Capítulo 12

Capítulo Doce

Guy Lafitte es mi cliente más reciente. Distribuidor de narcóticos, su historia es algo que usted tendrá que juzgar por sí mismo. Todo comenzó con una llamada de su padre.

—¡Michael! —exclamó Kenneth Lafitte, un abogado que sé que es litigante civil en una de las firmas de élite del centro.

—Ken —respondo—. ¿Alguno de mis clientes está cabreado y te contrató para demandarme?

Ken se ríe, una de esas carcajadas estruendosas de tipo adinerado que llaman la atención en todo el restaurante.

—¡Ni de cerca! Mi hijo. Lo arrestaron. Un asunto de drogas.

—¿Qué edad tiene?

—Treinta y seis.

—¿De qué lo acusan?

—No lo sé. Es en un tribunal federal. Me negué a pagar la fianza. Pensé dejarlo enfriar un par de días en la cárcel.

—Probablemente sea una mala idea, Ken. La cárcel es un zoológico. Podrían hacerle daño de verdad ahí dentro.

—Sé que no es un lugar divertido, pero espero que le sirva de lección.

—Si fuera mi hijo, lo sacaría bajo fianza hoy mismo. Un consejo de amigo.

—Si tú lo dices. Mira, ¿podría contratarte para su caso? Estoy buscando un acuerdo, libertad condicional y que se desestimen los cargos si cumple con todo.

—Podría ayudar con eso, claro. Con gusto defenderé a tu hijo.

—Te enviaré un anticipo. Lo que necesites.

—La señora Lingscheit llamará a tu oficina. Es mi secretaria y se pondrá de acuerdo con la tuya para los arreglos.

Estoy en un tribunal federal esperando la primera comparecencia del hijo de Ken.

Hablé con él anoche y me contó todo. Para empezar, Guy se graduó en Derecho en Yale y debería haber sabido comportarse mejor.

Pero no lo hizo. Se estaba quedando sin dinero.

Necesitaba hacer un buen negocio. Era un abogado inhabilitado (por no presentar declaraciones de impuestos durante diez años) y no tenía otras habilidades con las que pudiera mantenerse ni siquiera en las condiciones más precarias.

Así que tomó treinta mil dólares de un acuerdo de ciento cincuenta mil por un accidente en el que perdió una rótula y compró un velero usado.

Era de teca, exquisito, y había sido confiscado por las autoridades federales durante una redada antidroga al sur de Miami, luego revendido en una subasta del gobierno.

Guy hizo la oferta ganadora y se convirtió en el afortunado nuevo propietario.

Guy navegó su velero de teca hasta Colombia, donde atracó en un puerto y recorrió el país durante seis meses.

Durante ese tiempo, se internó en la selva y se relacionó con productores de cocaína.

¿Le interesaría llevar algo de cocaína de regreso a Estados Unidos y hacerse rico?

Guy aceptó encantado, así que le vendieron veinte kilos de polvo puro.

Según el principal contable del Cartel de Medellín, un kilo de cocaína cuesta mil quinientos dólares en Bogotá, dieciséis mil en México y setenta y siete mil en el Reino Unido.

Ese mismo kilo se vende por aproximadamente treinta mil dólares aquí mismo, en Chicago.

Así que hay una ganancia tremenda en un kilo de coca si logras introducirlo aquí.

Guy pagó treinta mil dólares por veinte kilos en La Habana.

El dinero que invirtió era lo que le quedaba del caso del accidente, en el que lo embistieron de costado en una señal de alto.

El choque le dejó una cojera permanente y justo el dinero suficiente para comprar un velero y financiar su aventura en el narcotráfico.

Por alguna razón que solo conocen los ángeles, Guy, con sus veinte kilos, pudo navegar hasta Nueva York y remontar el San Lorenzo hacia los Grandes Lagos, hasta anclar finalmente en el Chicago Yacht and Sailing Club, en la costa occidental del lago Míchigan.

¿Por qué vino hasta Chicago? Guy no tiene una justificación plausible para el viaje, al menos no una que yo haya podido discernir.

Su familia está aquí, su padre es abogado y, en algún momento, estuvo casado con una piloto de aerolínea cuya base era O’Hare, pero habría sido mucho más fácil descargar en cualquiera de los cientos de puertos más cercanos a lo largo de la costa este.

En cualquier caso, fue en Chicago donde organizó el trato de cocaína que lo llevaría a las Oficinas Legales de Michael Gresham.

Era un completo novato en el mundo del narcotráfico.

No habría sabido distinguir entre un agente encubierto y un actor de Hollywood, aunque llevaran placas con sus nombres.

Como abogado, Guy había trabajado para el Servicio de Impuestos Internos en casos de bancarrota donde existía una deuda fiscal con el gobierno que algún individuo resbaladizo intentaba eliminar mediante la quiebra.

Entonces entraba Guy, representando al IRS, lograban exceptuar la deuda gubernamental de la descarga del deudor y él se retiraba al atardecer, un día más cerca del anhelado retiro federal.

Excepto que, como mencioné, Guy no presentó declaraciones de impuestos desde 2003 hasta 2013, y cuando su empleador se enteró, lo echaron a la calle.

El IRS no tiene paciencia con los que no declaran, incluso si son de los suyos.

