CAPÍTULO 8 EL RASTRO DEL DINERO #2

Mathieu se inclinó sobre el teclado, examinando las cifras acumuladas en el pie de balance que parpadeaban en la parte inferior del gráfico:

—Jan... ¿cuál es el volumen total consolidado que ha drenado esta red desde el territorio foral en los últimos tres ejercicios fiscales?

El sonido de las teclas al otro lado de la línea se detuvo durante tres segundos que parecieron eternos:

—Trescientos doce millones de euros, Mathieu.

Repito: trescientos doce millones de euros netos drenados de las arcas públicas forales mediante la monetización de deducciones por I+D ficticias y la cesión de patentes del Patent Box.

Es el mayor circuito de extracción fiscal no detectado en el sur de Europa desde la trama del IVA de los hidrocarburos en dos mil dieciséis.

Un escalofrío helado recorrió la espalda de Mathieu.

Trescientos doce millones de euros. No era una simple trama de corrupción municipal o de favores de partido en el Gobierno Vasco: era una operación de saqueo macroeconómico a escala continental, ejecutada con una impunidad técnica absoluta al amparo de las peculiaridades tributarias del Concierto Económico.

—Ahora viene lo verdaderamente crítico, Mathieu —advirtió van der Berg, y por primera vez su voz monótona experimentó una inflexión de inquietud reprimida—.

Hemos cruzado el protocolo de enrutamiento bancario de Nicosia y Dubái con la base histórica de operaciones sospechosas del Centro Europeo de Ciberdelincuencia de Europol.

El algoritmo de correlación matricial arroja una coincidencia del noventa y cuatro coma seis por ciento con un expediente sellado que tú conoces al milímetro.

Mathieu sintió que el pulso se le aceleraba en las sienes. El corazón le golpeó las costillas con una fuerza que le quitó el aire:

—¿El expediente Sorokin?

—El expediente de Viktor Sorokin —confirmó el analista neerlandés—.

La misma estructura de cuentas corresponsales en Limassol, los mismos apoderados fiduciarios en Vaduz y el mismo vehículo de inversión colectiva en el Gran Ducado de Luxemburgo: una sociedad de inversión de capital variable denominada Atalante Capital Partners SICAV-SIF .

En la pantalla de Mathieu, el recuadro de la SICAV luxemburguesa comenzó a parpadear en un rojo bermellón intenso.

En la ficha de administradores societarios, van der Berg amplió con el cursor el nombre de la persona física que ostentaba los poderes bancarios irrevocables para mover los fondos del holding:

Sylvain Deschamps. Gestor patrimonial y director de inversiones. Residencia fiscal declarada: Villa Belza, Boulevard Prince de Galles, Biarritz (Francia) .

Mathieu contempló el nombre de Sylvain Deschamps durante diez largos segundos. Las piezas del rompecabezas, dispersas entre los despachos del Ensanche bilbaíno, los muelles de Amberes y los rascacielos de Dubái, acababan de encajar con una nitidez matemática aterradora.

♦ ♦ ♦

Mathieu se quitó los auriculares inalámbricos, los dejó sobre la mesa de caoba junto al terminal informático y se puso en pie con una rigidez dolorosa en las articulaciones.

Necesitaba aire. El ambiente de la habitación, cargado de café rancio, ozono de servidores y la asfixia moral de la revelación de Europol, le quemaba la garganta.

Abrió el ventanal de madera blanca y salió a la pequeña terraza balaustrada de la cuarta planta que dominaba la elipse perfecta de la Plaza Federico Moyúa.

Eran las cinco menos cuarto de la madrugada.

El sirimiri bilbaíno caía con una insistencia mansa y glacial, empapando las copas de los castaños de indias del jardín central y arrancando destellos acerados a las fuentes ornamentales apagadas.

Al otro lado de la plaza vacía se recortaban contra el cielo plomizo las fachadas monumentales de la antigua sede de la aseguradora Aurora Polar, el palacete Chávarri con sus asimetrías de inspiración renacentista flamenca y las sedes corporativas de la gran banca vasca.

La ciudad dormía bajo un silencio pesado, un letargo burgués y confiado que ignoraba que bajo sus avenidas de sillería arenisca se estaba librando una guerra sucia por el control de su propia soberanía industrial.

Mathieu extrajo del bolsillo de su pantalón un paquete arrugado de tabaco negro francés, sacó un cigarrillo y lo encendió protegiendo la llama del encendedor con la palma de la mano ahuecada.

El humo áspero y seco le llenó los pulmones con un golpe de calor familiar, trayendo consigo el eco de las madrugadas en el puerto de Amberes y la brisa salada de la costa de Lapurdi.

La confirmación de van der Berg había destruido la última frontera que separaba su deber profesional como inspector de la OLAF de su herida más íntima y sangrante. Viktor Sorokin. El nombre del oligarca ruso resonaba en su cabeza como una sentencia de muerte no ejecutada.

Sorokin no era un simple defraudador de cuello blanco.

