16. Ben

Solo abrí los ojos.

No fue el pitido rítmico del monitor cardíaco, ni el zumbido constante del aire acondicionado del hospital, ni el dolor sordo y punzante que latía en la parte baja de mi abdomen lo que me arrancó de las profundidades de la anestesia.

Fue como si un olor me llamara. Un hilo invisible, denso y absolutamente primario que tiró de mi instinto Omega con la fuerza de un ancla arrastrando el fondo del mar.

Olía a leche tibia, a piel nueva, a un dulzor puro y abrumador que se mezclaba indisolublemente con el aroma a tierra húmeda y ozono de mi esposo.

Parpadeé, intentando que la bruma blanca del techo se enfocara.

La habitación estaba sumida en una penumbra cálida, iluminada solo por una lámpara de pie en la esquina y el resplandor de los monitores.

Giré la cabeza lentamente sobre la almohada, sintiendo la sequedad en mi garganta, como si hubiera tragado arena.

A mi lado, sentado en una silla de vinilo verde que parecía a punto de ceder bajo su peso, estaba Steve.

Se había desabrochado por completo la camisa de franela, dejando su pecho ancho y bronceado al descubierto.

Y allí, descansando directamente sobre su piel, sobre el corazón que latía con la fuerza de un tambor, había un pequeño bulto envuelto en mantas blancas y azules.

Steve sostenía al bebé con una reverencia absoluta, sus manos gigantescas y callosas acunando la minúscula espalda con un cuidado que me robó el aliento.

Sus ojos oscuros estaban fijos en el rostro dormido del cachorro, completamente hipnotizado.

Al otro lado de mi cama, de pie y meciéndose con un ritmo suave e hipnótico, estaba papá Preston.

Había perdido su chaqueta impecable en algún momento del caos; tenía las mangas de la camisa remangadas y cargaba al otro gemelo contra su pecho, tarareando una melodía inaudible con una devoción que me hizo escocer los ojos.

Mi mirada viajó por la habitación. En una esquina, envuelta en un chal oscuro, la abuela Beatrice dormía profundamente en su silla de ruedas.

Su respiración era un silbido bajo y constante, su cabeza inclinada hacia un lado, vencida finalmente por el cansancio y la edad tras haber montado guardia durante mi cirugía.

Y cerca de la puerta, dos sombras murmuraban en voz baja. Reconocí la espalda ancha de papá Arthur y, frente a él, asintiendo con la cabeza, la figura más delgada de mi hermano.

Rick. Habían llegado. La manada entera estaba en esta habitación.

Un pequeño quejido, apenas un suspiro ronco, escapó de mis labios secos.

El sonido fue minúsculo, pero en esa habitación llena de Alfas y Omegas con los sentidos en alerta máxima, fue como el estallido de un cañón.

Steve levantó la cabeza de golpe. Sus ojos negros se clavaron en los míos y vi el alivio más puro y devastador inundar sus facciones.

—Ben —susurró mi esposo, su voz gruesa, rasposa por el cansancio.

Alcé las manos involuntariamente. No fue una decisión consciente; mis brazos, pesados por la medicación, temblaron en el aire, buscando, exigiendo el contacto físico con lo que mi cuerpo sabía que le pertenecía. Mis dedos se curvaron en el vacío.

Steve se puso de pie con una agilidad sorprendente para un hombre que sostenía algo tan frágil. Se acercó al borde del colchón, inclinándose sobre mí.

—Aquí estoy, mi amor. Aquí estamos —murmuró, y con una delicadeza que me hizo soltar un sollozo ahogado, colocó el pequeño y cálido bulto en el hueco de mi brazo izquierdo.

En el mismo instante, papá Preston se acercó por el lado derecho. Sus ojos azules, idénticos a los míos, brillaban con lágrimas no derramadas. Se inclinó y depositó al segundo gemelo en mi otro brazo, asegurándose de que la cabecita quedara perfectamente apoyada contra mi pecho.

El peso de los dos era mínimo, casi irreal, pero la gravedad emocional de tenerlos contra mi piel me aplastó por completo.

Bajé la vista. Dos rostros diminutos, enrojecidos, con los ojos cerrados y los puños apretados cerca de sus mejillas. Eran perfectos. Olían a vida nueva, a instinto puro, a una mezcla de mí y del hombre inmenso que me miraba desde el borde de la cama.

Entonces, empecé a llorar.

No fue un llanto silencioso ni estético.

Fueron sollozos roncos, feos, que me sacudieron el pecho y me hicieron encorvar los hombros sobre mis hijos en un gesto de protección absoluta.

Lloré por el miedo que había sentido en el quirófano.

Lloré por el milagro absurdo de que mi cuerpo hubiera sido capaz de crear esto.

Y, sobre todo, lloré por el peso aplastante de la responsabilidad que acababa de caer sobre mí.

Estaba aterrado. Eran tan pequeños, tan frágiles, y el mundo allá afuera era tan duro, tan afilado. ¿Cómo iba a protegerlos de todo? ¿Cómo iba a evitar que sufrieran?

—Calma, cachorro —susurró papá Preston, sentándose en el borde de mi cama y acariciando mi cabello sudoroso con una mano experta y firme—. Calma. Respira. No estarás solo.

