El Rastro del Lobo (Amber Farrell – Investigadora Paranormal 3)

Capítulo 1

LUNES

Caminaba con valentía para una mujer que se dirigía a su muerte.

Iba vestida de forma sencilla, con una cálida chaqueta de esquí y unos vaqueros metidos en unas botas de tacón plano. Llevaba el pelo rubio platino recogido en una cola de caballo, que se balanceaba alegremente, en contradicción con su situación.

Hacía falta un tremendo valor o una desconcertante estupidez para hacer lo que estaba haciendo.

Eran las 3 de la mañana, las calles estaban vacías y esta no era una de las zonas prósperas de Denver.

Algunas de las farolas aún funcionaban y lo iluminaban todo con un torvo amarillo sódico.

Los pequeños negocios se alineaban en la calle, cerrados a cal y canto, con persianas de acero bajadas como ojos indiferentes cerrados en la noche.

Los cables telefónicos, colgados de un poste a otro de la calle, se balanceaban ociosamente en el viento.

Los callejones oscuros suspiraban con olores fétidos, la basura se derramaba hacia la dura luz.

Solo habían pasado dos coches en los últimos diez minutos, y no había nadie más en las calles.

No era un lugar para que una mujer camine sola.

Pero sabía que no estaba sola, por supuesto. Le habían indicado que caminara sin mirar atrás; sabía que había alguien detrás de ella. Y sabía quién tenía que ser. Sabía que la acosaba un monstruo.

¿Qué podría querer que valiera tanto la pena arriesgarse?

¿O se trataba de otra trampa?

Si no era una trampa, escucharía. Lo había prometido; primero escucharía. Mis uñas se clavaron en mis manos. Los tacones de mis botas chasqueaban en la acera.

Y si fuera una trampa, los llevaría al infierno conmigo.

Mientras tanto, escuché las voces que susurraban en mi cabeza. Solo son sonidos, me dije, no son personas, no son personas que puedan acabar muertas por mi culpa. Entre los silbidos aparecían los nombres de las calles, los cruces, todos en una manzana, siguiendo nuestro ritmo.

Es suficiente. Ya era hora.

—Situación —susurré, y mis voces respondieron.

—Despejado a tus dos.

—Despejado a las cuatro.

Una pausa. Mi adrenalina se disparó, pero finalmente llegó el informe.

—Despejado en tus seis y dos en el sitio.

—Despejado a las ocho —siguió inmediatamente.

—Despejado a las diez.

—Doce despejado. —Incluso a través del comunicador, la última voz era suave y profunda, como las rocas de un río rodando juntas.

Podía desterrar las imágenes de todos los demás, pero la voz de Víctor Gayle era demasiado exigente.

No me trajo a la mente la imagen de él ahora, en algún lugar frente a mí, atravesando la noche como un fantasma y buscando la trampa que temía que debía estar allí.

Me obligó a ver la imagen de él antes, con el sudor y las lágrimas brillando en su piel oscura, consolando a las familias de Reynolds y Zimmerman mientras la gente del sheriff discutía con el FBI sobre la jurisdicción de los cuerpos.

Dos de sus hombres habían muerto intentando proteger a Jennifer Kingslund, cuando Frank Hoben y su banda irrumpieron en Manassah.

Dos muertes que yo podría haber evitado.

Después de eso, me sentía mal por pedirle que proporcionara gente para esta noche, pero no solo lo hizo, sino que insistió en venir también.

—¿Estamos listos para irnos? —me preguntó.

—Vamos —dije. Llamé al móvil de la mujer, vi cómo metía la mano en el bolsillo de su chaqueta de esquí y se la llevaba a la oreja. La voz se me hizo más espesa hasta que tuve que forzar las palabras.

—Una furgoneta va a llegar. Sube a la parte de atrás. Haz lo que te digan.

La furgoneta pasó junto a mí, de color azul noche brillante, con su potente motor más silencioso que el estruendo de los neumáticos. Una manzana más adelante, frenó a su lado.

La puerta se abrió. Por un segundo, se contuvo, como si hubiera empezado a tener dudas. Era demasiado tarde para eso. Unos brazos salieron de golpe, la atraparon, y desapareció en el interior. La furgoneta aceleró justo cuando un Dodge se puso a mi lado.

—Situación —volví a decir mientras me metía en el Dodge, y las voces susurraban los números pares del reloj, todo seguía despejado.

Luego un último «Tango seguro. Comunicaciones y rastreo despejados» desde la furgoneta.

El objetivo estaba asegurado y sujeto en la parte trasera de la furgoneta.

No había actividad sospechosa en los canales de comunicación.

Aparte de la nuestra, por supuesto. No se encontraron dispositivos de rastreo en el objetivo.

Ella estaba limpia y nosotros despejados.

—Equipo Sierra, volved a casa —dije, y sentí que la presión se aligeraba cuando los exploradores que iban por delante se desconectaban y se iban.

Nos detuvimos para dejar que Víctor se intercambiara con el conductor del Dodge, que se alejó enérgicamente sin mirar atrás. Todavía no había señales de una trampa, pero a pesar de todo, estaba un poco más segura. Algo menos de lo que preocuparse, esperaba.

