Capítulo 39

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(Perspectiva de Lily)

Puse las bolsas en la cinta y vi cómo la cajera lo pasaba todo por el escáner.

Mientras empaquetaba, me fijé en algo. Los suplementos del carrito de Archer: algunos eran marcas específicas que yo había investigado en internet hacía dos semanas.

No eran de las que recomendaría una dependienta.

No eran populares ni tenían mucha publicidad.

Solo las conocerías si las hubieras buscado a propósito.

No había cogido cosas al azar de la estantería. Se había informado. Anoche, probablemente, mientras yo estaba tumbada mirando al techo sin poder dormir.

No dije nada. Seguí empaquetando.

Llevamos todo al coche, lo metimos en el maletero y subimos por la escalera mecánica hasta la segunda planta del centro comercial.

Antes de llegar a la entrada de la pastelería, me detuve.

—Archer.

Me miró.

—Esta vez pago yo —dije—. Lo de la pastelería. No se discute.

—Vale.

—Lo digo en serio. No saques la tarjeta. No te ofrezcas. No hagas eso de pasarla antes de que me dé tiempo a abrir la cartera.

Se le movió la comisura de la boca.

—¿Qué cosa?

—Sabes perfectamente a qué me refiero.

Me miró con esa expresión suya, la serena y sin prisas, la que decía que ya había decidido dejarme salirme con la mía.

—Vale, Lili —dijo—. Tú pagas.

—Gracias.

Asintió una vez y entramos.

La pastelería era más grande de lo que esperaba.

Justo a la entrada había un ventanal que daba a la cocina: un chef trabajando la masa de hojaldre, pequeñas tartas entrando en el horno, ya dorándose por arriba.

El olor me envolvió al instante. Mantequilla y caramelo, y algo cálido por debajo de ambos.

Más allá de las mesas había una terraza amplia con mesas redondas de madera y grandes sofás de exterior en hileras. Todo el lugar transmitía calma, sin prisas.

Archer y yo cogimos una bandeja cada uno y fuimos hacia la sección sin azúcar. En la vitrina había varias opciones nuevas: tartas de frutas sin edulcorante añadido, galletas de harina de almendra, pastelitos individuales hechos con sustitutos del azúcar.

Cogí unas pinzas y empecé a mirarlas una por una.

—Va a querer probarlo todo —dije mientras ponía un pastelito de almendra en mi bandeja—. Siempre lo hace. Se come la mitad de uno y ya está alargando la mano hacia el siguiente sin haber terminado.

—Pues coge uno de cada.

—Es mucho.

—Se puede llevar el resto a casa.

Cogí una tarta de frutas y la miré bien. La etiqueta decía sin azúcar añadida, endulzada con extracto de fruta del monje.

—Me va a preguntar quién me ayudó a elegirlas —dije.

—¿Qué le vas a decir?

—Todavía no lo sé.

Puse la tarta en mi bandeja.

—Probablemente la verdad.

Archer no dijo nada. Se limitó a acercarse, coger una de las galletas de almendra, leer la parte de atrás de la etiqueta y ponerla en mi bandeja sin preguntar.

Le dejé.

(Perspectiva del autor)

En la terraza, Blake estaba hundido en uno de los amplios sofás de exterior, pasando el dedo por la pantalla del móvil en círculos lentos, sin rumbo. Nora estaba sentada a su izquierda. Cole y otros dos chicos, a su derecha.

El sobrino de Blake —el hijo de su hermano, de unos cuatro años— había acabado con Nora mientras los adultos hablaban. Ella le ofrecía una pequeña tarta de natillas, hablándole con una voz pausada y paciente que no se parecía en nada a la suya de siempre.

—Termínate esta primero —dijo—. Luego vemos si hay otra.

Cole la observó un segundo y luego fingió un escalofrío.

—¿Quién eres tú? —dijo—. ¿Nora Lynwood hablándole con frases completas a un niño de cuatro años? Me va a dar algo.

—Cállate, Cole.

—No, en serio, ¿estás bien? ¿Necesitas agua?

El grupo se rio. Blake no. Seguía con los ojos clavados en el móvil, la mandíbula tensa, sin reírse de nada de lo que decía Cole.

Owen estaba sentado frente a él, recostado en la silla con un café con hielo en la mano.

No prestaba atención a Cole y Nora. Observaba a Blake.

Llevaba diez minutos observándolo, porque Blake no había levantado la vista ni una vez. No había dicho nada. No se había reído de nada de lo que Cole decía, y eso que Cole se estaba esforzando.

Owen se removió en el asiento y bajó la mirada, sin que se notara, como quien mira el reloj de reojo.

La pantalla del móvil de Blake mostraba una conversación de mensajes.

El nombre de Lily aparecía arriba. Debajo, una ristra interminable de mensajes, todos de Blake, enviados uno tras otro, con intervalos cada vez más cortos.

Y junto a cada uno, en letra gris pequeña, las mismas palabras: No entregado.

Lo había bloqueado.

Owen apartó la mirada. Le dio un sorbo lento al café y no dijo nada.

Cole hizo otra broma. Nora le tiró una servilleta. El niño la cogió del suelo y la agitó en el aire. Todos volvieron a reírse.

Owen dejó la taza y dirigió la mirada hacia el interior de la tienda.

Se quedó inmóvil.

Cerca de la vitrina de productos sin azúcar, a unos seis metros de la entrada de la terraza, Lily sostenía una bandeja en una mano y unas pinzas en la otra. Se inclinaba ligeramente hacia delante, leyendo una etiqueta, con el pelo suelto enmarcándole el rostro.

Owen la observó un momento, sin saber por qué se había fijado precisamente en ella, solo que así había sido.

Entonces una mano apareció en su campo visual, entrando por un lado.

Una mano de dedos largos y cuidados, con movimientos pausados, deliberados. Recogió los mechones que habían caído sobre la mejilla de Lily y se los colocó detrás de la oreja.

Owen siguió el brazo hacia arriba.

Archer Hartley.

Estaba junto a Lily con las manos relajadas a los costados, mirando lo que ella leía. Lily volvió la cabeza hacia él y dijo algo. Él respondió. Ella se rio —no una risa cortés, sino genuina— y volvió a girarse hacia la vitrina.

Owen se quedó mirando.

Archer Hartley. Aquí. Con Lily.

Había coincidido con Archer un puñado de veces a lo largo de los años. Sabía quién era. Sabía lo que era Hartley Technologies. El hombre tenía una presencia que desbordaba cualquier espacio, el tipo de persona a la que la gente no podía evitar mirar dos veces.

Pero en ese momento, Archer no miraba a nadie más. Toda su atención estaba puesta en Lily. Sin recorrer la sala con la mirada, sin consultar el móvil. Solo ella.

Owen había visto esa mirada antes. No en Archer: en otro lugar, otra persona, hacía mucho tiempo.

El recuerdo afloró antes de que pudiera detenerlo.

Varios años atrás. Una tarde de verano. Había llamado a Blake para pedirle prestado su coche, ese biplaza negro que Blake trataba como si fuera de cristal.

Owen quería impresionar a una chica, y el coche de Blake era la forma más rápida de conseguirlo.

Tardó veinte minutos en convencerlo, pero al final Blake dijo que sí.

Owen fue directo al campus de Blake. Conocía bien el lugar; había estado allí muchas veces. Entró por la puerta principal y tomó el camino hacia las residencias, el que bordeaban los robles y convertían en un túnel de sombra.

A mitad del camino, se detuvo.

Bajo los árboles, dos personas se agachaban junto a la base de un banco. Una chica y un chico, uno al lado del otro, mirando algo en el suelo.

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