Capítulo 10

La tarde ya estaba envuelta en silencio, roto solo por el lejano murmullo del río y el ocasional bocinazo de algún conductor impaciente que se apresuraba a casa.

Agata Varen caminaba por la calle, con la capucha puesta y las manos aferradas a la memoria USB de Thomas Grobel.

Tras las revelaciones que él le había presentado, Agata sentía que podría estar en el punto de mira de personas conectadas a la clínica que querían proteger sus intereses.

Llegó a su apartamento. Era una antigua casa de vecinos con una fachada descascarillada, y en el portal una luz fría se reflejaba en los azulejos agrietados.

El ascensor chirrió suavemente y tembló levemente al llevarla al cuarto piso.

El contraste entre este edificio y el lujo que había visto en MitogenLux era como un abismo entre mundos.

Agata sacó su llave y la introdujo en la cerradura, pero sintió una leve resistencia, como si el mecanismo hubiera reaccionado con retraso.

Su corazón latió más deprisa, y su instinto, afinado por semanas de paranoia, susurró: Extraño, algo no cuadra aquí.

Giró la llave y abrió la puerta de su apartamento, y el silencio que la recibió parecía, en la superficie, ordinario.

Entró y cerró la puerta con un suave clic.

Primero había un silencio denso, casi tangible, como el de la morgue antes de una autopsia.

Luego llegó la inquietud que se deslizó por su nuca.

La luz de la cocina estaba encendida, proyectando un resplandor amarillento sobre el mostrador, aunque Agata no recordaba haberla dejado encendida.

Quizás lo olvidé, con todo lo que está pasando, pensó, pero se respondió de inmediato: No, no lo olvidaste.

Nunca olvidas apagar las luces. La mesa del comedor, habitualmente alineada exactamente con el borde de la alfombra, estaba ahora desplazada unos centímetros, como si alguien la hubiera golpeado al pasar.

En el suelo bajo una silla brillaba un clip doblado, el mismo que había usado para sujetar los documentos de la autopsia de Hensley.

Esta mañana no estaba aquí…, pensó, con la respiración volviéndose superficial.

Se acercó al escritorio donde estaba su portátil.

Estaba ligeramente torcido, y el cable USB, habitualmente enrollado con cuidado, colgaba como una vena arrancada.

Agata tocó el teclado y la pantalla cobró vida, mostrando el escritorio.

La carpeta «El Laberinto», con sus notas privadas sobre la investigación, estaba abierta, aunque estaba segura de haberla cerrado y protegido con contraseña.

¡Alguien ha estado aquí!, gritó en su mente, aterrorizada.

Agata fue al dormitorio. Encontró la puerta ligeramente entreabierta, aunque habitualmente la cerraba antes de salir.

Entró, y entonces su corazón latió con más fuerza.

Los cajones de la cómoda estaban abiertos, su contenido revuelto, como si alguien los hubiera registrado a toda prisa.

En el suelo estaba su cuaderno que describía los casos anteriores, abierto en la página sobre Kveld.

Las páginas del cuaderno estaban visiblemente arrugadas, como si lo hubieran tirado al suelo con rabia.

La ropa del armario había sido removida, algunos de sus conjuntos colgaban torcidos, pero no faltaba nada.

¿A alguien no le gustó suficiente mi ropa como para robarla?

, pensó, intentando calmarse. Probablemente quieren enviarme una advertencia de esta manera…

Tenía razón. MitogenLux no quería sus cosas. Quería su miedo.

De repente oyó un sonido: un leve crujido del suelo de madera procedente del salón.

Agata se quedó paralizada, con la respiración atrapada en la garganta.

Se volvió despacio, con la mano dirigiéndose instintivamente al bolsillo donde guardaba el spray de pimienta.

El silencio volvió, pero era pesado, como si alguien contuviera el aliento junto a ella.

Se movió despacio hacia el salón, cada paso como el tictac de una bomba que podía estallar en cualquier momento.

La luz de la cocina seguía encendida, y el clip en el suelo brillaba como evidencia de un crimen.

No había nadie, pero Agata sentía que el apartamento ya no le pertenecía.

Estuvieron aquí, me quitaron la sensación de seguridad, pensó, aterrorizada.

Volvió a la cocina para beber agua y pensar en qué hacer a continuación.

Se detuvo en el umbral y miró alrededor de la habitación.

De repente vio una sombra moverse junto al frigorífico.

Vio una figura con una sudadera oscura, el rostro parcialmente oculto por una capucha y un pañuelo negro, guantes en las manos, como un ladrón profesional.

Agata dejó de respirar de miedo, y el atacante aprovechó ese estado sin perder un momento.

