Capítulo 17 El choque de dos mundos

La convivencia forzada dentro del espacio reducido de cuatro metros cuadrados de una unidad de apoyo avanzada es una prueba de cordura para cualquier profesional.

Para Arthur, sin embargo, esa cabaña siempre había sido su santuario de control y predestinación.

Con su antiguo compañero, el ambiente funcionaba en un caos cómodo.

Murilo estaba relajado, a menudo olvidaba rellenar informes de consumo de medicación y pasaba el tiempo entre llamadas jugando con su móvil o echándose una siesta en el asiento del copiloto.

Era el escenario perfecto para las manos ligeras de Arthur.

Lucas era todo lo contrario. No era solo un empleado correcto; era una fuerza burocrática, un hombre moldeado por la necesidad patológica de orden, simetría y previsibilidad.

Para la enfermera virgo, un mililitro de solución salina no contabilizado al final del turno era una ofensa personal al universo.

Las diferencias empezaron a trazarse en los más mínimos detalles ya en la segunda semana de trabajo conjunto. El primer gran punto de fricción oculta — que pronto evolucionaría en una guerra fría — fue la organización física de la ambulancia en sí.

"Arthur, ¿por qué el difícil kit de intubación de vías respiratorias está en el cajón B y no en el A?" preguntó Lucas un martes por la tarde mientras realizaba su tercera inspección rutinaria del día. Su voz era quirúrgica, carente de ira pero cargada de una insistencia irritante.

Arthur, que estaba sentado al volante devorando un sándwich grasiento envuelto en papel de aluminio, se limpió la boca con el dorso de la mano y respiró hondo antes de responder.

La máscara de un conductor bondadoso y servicial aún necesitaba mantenerse, pero la rigidez de su cuello empezaba a delatar el esfuerzo psicológico.

- Lucas, querida, lleva allí tres años. Murilo prefería así porque está más cerca de la mano derecha cuando masajeamos el pecho de un paciente. Es una cuestión de practicidad, ¿sabes?

Lucas ajustó sus gafas graduadas y, con un rotulador azul, anotó en su portapapeles metálico.

"La practicidad subjetiva no prevalece sobre el manual técnico de estandarización de la Organización Mundial de la Salud, Arthur.

El protocolo estipula que los materiales de acceso respiratorio inmediato deben ocupar el compartimento superior izquierdo para optimizar el tiempo de respuesta hasta en cuatro segundos.

He cambiado de lugar. Por favor, memoriza el nuevo diseño para no cometer errores de alcance durante un código rojo.

Arthur sintió una vena latir discretamente en su temperamento.

La audacia de este joven recién llegado de dictar reglas en el territorio que él, Arthur, había bautizado con sangre, era casi escandalosa.

Pero lo peor no era la arrogancia de Lucas; era el hecho de que la reorganización de la enfermera dificultaba sus puntos de desviación.

Arthur solía esconder temporalmente los relojes y carteras robados en el espacio vacío detrás del viejo cajón B, que Murilo nunca abría.

Ahora, con Lucas limpiando, catalogando y etiquetando cada centímetro cúbico de la parte trasera del vehículo con cintas de colores, el espacio seguro para ocultar los beneficios de los crímenes había desaparecido.

"Por supuesto, Lucas. Eres el jefe del campo médico. Lo que dices aquí es la ley", respondió Arthur, forzando su mejor sonrisa de veterano comprensivo.

Sin embargo, por dentro, el psicópata empezó a catalogar a Lucas ya no como una coartada útil, sino como un obstáculo biológico que debía ser neutralizado o destruido sistemáticamente.