El omega poseído del alfa adinerado (Alfas Bratva nº 3)

DANIIL

El coche no se detuvo para dar explicaciones.

No hizo preguntas, porque el rostro del hombre era de los que no admiten preguntas, y porque su padre estaba detrás del hombre del abrigo oscuro, de pie en el pasillo con el abrigo ya puesto y las manos ya temblando.

Que las manos de su padre temblaran no era nada nuevo. Lo aterrador era la naturaleza del temblor; no era el síndrome de abstinencia habitual, ni el frío del invierno moscovita. Era algo peor. Era el terror animal y frenético de un hombre que sabía que había cruzado una línea letal.

Una vez que lo empujaron al asiento trasero del coche, no preguntó adónde los llevaban.

Mantuvo la mandíbula apretada, observando cómo la desolada noche moscovita se difuminaba tras la ventanilla tintada: el aguanieve comenzaba a golpear el cristal, las farolas envueltas en halos de niebla helada.

El deteriorado anillo exterior de la ciudad fue cediendo al opulento interior, la arquitectura volviéndose cada vez más cara e imponente.

Mientras el coche atravesaba la oscuridad, Daniil hizo el inventario interno y silencioso que había perfeccionado durante veintiún años de supervivencia, catalogándolo todo cuando la vida lo arrojaba a situaciones para las que aún no tenía palabras.

Llevaba puestos sus pantalones buenos. Su padre los había mirado cuando Daniil salió del dormitorio, apartando de inmediato la vista con un destello de profunda vergüenza, lo que significaba que había acertado con los pantalones.

Se dirigían a algún lugar que exigía una presentación impecable, a medianoche, en plena tormenta de aguanieve, con las manos temblorosas de su padre apretadas en el regazo y un silencio pesado y opresivo llenando el habitáculo.

Esta es información crítica.

La clasificó junto a la postura letal y rígida del conductor —vigilante, de movimientos económicos, entrenado para matar— y el propio coche, un sedán blindado de cristales tintados que proclamaba la inmensa y peligrosa riqueza de su propietario sin dignarse a mostrar un logotipo.

El imponente edificio ante el que finalmente se detuvieron no mostraba nombre alguno desde la calle. Era todo cristal oscuro y altura vertiginosa, custodiado por un portero de rostro pétreo que se apartó sin pronunciar palabra.

Daniil salió del vehículo y el aguanieve cortante le golpeó la nuca como agujas. Un temblor profundo e instintivo le recorrió la columna, una voz de alarma primitiva que resonaba a través de la honestidad cuidadosa y analítica que lo había mantenido vivo: algo está a punto de cambiar.

Aún no sabía qué. Catalogó ese desconocimiento como información relevante, apretó los dientes contra el frío y siguió los pasos patéticos y arrastrados de su padre hacia el interior.

* * *

La oficina estaba en el cuarto piso.

Era la habitación más cara en la que Daniil había estado en su vida, y permaneció allí intentando no mostrar que lo sabía, porque hacerlo sería una forma de pequeñez que no estaba dispuesto a exhibir.

El suelo era de madera clara, de tablones anchos, del tipo que no sale barato.

Las ventanas eran altas —iban desde casi el suelo hasta casi el techo— y el aguanieve también las había alcanzado, deslizándose en finas líneas por el cristal oscuro.

Un pesado escritorio de madera oscura dominaba el espacio, de líneas limpias y cortantes.

No había adornos ni toques personales. Solo carpetas gruesas ordenadas con pulcritud.

Una única lámpara de escritorio proyectaba un círculo duro de luz ámbar que no llegaba a los rincones de la habitación, abandonando las esquinas a las sombras y dejando que la oscuridad hiciera su trabajo brutal.

El hombre sentado detrás del escritorio estaba leyendo un archivo cuando entraron. No levantó la vista.

Esto, comprendió Daniil de inmediato, no era desatención. El hombre detrás del escritorio era plenamente consciente de su entrada y había decidido, con absoluta precisión, que levantar la vista todavía no era necesario.

Esa distinción —entre desatención y decisión— Daniil había aprendido a hacerla muy pronto, en un hogar donde la diferencia entre ambas acarreaba consecuencias.

Las manos de su padre temblaban más ahora, un golpeteo frenético contra los muslos. El frío, quizá. Pero al ver la piel pálida y sudorosa del hombre, Daniil supo que no era el frío.

Había otro hombre junto a la puerta por la que habían entrado —de pie, no sentado, colocado como alguien cuyo trabajo era pasar inadvertido hasta que lo necesitaran.

Ojos oscuros, expresión completamente vacía y la quietud absoluta de un depredador entrenado para ser una extensión de la arquitectura.

Acusó recibo de la llegada de Daniil como lo habría hecho una cámara de vigilancia: registrando al omega, catalogando sus medidas y pasando de largo sin rastro de emoción humana.

El hombre detrás del escritorio dejó el archivo a un lado. Entonces miró al padre de Daniil. No miró a Daniil.

—Lebedev. —La voz del Alfa era un barítono grave y desnudo, un timbre aterrador que no necesitaba alzarse para imponer autoridad absoluta—.

La cifra asciende a cuatrocientos veinte mil euros.

Eso incluye el seis por ciento de intereses devengados sobre el principal pendiente, que mencioné explícitamente en nuestra última reunión y que usted aceptó en su momento.

El padre de Daniil tragó saliva con dificultad; la voz se le deshizo en un susurro sin consonantes: —Sí, Orlov.

Cuatrocientos veinte mil.

