Capítulo Seis — Alexei

Ella le había contado el principio y el principio había sido — exhaustivo. Metódico. La cualidad específica de alguien que había pasado seis años teniendo cuidado con algo que no comprendía del todo y había acertado de pleno.

Pensó en Mikhail construyendo la prueba del perímetro.

Pensó en los tres meses que ella había pasado probándolo antes de entrar, exactamente como Mikhail lo había diseñado — el acceso diseñado para cerrarse si se tiraba demasiado rápido, para saltar una alarma si se tiraba con demasiada amplitud, para funcionar solo si alguien se tomaba su tiempo y demostraba, al tomárselo, que era la persona adecuada.

Ella se había tomado tres meses.

Lo había demostrado.

Mikhail, pensó Alexei, había construido el interruptor para un tipo específico de persona y había conseguido, gracias a lo que solo podía describirse como el criterio específico que lo había hecho irremplazable, exactamente ese tipo de persona.

El hecho de que hubieran pasado seis años hasta que esa persona llegara a una sala con Alexei y formulara una pregunta que produjera la quietud — el hecho de que el calendario de todo aquello se extendiera exactamente el tiempo que necesitaba extenderse — era obra de una planificación extraordinaria o de algo más para lo que Alexei no tenía categoría.

No necesitaba la categoría.

Necesitaba saber qué había en la documentación.

Trabajaron durante el resto de la tarde — él había preparado la documentación relevante del lado Petrov y ella había traído lo que pudo de la documentación de la red en una unidad que había sacado del bolso con la naturalidad práctica de alguien que había anticipado necesitarla, lo que le indicó que llevaba pensando en esta reunión desde que él se había quedado inmóvil en la primera.

La revisaron con la atención compartida específica de dos personas que procesaban la información de la misma manera, que abordaban un problema desde los mismos ángulos y llegaban a los mismos lugares.

Notó, al cabo de una hora, que trabajar junto a ella no era como trabajar junto a la mayoría de la gente.

La mayoría de la gente requería gestión — no en el sentido de decirles qué hacer, sino en el sentido de tener en cuenta la brecha entre cómo procesaban ellos la información y cómo la procesaba él, calibrando lo que decía y cómo lo decía para que lo que comunicaba llegara intacto en lugar de filtrado por la brecha.

Ella no tenía esa brecha. O tenía una brecha diferente, la brecha entre el estilo de procesamiento de ella y el de él, que era más pequeña de lo habitual e iba en otra dirección — ella construía desde los bordes hacia dentro, él construía desde el centro hacia fuera, y los dos enfoques se encontraban en medio de la documentación y producían una imagen más clara de la que cualquiera de ellos habría producido en solitario.

Mikhail, pensó de nuevo. Elegiste bien.

En algún momento de la segunda hora ella dijo, sin levantar la vista del documento que estaba leyendo:

—Hay una estructura aquí que no pertenece a la operación Petrov.

Él miró lo que ella estaba señalando.

—No —dijo—. No pertenece.

—Ha estado funcionando junto a la documentación de la alianza durante... —miró los metadatos— ocho años.

—Sí —dijo él.

—Alguien dentro de la alianza —dijo ella. No era una pregunta.

—Sí —dijo él.

Ella lo miró.

Él la miró.

—Mikhail lo encontró —dijo ella.

—Sí —dijo él—. Y construyó el interruptor para sacarlo a la luz.

—Y has estado intentando encontrar la fuente durante...

—Tres años —dijo él—. Desde que comprendí que el interruptor existía. Tardé tres años después de su muerte en comprenderlo, porque no sabía que lo había construido mientras estaba vivo. —Hizo una pausa—. No me lo dijo.

Ella sostuvo eso en silencio.

—¿Por qué no? —dijo ella.

—He pensado mucho en esto —dijo él—. Mi mejor conclusión es: encontró algo que conectaba con alguien en quien yo confiaba.

No tenía suficiente para estar seguro. No quería ponerme en la posición de dudar de alguien solo por su palabra.

Construyó el interruptor para que la certeza existiera antes de la acusación.

—Te protegió de tener que actuar sin certeza —dijo ella.

—Sí —dijo él.

Ella miró el documento.

—Eso es... —se detuvo.

—Sí —dijo él. Sabía lo que ella iba a decir. Ese es el acto de una persona que comprendía lo que costaba estar seguro y lo que costaba no estarlo. Lo sabía porque él mismo lo había pensado, muchas veces, en los años transcurridos desde que había comprendido lo que Mikhail había hecho.

—Lo siento —dijo ella—. Que se haya ido.

Él recibió esto. No el pésame actuado — ella no lo estaba actuando, por eso lo recibió. La versión simple, la directa, sin adornos.