Cuando dejó atrás el único trabajo legal que había tenido, aún no había tratado con ningún tipo de elemento criminal y era tan ingenuo respecto al narcotráfico como cualquier niño de primer grado.

Así que, al desembarcar a finales de octubre de 2014, Guy solo sabía que quería deshacerse de su cocaína y regresar a Florida en su velero antes de que el invierno cerrara el Medio Oeste y el San Lorenzo, y se viera obligado a almacenar su barco durante la temporada.

No tenía el menor deseo de pasar un solo día más en Chicago del que fuera absolutamente necesario.

Su primer día en tierra intentó localizar a su exesposa.

Al fracasar en eso, centró sus esfuerzos en deshacerse de su botín colombiano.

Decidió que un club de baile sería el lugar ideal para encontrar traficantes de drogas.

No tardó en ubicar el Cheshire Club en el centro, donde los DJ hacían vibrar a la multitud.

La merca que se vendía directamente en la pista mantenía felices y activos a los asistentes.

El sábado por la noche, a las diez, Guy pagó su entrada al Cheshire y se dirigió a la barra. Se compró un whisky escocés y se apoyó de espaldas contra la barra para poder observar la frenética marea de rostros danzantes, todos muchos años más jóvenes que él.

Observó cómo se realizaban las transacciones de droga mientras los bailarines se movían dentro y fuera de la penumbra que rodeaba a un hombre alto, de aspecto latino, con un bigote fino y gafas con lentes amarillos.

El hombre parecía estar bajo la protección de otros tres, quienes examinaban a todos los que se acercaban, probablemente buscando armas que pudieran dañar al vendedor.

Después de dos whiskies más, Guy se acercó tranquilamente al traficante. Hablaron.

Cuatro horas después, los tres guardaespaldas y el traficante, Monte, eran invitados a bordo del velero de Guy en el club náutico.

Hacía un frío helado en el barco esa noche, así que apresuraron el trato porque no había calefacción a bordo.

Guy y Monte regatearon durante unos buenos diez minutos antes de acordar doce mil por kilo.

Era mucho menos de lo que Guy podría haber conseguido si hubiera tenido más tiempo para buscar en tierra, pero la nieve provocada por el efecto lago barría la cubierta amarrada del Folly de Guy y le recordaba que debía marcharse antes de quedar atrapado por el hielo.

Una vez acordado el precio, solo quedaban por definir las condiciones de pago y entrega.

—¿Aceptas cheques? —le preguntó Monte a Guy.

Como dije, Guy no sabía casi nada sobre tratos de droga.

—¿Y el cheque es bueno? —preguntó.

—El dinero está bien ahí. Fifth Third Bank en Wacker. No habrá ningún problema para usted.

—¿Y si el cheque no sirve? —pensó en preguntar Guy. Monte y su séquito se miraron entre ellos y soltaron una carcajada.

—¡El Capitán! —dijo uno de los hombres—. ¡No sabe con quién está tratando! ¡Su cheque es su palabra! ¡Tan bueno como el oro!

Monte le lanzó una mirada de reojo a su hombre.

—Gracias por el aval, Eduardo —dijo, sonriendo.

—No, no. ¿Y si no sirve? —insistió Guy.

—Demándame —dijo Monte—. Llévame a juicio y demándame. Eres abogado. Toma, déjame probar un poco.

Monte metió su dedo meñique dentro de un kilo y extrajo medio gramo. Lo sostuvo bajo su nariz y lo aspiró. Funcionó y eso lo dejó satisfecho. Una vez que vio cómo se hacía, Guy aspiró un gramo y medio. En cuestión de segundos, estaba casi delirando.

—Sí, soy abogado —dijo Guy, maravillado por su buena fortuna.

Pero aquello lo hizo pensar. Entrecerró los ojos y se preguntó si sería posible demandar a Monte en un tribunal por un cheque sin fondos entregado como pago por la compra de cocaína.

Le parecía incorrecto en muchos sentidos, pero no quería parecer ingenuo y la coca era fantástica. Asintió hacia Monte.

Apareció el cheque y Monte lo escribió. Sopló sobre él y se lo entregó a Guy por encima de la pequeña mesa de cocina.

Guy lo tomó, lo examinó y lo dobló antes de guardarlo en el bolsillo de su camisa.

Doscientos cuarenta mil dólares. Podría retirarse con ese dinero, pero también se le ocurrió que podía repetir esta operación de venta de drogas.

Entonces le preguntó a Monte como si se tratara de una nueva empresa en ciernes:

—Si vuelvo con más, ¿me lo comprarás?

Monte miró a sus guardaespaldas y aparecieron sonrisas.

—Compraré todo lo que puedas traer.

—Entonces volveré en primavera. La próxima vez traeré cincuenta kilos.

Monte chasqueó los dedos.

—¡Hecho! —dijo—. No tengo tarjeta, pero sabes dónde encontrarme.

Cuando Guy extendió la mano, Monte la tomó y la estrechó. Para demostrar su total compromiso con futuras transacciones, Guy luego fue de guardaespaldas en guardaespaldas y estrechó sus manos también. Los guardaespaldas no lo miraban a los ojos, pero Guy no lo notó o, si lo hizo, no le importó.