Era el arquetipo del nuevo crimen organizado transnacional: antiguo oficial de logística militar en la Flota del Mar Negro soviética que, tras la disolución de la URSS, se había apoderado de las cadenas de suministro de titanio, vanadio y acero especial en los Urales y el Donbás.

Había financiado ejércitos de mercenarios en África, vendido aleaciones pesadas para centrifugadoras de enriquecimiento de uranio a través de empresas instrumentales en los Emiratos Árabes Unidos y lavado miles de millones de dólares procedentes de la extorsión en los centros financieros de Londres, Viena y Ginebra.

Y cuando la unidad de Mathieu en la OLAF estuvo a punto de sentarlo en el banquillo en Bruselas, Sorokin respondió como siempre lo hacían los señores de la guerra: eliminando a la amenaza de raíz.

Mathieu cerró los ojos con fuerza, apoyando las manos en la barandilla de piedra húmeda.

La imagen de Isabelle Laurent volvió a asaltarlo con la crueldad nítida de una puñalada trapera: su risa franca en la cafetería de la Place Luxembourg, sus dedos tecleando con velocidad prodigiosa en los informes de contabilidad forense, su entusiasmo juvenil al creer que la justicia comunitaria era un escudo invulnerable...

y el amasijo de hierros calcinados en el fondo de aquel canal de Flandes, con los buzos de la gendarmería belga sacando una camilla cubierta por una lona negra mientras los teletipos de prensa hablaban de un lamentable accidente provocado por el aquaplaning.

—No fue un accidente, Isabelle —susurró Mathieu en la niebla de la Plaza Moyúa, expulsando una densa bocanada de humo gris hacia los jardines desiertos—. Nunca fue un accidente.

El resplandor de las farolas de vapor de sodio de la Plaza Moyúa dibujaba sombras alargadas sobre las cornisas de los edificios señoriales del Ensanche.

Mathieu apoyó los codos en la barandilla de piedra, contemplando las cúpulas de pizarra y los miradores de forja donde a finales del siglo diecinueve se asentaron los pioneros de la revolución industrial vizcaína.

Familias como los Ybarra, los Chávarri y los Gandarias, que habían amasado fortunas colosales extrayendo el mineral de hierro de las minas a cielo abierto de Gallarta y Triano para embarcarlo en los cargueros británicos y fundirlo en los hornos de carbón coque de la ría.

Aquella vieja burguesía siderúrgica, con todos sus claroscuros y su dureza de clase, había levantado fábricas reales, astilleros de acero que daban empleo a decenas de miles de obreros y una red ferroviaria que transformó el norte de España en un gigante fabril.

Pero la nueva casta fiduciaria que operaba en los despachos acristalados de la Gran Vía no levantaba fábricas ni fundía acero: comerciaba con algoritmos invisibles, especulaba con deducciones fiscales y vendía las patentes de sus propios trabajadores a corporaciones pantalla domiciliadas en paraísos fiscales.

El recuerdo de los muelles de Amberes volvió a cruzarle la mente como una ráfaga de aire helado.

En el distrito de los diamantes de Hoveniersstraat, Isabelle y él habían descubierto cómo las terminales de contenedores del río Escalda servían de pasarela para el tráfico ilegal de lingotes de vanadio y acero refractario procedente de los complejos metalúrgicos del Donbás.

Isabelle pasaba noches enteras cruzando los albaranes de carga marítima con los balances de las sociedades buzón de la City de Londres.

Tenía esa pasión juvenil e incorruptible de quien cree que la verdad matemática de los números es el único lenguaje capaz de someter a los tiranos.

Y cuando la embistieron en aquella carretera comarcal de Flandes, la Comisión Europea prefirió cerrar los ojos para no arruinar los acuerdos de suministro de gas y titanio con los consorcios del Este.

El resplandor de las farolas de vapor de sodio de la Plaza Moyúa dibujaba sombras alargadas sobre las cornisas de los edificios señoriales del Ensanche.

Mathieu apoyó los codos en la barandilla de piedra, contemplando las cúpulas de pizarra y los miradores de forja donde a finales del siglo diecinueve se asentaron los pioneros de la revolución industrial vizcaína.

Familias como los Ybarra, los Chávarri y los Gandarias, que habían amasado fortunas colosales extrayendo el mineral de hierro de las minas a cielo abierto de Gallarta y Triano para embarcarlo en los cargueros británicos y fundirlo en los hornos de carbón coque de la ría.

Aquella vieja burguesía siderúrgica, con todos sus claroscuros y su dureza de clase, había levantado fábricas reales, astilleros de acero que daban empleo a decenas de miles de obreros y una red ferroviaria que transformó el norte de España en un gigante fabril.

Pero la nueva casta fiduciaria que operaba en los despachos acristalados de la Gran Vía no levantaba fábricas ni fundía acero: comerciaba con algoritmos invisibles, especulaba con deducciones fiscales y vendía las patentes de sus propios trabajadores a corporaciones pantalla domiciliadas en paraísos fiscales.