—Gracias —dijo él.

Volvieron a la documentación.

A las seis de la tarde ella cerró el portátil y miró lo que habían reunido y dijo:

—Necesito acceso completo a la red para rastrear el resto de esto. Lo que he traído hoy es una imagen parcial.

—Lo sé —dijo él.

—Voy a necesitar tirar de hilos que he tenido cuidado de no tirar —dijo ella—. Adentrarme más en la documentación de lo que me he adentrado antes.

—Sí —dijo él.

—Eso requiere una decisión —dijo ella—. De mi parte. Sobre hasta dónde estoy dispuesta a meterme en algo con lo que he convivido durante seis años sin comprenderlo del todo.

—Sí —dijo él.

Ella miró la mesa durante un momento.

—Ya la he tomado —dijo ella—. La decisión. Voy a seguir adelante. —Lo miró—. Necesito saber que lo que encuentre se va a usar correctamente.

Él comprendió lo que ella estaba preguntando.

—Lo que significa correctamente para ti —dijo él—. Dime.

Ella se lo contó.

Le llevó cuatro minutos. La definición operativa específica que requería —no seguridad para sí misma, eso no lo había pedido, cosa que él notó— sino el uso correcto de la información que descubriera.

La distinción entre justicia y venganza.

La participación de la operación Mancini en los momentos oportunos.

El tratamiento de cualquier persona periférica que hubiera estado cerca de la estructura paralela sin saberlo.

Él escuchó todo.

—Sí —dijo, cuando ella terminó—. Todo eso.

—Todo eso —dijo ella.

—Todo eso —dijo él—. Te doy mi palabra.

Ella lo miró.

Él sostuvo la mirada.

—De acuerdo —dijo ella.

—De acuerdo —dijo él.

Ella se levantó, recogió la unidad y su bolso, y dijo:

—Empezaré esta noche. Tendré algo para ti el viernes.

—Estaré disponible el viernes —dijo él.

Ella asintió y se dirigió hacia la puerta. Él la observó moverse por la sala con la misma eficiencia con la que había entrado, el escaneo del espacio repitiéndose ahora a la inversa. En la puerta, se detuvo.

—Mikhail —dijo, sin volverse.

—Sí —dijo él.

—Construyó el acceso para alguien que se tomara su tiempo —dijo ella—. Y me encontró a mí. Me gustaría pensar que eso bastó.

Se marchó.

Él se quedó sentado en la sala de conferencias un momento, después de que la puerta se cerrara.

Pensó: a Mikhail le habría resultado muy divertida.

No la Jo que mostraba en público —esa versión era precisa, controlada, y apenas revelaba nada.

Sino la que había debajo, la que acababa de decir «Me gustaría pensar que eso bastó» con ese tono seco y neutro de quien está razonablemente segura pero elige presentarlo como duda por razones exclusivamente suyas.

A Mikhail le encantaba ese tipo de persona.

Alexei siempre las había encontrado más difíciles de tratar.

Esta, notó, no le resultaba difícil.

Lo archivó junto con las demás cosas que requerían análisis posterior. La lista crecía. En algún momento tendría que revisarla.

Se fue a casa.

Se sentó ante su escritorio y pensó en la estructura paralela de la documentación, en los ocho años que llevaba funcionando, en la persona dentro de la alianza que la había estado dirigiendo.

Pensó en los cuatro minutos que ella había dedicado a definir «correctamente» y en que había pedido las cosas adecuadas, exactamente las adecuadas, las que le indicaban que entendía en qué clase de mundo le estaba pidiendo que actuara.

Pensó en los tres meses tanteando un perímetro.

Pensó en «Me gustaría pensar que eso bastó».

Pensó: fue más que suficiente.

Cogió el teléfono y llamó a Gregor.

—Necesito el archivo completo del trabajo de Mikhail —dijo—. Todo. Y necesito la estructura paralela de ocho años cotejada con la línea temporal de la alianza.

—¿Para cuándo? —dijo Gregor.

—Para el viernes —dijo—. Jo Whitfield lo necesitará.

Una breve pausa.

—Jo Whitfield —dijo Gregor.

—Ella tiene el acceso —dijo Alexei—. Ha sido cuidadosa con él. Estamos trabajando juntos.

Otra breve pausa, esta con la cualidad específica de Gregor callándose algo que claramente estaba pensando.

—Entendido —dijo Gregor—. Para el viernes.

Colgó.

Se quedó sentado en su piso, en silencio.

Pensó en la puerta que llevaba diez años sin abrirse.

Iba a tener que abrirla.

Descubría, inesperadamente, que no le importaba.

Fin del Capítulo Seis