Daniil se quedó paralizado mientras aquella cifra descomunal resonaba en su cráneo.

Había sabido, en abstracto, que su padre debía dinero a gente peligrosa.

El hombre siempre había debido dinero —era una constante miserable en la vida de Daniil, igual que el clima helado de Moscú, la tos cavernosa de su padre y la atmósfera sofocante de las noches justo antes de volverse violentas.

Pero cuatrocientos veinte mil no era la deuda de un hombre que había pedido prestado a la ligera y necesitaba unos meses para cuadrar las cuentas. Era la cifra exacta de un hombre que llevaba años ahogándose en juego ilegal y deudas turbias, y que acababa de quedarse sin nada tangible que vender.

Se ha quedado sin cosas que vender.

Daniil lanzó una mirada al perfil de su padre y sintió como si le inyectaran agua helada directamente en el centro del pecho.

La verdad cristalizó con claridad brutal y sofocante.

Estaba de pie en aquella habitación, a medianoche, con los pantalones buenos puestos, porque él era el último activo que poseía su padre.

El Alfa detrás del escritorio por fin posó la mirada en Daniil.

No fue una mirada breve. Fue una evaluación exhaustiva, milimétrica.

Los ojos del Alfa —negros como pozos, obsesivos y completamente desprovistos de misericordia— recorrieron lentamente el rostro de Daniil, trazando la línea afilada de la mandíbula, descendiendo a las manos esbeltas, examinando las caderas y volviendo a subir.

Era un inventario frío y profesional, ejecutado con la eficiencia aterradora de un carnicero evaluando un corte de primera.

Daniil se obligó a permanecer completamente inmóvil, afianzando su peso, permitiendo el escrutinio porque cualquier movimiento delataría el pánico animal que le arañaba la garganta.

Era dolorosamente consciente de que el corazón le latía con fuerza incómoda contra las costillas. Peor aún, su biología lo estaba traicionando. La habitación apestaba a whisky escocés caro, cedro añejo, y bajo esas capas, una oleada espesa, oscura y sofocante de feromonas Alfa puras, sin adulterar.

El aroma crudo golpeó el fondo de la nariz de Daniil, sorteando sus defensas cognitivas, y una parte profunda y oculta de su anatomía omega se despertó de golpe: un calor repentino y aterrador se acumuló en la base de su columna, una reacción que se negó de inmediato y con firmeza a examinar.

—El omega —dijo el Alfa, con los ojos oscuros aún clavados en el rostro de Daniil, aunque se dirigía al padre—. ¿Está presentado? ¿Está limpio?

—Supresores desde los dieciséis —soltó su padre, con la voz tornándose frenética, ansiosa por complacer al monstruo que le tenía la vida en sus manos—.

Gestión farmacéutica estándar de la familia Petrov.

Yo mismo me aseguré. Está... está completamente limpio, Solokov.

Sano. Sin marcar. Nunca lo ha tocado otro Alfa.

Su agujero es virgen, su útero está intacto. No ha...

—Suficiente —lo cortó el Alfa, y la frialdad de su voz tajó la desesperada palabrería del padre. Extendió la mano con la palma hacia arriba—. Los papeles.

Su padre rebuscó frenéticamente en el pesado abrigo y sacó un fajo de documentos legales. Le temblaban las manos con tal violencia que las gruesas páginas crepitaron en la habitación silenciosa.

Daniil observó con un horror distante y entumecedor cómo su propio padre daba un paso al frente, depositaba los papeles de transferencia de propiedad sobre el oscuro escritorio de madera y retrocedía rápidamente.

El Alfa los recogió sin la menor prisa. Comenzó a leer con toda su atención puesta en las cláusulas, una pesada pluma estilográfica en equilibrio entre los gruesos dedos.

La oficina cayó en un silencio muerto y sofocante, roto solo por el rítmico rasguño del aguanieve contra los altos ventanales y la respiración de Daniil, que se obligaba a mantener superficial y acompasada.

Me están vendiendo.

Lo había entendido desde que lo obligaron a subir al coche, en algún nivel primario más allá del lenguaje; desde que vio la mirada de hombre condenado en el rostro de su padre en el pasillo del apartamento, desde que notó la calidad aterradora del temblor.

Pero hay una diferencia vasta y violenta entre comprender un horror más allá del lenguaje y que la palabra exacta llegue a tu conciencia.

La palabra llegó ahora, pesada e inflexible, en el silencio de la lujosa oficina mientras un poderoso jefe de la Bratva leía un contrato de propiedad sobre su cuerpo con la misma expresión desapasionada que dedicaría a una escritura inmobiliaria.

Daniil sostuvo la palabra, tragó su sabor amargo y no dejó que un solo músculo de su rostro se moviera.

Tenía veintiún años. Llevaba puestos sus mejores pantalones. El aire de la habitación se espesaba, saturado de un pesado almizcle Alfa depredador que sus supresores diarios de pronto no lograban bloquear, y la piel se le volvía demasiado sensible, casi febril.

Era un omega, y lo estaban cediendo como una pieza de ganado para saldar una deuda asombrosa de la que no había gastado un solo rublo, en un edificio sin nombre, a un hombre que aún no se había dignado a dirigirle una sola palabra a la cara. Esa era su realidad.

Daniil inspiró lenta y deliberadamente por la nariz, luchando contra la marea creciente de puro terror, y forzó a su mente a adoptar la claridad fría y calculadora que usaba para sobrevivir las malas noches.

¿Qué sé ahora mismo que sea útil?