Capítulo 16

Capítulo Dieciséis

Los días eran una corriente interminable en Robos-Homicidios; nunca había un día libre.

Otro de los dichos de Ngo, repetido con frecuencia en la comisaría del Loop de Chicago: «Homicidios te mata».

Es decir, RH era una picadora de carne. A un detective se le permitían tres años en RH antes de ser rotado a un descanso en Vicios o Robos.

Demasiadas fotos de cadáveres, y el detective terminaba en la consulta del psiquiatra, buscando antidepresivos o internado en rehabilitación.

Los tenientes sabían que la productividad caía después de treinta y seis meses en RH.

El día que encontraron a Franny Arlington bajo las gradas del campo Wendover, con la parte trasera de la cabeza ensangrentada, a Edward Ngo le quedaban apenas ochenta y ocho días de sus tres años.

Y, más que nada, quería resolver los homicidios de las gradas antes de ser rotado.

Durante los turnos de doce horas que compartía con Andy Valencia, su compañero desde hacía cinco años, no comía, dormía ni hablaba de otra cosa.

En la pausa del almuerzo, mientras comían tacos de pescado o teriyaki de res, hablaban de las gradas.

Por la noche, en Stuyvesant’s, hablaba de las gradas con cualquiera que aún quisiera escucharlo.

En casa, los fines de semana con su esposa —que estaba en proceso de divorcio pero aún no había juntado para el depósito y el primer mes de alquiler—, hablaba de las gradas, aunque Charlotte había dejado de escucharlo hacía tiempo.

Y por la noche soñaba los sueños de un investigador de homicidios que había visto a demasiadas chicas de secundaria con la garganta cortada de oreja a oreja o a niños con traumatismos craneales cerrados.

Eran sueños horribles, llenos de lamentos y pedidos de ayuda, y rostros oscuros sin rasgos que le sonreían desde las sombras.

Edward Ngo había sido traído a Estados Unidos por los Servicios Sociales Católicos a los trece años.

Había crecido como miembro de la iglesia de Todos los Santos del padre Bjorn, aunque asistía tan rara vez que el sacerdote no lo reconoció bajo las gradas cuando él y Michael Gresham se acercaron al alto detective de origen africano.

Pero Ngo sí reconoció al padre Bjorn. Sabía quién era y sabía por qué estaba allí: Jana Emerich era el hijo biológico de Bjorn, y la culpa de Bjorn era tan profunda como una montaña de mierda en un corral de engorde.

Aunque Ngo no podía decirlo, conocía bien la culpa.

Boko Haram lo había reclutado en su cuerpo militante yihadista para un secuestro a los ocho años.

Ngo había matado madres, padres y niños por todo el noreste de Nigeria bajo las órdenes de otros asesinos que secuestraban y controlaban a los preadolescentes asesinos.

La motivación era simple: o haces lo que te decimos o te matamos.

Ngo aprendió a los ocho años que no tenía principios.

Optó por matar antes que ser asesinado. Así que comprendía la culpa del padre Bjorn; entendía lo que significaba sentir que tu propia carne y sangre había asesinado a un inocente.

Eran hermanos de armas. Matar era matar, y la culpa era culpa.

La culpa del hijo se convertía en la del padre tan fácilmente como la del dedo en el gatillo se convertía en la del corazón.

Ngo lo sabía, y el padre Bjorn también. Al menos ahora que su hijo había asesinado a la chica Tanenbaum y, según la policía, a la chica de Arlington.

Tarde en la noche del viernes, después de que Jana fue arrojado al suelo y esposado por los uniformados, lo llevaron a la comisaría del Loop y lo dejaron en la sala de interrogatorios para esperar a Ngo y Valencia.

Los dos detectives estaban tomando su segundo whisky en el 12:1 cuando el celular de Ngo vibró.

Lo sacó del bolsillo del abrigo y leyó: «Otra chica muerta en Wendover Field.

Jana Emerich bajo custodia. Vengan ahora. »

Veinte minutos después, Ngo y Valencia estacionaron su coche sin distintivos en el aparcamiento reservado detrás de la comisaría.

El chico había recordado las palabras del abogado, dichas aquella primera noche en casa de Michael Gresham cuando fue a vivir allí: Si la policía quiere hablar, llámame primero.

Así que cuando le ofrecieron un refresco en la sala de interrogatorios, lo rechazó.

Cuando le ofrecieron un cigarrillo (aunque estaba enganchado), dijo que no.

Cuando le dijeron que si cooperaba lo llevarían a casa, dijo que no.

Recordaba la expresión en el rostro de Michael Gresham cuando pronunció las palabras llámame primero y pensaba hacer exactamente eso.

—¿Por qué la mataste? —preguntó Ngo a Jana.

Jana se recostó en la silla. Apoyó los codos en los brazos de madera y se metió la uña del pulgar bajo los dientes frontales. Luego dijo:

—Quiero a mi abogado.

—Tu abogado no puede salvarte. Pero tú sí, hablando con nosotros.

—Quiero a mi abogado.

Entonces comenzó el bombardeo y el acoso por parte de ambos tipos.

—¿Tienes novia? ¿Te gustan las chicas? ¿Te gusta tener sexo con cadáveres?

¿Cómo se siente matar a alguien? Podemos decirle al fiscal que cooperaste.

Podemos lograr que sean indulgentes contigo.

Necesitas ayuda médica. Un año en un hospital y sales como un hombre libre. ¿Quieres café? ¿Una Coca-Cola? ¿Fumas?

A pesar del bombardeo, la respuesta de Jana seguía siendo la misma:

—Quiero a mi abogado.

Ngo y Valencia salieron del cuarto y se quedaron en el pasillo para reagruparse.