Se abalanzó sobre ella, la agarró del brazo y la tiró sobre la mesa de la cocina con un golpe sordo.

Los vasos del mostrador cayeron y se hicieron añicos en el suelo.

Agata se resistió, con el instinto de supervivencia tomando el control de su comportamiento.

La brutal pelea fue rápida y despiadada.

El atacante la inmovilizó sobre la mesa, pero Agata no era la víctima que esperaba.

Alcanzó una botella de vino que estaba en el mostrador y le golpeó en la cabeza con todas sus fuerzas.

La botella no se rompió, y tampoco el cráneo del atacante, pero aulló de dolor y aflojó el agarre, y Agata aprovechó el breve momento para librarse de él.

Intentó levantarse, pero el atacante fue más rápido de nuevo.

La agarró por el cuello de la chaqueta y la presionó contra el frigorífico con tal fuerza que su espalda dolió al golpear la puerta metálica.

Su rostro, parcialmente cubierto, estaba ahora desagradablemente cerca del suyo.

Sus ojos eran fríos, sin expresar ninguna emoción.

Su aliento era caliente, y lo sentía en la cara. Oyó un susurro que cortó la tensión:

—Deja esto si valoras tu vida. Y no cuentes con que nadie te ayude. —Las palabras fueron pronunciadas en un español perfecto, sin acento. Agata apretó los dientes y encontró el spray de pimienta en su bolsillo con la mano, pero el atacante la presionó aún más fuerte, bloqueando cualquier movimiento.

De repente llegó un sonido del exterior.

Oyó abrirse una puerta en el portal, el perro del vecino ladrando, y sus audibles pasos en las escaleras de madera.

El atacante se tensó, como si calculara el riesgo.

Finalmente soltó a Agata, abrió de un tirón la puerta de entrada y se escabulló del apartamento.

La lluvia tamborileaba sobre el tejado, y el aire frío se derramó en la cocina por la ventana abierta, mezclándose con el olor del vino derramado y el miedo.

Se deslizó hasta el suelo, y en su cabeza resonaba: «no cuentes con que nadie te ayude».

Tenía miedo de que esas palabras fueran verdad.

La cocina de Agata Varen era como un matadero después de un día de trabajo.

Estaba sentada en el suelo, apoyada contra el frigorífico.

El shock postraumático se filtraba en su cuerpo.

Sus músculos temblaban, y su estómago se retorcía en forma de hélice, o al menos así lo sentía.

Se inclinó y devolvió los restos de su café en el suelo de la cocina.

Una sensación de parálisis la clavaba al suelo, como si la tierra quisiera abrazarla.

Ahora no, tienes que recomponerte, susurró en su cabeza, pero su cuerpo no escuchaba, traicionándola en el momento en que necesitaba fuerzas.

Después de un largo rato, cuando sus emociones se habían calmado un poco, sacó el teléfono y envió un mensaje a Grobel:

Me atacaron en mi propio apartamento. Estoy bien, pero es una advertencia clara. No hay tiempo, tenemos que acelerar nuestro plan.

Se levantó despacio, tambaleándose sobre sus pies.

Reflexivamente metió la mano en el bolsillo para asegurarse de que la memoria USB con las pruebas seguía allí.

Se la guardó en el bolsillo interior de la chaqueta, cerca del corazón, como si fuera un talismán.

Sin decir una palabra empezó a recoger los documentos más importantes y a meterlos en una bolsa.

También metió algo de ropa y cosas básicas en una pequeña bolsa de viaje.

El apartamento ya no era un hogar. Era un campo de batalla, un puerto peligroso, y Agata no tenía intención de volver en las próximas semanas.

Salió del apartamento, cerró la puerta con llave, y se propuso desaparecer de la vista de las personas a quienes había pisado los callos.

Un hotel barato en las afueras de la ciudad ofrecía una cama que crujía y olor a humedad en el aire.

Se parecía más a una celda que a un lugar acogedor para una estancia temporal.

Se sentó en la oscura habitación en el borde del colchón, con la bolsa a sus pies y la chaqueta sobre los hombros.

La única lámpara junto a la cama tenía una pantalla agrietada y proyectaba una luz tenue sobre la pared cubierta de papel pintado desvaído.

El silencio era denso, roto solo por el tictac de un reloj en el pasillo y el lejano zumbido de la ciudad.

Sentada allí en la oscuridad, se juró a sí misma: No me detendré. No me intimidarán. Pero ahora estaba segura de que el juego era por todo. No solo su carrera, sino su vida. Apagó la lámpara, y la oscuridad la envolvió por completo.