El premio de su corazón (Pasiones robadas 3)

Capítulo 1

N o iba a caber.

Damien se movió de un lado a otro mientras intentaba, milagrosamente, encogerse lo suficiente para caber.

Pero no tuvo suerte.

Suspiró, alzó la cabeza y se rindió, esperando que, al menos, su bochorno no hubiera llamado la atención de nadie más en la sala.

Estaba muy equivocado.

Por un instante —solo un instante— vio la sonrisa de una mujer que lo observaba, antes de que ella bajara la cabeza y se apresurara a alejarse, ocultándose tras la columna de mármol de la sala de lectura de la librería.

Se rascó la frente, sujetó el pequeño libro en la manaza y rodeó la esquina que formaban las altas estanterías, internándose aún más en el fondo de la sala, al abrigo de otra de las columnas de mármol blanco.

Por desgracia, el asiento de siempre de Damien estaba ocupado, lo que significaba que, si no encontraba lo que buscaba, tendría que renunciar hoy a su anhelo de tranquilidad.

Era el único lugar donde podía hallarla.

Bueno, no exactamente aquel edificio, sino lo que el edificio le ofrecía. Libros. Historias. Aventuras.

Desde luego, no podía perderse en esa clase de literatura en casa.

Puede que todos los miembros de su familia hubieran recibido una buena educación, teniendo en cuenta de dónde venían —su hermano mayor y figura paterna, Arie, se había encargado de ello—, pero eso no significaba que dedicaran su tiempo de ocio a semejantes aficiones.

No, la educación servía para una sola cosa: prepararlos para el trabajo que se esperaba de ellos como parte de la familia Hondros.

Damien avanzó con paso pesado hasta el rincón más alejado y, por fin, encontró un sofá en el que cabía su corpachón. Se acomodó, apoyó los pies y se perdió en el capitán Jack durante el resto de la tarde.

Algunos se preparaban para la batalla imaginando la pelea que les aguardaba. Otros calentaban el cuerpo, repitiendo los movimientos del combate. Otros, simplemente, se preparaban físicamente para dar la talla.

Pero Damien no. Damien prefería olvidarse de todo lo que iba a tener que hacer y vivir, por un rato, la vida de otro.

Esta noche… esta noche se convertiría en el guerrero para el que lo habían entrenado.

De momento, se consolaría con el único rato en que podía ser realmente él mismo.

* * *

Grace se obligó a no mirar fijamente.

Un hombre como él, tan llamativo, tan imponente, jamás le dedicaría una segunda mirada a una mujer como ella, así que ¿para qué intentarlo siquiera?

Pero no pudo evitar asomarse por la esquina, espiándolo mientras se acomodaba en el sofá y abría el libro entre sus gruesas manos. Ya la había sorprendido observándolo una vez; no quería que volviera a darse cuenta.

—¿Lo estás mirando otra vez?

Grace dio un respingo antes de volverse hacia su amiga Lydia, sentada a su lado con una ceja alzada y una expresión de quien lo sabe todo.

—No estoy mirando a nadie en particular —dijo, intentando parecer despreocupada—. Simplemente estoy echando un vistazo a la sala.

—Mmm —respondió Lydia, dejando claro que no se creía ni una palabra de lo que Grace había dicho—. Y por eso has insistido en que vengamos exactamente a la misma hora todos los viernes, cuando da la casualidad de que cierto hombre está aquí y tú no puedes quitarle los ojos de encima.

—Yo… —empezó Grace, tratando de defenderse, pero notó cómo le ardían las mejillas. Nunca se le había dado especialmente bien mentir, y Lydia la conocía desde hacía demasiados años como para dejarse engañar con facilidad.

—Lo encuentro… —hizo una pausa, incapaz de expresar con palabras qué tenía exactamente aquel hombre que la atraía de ese modo— distinto.

—¿Distinto? —Lydia resopló antes de poner los ojos en blanco—. Te quiero, pero nunca te entenderé.

—No serías la primera —dijo Grace con una leve sonrisa.

Su familia, desde luego, nunca la había entendido.

Su padre era dueño de un negocio naviero, y sus tres hermanos habían encontrado un puesto dentro de la empresa de una manera u otra.

Ella, la menor, era la única que no tenía un lugar propio, la única que se sentía perdida a menos que tuviera la nariz metida entre las páginas de un libro, donde podía sumergirse por completo en los pensamientos y sentimientos de otra persona.

