CAPÍTULO 13 #2

Volví a sus costillas de inmediato. Su rostro se suavizó de un modo que me pareció peligroso.

—¿Así de fácil?

—Dijiste que no.

—Sí.

—La palabra tiene una definición.

Una risa lo sacudió.

—Eres un bicho raro.

—Sí.

Me besó de nuevo, más profundo, y guió mi mano de vuelta hacia abajo —no bajo la cinturilla, sobre ella—. Ya estaba duro, grueso contra el algodón. Cerré la palma en torno a él a través de la tela y aprendí su peso solo por la presión. Emitió un sonido roto contra mi boca.

—Julian...

—Dime si debo parar.

—Ni se te ocurra parar.

Lo acaricié a través del algodón que se humedecía, despacio, observando su rostro como observaba todo lo que importaba. Sus caderas se alzaron. Su mano tanteó mi cintura y se detuvo.

—¿Puedo?

—Sí.

Su palma me encontró a través del pantalón de dormir y tuve que apretar la mandíbula.

Era torpe por el deseo, no por falta de técnica, y eso era peor.

Mejor. Aparté la manta, lo liberé de los calzoncillos con cuidado y cerré mi mano desnuda en torno a su polla.

Caliente. Pesada. Ya resbaladiza en la punta. Maldijo en voz baja, destrozado.

Lo acaricié como hacía todo: con precisión, luego con menos precisión cuando su respiración me indicó que la precisión no era lo que necesitaba.

Mi pulgar extendió la humedad a lo largo de su miembro.

Embistió en mi puño una vez, luego se contuvo como si incluso ese mínimo acto de tomar requiriera permiso.

—Puedes —dije.

—¿Puedo qué?

—Moverte.

Lo hizo. Su frente cayó sobre mi hombro.

Besé el costado de su cuello por encima del collar, con la boca abierta, y lo sentí palpitar en mi mano.

Mi propia polla dolía, atrapada, goteando contra el algodón.

Me bajó la cinturilla con dedos temblorosos y me tomó en su puño, más grande y más brusco de lo que yo era con él, y el contraste me arrancó un sonido que no reconocí.

Nos quedamos así: bocas, manos, el deslizamiento húmedo de la piel, el collar oscuro en su garganta cada vez que abría los ojos. Aprendí la presión exacta que hacía temblar sus muslos. Él aprendió que me quedaba en silencio cuando estaba cerca y que ese silencio no significaba que me alejara.

—Julian —susurró—. Voy a... voy a...

—Sí.

Se corrió con la boca abierta contra mi garganta, derramándose caliente sobre mi puño y su propio vientre, el cuerpo arqueándose, un sonido arrancado e indefenso. Lo acaricié hasta que se estremeció y me agarró la muñeca. Me detuve de inmediato.

Me miró con ojos húmedos y boca aturdida, luego apretó la mano en mi polla y giró la muñeca al subir.

Duré menos de un minuto. El orgasmo llegó como un problema resuelto demasiado rápido: violento, limpio, vaciante.

Me corrí sobre sus dedos y mi propio abdomen con el rostro enterrado contra su barba, respirándolo como si el aire se hubiera vuelto algo concreto.

Después ninguno de los dos se movió.

El pulso de Eli latía con fuerza bajo mi boca. El mío respondía. La habitación olía a piel, jabón y sexo.

Eli se echó a reír, sin aliento.

—Ni siquiera nos quitamos las camisetas.

—Anotado.

—¿Eso fue...? ¿Estás...?

—No voy a fingir que tengo un resumen clínico.

—Bien. Porque acabo de correrme en tu mano y me gustaría que dijeras algo humano.

Lo consideré. Luego le besé la comisura de la boca, saboreando la sal.

—Quédate en esta cama hasta que quieras agua. Entonces iré a buscarla.

Los ojos de Eli brillaron.

—Eso fue casi dulce.

—Fue logística.

—Claro.

Nos quedamos hasta casi las nueve, descubriendo el resto del cuerpo del otro con el tacto, sin cruzar la línea que él había trazado: no dentro. Le mapeé el pecho con la boca. Eli me mordió el hombro y luego se disculpó. Le dije que dejara de disculparse. No lo hizo.

Fue más íntimo que cualquier cosa que hubiera hecho desnudo con extraños. Quizás porque ninguno de los dos estaba interpretando un guion que pudiéramos abandonar por la mañana.

Cuando Eli finalmente fue a ducharse, me senté contra el cabecero con el pulso aún elevado y semen secándose en mi piel.

Debería haber estado satisfecho. En cambio, quería más.

No simplemente sexo. Que volviera mañana.

Sus pertenencias en mi baño. Esa ridícula taza en mi cocina.

Evidencia de que tenía intención de ocupar espacio.

Esa comprensión fue más desestabilizadora que la erección.

Regresó en vaqueros y camiseta. El collar seguía ahí.

—Estás mirando.

—Sí.

—¿Mirada buena o mirada asesina?

—Me han dicho que la distinción es sutil.

—Eso no es reconfortante.

—Te vas hoy.

Su sonrisa se desvaneció.

—Dije una noche.

—Sí.

—Quieres que me quede más tiempo.

No era una pregunta. Odiaba que pudiera nombrar el deseo antes de que yo lo admitiera.

—Sí.

Miró hacia la puerta, luego de vuelta.

—Tengo cosas de las que ocuparme. Necesito mi casa. Necesito mi propia vida. Y si esto sucede, no voy a desaparecer en la tuya.

Un destello de irritación. Luego comprensión.

—De acuerdo.

Arqueó las cejas.

—Eso sonó doloroso.

—Lo fue.

—Bien.

Cruzó la habitación y me besó la mejilla. Casual. Imprevisto. Luego me besó la boca, más despacio, con sabor a mi pasta de dientes.

—¿Cena mañana?

Mi mano se cerró alrededor de su muñeca, sin restringir. Solo contacto.

—A las seis.

—Mandón.

—Sé puntual.

—Sí, señor.

El título me afectó más que el beso. Eli lo supo. Su sonrisa se volvió maliciosa. Luego se fue.

Permanecí en el dormitorio escuchando sus pasos, la puerta principal, el motor. No lo seguí. No abrí el software de rastreo. Confié en que si quería regresar, lo haría.

Fue el autocontrol más difícil que jamás había ejercido.