Epílogo La Moneda del Destino y la Corte del Karma

Las horas empezaron a arrastrarse con la lentitud de los días en la mente de Arthur.

El amanecer traía la luz gris de la mañana a través de las altas y sucias ventanas del pasillo del hospital.

El turno había cambiado. La enfermera Marta se había marchado, reemplazada por un equipo aún más agotado y reducido debido al recorte de emergencia de la ciudad.

Los días en el patio trasero del Hospital se fundían en una masa gris de sufrimiento atemporal.

Para Arthur, el reloj dorado Patek Philippe que había robado al doctor Harold ya no importaba; el tiempo ahora no se medía en segundos aristocráticos, sino en los latidos irregulares y agonizantes de su propio corazón debilitado.

La infección urinaria, causada por la falta de higiene y la sonda improvisada que se había inflamado, había llegado hasta los riñones.

Su piel, antes firme e imponente, exhalaba el olor penetrante de la uremia mezclado con el olor agrio de la cachaça barata que los corruptos rescatadores habían echado sobre su cuerpo.

Aquella tarde de domingo, el cielo, a través de la ventana polvorienta y inclinada del ala de observación general, adquirió un tono plomo.

El calor humano en su interior era asfixiante.

Cincuenta camillas se apresuraban por espacio en un pasillo diseñado para doce.

Junto a Arthur, un anciano gimió suavemente, olvidado por el equipo médico durante más de dieciocho horas.

El escenario era el reflejo exacto de la negligencia. Era el purgatorio burocrático que Arturo tantas veces había ayudado a alimentar, cuando desviaba el camino de las víctimas para asegurarse de que llegaran sin vida o sin bienes a las morgues.

Una enfermera de guardia, con las profundas ojeras bajo los ojos como alguien que trabajaba un turno doble de veinticuatro horas, se acercó a la camilla de Arthur.

Sostenía una carpeta de plástico desconchón—una versión degradada y trágica de la reluciente carpeta de aluminio que Lucas llevaba con tanto orgullo.

- ¿Cómo está el Sin Nombre en la cama cuatro? - preguntó una técnica de enfermería que pasaba con una bandeja de medicamentos genéricos.

"Estable en severidad", respondió la enfermera, sin siquiera tocar la muñeca de Arthur.

Simplemente miró el monitor cardíaco colectivo, cuyos cables estaban parcheados con cinta aislante.

"La presión sistólica está en ochenta. El médico dijo que si ningún familiar aparece con un documento para el cambio de turno, seguirá en línea con la regulación estatal.

No hay vacantes en la UCI de enfermedades infecciosas y el centro quirúrgico está reservado para los disparados desde la periferia. Deje solo el suero de mantenimiento.

"Huele a pinga pura", comentó el técnico, girando la cara con desprecio. "Otro que bebió hasta caer en la cuneta y ahora viene a llenar el sistema público. Es una pasada."

Se alejaron. Sus voces desaparecieron entre el bullicio de gritos, toses y pitidos de dispositivos obsoletos que formaban la sinfonía del hospital.

Arthur intentó gritar. Quería decirles que se llamaba Arthur.

Que tenía mucho dinero en efectivo enterrado en el jardín trasero de su casa de campo.

Quería gritar que tenía un cajón lleno de joyas, relojes y anillos de oro escondidos en el taller de la base.

Quería comprar esa UCI. Quería sobornar al director clínico, al médico de guardia, a la enfermera agotada.

Pero su garganta, ardiendo por la deshidratación y el alcohol que le habían forzado a tragar por la garganta, solo producía un siseo ronco, un sonido patético que recordaba la fuga de aire de una rueda pinchada.

Sus manos, que antes operaban con la agilidad de un cirujano criminal para abrir broches de oro y cortar collares de perlas sin que nadie se diera cuenta, ahora estaban atadas a las oxidadas barandillas de hierro de la camilla con tiras de gasa gruesa.

El protocolo de sujeción mecánica se había aplicado porque, durante el delirio de la noche anterior, había intentado arrancar el acceso venoso con los dientes.

Al mirar sus propios dedos civiles callosos, Arthur se dio cuenta de que la marca del polvo fluorescente invisible que Lucas le había lanzado ya no importaba.

El karma no necesitaba linternas ultravioletas para exponer la culpa de un hombre. El karma usaba la propia estructura del mundo para cobrar la deuda.

Recordó a Murilo. Recordó el sonido del disparo amortiguado dentro de la oscura cabina y la expresión sorprendida de su antiguo compañero antes de que se cayera sobre el salpicadero.

Recordó a Lucas, fijando la mirada en él mientras la ambulancia giraba sobre el asfalto mojado, manteniendo su dignidad metodológica hasta la última milésima de segundo.

Lucas murió al instante, preservado en su impecable ética.

Arthur sobrevivió, pero solo para ser despojado de todo lo que definía su existencia: su identidad, sus posesiones, su control y, en última instancia, su dignidad.

El destino había actuado con una precisión matemática que haría envidiar el signo de Virgo de su enfermera fallecida.

Arthur había privado a decenas de pacientes de ayuda rápida, había robado la esperanza de vida y las pertenencias de quienes estaban frágiles en camilla, indefensos en la parte trasera de un vehículo de emergencia.

Ahora, era la víctima perfecta de su propio sistema de deshumanización. Estaba tumbado en la peor camilla, en el peor hospital, despojado de sus documentos, convertido en un fantasma social por los mismos métodos de corrupción y codicia que tanto había cultivado en vida.

Alrededor de las dieciocho, la iluminación de la sala general parpadeó. Una lámpara tubular sobre la cabeza de Arthur comenzó a parpadear de forma intermitente, proyectando sombras temblorosas sobre las paredes descascaradas. El pitido del monitor cardíaco junto a él empezó a ralentizarse.

Bip... Bip... Bip...

No había nadie que le cogiera de la mano. No había Lucas para cronometrar el tiempo de respuesta ni para administrar treinta compresiones torácicas por minuto con la feroz energía de la ciencia médica. Solo había el olvido.

Arthur cerró los ojos lentamente, sintiendo el escalofrío de una falla multiorgánica subir por sus piernas. Su última imagen fue el reflejo de las luces de la ambulancia de otra persona que atravesaba la ventana de la calle, pintando el techo del hospital de azul y rojo.

El giroflex que antes había anunciado su orgullo ahora funcionaba como la procesión fúnebre de su alma.

"El psicópata de la ambulancia" cerró su último informe a bordo sin gloria, sin dinero y sin nombre, tragado por la implacable y justa fuerza del karma que lo organiza todo y lo cobra todo.

El orden, al fin y al cabo, se había restaurado.

FIN