HARPER

Nunca debí abandonar el vehículo.

Ese era el plan. Quedarme a tres kilómetros, vigilar las comunicaciones, controlar el dispositivo de seguridad y esperar.

Dejar que los soldados hicieran su trabajo.

Pasar desapercibida y mantener el dedo en el botón que enviaría los archivos de Gabriel a todos los medios estadounidenses si algo salía mal.

Algo salió mal.

Había observado cómo se desarrollaba el asalto en la pantalla táctica: el enjambre de drones atacando el perímetro este, el pulso electromagnético que sumió el complejo en la oscuridad, las cuatro señales térmicas de nuestro equipo cruzando la valla oeste. Todo había ido según el plan.

Hasta que dejó de hacerlo.

—Phoenix, aquí Overwatch. Detecto movimiento de vehículos en la carretera norte. Parece un convoy: tres todoterrenos en dirección al helipuerto.

Interferencias. Luego la voz de Ryan, tensa:

—Recibido, Overwatch. Estamos en el sótano. Diana nos guía hacia Webb, pero si ya se ha puesto en marcha...

—No está en esos vehículos —interrumpió una voz de mujer, Diana seguramente—. Es su convoy señuelo. Protocolo estándar cuando asaltan el complejo. Webb usará el túnel de escape. Sale a ochocientos metros al norte, cerca de la línea de árboles.

—Entonces tenemos que movernos más rápido —dijo Ryan.

Me quedé mirando la pantalla. La salida del túnel de escape. Ochocientos metros al norte. Si Webb llegaba a esa salida antes que Ryan...

Abrí el mapa y calculé las distancias. Ryan estaba en el sótano, abriéndose paso por el sistema de túneles. Aunque se moviera rápido, le quedaban cinco minutos hasta la salida. El convoy era una distracción, pero también significaba que Webb sabía que lo habían descubierto. Huiría, no lucharía.

Y yo estaba a tres kilómetros. En un vehículo. En la carretera norte.

La misma carretera que llevaba a la salida del túnel.

«No lo hagas», dijo la parte racional de mi cerebro. «Quédate aquí. Mantente a salvo. Deja que Ryan se encargue».

Pero Ryan podría no llegar a tiempo. Y si Webb escapaba, si desaparecía en otro país con otra identidad, todo lo que habíamos sacrificado habría sido en vano. Danny habría muerto para nada.

Agarré la pistola que Ryan me había dado y arranqué el motor.

La carretera norte era una estrecha franja de grava que atravesaba el denso bosque. Sin farolas. Sin señales. Solo oscuridad, árboles y la creciente certeza de que estaba cometiendo un terrible error.

Apagué los faros a cuatrocientos metros de la salida del túnel y me guié por la luz de la luna y el resplandor de la pantalla táctica. El corazón me latía tan fuerte que lo oía retumbar.

—Phoenix, aquí Overwatch —dije. Mi voz sonaba más firme de lo que yo estaba—. Me desplazo hacia la salida del túnel. Lado norte.

—Harper, no —la voz de Ryan era cortante—. Mantén la posición. Es una orden.

—Estás a cinco minutos. Webb podría llegar en dos —saqué el vehículo de la carretera, hacia la sombra de los árboles—. No voy a enfrentarme a él. Solo... observo. Informo de su posición.

—Harper...

—Mató a mi hermano, Ryan —apagué el motor—. No voy a dejar que desaparezca.

Silencio en la comunicación. Luego:

—Mantente oculta. No te enfrentes a ellos. Voy lo más rápido que puedo.

Agarré la pistola y salí del vehículo.

El bosque estaba inquietantemente silencioso. Ya no se oían disparos desde el complejo: o la lucha había terminado o se había trasladado al interior. Me deslicé entre los árboles; mi aliento formaba nubes en el aire frío y cada ramita que crujía bajo mis pies sonaba como un disparo.

La salida del túnel estaba exactamente donde Diana había dicho: un búnker de hormigón construido en una ladera, camuflado con maleza y escombros. Una puerta de acero, cerrada. No se veían guardias.

Encontré una posición detrás de un tronco caído, a cincuenta metros del búnker, y esperé.

Un minuto. Dos. Los dedos se me entumecían alrededor de la empuñadura de la pistola.

Entonces la puerta se abrió.

Marcus Webb emergió a la luz de la luna.

Era mayor de lo que esperaba: mediados de los setenta, cabello plateado, el porte de un hombre que había pasado su vida dando órdenes.

Incluso ahora, huyendo de su imperio en llamas, se movía con autoridad.

Dos guardias lo flanqueaban con las armas desenfundadas, barriendo la línea de árboles con la mirada.

Este era el hombre que había matado a mi hermano. Que había firmado la orden que acabó con la vida de Danny como quien aprueba un pedido de material. Que había construido un imperio sobre el tráfico, los asesinatos y una corrupción tan profunda que alcanzaba los más altos niveles del gobierno.

Apreté la pistola con fuerza.

—Phoenix —susurré por la radio—. Está aquí. Webb acaba de salir del túnel. Dos guardias. Se dirigen hacia la línea de árboles... parece que hay otro vehículo esperando.

—Dos minutos —dijo Ryan—. Harper, no te enfrentes a ellos. Repito, no...

La comunicación crepitó y se cortó. Efectos secundarios del pulso electromagnético, quizá. O simplemente mala suerte.

Webb y sus guardias avanzaban más rápido ahora, hacia un todoterreno oscuro aparcado bajo los árboles.

Treinta segundos y se habría ido. Sesenta segundos y estaría en una pista de aterrizaje privada.

Por la mañana, estaría en un país sin tratado de extradición, tomando café mientras el mundo ardía a sus espaldas.

