25 Donna

DONNA

Llevo meses sin arreglarme el pelo, así que cuando Abigail sugiere que pasemos el sábado en una peluquería de Vernal de la que ha oído maravillas, casi chillo de alegría.

Aiden está otra vez con su padre, que me lanzó todo tipo de amenazas cuando se enteró de lo de la pierna, y debería estar nerviosa por eso, pero al menos a sus abuelos se les da bastante bien seguir las indicaciones médicas y asegurarse de que coma y todo lo demás.

—Esto no es exactamente lo que yo llamaría charla de chicas —dice Abby mientras el tinte hace efecto—, pero tenemos que repasar la moción de sentencia en vía sumaria y asegurarnos de que estás de acuerdo con mis argumentos y alegatos.

—Me entrega una gruesa pila de papeles sujeta por una sola grapa brillante en la esquina superior izquierda.

—¿Esto es para poder pasar el viaje como gasto del caso?

—¿Crees que me la dejarían pasar? —pregunta.

Me encojo de hombros.

—Tú eres la abogada.

—Lo dudo —dice—. Pero apuesto a que sí puedo facturarte el tiempo que pase en esta silla de peluquería.

Me río.

—¿Qué es eso, exactamente?

—Es una moción de sentencia en vía sumaria sobre la impugnación del testamento por parte de tu hermano.

Si el tribunal considera que es clara y tiene sentido, debería resolver todo el asunto sin necesidad de ir a juicio.

Es un proceso que el tribunal fomenta cuando no quedan cuestiones de hecho relevantes por resolver.

En este caso, creo que tenemos pruebas suficientes para lograrlo.

Sabía que Abigail era brillante, pero mientras ojeo la moción que ha preparado, me cuesta creerlo.

—¿Hiciste esto… mientras lidiabas con el drama de Amanda, con tu propia boda y con el rancho?

Abigail se inclina hacia mí, con expresión divertida.

—No gestioné muy bien lo de Amanda; quizá no estabas escuchando.

Y en cuanto a la moción, esto es, literalmente, mi trabajo.

Sería como si alguien se sorprendiera de que Amanda pueda tomar una foto decente y editarla como se debe, o de que tú puedas organizar todo lo que David necesita para levantar su nuevo complejo turístico.

—¿Cómo va la boda? —pregunto.

Se encoge de hombros.

—Por fin volvió a encarrilarse. Mi hermana la descarriló un poco cuando apareció, pero cruzó una línea demasiado importante y terminé echándola de casa.

Apenas puedo creer lo que oigo.

—¿Que hiciste qué?

Suspira.

—Llevaba muriéndome de ganas de hacerlo desde que llegó, demasiado crítica y grosera con mis decisiones. Ninguno de ellos fue amable ni comprensivo con Steve, y solo me hicieron sentir mal por mi vida.

—Suena exactamente a mi familia —digo.

—Cuando Helen no consiguió lo que quería, llamó a la caballería, y a los pocos minutos de llegar, mis padres ya habían comenzado a criticarme, con agresividad y, en general, una actitud beligerante.

Tuve que aguantarlo de joven, y me hacía sentir una completa fracasada.

Pues bien, ya casi tengo cuarenta años y estoy demasiado grande para seguir tolerando ese tipo de maltrato.

—¿Y cuando les dijiste que se fueran, simplemente se fueron?

Se humedece los labios y los aprieta.

—No exactamente.

—Uy —digo—. ¿Qué pasó?

—Se resistieron, por supuesto. —Su peluquera vuelve y empieza a revisarle el papel aluminio de las mechas—. Y les dije que, si no se iban, llamaría al sheriff y haría que los sacaran.

—No puede ser.

—Al principio no me creyeron, pero cuando Steve confirmó que es pariente del sheriff del pueblo, refunfuñaron y armaron todo un teatro, pero al final se fueron.

—No lo puedo creer —digo—. De verdad das miedo.

No se ríe como yo esperaba. Sobre todo, se ve cansada.

—¿Estás preparada, Donna? —pregunta—. Enfrentarse a la propia familia es agotador y da miedo.

Los papeles que tengo en el regazo se vuelven, de algún modo, más pesados.

Decidí no contarle a Abby que Patrick me pegó, porque no soy capaz de testificar en su contra, no mientras además lo estoy demandando por la herencia que él creía que le correspondía por derecho.

Si soy sincera, me siento un poco mal por haberla aceptado, para empezar.

Mis padres siempre me dijeron que era para él.

Decían que yo había renunciado a mi parte cuando decidí irme a Stanford.

Nunca me pareció del todo justo, pero fue un trato que acepté.

Antes de que se me ocurra cómo responder, llega también mi peluquera a revisar cómo va mi pelo.

—¿Listas para el lavado?

Las dos asentimos, y allá vamos, a que un lavacabezas de piedra, que no quiere otra cosa que torturarnos, nos cause un dolor brutal en el cuello.

—¿Por qué no fabrican almohadillas para el cuello para estas cosas o algo así? —pregunto.

—Llevo años preguntándomelo —dice Abby—. Deberíamos patentar una. Haríamos una fortuna.

Las peluqueras no parecen muy contentas con nosotras, pero supongo que no puedo culparlas. Somos clientas nuevas y nos hemos pasado todo el rato hablando entre nosotras y no con ellas.