—Oye —dijo Víctor en voz baja cuando nos alejamos.

Me acerqué y apreté su grueso antebrazo. Dije por el comunicador:

—Fase uno, completa. Fase dos, verde. —La primera parte de la misión ha sido un éxito, el objetivo estaba asegurado y los exploradores se habían ido, la segunda fase empezaba. Respiré profundamente y elegí un número—. Mike Papa tres, en cinco. Corto.

Observé en silencio cómo Víctor desplazaba el coche.

Justo antes del puente del río Platte, nos desviamos por una carretera lateral bordeada de propiedades comerciales.

Mi punto de encuentro elegido al azar, la tercera de las cuatro posibilidades que había establecido.

Giramos ante un cartel descolorido de «Se alquila» y aparcamos en la parte de atrás.

Dos minutos después, la furgoneta se detuvo junto a nosotros.

Hillary Clinton y George Bush salieron por la puerta lateral y ayudaron al conductor a cambiar las placas.

Nos bajamos, ellos tiraron sus máscaras y las matrículas viejas en el maletero del Dodge. Víctor les hizo un gesto con la cabeza mientras ocupaban nuestros puestos. Los vimos alejarse.

La furgoneta estaba allí, con el motor encendido. Parecía agazapada sobre sus ruedas, achaparrada y oscura, señalando un camino que yo no quería tomar. Mi ritmo cardíaco ya estaba aumentando. Me froté las manos, sintiendo que necesitaba otra ducha.

—¿Estás segura? —dijo Víctor. Su mano se apoyó en mi hombro, el hombro derecho, por suerte. El hombro izquierdo todavía se estaba recuperando de la bala de Hoben en la fábrica de Longmont. Al menos el chaleco antibalas había absorbido la mayor parte del daño.

Víctor me miraba con el ceño fruncido. Podía sentir todas las preguntas que se acumulaban tras su preocupación, y no podía hacer nada al respecto. No ahora; tal vez nunca.

Se me revolvía el estómago, pero asentí.

—Platte River Road —dije—. Arriba y abajo. Bien y despacio.

Río a un lado, industria al otro. Nadie para escuchar. Nadie para ver. Nadie que sepa nada.

Deslicé la puerta de la furgoneta y entré, cerrándola de golpe tras de mí.

Estaba completamente negro y no veía absolutamente nada.

Incluso los Athanate tendrían dificultades para ver aquí, pero yo no era solo Athanate.

También me estaba convirtiendo en Licántropo, y estaba adquiriendo las habilidades de los hombres lobo.

Podía ver un poco en el espectro infrarrojo.

De hecho, podía ver lo suficientemente bien como para saber que ella no estaba forcejeando mientras yacía allí, atada como un pollo.

No es que estuviera tranquila. Estaba asustada, como debía estarlo —su respiración era superficial con la mordaza y su corazón se aceleraba—, pero sabía que luchando no iba a conseguir nada, y en Operaciones 4-10 no había tontos.

La furgoneta se balanceó sobre su rígida suspensión mientras Víctor nos conducía de vuelta a la carretera.

Me senté frente a ella, con las piernas cruzadas en el suelo, con oleadas de ira fluyendo a través de mí.

Mi antigua unidad militar encubierta, Ops 4-10, había venido a por mí.

La misma unidad a la que me había entregado en cuerpo y alma durante diez años.

Habían enviado un equipo con Keith, mi ex novio, para arrebatarme de las calles el viernes pasado y llevarme a su grupo científico, Obs.

En lo que respecta a Obs, cuando me mordió lo que todavía llamaban un vampiro, me había convertido en un bicho raro, un objeto de estudio, y no necesitaba consideraciones humanas básicas.

Me tendrían preparada mi antigua celda, un cubículo lúgubre y sin ventanas, donde no volvería a ver el sol.

Había jurado que no volvería, y cuando el equipo de Keith intentó atraparme, llamé al FBI.

Tenían un equipo que investigaba unidades militares sobre las que el Departamento de Defensa había perdido la supervisión, y Operaciones 4-10 se había convertido exactamente en eso. O peor.

Keith y el resto de su equipo habían sido acorralados y eran huéspedes del FBI.

Y ahora esto. Otro miembro de Ops 4-10, tratando de atraparme.

El lobo se había hecho muy fuerte en mí.

La semana pasada había sentido las primeras ondas del potencial para cambiar de forma cuando me habían atacado en un callejón.

¿Y ahora? Ahora, sentía como si hubiera garras que me arañaban desde dentro.

Quería gruñir; quería agarrarla por la garganta, morder con fuerza y probar su Sangre.

Estaba luchando contra mí misma para mantener la calma, para empujar al lobo hacia abajo.

Después de un largo par de minutos, me sentí lo suficientemente estable como para extender la mano y quitarle la mordaza.

Tomé aire, forzando mi voz para mantener la calma y la uniformidad. Seguía sonando como una completa desconocida.

—Hola, Julie —dije.