Capítulo 5

El laboratorio de MitogenLux estaba escondido en lo más profundo de la clínica, como el corazón de una máquina futurista.

Pulsaba con una tecnología que fascinaba e inquietaba a la vez.

Agata Varen estaba de pie en el centro del laboratorio y ya sabía cómo llamar a ese lugar: Esto no es una clínica, es el laboratorio de Frankenstein, solo que con mejores relaciones públicas.

Había venido para otra visita de consultoría, armada con una orden ampliada del fiscal Martin Volner que le otorgaba un amplio acceso a la documentación y al personal de MitogenLux.

La doctora Eliza Witt, que se suponía debía mostrarle las instalaciones a Agata, llegaba tarde.

Un joven debía ocupar su lugar; estaba sentado ante un ordenador en ese momento, mirando una pantalla llena de secuencias de ADN.

Thomas Grobel tenía veintiocho años y era especialista en informática molecular.

Parecía alguien que no encajaba en el mundo aséptico de MitogenLux, y sin embargo formaba parte de él.

Su cabello oscuro estaba ligeramente revuelto, y en el antebrazo que dejaba al descubierto la manga remangada había un tatuaje de una hélice de ADN con estilo de grafiti.

Era claramente brillante: bastaba con observar los movimientos ágiles y rápidos de sus manos sobre el teclado para convencerse de ello.

Había también algo arrogante en su porte, como si quisiera demostrar que sabía más que los demás.

Pero sus ojos delataban otra cosa: inquietud.

Como si estuviera al borde de un precipicio y tuviera miedo de mirar hacia abajo.

—¿El señor Grobel? —comenzó Agata, acercándose a su puesto de trabajo. Su voz era cortés y no delataba nada de sus verdaderas intenciones—. Doctora Varen, soy consultora de la fiscalía. Trabaja con los datos de los secuenciadores, ¿verdad?

Thomas levantó la vista y sus dedos se congelaron sobre el teclado. Durante una fracción de segundo sus ojos se fijaron en ella, como si evaluara una amenaza.

—Sí, soy yo —respondió—. Analizo secuencias de ADN para la terapia mitocondrial. Trabajo estándar, ya sabe. —Se encogió de hombros, pero Agata notó que su mirada se deslizaba hacia la cámara en el rincón del techo, discretamente oculta en un panel LED.

—¿Estándar? —preguntó con inocencia, apoyándose en el borde de la mesa, cerca pero sin presionar—.

Definición interesante. Los análisis de tejidos de sus pacientes mostraron una destrucción celular significativa.

¿Eso también es «estándar» en su terapia?

—Sus ojos se fijaron en él, buscando grietas en su fachada.

Thomas se tensó, y sus dedos se crisparon como si quisiera cerrar la pantalla.

—No soy médico, doctora —dijo con una sonrisa forzada, casi arrogante—. Solo proceso datos. Tendrá que hablar de los resultados con la doctora Witt o el doctor Szauer. —Apartó la vista y se levantó del escritorio, pero Agata notó que su mano se cerraba alrededor de su teléfono móvil.

—Naturalmente —dijo Agata con ligereza—.

Datos. Quizás sabe dónde encontrarlos, porque tengo la impresión de que desaparecen cada vez que alguien pide detalles.

Encontré muy pocos en los informes. —Se levantó, pero antes de alejarse añadió en voz más baja—: Si cambia de opinión, ya me encontrará.

A los muertos no les gustan las mentiras, y yo estoy aquí para ayudar a la verdad.

Thomas no respondió. En ese mismo momento la doctora Witt apareció en el umbral y empezó a disculparse por el retraso.

Agata se limitó a asentir, fingiendo que la conversación con Thomas había sido una mera formalidad que había dado poco fruto.

Pero en su cabeza ya estaba trazando un plan: Grobel era un eslabón en la máquina de MitogenLux que podía romperse.

Si conoce los secretos de sus datos, tiene la llave de su laberinto, pensó.

La clínica era una fortaleza, pero toda fortaleza tenía sus puntos débiles.

Agata tenía intención de encontrarlos, aunque eso significara atraer a Grobel a su lado.

Tener un aliado así, alguien desde dentro, valdría su peso en oro.

El laboratorio de MitogenLux a medianoche era como una bestia dormida.

Los secuenciadores de ADN zumbaban suavemente, sus pantallas mostraban interminables cascadas de código genético, y el biorreactor del rincón burbujeaba con su líquido lechoso, como si guardara un secreto que nadie debía conocer.

Thomas Grobel estaba sentado ante su ordenador, el rostro iluminado por la fría luz del monitor.

El cabello oscuro le caía sobre la frente, y el tatuaje de la hélice de ADN en su antebrazo parecía pulsar al ritmo de su respiración acelerada.

Revisaba los datos de los pacientes que se suponía debía analizar para la terapia mitocondrial.

Pero esa noche no trabajaba para la clínica.

Buscaba respuestas a las preguntas que había hecho Agata Varen.

No podía dejar de pensar en ello. El encuentro con ella, y la conversación que habían tenido apenas unas doce horas antes, seguía resonando en su cabeza.

Sentía que el suelo se escapaba bajo sus pies.