—¿Por qué no vas a hablar con él? —preguntó Lydia, cruzando una pierna sobre la otra mientras se recostaba en el asiento.

En aquel momento estaban acomodadas en un rincón de la sala de lectura de la librería.

Grace intentaba decidir cuál de las cuatro novelas nuevas quería llevarse a casa, aunque, a decir verdad, seguramente terminaría al menos una cada día, así que lo mismo daba llevarse las cuatro.

Quizá el señor Moon le permitiría llevarse dos libros más de lo habitual.

—¿ Hablar con él? —dijo Grace, boquiabierta, escandalizada—. Jamás podría.

—¿Por qué no? —replicó Lydia con un encogimiento de hombros, echándose hacia atrás en el asiento.

Grace siempre había envidiado aquel color magnífico, mientras que sus propios mechones rubio oscuro se escapaban sin remedio de las horquillas para caer lacias alrededor de sus hombros.

—No es como si fuera algún lord refinado. No podría serlo —añadió Lydia, metiéndose bajo el sombrero uno de sus rizos rojizos—, no un hombre de ese tamaño ni con los nudillos tan magullados.

La mirada de Grace se fue a las manos del hombre, guiada por las palabras de Lydia.

Ya se había fijado en lo grandes que eran, pero no había visto los raspones.

Lydia, siempre observadora, tenía toda la razón.

A Grace se le encogió el corazón al empezar a preguntarse cómo se habría hecho esas heridas.

—No quiero hablar con él —dijo Grace, moviéndose en el asiento para apartarlo de su vista, intentando demostrarle a Lydia que decía la verdad—. Estoy aquí para pasar una tarde encantadora contigo y llevarme libros nuevos que alegren mi semana. Eso es todo.

—Muy bien —dijo Lydia, mientras devolvía su propia pila de libros—. Si tú lo dices.

Grace asintió. Sí. Había una cosa que debía recordarse. Nunca sería una de las heroínas de sus historias. Y cuanto antes lo aceptara, mejor le iría y menos se decepcionaría.

* * *

Damien dejó escapar un suspiro de satisfacción al terminar el libro y dejarlo sobre la mesita que tenía al lado. Había necesitado tres visitas para terminarlo, pero las tres habían merecido la pena. Ahora bien, ¿qué era lo que tenía que hacer?

Se frotó la frente mientras sacaba de la chaqueta su viejo reloj de bolsillo y pasó el pulgar por las marcas y arañazos, como si pudiera borrarlos antes de mirar la hora.

Las cinco menos cuarto. Lo que significaba que llevaba allí...

¡las cinco menos cuarto! Se puso en pie de un salto, con el corazón acelerado.

Se suponía que tenía que estar en el cuadrilátero a las seis.

Debería haber estado en casa para reunirse con Arie a las cuatro como muy tarde.

A su hermano no iba a hacerle ninguna gracia, y Damien solo podía esperar que aun así le dejara participar en el combate.

Echó a correr hacia la puerta, acordándose tarde de su libro.

Lo recogió antes de cruzar la sala a toda prisa y y casi lo lanzó sobre el mostrador del señor Moon, el dependiente, con un «gracias» susurrado al pasar.

Iba tan rápido que la puerta se abrió de golpe y golpeó a un caballero.

Este se tambaleó hacia delante y volcó un carro que había cerca.

El carro empezó a bajar rodando por la calle, directo hacia la trayectoria de un carruaje que se acercaba.

Sobresaltado, el caballo se encabritó y pateó el aire, a punto de caer sobre una mujer que estaba junto a él.

Todo ocurrió tan deprisa que, de haber sido cualquier otro, Damien probablemente no habría podido hacer más que contemplar horrorizado cómo la mujer era pisoteada.

Pero, pese a su tamaño, Damien tenía unos reflejos más rápidos que los de la mayoría.

Ni siquiera se lo pensó. Atravesó la acera a la carrera sin importarle a quién empujaba para llegar al otro lado.

De algún modo, no sabría decir cómo, llegó a tiempo, envolvió a la mujer con su cuerpo y cayó con ella hacia un lado, amortiguándole el golpe contra el suelo mientras rodaban.

Y entonces, por mucho que el tiempo pareciera haberse ralentizado mientras corría hacia ella, de pronto todo volvió a avanzar y Damien se dio cuenta de dónde estaba y de lo que estaba haciendo: tumbado encima de una mujer a la que no había visto en su vida, en medio de decenas de curiosos en Piccadilly Street, con libros esparcidos a su alrededor como si hubiera volcado un carro de libros.

