El Piso 68 (DC Jake Tanner 17)

Prólogo

C harlie Paxman iba a cambiar la faz de la humanidad. Para siempre. Se estaba muriendo y él era la cura. Lo había sido durante mucho tiempo. Solo necesitaba un poco más.

El olor a productos químicos le golpeó la cara al entrar en su pequeño y anodino apartamento de un dormitorio en Greenwich.

El hedor se le pegó a las fosas nasales y al fondo de la garganta, y allí se quedó.

Tosió y sufrió una convulsión. Arrojando la bolsa sobre el sofá, se quitó la mano de la boca. La sentía húmeda.

Sangre.

Mezclada con algo más que Charlie nunca había visto antes. Un fluido interno que no sabía que existiera. Extraño.

La creación del virus empezaba a tener graves efectos perjudiciales para su salud. Pero pronto todo terminaría. Su trabajo estaría completo y estaría listo para ser liberado.

Charlie se limpió la sangre de la mano en la pernera del pantalón.

Se movió por el apartamento, se quitó el abrigo, lo puso en el respaldo de la silla de su despacho y se desvistió hasta quedarse en calzoncillos.

Sintiendo que la vejiga le presionaba con fuerza, entró en el cuarto de baño.

La tensión de su cuerpo se relajó mientras orinaba en el váter, ignorando las salpicaduras en sus pies y piernas.

Dejando pequeñas gotas de orina en el asiento, y con el hedor de los químicos y el veneno subiéndole por la nariz, decidió que era hora de su segunda ducha del día.

La primera había sido por la mañana. La segunda, al llegar a casa del trabajo, para quitarse el olor a comida grasienta y sal de la piel y el pelo. La tercera sería justo antes de acostarse, para librarse de la capa más externa de químicos de sus poros.

Charlie se metió en la ducha. El agua humeante abrazó su cuerpo y aflojó los tensos músculos de la espalda y los hombros.

Había sido otro turno estresante. Su jefe se la había vuelto a jugar, reprendiéndole por servir comida en la mesa equivocada.

No era culpa suya odiar su trabajo. No era culpa suya que le hubieran echado de la carrera de sus sueños que tanto había anhelado desde niño.

No era culpa suya que los problemas del mundo estuvieran surtiendo efecto inmediato.

Pero sí era su responsabilidad solucionarlos.

Cerró la ducha, salió de la bañera y se secó, quitando el vaho del espejo para poder mirarse.

El hombre que veía era distinto al de hacía unos meses, cuando comenzó todo este proceso.

El pelo rubio, alborotado y descuidado, con entradas en las sienes.

Los pómulos altos y hundidos que le daban un aspecto desnutrido.

Las líneas de su frente. Las pobladas cejas rubias que anidaban sobre unos ojos hundidos, con una mirada atormentada que reflejaba la luz fluorescente del techo del baño.

La barba de cinco días que perfilaba los ángulos afilados de su mandíbula.

La complexión delgada, hombros pequeños, cintura y piernas escuálidas que sostenían milagrosamente el peso de su torso.

Los antebrazos nervudos, dedos esqueléticos y muñecas huesudas.

No había pasado mucho tiempo y su cuerpo ya estaba sufriendo.

La tos. La hemorragia. Los vómitos. La fatiga.

Su inmensa exposición al virus había debilitado su sistema inmunitario hasta un punto irreparable.

Y cuando llegara el momento de que estuviera listo, esperaba estar en un estado físico lo bastante decente para llevarlo a cabo; esperaba estar vivo.

Mucho había cambiado desde que empezó. Y había sacrificado aún más.

Pero era necesario. El mundo necesitaba cambiar.

La humanidad aún no lo sabía, pero se lo agradecería más tarde.

Incluso después de su muerte, su nombre viviría en la infamia, escrito para siempre en los libros de historia.

Adorado por muchos. Aborrecido por más. Pero no le importaba; creía que lo que estaba haciendo era lo correcto, y tenía los conocimientos tecnológicos y científicos para triunfar.