—Perdón, chicas.

Ambas nos aseguran que no les importa, y pasamos el resto del tiempo contándoles de nuestros hijos, de cómo nos hicimos amigas, etcétera. No es hasta que vamos saliendo por la puerta, con el pelo mucho más lindo, cuando Abby dice:

—No respondiste mi pregunta.

—¿Eh?

Da una palmadita a su bolso enorme, que ahora vuelve a contener la moción.

—¿Estás lista para que presente esto? Porque va a llevar las cosas a un punto crítico, y si el tribunal no la acepta, el juicio empezará poco después.

Inhalo y exhalo. Pienso en Patrick y en cómo me ha tratado durante el último año, en cómo me ha tratado últimamente.

Puede que no fuera lo que nuestros padres dijeron que harían durante años, pero creo que, hacia el final de sus vidas, llegaron a convencerse de que habían tomado la decisión equivocada.

Entiendo que a Patrick le resulte difícil de aceptar, pero lo que hizo él fue mucho más que costarle aceptar un cambio: infringió la ley.

Incluso me pegó, y todavía me cuesta asimilar esa transformación.

Pasó de ser un niño que se escondía debajo de la mesa conmigo cuando papá estallaba, a un adulto que me dio un puñetazo en la cara.

Pero esa maldad que lleva dentro solo me deja más preparada para mi defensa. Si mi familia no me tiene ninguna consideración ni ningún deseo de preocuparse por mí, ¿por qué no habría de quedarme con toda la herencia? Abby no está mintiendo. Su moción dice la verdad.

—Hazlo —le digo—. ¿Crees que tenemos buenas posibilidades de ganar?

—Sinceramente —dice ella—, no sé cómo podríamos perder el juicio. Tendría que estar acostándose con el juez para que no fallara a nuestro favor después de esta montaña de evidencias.

—¿De verdad era necesario sacar a relucir sus tratos desleales con el rancho? —Hago una mueca—. Es decir, sé que te afectó personalmente, y me sabe mal siquiera preguntarlo, pero parece que estuviéramos añadiendo ese punto sin motivo.

Abby abre la puerta del coche y me hace señas para que suba. Lanza su bolso al asiento trasero, se abrocha el cinturón y, cuando yo también me lo he abrochado, me mira a los ojos.

—Dije que era casi seguro que ganaríamos el juicio.

Una moción de sentencia en vía sumaria es algo distinto.

Son difíciles de ganar. Se crearon para evitar la sustanciación de demandas triviales.

Como sabes, también presentamos una demanda contra su abogado y, aunque no emprendimos acciones penales, podría provocar su inhabilitación.

Nuestros cargos son graves y, para contar la historia completa desde el punto de vista fáctico y probatorio, era necesario.

Pero entiendo que tengas dudas sobre destrozar tu relación familiar.

Así que, si quieres que nos detengamos ahora o que busquemos la manera de suavizarlo, este es el momento de decirlo.

Niego con la cabeza. El momento de hacer eso era la semana pasada o, mejor aún, el mes pasado, y no es culpa mía que estemos yendo en esta dirección, dispuestas a quitárselo todo.

Es culpa de Patrick.

Después de dejar a Abby en su casa, en lugar de sentir paz y seguridad por estar haciendo lo correcto me siento pésimo.

Realmente pésimo.

Mi padre era el verdadero problema. Nos pegaba a los dos. Nos aplastaba a los dos. Cada vez que intentábamos unirnos, sostenernos el uno al otro, papá nos golpeaba a ambos tan fuerte que dejábamos de preocuparnos por ayudar a nadie y pensábamos solo en nosotros mismos.

Y cuanto más lo pienso, más me preocupa que todo eso de «cambia tu educación en Stanford por tu herencia» no fuera más que otra maniobra de poder para separarnos.

Cada vez que yo volvía a casa, él aprovechaba para criticarme duramente porque no terminé la carrera y, al mismo tiempo, hacer sentir fatal a Patrick repitiendo una y otra vez que él nunca había entrado a la universidad.

Cuando mi hermano me ofreció ese trato, quizá debía haber negociado.

Sus acciones fueron horribles. De eso no hay duda, pero no he dedicado mucho tiempo a preguntarme por qué un hombre que, hasta donde yo sé, jamás le había pegado a nadie, lo haría ahora.

Ojalá pudiera hablar con él, pero no tengo el valor de llamarlo, y desde luego no pienso volver a presentarme en su puerta.

Me subo al coche, dispuesta a intentar… no sé.

¿Llamar a Amelia y ver si puede encontrarse conmigo?

Pero cuando empiezo a conducir, no es ahí adonde voy.

De alguna manera, sin pensarlo, termino en el bar más cercano.

No es que el alcohol vaya a arreglar nada, como descubrí la última vez que vine, pero no soy alcohólica. No tengo por qué emborracharme.

Y a veces unos tragos simplemente me hacen sentir mejor. Ahora mismo me vendría muy bien. Así que, antes de darme tiempo a pensarlo, entro.

No estoy segura de cuántos tragos llevo cuando Will me escribe. Desde luego, no muchos. Nada que ver con la última vez, cuando apenas recuerdo que vino a recogerme. Para empezar, ninguna de las letras ni de los números de mi teléfono se ven borrosos.