—Quiere a su abogado —le recordó Valencia a su compañero.

—Quiere su libertad —dijo Ngo. Recordaba cómo se sentía estar retenido contra su voluntad en un lugar desconocido—. Probemos por ese lado.

Los dos hombres volvieron a entrar en la sala y se sentaron frente a Jana.

—Jana, estamos listos para dejarte ir a casa —dijo Ngo.

Los ojos del chico se abrieron de par en par y miró de uno a otro, entre Ngo y Valencia.

—¿En serio?

—En serio —respondió Ngo—. Pero primero necesitamos tu declaración. Solo cuéntanos qué pasó y te llevaremos a casa.

—Mi abogado dijo que no debería hablar con ustedes.

—Bueno, tu abogado no nos conoce. Queremos al verdadero asesino. Si tú no lo hiciste —y no creemos que lo hayas hecho—, nos gustaría que nos ayudaras a atrapar a quien sí lo hizo. ¿Puedes hacer eso? Solo una declaración como buen ciudadano.

—¿Solo contar lo que vi? Ya intenté eso con el guardia de seguridad y me tiró al suelo.

—Bueno, nosotros no estamos aquí para tirarte al suelo. De hecho, lamentamos que eso haya pasado. No habría ocurrido si hubiéramos estado ahí.

—Si usted lo dice.

Ngo se recostó y cruzó los brazos.

—Ahora, ¿estabas hablando con Franny en el partido?

—¿Y alguien dijo que estabas sentado junto a ella? ¿Es correcto?

—Sí. Ella subió las escaleras y se acercó. Yo no le pedí nada ni nada por el estilo. Simplemente lo hizo.

—Lo cual te hizo feliz, estoy seguro.

—Sí.

—¿Y tú habrías sido la última persona que quisiera verla herida, correcto?

—Por supuesto que no quería que la hirieran. Tampoco quería que hirieran a Amy Tanenbaum.

—¿Seguiste a Franny al baño?

—No. Empecé a hacerlo, pero luego pensé que era mejor esperar en las gradas.

—¿Había alguien más contigo?

—El investigador de mi abogado me estaba vigilando. Estaba detrás de nosotros.

—¿Cómo se llama?

—Marcel algo. No sé su apellido.

—¿Por qué estaba Marcel allí?

—Me lo envió mi abogado.

—¿Tenían miedo de que hicieras algo malo?

—No.

—¿Entonces por qué?

Jana sonrió. Miró hacia la cámara y dijo:

—No tenían miedo de lo que yo pudiera hacer. Tenían miedo de lo que ustedes pudieran hacer. Como tratar de decir que herí a alguien más.

—¿Te dijeron eso?

—Dijeron que no se detendrían ante nada para condenarme. No querían que fuera al partido, pero armé un escándalo y logré ir, aunque Marcel tuvo que acompañarme.

—¿Marcel estuvo contigo toda la noche?

—Excepto cuando fui al baño. Me esperó afuera.

—¿Y luego saliste de nuevo?

—No, había una puerta trasera. Él no lo sabía. Salí por ahí y lo rodeé entre las sombras.

—¿Adónde fuiste?

—Franny y yo habíamos quedado en encontrarnos en el estacionamiento. Íbamos a caminar y hablar.

—¿No ibas a volver al partido?

—No. Ella quería escuchar sobre California, mi antiguo estado.

—¿Entonces sí la viste?

—Ese es el problema. Fui hasta la taquilla donde íbamos a vernos, pero ella nunca apareció.

Ngo lanzó una mirada a Valencia, que fruncía el ceño. Había que hacer una pregunta de seguimiento.

—Mientras estabas en la taquilla, ¿estabas pendiente de Franny?

—Ajá.

—Jana, piensa con cuidado en esta próxima pregunta. ¿Viste a alguien más salir del campo?

—Sí. Por eso fui con el guardia de seguridad.

Vi a un chico salir a toda prisa. Se subió a su bicicleta y se fue volando.

Cuando Franny no apareció, le pregunté al guardia si había visto pasar a un grupo de chicas.

Me pidió mi nombre y se lo dije. Fue entonces cuando me tiró al suelo. Luego la policía me trajo aquí.

—Está bien, está bien. Retrocedamos. ¿Quién era el chico que viste salir cuando estabas en la taquilla?

—Rudy Gomez. Está en mi clase de Inglés Universitario.

—¿Podrías identificar al chico que viste?

—¿Rudy? Claro que sí. ¿De qué se trata todo esto? ¿Franny está bien?

—Franny no está bien. Encontraron a Franny muerta.

Una expresión de shock, seguida de consternación, cruzó el rostro de Jana. La cámara de video grabó la secuencia.

—¿Qué pasó?

—Debajo de las gradas. Igual que Amy Tanenbaum.

—¡Ay, por el amor de Dios! ¡No, ni de broma! ¿Y ahora creen que yo... ?

—Solo estamos haciendo preguntas. No creemos nada.

—Pues se equivocan de tipo. Nunca estuve con ella, salvo en las gradas.

—Te creemos.

Jana miró de un rostro al otro.

—No, no me creen. Si pudieran culparme de esto, lo harían. Quiero a mi abogado. Es la última vez que lo digo.

—Está bien, llamaremos a tu abogado.

Los dos detectives dejaron a Jana sola en la sala. Una vez más se reunieron en el pasillo para conversar.

—Entonces —dijo Valencia— ¿lo acusamos?

—No —respondió Ngo—. No hay caso.

—Eso mismo estoy pensando.

—Lo llevamos a casa. Luego vamos a buscar a Rudy Gómez. Consigue su dirección.

—Lleva al chico. Ya voy.

—Allá vamos.