Capítulo 85

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(Lily)

No llegué a tocar el suelo.

Un segundo estaba cayendo, y al siguiente un brazo me rodeó la cintura, firme y veloz, y me atrajo hacia algo cálido en lugar de dejarme caer sobre algo duro.

Me quedé allí un momento, completamente quieta, esperando a que mi cerebro reaccionara.

Reaccionó.

Estaba sentada en el regazo de Archer.

Los brazos se me habían alzado automáticamente al caer y habían acabado alrededor de su cuello. Mi mano derecha descansaba contra su estómago desnudo. Su piel estaba cálida. El músculo de debajo era firme. Lo sentía contra la palma como si hubiera apoyado la mano en una pared.

Acababa de jurarme a mí misma —jurado— que iba a mantener las distancias. Literalmente me había levantado y había ido hacia la puerta. Y ahora estaba aquí.

—¿Estás herida?

Su voz sonaba diferente. El tono desenfadado y burlón había desaparecido. Me atrajo hacia él, apretando el brazo alrededor de mi cintura, mientras sus ojos me recorrían el rostro con algo que parecía auténtica preocupación.

—Estoy bien —dije.

—Tu tobillo.

Se inclinó antes de que pudiera decir nada más y me sujetó el tobillo con una mano, girándolo despacio.

—¿Te duele?

—No.

Lo giró hacia el otro lado.

—¿Aquí?

—No, Archer, de verdad que estoy—

—¿Aquí?

—No.

Flexioné el pie para demostrarlo.

—¿Ves? Nada. Solo he tropezado.

No lo soltó de inmediato. Me sostuvo el tobillo unos segundos más, con el pulgar presionando suavemente a lo largo del hueso y el ceño levemente fruncido. Luego exhaló y la tensión de su rostro se relajó.

Me pasó con cuidado de su regazo al sofá, a su lado, sin soltar la mano de mi cintura hasta que estuve acomodada.

—Quédate quieta —dijo—. Déjame revisarlo bien.

—Ya lo he revisado.

—Has movido el pie. Eso no es revisarlo.

Se sentó en el borde del sofá y me colocó el pie en su regazo. Tenía la palma cálida contra mi tobillo. Fue presionando a lo largo de la articulación, metódico y cuidadoso, preguntando en cada punto.

—¿Ahí?

—No.

—¿Ahí?

—No.

—¿Te duele en algún sitio?

—No.

Me miró. Su expresión seguía seria, pero parte de la preocupación había desaparecido.

—Vale —dijo—. Estás bien.

—Eso es lo que he dicho.

Me bajó el pie, pero no se apartó. Nos quedamos allí sentados en ese tipo de silencio que no lleva a ninguna parte.

Entonces lo noté.

Mi mano.

Bajé la mirada.

Mi mano derecha seguía sobre su estómago.

Plana contra su abdomen, exactamente donde había quedado al caer.

No la había movido. Ni una vez. Ni durante la revisión del tobillo, ni durante toda la conversación.

Simplemente había estado ahí, y no me había dado cuenta, y ahora sí, y no podía dejar de ser consciente de ello.

—Tu mano —dijo Archer— parece bastante cómoda donde está.

Su voz había vuelto a ese tono bajo y pausado.

—Perdona.

La retiré deprisa.

—Perdona, no pretendía—

Me agarró la muñeca.

Me cogió la mano y la volvió a presionar contra su estómago, cubriéndola con la suya, y la mantuvo ahí.

—He dicho que está bien.

Su voz bajó aún más.

—Adelante.

Me quedé completamente quieta.

Su mano estaba sobre la mía, sujetándola ahí, y podía sentir cada vez que respiraba. El músculo bajo mi palma se contraía cuando exhalaba. Cuando hablaba, sentía la vibración.

Me reí. La risa salió rara, un poco estrangulada.

—Vale. De acuerdo.

—No tienes por qué estar nerviosa —dijo.

—No estoy nerviosa.

—Te has reído como si lo estuvieras.

—Eso ha sido solo... una risa.

