28 Sophie #2

Francamente, a esas alturas ya daba el asunto por legalmente vinculante.

Eric arqueó una ceja. La escéptica. Tenía cejas distintas, con personalidades completamente diferentes.

—¿Esa es tu prueba científica?

—Fue una aceptación entusiasta.

Asentí con total confianza, a pesar de no poseer absolutamente ninguna de las credenciales necesarias para realizar evaluaciones de comportamiento relacionadas con burros.

—Sonaba más bien a queja.

—Está claro que no hablas el idioma de los burros.

Lo cual era una pena para él, porque yo lo dominaba cada vez mejor sin haber recibido formación alguna.

Eric soltó una carcajada.

—No. No lo hablo.

—Yo sí.

Al parecer. Otra habilidad inesperada que había descubierto esa semana. Organización de festivales. Catástrofes emocionales. Interpretación avanzada de burros. Mi currículum se estaba volviendo maravillosamente confuso.

Otro rebuzno.

—Ahí lo tienes.

Sonreí y crucé los brazos. Caso cerrado.

—Douglas ha hablado.

El jurado había llegado a su veredicto, y me encantó anunciar la aprobación unánime del propio acusado.

Eric soltó una risita.

—No voy a discutir con Douglas.

Sabia decisión. Douglas me daba la impresión de ser alguien que guardaba rencor y recordaba las caras.

—Un hombre inteligente.

Nadie quería empezar una disputa vecinal con un burro el primer día.

Douglas se alejó con un aire profundamente satisfecho de sí mismo. Sus orejas se movían suavemente con cada paso. Bandit intentó morderle la cola. Como era de esperarse. Porque respetar el espacio personal seguía siendo un concepto opcional en la sociedad caprina.

Douglas lo ignoró. Ni siquiera se dio la vuelta. Simplemente siguió caminando con paciente dignidad, como si ya hubiera aceptado que esa pequeña molestia con cuernos no iba a desaparecer pronto.

Tomé mi copa de vino y me recosté aún más en la silla Adirondack mientras la tarde se instalaba suavemente a nuestro alrededor.

Al oír el suave crujido de la silla, me di cuenta de que mis hombros por fin se habían relajado.

No tenía el cuello tenso y, por fin, podía permitirme simplemente… respirar.

Los grillos habían empezado a cantar. Su coro constante se extendía por toda la finca, mezclándose con el ocasional susurro de las hojas y los suaves sonidos de los animales felices acomodándose en su nuevo hogar.

Una brisa agitaba los árboles, trayendo consigo el aroma a pino, heno fresco, tierra cálida y serrín del último proyecto de Eric. Era un ambiente limpio, sencillo y tranquilo: el tipo de tarde sobre la que la gente escribe canciones country.

En algún lugar más allá de la finca, un pájaro cantó una vez antes de que todo volviera a quedar maravillosamente en silencio; no un silencio vacío, sino uno reconfortante. De esos que no exigían llenarse con conversación porque, de alguna manera, todo lo importante ya se había dicho.

Hace cuarenta y ocho horas, estaba convencida de que había arruinado mi vida. De forma espectacular. Con compromiso. Si hubiera existido una medalla por tomar decisiones impulsivas seguidas de un análisis excesivo y catastrófico, habría estado orgullosa en el podio luciendo la de oro.

Había besado al sheriff. Me había detenido el sheriff. Había robado una furgoneta. Había ido a la cárcel.

Y, sin embargo, de alguna manera, todo lo importante había encajado en su sitio.

No porque lo hubiera planeado. Dios me libre de que me reconozcan capacidad de organización fuera de los festivales.

Simplemente… había sucedido. Como si el universo hubiera decidido por fin dejar de reírse de mí durante cinco minutos seguidos.

El festival había salido bien, contra todas las expectativas razonables, incluidas varias de las mías.

No había sido perfecto, pero había sabido cómo sacarlo adelante.

De alguna manera, había conseguido que todo siguiera avanzando con partes iguales de determinación, cafeína, pánico y lo que ahora sospechaba que era optimismo ciego disfrazado de liderazgo.

De hecho, sí sabía lo que estaba haciendo.

Lo cual fue toda una sorpresa, teniendo en cuenta que había pasado buena parte de mi vida adulta convencida de que, profesionalmente, no servía para nada más que provocar desastres menores de forma accidental. La competencia había estado escondida bajo el pánico todo este tiempo.

No porque hubiera leído un libro. Dios sabe que había comprado suficientes libros de autoayuda a lo largo de los años.

La mayoría acababan en las estanterías haciéndome sentir culpable cada vez que pasaba junto a ellos.

Ni porque alguien me hubiera formado. Ningún mentor sabio había aparecido con una carpeta y discursos inspiradores.

Ningún hada mágica de la organización de eventos me había dado una palmada en el hombro y me había susurrado: “Tú puedes, chica”.

Porque el caos tenía sentido para mí. Mientras todos los demás parecían quedarse paralizados en cuanto tres cosas salían mal a la vez, mi cerebro, de alguna manera, se ponía a toda marcha.

Era como si, cuantos más platos empezaran a tambalearse, más rápido corriera para atraparlos antes de que cayeran al suelo.

Hay que reconocer que, de vez en cuando, primero se me caía uno en el pie, pero al final todo acababa girando de nuevo.

Me había pasado años disculpándome por ser la mujer que iba de un desastre a otro.

Cada nuevo trabajo venía acompañado de otra promesa de que este sería diferente, seguida poco después de otro malentendido espectacular, otro jefe que no sabía muy bien qué hacer conmigo y otra salida incómoda con cajas de cartón y optimismo forzado.

Resultó que simplemente había estado practicando. La vida había sido una pasantía muy larga y no remunerada en gestión de crisis. ¿Quién lo hubiera dicho?

La organización de eventos era, básicamente, pánico organizado con mejores decoraciones.

Sonreías mientras calculabas mentalmente diecisiete planes de contingencia, respondías preguntas de las que no tenías ni idea con una confianza sospechosa y rezabas para que nadie se diera cuenta de que estabas improvisando sobre la marcha.

Me había estado preparando para eso toda mi vida sin darme cuenta.

Estaba extrañamente cualificada. Lo cual me resultaba extraño después de todos los años que había pasado pensando que mi mayor habilidad era complicar accidentalmente las situaciones antes de acabar solucionándolas. Resultó que eso figuraba prácticamente en la descripción del puesto.

Henry se equivocaba.

No era demasiado.

Era justo lo que hacía falta.

Mi celular vibró junto a mi silla. El sonido me hizo dar un respingo lo justo para que el vino se agitara peligrosamente cerca del borde de la copa.

Lo tomé, limpiándome una mano en los jeans.

Helen.