Nada se iba a interponer en su camino.

Charlie se vistió, metió la toalla en el cesto de la ropa sucia y volvió a su escritorio.

Encendió el ordenador y puso ruido blanco para ayudarse a concentrarse.

A su derecha, zumbando suavemente, había un gran armario metálico con un vial de cristal en su interior, girando.

El cristal era verde, su color favorito.

Se acercó al armario, apartó su pequeña trampilla metálica y miró dentro.

La intensa luz azul piscina de la máquina casi le cegó al principio, pero sus ojos hacía tiempo que se habían acostumbrado.

Charlie inspeccionó un temporizador en la parte superior de la máquina.

Dos horas más hasta que terminara el periodo de incubación de hoy.

El dispositivo había estado funcionando todo el día, gestando silenciosamente el virus más potente del mundo.

Cincuenta mililitros de un líquido transparente, de ingeniería genética.

Se sentía orgulloso. La misión de su vida en un pequeño recipiente.

Satisfecho por el momento de que todo estaba en orden, Charlie se deslizó hacia su escritorio y abrió la página de inicio de la BBC News.

Los artículos de noticias de última hora sobre el peor atentado terrorista que Londres había visto jamás salpicaban la página.

Los leyó. Sacudió la cabeza con disgusto.

Lo que Adil y Moshat Hakim habían hecho no era nada comparado con lo que él podía hacer.

Con lo que iba a hacer. El atentado era algo menor, insignificante: la aguja de la destrucción entre el pajar del caos.

Su trabajo iba a cambiar el mundo.

Aburrido rápidamente de las imágenes de restos de trenes ardiendo y de una entrevista que se reproducía automáticamente con un oficial de policía y una víctima —un hombre llamado Jake Tanner, a quien los medios y el público adoraban—, Charlie centró su atención en otro artículo.

Le despertó el interés más que cualquier otra cosa.

Escaneó la página. La noticia trataba sobre la Organización Mundial de la Salud, la agencia de la que una vez formó parte y la que había iniciado todo este proyecto.

Su conferencia anual, que solía celebrarse en Ginebra, se había trasladado y ahora tendría lugar en The Shard, el edificio más alto de Europa occidental, el 2 de diciembre, siete meses más tarde de lo previsto.

Una sonrisa asomó a su rostro, enviando una extraña sensación de hormigueo por todo su cuerpo.

Charlie consultó su calendario y anotó que la fecha de finalización del virus sería el 1 de diciembre.

A cuatro meses vista. El día antes de reencontrarse con antiguos colegas, antiguos amigos y antiguos enemigos.

Es hora de ponerse a trabajar en serio.

Apartándose de nuevo del escritorio, Charlie comenzó sus preparativos secundarios.

Dentro del armario junto a la puerta del despacho había un AK-47, un chaleco explosivo, una sierra y una pistola, rodeados de bolas arrugadas de papel de aluminio, todo ello envuelto en algo de ropa y finas láminas de cobre dentro de una bolsa de deporte.

Las armas, el chaleco y las láminas de cobre los había comprado a principios de año a través de un contacto que hizo por casualidad una noche en el restaurante.

Imposible de rastrear. Innegable. Nada conduciría jamás hasta él, y para cuando ocurriera, él ya se habría marchado hace mucho tiempo.

Charlie colocó un último objeto —una pistola de nueve milímetros— en la bolsa y cerró el armario con un candado.

La cuenta atrás había comenzado y no podía esperar. Miró por última vez la imagen destacada del artículo que llenaba la pantalla del ordenador —un hombre y una mujer, uno al lado del otro, saludando a la cámara, sonrientes, felices— y luego comenzó el resto del trabajo que faltaba por completar.

A cinco metros de distancia, colgada de la pared de su apartamento, había otra imagen del mismo hombre. Solo que esta vez Charlie estaba con él, y ambos sostenían un premio, sonriendo con fervor.

El hombre era un amigo del pasado, al que pronto vería en el futuro.