Pensé en Danny. En las tres llamadas que no contesté. En todo lo que nunca llegué a decirle.

Me levanté de detrás del tronco.

—¡Marcus Webb!

Los guardias giraron en redondo y alzaron las armas. Webb se quedó paralizado a medio paso.

—¡Me llamo Harper Wong! —mantuve la pistola en alto, consciente de que era inútil a esa distancia, de que probablemente estaba a punto de morir—. ¡Mató a mi hermano! ¡A Daniel Wong! Hace tres años firmó la orden que lo asesinó.

Webb entrecerró los ojos. A la luz de la luna, pude ver cómo calculaba: evaluación de amenaza, rutas de escape, si estaba sola.

—La periodista —dijo. Voz calmada. Casi divertida—. El proyectito de Phoenix. Debería haberte matado cuando tuve la oportunidad.

—Deberías haberlo hecho —estaba temblando, pero mi voz se mantuvo firme—. Ahora es demasiado tarde. Los archivos se publicarán en tres horas. Todos los medios de América. Cada secreto que has enterrado. Cada persona que has matado. Cada político que has comprado.

—Entonces matarte ahora no cambia nada.

—No. Pero te gustaría, ¿verdad? —sonreí con dureza, con amargura—. Adelante. Añade otro Wong a tu lista de cadáveres. A ver qué tal te sale.

Webb me observó un largo momento. Luego hizo una señal a sus guardias.

—Mátenla.

Me lancé detrás del tronco cuando los primeros disparos rasgaron el aire. La corteza estalló sobre mi cabeza. Disparé a ciegas, sin apuntar, solo para ganar unos segundos.

Entonces lo oí. El sonido que me acompañaría el resto de mi vida.

Disparos a espaldas de los guardias. No al azar: precisos, controlados. Dos disparos. Dos cuerpos desplomándose.

Y entonces apareció Ryan.

Emergió de la entrada del túnel como un fantasma, rifle en alto, con una fluidez casi inhumana. Los guardias de Webb yacían en el suelo. Webb se había quedado paralizado, mirando al hombre al que había intentado matar diez años atrás.

—Phoenix —la voz de Webb sonaba neutra—. Estás diferente. Más viejo.

—Nueve años huyendo te hacen eso —Ryan avanzó despacio, con el rifle apuntando al pecho de Webb—. Se acabó, Marcus. Tu complejo ha caído. Tu red está comprometida. En tres horas, todos tus secretos estarán en todas las pantallas de América.

—¿Entonces qué quieres? ¿Venganza? —Webb abrió las manos—. Adelante. Aprieta el gatillo. Añade otro muerto a mi conciencia... o a la tuya.

—Quiero que te enfrentes a un tribunal —la voz de Ryan era puro hielo—. Quiero que te arranquen el rango. Las medallas. El legado. Quiero que el mundo entero vea lo que eres en realidad.

—¿Y luego?

—Y luego te pudrirás en una prisión militar hasta que te mueras —Ryan se detuvo a metro y medio de Webb, el rifle firme—. Eso es lo que mereces. No una muerte rápida. Una lenta. Ver cómo todo lo que construiste se desmorona. Ver cómo todos los que corrompiste te traicionan para salvarse.

Observé a Ryan en ese momento. Lo observé de verdad. Este era el soldado. El fantasma. El arma que Gabriel había forjado y Webb había afilado. No había vacilación en él. Ni una duda. Solo certeza fría y absoluta.

Era aterrador. Y hermoso. Y mío.

Webb también debió de verlo: lo inútil de resistirse. Los hombros se le hundieron. Por primera vez, parecía lo que era: un viejo cansado al final de un camino muy largo.

—Diana os ha traicionado —dijo en voz baja—. ¿Verdad?

—Lleva tres años construyendo un caso contra ti. Nombres. Fechas. Grabaciones —Ryan sacó unas bridas del cinturón—. Date la vuelta. Manos a la espalda.

Webb se dio la vuelta. Me miró a los ojos mientras Ryan le ataba las muñecas.

—Tu hermano —dijo—. Danny. Era bueno. Íntegro. El tipo de soldado en el que yo creía, antes de aprender cómo funciona el mundo de verdad.

—No —me tembló la voz—. No te atrevas a hablar de él.

—No estoy pidiendo perdón. Yo no pido perdón —la voz de Webb sonaba distante, casi filosófica—. Solo digo que habría marcado la diferencia. Si hubiera vivido. Habría sido de los buenos.

Sentí las lágrimas ardiéndome en los ojos. Rabia y dolor y algo que no sabía nombrar.

—Ya marcó la diferencia —dije—. Él empezó todo esto. Encontró el primer hilo, y yo tiré de él hasta que tu imperio entero se vino abajo. Su muerte no detuvo nada. Solo lo retrasó.

Webb no dijo nada. Ryan terminó de inmovilizarlo y lo puso en pie.

—Está hecho —dijo Ryan. Me miró, de verdad me miró, y vi algo cambiar en sus ojos. El soldado replegándose. El hombre asomando—. Harper. ¿Estás bien?

—No —solté una risa que sonó rota—. Pero lo estaré.

Se acercó a mí, con una mano aún sujetando el brazo de Webb, y me tocó la cara con la otra. Con delicadeza. Tanta delicadeza, después de tanta violencia.

—Deberías haberte quedado en el vehículo —dijo.

—Lo sé.

—Podrías haber muerto.

—Lo sé.

—Nunca en mi vida he estado tan aterrado —me besó la frente—. Ni tan orgulloso.

Me apoyé en él, solo un momento. Luego me erguí, me sequé los ojos y miré a Marcus Webb.

—Saquémoslo de aquí —dije—. Tengo un artículo que escribir.