No discutió. Se limitó a mirarme, paciente, como si no tuviera ninguna prisa.

Y lo sentí. Cada pequeño movimiento. Cada respiración. Su abdomen era firme y definido, y cuando inspiraba, podía sentir los músculos tensarse bajo mi mano, y cuando espiraba, se relajaban, y había una corriente suave y constante recorriendo mi palma que no podía obligarme a ignorar.

Inclinó la cabeza hacia mí.

—¿Te gusta?

—¿El qué?

—Has estado muy quieta —dijo—. Solo pregunto.

—Estoy quieta porque tropecé y me obligaste a sentarme.

—Mm.

Me observó.

—¿Te gusta?

—Eso no... es una pregunta rara.

—Es una pregunta simple.

—No es tan simple.

—Lily. —Se movió ligeramente, y el músculo bajo mi mano se desplazó con él. No apartó los ojos de mi cara. Me apretó la mano con suavidad contra su estómago—. ¿Te gusta?

Lo miré. Estaba completamente serio. Sin burla, sin sonrisita de suficiencia. Solo preguntando, esperando, observándome con esos ojos grises y serenos.

Asentí. Un gesto pequeño y rápido.

—Sí. Vale. Sí.

Lo aceptó sin darle importancia, lo cual de algún modo lo hizo peor.

—¿Puedo preguntarte algo? —dijo.

—Vas a preguntar de todos modos.

—¿Prefieres esto —bajó la mirada un momento— o te gusta más el tipo fornido? Como los entrenadores.

Parpadeé.

—¿Qué?

—Más masa muscular. Más volumen. —Lo dijo como si me preguntara si quería el café solo o con leche—. Hay gente que lo prefiere.

—¿Por qué me preguntas eso?

—Porque si lo prefieres, puedo cambiar mi entrenamiento. Coger más volumen. —Hizo una pausa—. Si prefieres lo que tengo ahora, lo mantengo.

Lo miré fijamente.

—Hablas en serio.

—Completamente.

Abrí la boca. No salió nada. La cerré.

Su mano en mi cintura —ni me había dado cuenta de que seguía ahí— apretó ligeramente.

—Entonces, señora Hartley, ¿cuál prefieres?

Ese apretón. Fue deliberado, sin prisa, y el apodo me cayó en algún punto del pecho y se quedó ahí.

Parpadeé despacio.

—Esto —dije—. Lo que tienes ahora es... es bueno. Definido. Proporcionado. Es...

Me callé.

Acababa de decir definido.

La palabra me había salido de la boca antes de poder frenarla.

Específica y clara y exactamente la palabra que había oído en aquel vídeo que Sophie me había mandado hacía tres semanas —el del tío haciendo flexiones sin camiseta, la cámara enfocando cómo se le movían los músculos, y la nota de voz de Sophie diciendo esto, Lily, ESTO es el físico masculino ideal,

de nada— y yo le había dicho a Sophie que no lo estaba viendo, pero lo había visto dos veces, y la palabra definido aparentemente se había quedado alojada en algún rincón de mi cerebro esperando el peor momento posible para salir.

Archer enarcó una ceja.

—Definido —repitió.

Me ardió la cara.

—Solo quiero decir... es solo una palabra. Significa... ya sabes lo que significa.

—Sé lo que significa. —Me miraba con esa expresión serena y pensativa—. Es una palabra bastante específica.

—Es una palabra normal.

—¿De dónde la has sacado?

—De ningún sitio. Es solo... es descriptiva. Describe la cosa.

Me miró un momento más y luego asintió despacio.

—Entendido.

La forma en que lo dijo me revolvió el estómago —como si hubiera archivado la palabra en algún lugar donde yo no podía alcanzarla.

—Me alegra que te guste —dijo, con voz perfectamente neutra—. Seguiré con el entrenamiento. —Hizo una pausa—. Para el placer visual de la señora Hartley.

Bajó la mirada, solo un poco, solo un segundo, hacia donde mi mano seguía bajo la suya sobre su estómago. Se le curvó la comisura de la boca.

—Y —añadió— para la experiencia táctil.

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