abre la carpeta, y dentro hay hojas con su letra, columnas, nombres, fechas—.

Y resulta que la información es lo único que sé cazar mejor que tú.

Llevas tres días buscando a Greave en los muelles.

No está en los muelles, Marcus, sino en los bancos, en las aduanas, en los despachos donde se firman los favores. Y a esos despachos entro yo, no tú.

Me callo. Por primera vez en tres días, me callo y escucho.

Y lo que me enseña, en la hora siguiente, me deja sin réplica.

Ha rastreado, por sus propios canales —una condesa con deudas que le debe un favor, un secretario indiscreto, una esposa que habla más de la cuenta en el salón equivocado—, los movimientos de fondos que han pagado este ataque: de qué banco salió el dinero, a través de qué intermediario, con qué nombre falso.

Ha localizado las dos rutas alternativas por las que puedo sacar el cargamento retenido sin pasar por la aduana comprada.

Tiene los nombres de tres mediadores que, por el precio y la presión correctos, cambiarían de bando esta misma semana.

Todo ordenado, fechado, servido en el orden en que hay que usarlo.

—Empieza por aquí. —Da un golpecito con la uña sobre un nombre—.

Este es el banquero por cuya mano pasó el dinero del ataque.

No es de Greave; es un hombre respetable que hace negocios respetables, y por eso mismo no puede permitirse que se sepa con quién los hace.

No hay que amenazarlo. Hay que hacerle saber, por el canal adecuado, que tú sabes.

Un hombre así, en cuanto entiende que su nombre y el de Greave podrían aparecer juntos en la conversación equivocada, deja de financiar a Greave esa misma tarde.

No por miedo a ti, sino por amor a su reputación, que es lo único que de verdad teme perder.

—Eso es justo lo que yo haría —murmuro.

—Ya lo sé. Por eso lo traigo hecho. —Pasa a la hoja siguiente—. La diferencia es que tú habrías tardado dos semanas en llegar a ese banquero. Yo cené con su cuñada el martes.

—¿Cómo has conseguido esto en tres días? —Es lo único que acierto a preguntar.

—Tú llevas tres días sin dormir defendiendo lo visible.

—Pasa una hoja—. Yo llevo tres días tomando el té con las personas correctas.

Es asombroso lo que cuenta la gente cuando cree que solo está cotilleando con una solterona inofensiva.

Greave cometió un error, Marcus. Te atacó por el lado de los muelles, que es tu fortaleza, y dejó al descubierto el lado de los salones, que es la mía.

Ha metido la mano en el único tablero donde no juega bien.

La miro, con el agotamiento de tres días encima y algo nuevo abriéndose paso por debajo del agotamiento.

No es gratitud, aunque también la haya. Es reconocimiento, en el sentido más literal: estoy reconociendo, por fin, en su terreno y no en el mío, lo que llevo semanas intuyendo.

Que no es una mujer a la que proteger. Es un igual con el que pelear.

Que su red y mi río no son dos mundos, son las dos mitades de la misma máquina, y que llevo diez años manejando media máquina creyendo que era entera.

Es un pensamiento incómodo. Llevo una década convencido de que mi fuerza estaba en no necesitar a nadie, en bastarme, en que cada pieza del reino respondiera solo a mí.

Y resulta que esa autosuficiencia tenía un coste que no supe contabilizar: un flanco entero, el de los salones, el del dinero limpio y los favores firmados, por el que cualquiera con paciencia podía entrar mientras yo vigilaba el río.

Greave encontró ese flanco. Isolde acaba de taparlo en una hora con una carpeta de cuero.

No me debilita admitirlo; me debilitaba no admitirlo, y no haberlo sabido hasta hoy.

—Trabajamos juntos —digo, y no es una pregunta.

—Llevamos trabajando juntos desde lo de Pryce —responde, sin levantar la vista de sus papeles—.

Lo que pasa es que ahora estamos en la misma habitación mientras lo hacemos.

Siéntate. Tienes una cara espantosa y una guerra que ganar, y resulta que las dos cosas tienen arreglo.

Empieza por la cara: bebe agua y deja de mirarme como si acabara de inventar la pólvora. Solo he tomado el té.

Me siento. Bebo el agua. Y por primera vez en tres días, con sus columnas y sus nombres y su letra ordenada cubriendo mi libro de cuentas inservible, el agua deja de llegarme al cuello.

La observo trabajar a la luz del candil, ordenando mi guerra como ordenaría una velada, decidiendo qué golpe va primero y cuál conviene reservar, y pienso que Greave creyó que mi punto débil era ella.

Creyó que, al señalarla, me obligaba a dividirme entre defenderla y defender el reino.

Lo que no calculó —lo que no podía calcular, porque no entiende lo que tiene delante— es que ella no es el flanco por donde se me ataca.

Es el refuerzo que me faltaba. Greave me ha hecho, sin querer, el peor de los favores: me ha empujado a pelear por fin con la máquina completa.

No porque haya menos guerra. Porque, por primera vez, no la peleo con media máquina.