Levanté la vista hacia él a través de la cortina de mis lágrimas. Vi las arrugas de preocupación alrededor de sus ojos, vi el cansancio en sus hombros, y de repente, una comprensión brutal, afilada como un cristal roto, atravesó mi mente.

Miré a mis hijos, y luego miré a mi padre.

Por primera vez en mi vida, entendí exactamente lo que él había sentido.

Entendí el terror absoluto que debió consumirle cuando yo, su hijo menor, desaparecí de la ciudad sin dejar rastro.

Entendí las noches de insomnio, la agonía de imaginarme en peligro, la desesperación de no poder protegerme cuando me vendí en un contrato matrimonial a un desconocido.

El egoísmo de mis acciones pasadas me golpeó con la fuerza de un latigazo. Yo había creído que mi vida era solo mía, que mis errores solo me afectaban a mí. Qué estupidez.

—Papá... —logré articular, mi voz quebrándose miserablemente.

—Shh, no hables ahora, estás agotado —intentó calmarme Preston.

—No... escúchame —supliqué, liberando una mano del agarre de las mantas para aferrarme a la manga de su camisa—. Me disculpo. Papá, de verdad lo siento.

Preston frunció el ceño, confundido.

—¿Por qué te disculpas, mi niño? Has sido tan valiente hoy.

—Por todo —solloce, apretando su manga, mirando a los dos pequeños que dormían ajenos a mi crisis emocional—. Por haberte ocultado la boda. Por todo lo que te he hecho sufrir estos años.

Tragué saliva, el nudo en mi garganta casi asfixiándome.

—Yo no lo sabía, papá. No sabía que se sentía así.

—Miré a los gemelos de nuevo, sintiendo un terror feroz ante la simple idea de que alguien les hiciera daño—.

Si alguno de ellos desapareciera... si alguno de ellos se pusiera en peligro como yo lo hice...

me moriría. Me arrancaría el corazón. Por fin entiendo lo que es tener algo preciado.

Siento tanto haberte hecho pasar por ese infierno.

El silencio en la habitación se volvió sagrado.

Papá Preston cerró los ojos, y una lágrima solitaria, pesada y brillante, se deslizó por su mejilla.

Su rostro, siempre tan compuesto y orgulloso, se desmoronó en una ternura infinita.

Se inclinó sobre mí, apoyando su frente contra la mía, envolviéndonos a mí y a los bebés en su aroma a lavanda y consuelo.

—Estás perdonado, Benjamín —susurró mi padre, su voz temblando—. Estás perdonado. Ya pasó. Estás a salvo, y ellos también. Eso es lo único que me importa.

Sentí la mano grande y cálida de Steve posarse sobre mi hombro libre, apretando suavemente, anclándome, compartiendo el peso del momento. Papá Arthur se había acercado en silencio, posando una mano sobre el hombro de Preston. Éramos un círculo cerrado. Una manada completa.

—Bueno, basta de lágrimas, que me van a oxidar el teléfono.

La voz de Rick, intentando sonar casual pero traicionada por un quiebre emocional evidente, rompió la burbuja de intensidad.

Levanté la vista. Mi hermano mayor estaba parado a los pies de la cama, frotándose los ojos frenéticamente con el dorso de la mano antes de levantar su teléfono móvil. Tenía los ojos rojos y una sonrisa estúpida en la cara.

—Acomódense para una foto —ordenó Rick, haciendo un gesto con la mano—. Quiero tener una prueba de que mi hermanito de ciudad sobrevivió al campo y acaba de fabricar dos mini-granjeros.

Sonaba ridículo. Estaba en una cama de hospital, con una bata fea y descolorida, el pelo pegado a la frente por el sudor de la cirugía, sin una gota de crema hidratante en la cara y con los ojos hinchados de tanto llorar.

El Ben de hace un año habría asesinado a cualquiera que intentara tomarle una foto en esas condiciones.

Pero miré a Steve, que se inclinó para pegar su mejilla a la mía. Miré a Preston, que sonreía a mi lado. Miré a mis hijos.

Traté de sonreír. Y supe, sin necesidad de un espejo, que era la sonrisa más real y hermosa que había dado en toda mi vida.

El flash del teléfono iluminó la habitación por una fracción de segundo, congelando el momento en la eternidad.

—Perfecta —anunció Rick, guardando el aparato con satisfacción—. La enmarcaremos para cuando estos dos empiecen a romper los tractores de Steve.

El comentario arrancó una risa general, baja y contenida para no despertar a la abuela Beatrice. El alivio barrió la tensión residual del quirófano.

—Por cierto —dijo papá Preston, enderezándose y mirándome con un brillo de orgullo conspiratorio—, mientras estabas dormido, el milagro ocurrió.

—¿Qué milagro? —pregunté, acomodando mejor la mantita de uno de los gemelos que había empezado a removerse.

—Steve ha estado pensando en un par de nombres —reveló Preston, cruzándose de brazos y mirando a mi esposo con evidente aprobación.

Giré la cabeza hacia Steve. Mi Alfa se ruborizó al instante, un color oscuro subiendo por su cuello bronceado hasta sus orejas. Tosió, rascándose la nuca con nerviosismo, de repente pareciendo un gigante tímido en lugar del terrateniente implacable que era.