Ella lo sabe, pensó, con la mirada dirigiéndose a la cámara en el rincón del techo, discretamente oculta en un panel de iluminación.

MitogenLux vigilaba, siempre vigilaba, y él, brillante y seguro de sí mismo en la superficie aunque fuera, se sentía balanceándose al borde del precipicio.

Abrió otro informe de terapia, y la pantalla se llenó de datos: secuencias de ADN, marcadores mitocondriales, resultados de reacciones intracelulares.

Algo estaba mal; los números no cuadraban, como si alguien hubiera falsificado deliberadamente las gráficas.

Es imposible que discrepancias como estas se generen solas, susurró.

Sabía que no era un error del sistema, sino una manipulación flagrante de los datos.

Thomas se recostó en la silla y empezó a masajearse las sienes.

Un conflicto interno lo desgarraba como una corriente.

Quería revelar la verdad, quería decirle a Varen que los datos que procesaba eran como el mapa de un crimen: muertes de pacientes marcadas como «naturales», resultados de terapias alterados, notas sobre «protocolos especiales» que desaparecían de la base de datos.

Pero el miedo era como una jaula cuyos barrotes se apretaban con cada día que pasaba.

Dos semanas antes, la doctora Eliza Witt, su superiora directa, lo había convocado a su despacho.

Su voz, habitualmente firme, llevaba entonces un frío acerado: La lealtad a la clínica es fundamental, Thomas.

La clínica te da un futuro, pero exige discreción.

¿Lo entiendes? Sus ojos no habían parpadeado, y él solo había asentido, sintiendo cómo el corazón le latía con fuerza en el pecho.

¡Ella lo sabía!, pensó ahora. Sabía que los datos mostraban una falsedad, que él podría empezar a hacer preguntas.

Aunque no en voz alta, eso podría suponer en última instancia una amenaza para la reputación de la clínica.

Desde entonces, había sentido el aliento de la clínica en su nuca.

Había empezado a notar las cámaras omnipresentes, la seguridad, los susurros en los pasillos.

Cerró los ojos y dejó que sus pensamientos volvieran dos años atrás, al momento en que se había unido a la «familia MitogenLux», como la llamaban todos en los niveles superiores.

Había sido un idealista recién salido de su doctorado en bioinformática, con la cabeza llena de sueños sobre una revolución en la medicina.

MitogenLux había parecido la materialización de esos sueños: laboratorios ultramodernos, financiación de inversores globales, la oportunidad de trabajar en una terapia mitocondrial destinada a cambiar vidas y curar muchas enfermedades, el cáncer entre ellas.

Pero después de unos meses había notado que la visión era una cosa y la realidad tenía un aspecto completamente diferente.

Los datos de los pacientes que analizaba estaban siendo purgados.

Las descripciones de efectos secundarios desaparecían, y los informes de fallos de la terapia se hundían en un abismo digital.

Cuando le había preguntado a la doctora Witt por los archivos que faltaban, ella había sonreído y dicho:

—Es por el bien de los pacientes, Thomas. No busquemos problemas donde no los hay.

Pero él sabía que no era por el bien de los pacientes.

Era por el bien de la clínica, de los inversores, de las personas cuyos nombres nunca había llegado a conocer pero que tenían MitogenLux en su puño.

El idealismo había muerto y había sido reemplazado por una inquietud que ahora, en mitad de la noche, lo asfixiaba como una correa atada alrededor del cuello.

Abrió los ojos y miró la pantalla. Los datos del paciente marcado como «MH-52», Margaret Hensley, seguían en el sistema, pero los resultados de su terapia mitocondrial estaban incompletos.

Alguien había extirpado los fragmentos clave.

Varen tenía razón, pensó, y sintió un pinchazo en el estómago.

Metió la mano en el bolsillo para sacar una memoria USB cifrada, pequeña como una uña pero cargada con las posibles consecuencias de lo que estaba a punto de hacer.

La conectó al ordenador y copió los archivos sospechosos: los informes sobre Hensley, Kveld y varios otros pacientes marcados como «completados».

Temblaba de pies a cabeza, con la mirada deslizándose hacia la cámara cada pocos segundos.

Si me pillan…, pensó aterrorizado, pero no terminó el pensamiento.

No podía. La copia tardó unos segundos que parecieron una eternidad, hasta que la memoria parpadeó con una luz verde.

La sacó, se la metió en el bolsillo, y luego borró las huellas de su actividad del sistema, eliminando los registros como un ladrón.

Apagó el monitor, se levantó y salió de su templo de tecnología.

No contactaría con Varen, todavía no. El miedo era demasiado fuerte, y la advertencia de la doctora Witt seguía resonando en sus oídos.

Pero la memoria USB en su bolsillo era como un talismán, la prueba de que no era solo un engranaje en la máquina de MitogenLux.

No sé qué hacer con esto. ¿Debería saberlo el mundo?

Será mi fin, nunca encontraré trabajo en ningún sitio.

Se encargarán de ello, cruzó por su mente al salir del laboratorio.

El pasillo estaba vacío, pero la cámara sobre la puerta seguía cada uno de sus pasos.

Thomas Grobel sabía que estaba en una encrucijada: la verdad, o la lealtad.

Y temía que ambas elecciones condujeran al abismo.