Sin embargo, cuando bajó la vista hacia la mujer para preguntarle si estaba bien, de pronto nada de eso importó. Su mirada se encontró con la de ella, y lo miraba con tal súplica que no pudo apartar la vista de aquellos ojos castaños que lo tenían cautivo.

—Gracias —casi susurró, con los ojos brillantes—. Me salvó la vida.

—Yo... yo no he hecho nada de eso —murmuró, de pronto demasiado consciente de la suavidad del cuerpo femenino bajo el suyo.

La mayoría de las mujeres eran tan pequeñas, tan frágiles, que creía que podría hacerles daño con solo tocarlas.

No aquella mujer. Era una mujer de curvas exuberantes en las que podría hundirse y perderse.

Retrocedió a toda prisa antes de que su cuerpo lo traicionara del todo y le tendió una mano para ayudarla a levantarse.

Ella metió la suya, cubierta por un práctico guante de cuero, en la de él y dejó que la incorporara.

Se miraron durante un instante antes de echar un vistazo alrededor y reparar en los libros esparcidos por el suelo.

Ella fue la primera en apartar la vista para contemplar la escena.

—¡Los libros se estropearán! —exclamó horrorizada.

Se agacharon al mismo tiempo y se dieron un suave golpe en la cabeza al hacerlo.

—Lo siento muchísimo —dijo él, sabiendo que a ella debía de haberle dolido mucho más que a él con su cráneo de piedra.

—No ha sido nada —respondió ella con cierta timidez, llevándose una mano a recolocarse la capota, y entonces él se dio cuenta de que era la mujer que lo había estado observando en la librería—. Entre la capota y las capas de pelo que llevo debajo, apenas lo he notado.

—No es solo por eso —dijo él con voz áspera mientras iba depositando los libros en los brazos que ella mantenía extendidos y ambos se incorporaban—. Ha sido culpa mía que se viera en semejante aprieto. Yo...

—¡Que casi mata a mi amiga! —dijo una mujer fulminándolo con la mirada, en la que no había reparado hasta ese momento. Era tan delgada como exuberante era la primera, y la nariz que alzaba al mirarlo era algo aguileña—. Lo he visto todo.

—Sí, tiene usted razón —dijo él, inclinando la cabeza—. Ha sido culpa mía. Espero que se encuentre bien y lo siento de nuevo. —De pronto comenzaron a sonar campanas de iglesia a lo lejos y maldijo al recordar la hora—. Tengo que irme. Adiós.

Antes de pasar un solo instante más atrapado por el hechizo de aquella mujer, igual que lo había estado por su libro, se dio la vuelta y echó a correr calle abajo.

* * *

—Desde luego... —dijo Lydia, cruzándose de brazos mientras ambas observaban cómo el misterioso hombre se alejaba calle abajo con una rapidez sorprendente para alguien de su tamaño—. ¿Quién se cree que es?

—No lo sé —murmuró Grace, incapaz de apartar la vista de él—. Pero diría que me gustaría averiguarlo.

—¡Grace Mulberry! —dijo Lydia, llevándose ahora las manos a las caderas al girarse hacia ella, y esta vez fue Grace quien puso los ojos en blanco.

Puede que no tuviera mejor amiga que Lydia, pero tampoco había conocido jamás a nadie tan crítica—.

Ese hombre ha salido de la librería como una exhalación, sin importarle lo más mínimo a quién tenía alrededor, y casi te mata.

—Pero también me ha salvado —protestó Grace mientras echaban a andar por la calle en dirección a su casa, a las afueras de Holborn.

—Porque no le ha quedado más remedio —insistió Lydia—. Espero de verdad que no se te estén metiendo ideas románticas en la cabeza, Grace. Ni siquiera sabes cómo se llama ni tienes la menor idea de quién es.

—No —admitió—. Pero tampoco sabía quién era hoy antes de encontrarme con él.

—No lo has conocido.

—Supongo que tienes razón —dijo Grace, aunque su vacilación de antes había desaparecido, sustituida por otra cosa: determinación—. Pero eso no significa que no pueda descubrir quién es.

—¿Y cómo piensas hacerlo exactamente? —preguntó Lydia.

—Tengo mis métodos.

—Vas a esperar en esa librería hasta que vuelva, ¿verdad?

—Algo así.

—Ay, Grace —dijo Lydia, alzando el rostro al cielo como si esperara una respuesta divina—. ¿Qué voy a hacer contigo?