CAPÍTULO 27

LOS REGISTROS QUE SObrEVIVIERON A SU DUEÑA

La Reserva Dunlin había sido diseñada para parecer un lugar en el que nadie elegiría entrar.

El complejo aduanero abandonado se alzaba tras tres hileras de pinos atrofiados por la sal, con edificios de hormigón lo bastante bajos para desaparecer bajo el horizonte.

El viento agitaba chapas sueltas en los tejados de los almacenes.

El agua de lluvia se había acumulado en el patio de carga y reflejaba lámparas de seguridad rotas y la luz ámbar giratoria de la furgoneta sin distintivos de Voss.

Julian aparcó detrás del muro en lugar de hacerlo ante la entrada.

Reece se dio cuenta.

—Has respetado el límite de velocidad.

—Transportaba pruebas.

—Conducías un vehículo de aduanas robado.

—Prestado.

—Sin permiso.

—Parecía poco probable obtenerlo.

Reece miró hacia el complejo.

—Esa preocupación no te ha incomodado siempre.

Julian apagó el motor.

El reproche acertó porque no estaba afilado.

Contempló a través del parabrisas cubierto de lluvia el almacén que Sabine había utilizado como archivo de reserva.

Una hora antes, lo único que había querido era que Tessa siguiera viva.

Ahora que lo estaba, el resto de sus decisiones había regresado para reclamar sus nombres.

—Sé lo que hice —dijo.

—¿De verdad?

Julian lo miró.

Reece no se volvió.

—Saber que una acción ocurrió no es lo mismo que comprender por qué la permitiste.

—Quería la reunión de Glasshouse.

—Sí.

—Quería pruebas de que la estructura compartida de Tessa podía fracasar.

—Sí.

—Quería que los antiguos directores de Vale me trataran como algo más que el error que había sobrevivido a mi padre.

La mirada de Reece cambió por fin.

Julian continuó antes de que el valor se convirtiera en representación.

—Y cuando Sabine dijo que Tessa había accedido a una conversación privada, la creí porque creerla me permitía obtener las tres cosas.

El viento empujó la lluvia contra el cristal.

Reece asintió una vez.

—Mejor.

—No parece mejor.

—La verdad rara vez llega con anestesia.

La boca de Julian se torció.

—Eso suena a algo que diría Vale.

—No. Vale creía que el dolor creaba la verdad. A veces el dolor solo vuelve desesperada a la gente.

Reece abrió la puerta.

—Vamos.

Cruzaron el patio con dos miembros del equipo financiero de Voss detrás. El almacén principal se había abierto a distancia con las credenciales de Sabine, pero Reece se detuvo ante el umbral.

Una mancha oscura marcaba el hormigón exterior.

No era aceite.

La sangre se había diluido bajo la lluvia y corría hacia el desagüe.

Reece se agachó.

—Reciente.

—¿Cuánto?

—Menos de dos horas.

Julian miró la puerta entreabierta.

—El equipo ya ha registrado esto.

—Registró las oficinas.

—¿No el almacén?

—Los planos de Sabine lo omitían.

Por supuesto.

Reece sacó la pistola.

La mano de Julian fue automáticamente bajo el abrigo.

Nada.

Gideon le había quitado el arma después del museo.

Julian no había pedido que se la devolviera.

—Quédate detrás de mí —dijo Reece.

La instrucción ardió.

Julian estuvo a punto de resistirse por reflejo.

Después oyó lo que Reece no había dicho.

Eres incapaz.

Eres inútil.

Me perteneces para moverte.

Reece no había dicho ninguna de esas cosas.

Julian asintió.

Entraron.

El almacén olía a cartón mojado, aceite de maquinaria y algo eléctrico que ardía tras las paredes.

Filas de jaulas de almacenamiento aduanero llenaban el espacio.

La mayoría estaban vacías. Unas cuantas contenían muebles incautados, cajas de aparatos electrónicos falsificados y pilas de chalecos salvavidas cuyo naranja vivo parecía violento bajo las luces de emergencia.

Un rastro de sangre se extendía entre las jaulas.

Reece lo siguió.

Julian se mantuvo lo bastante cerca para verlo y lo bastante lejos para no interferir con su línea de tiro.

Encontraron el primer cadáver junto a una taquilla de pruebas abierta.

Una mujer con abrigo azul marino yacía boca abajo con un brazo debajo del cuerpo. Llevaba el cabello trenzado con fuerza contra el cráneo. Una tarjeta de identificación seguía enganchada a su cinturón.

NELL BOWEN—AUDITORÍA DE SISTEMAS PORTUARIOS.

Reece le comprobó el cuello.

Después negó con la cabeza.

Julian apartó la mirada.

No porque nunca hubiera visto la muerte.

Porque la mano de Nell Bowen seguía cerrada alrededor de una pequeña llave de latón y no podía dejar de imaginar la última decisión contenida entre sus dedos.

—¿Un disparo? —preguntó.

—Un cuchillo.

—¿Sabine?

—Es posible.

—Dices eso a menudo.

—Porque la certeza sale cara.

Reece tomó la llave sin forzar los dedos de la muerta. Le dobló el pulgar con cuidado, liberó una articulación tras otra y después volvió a cerrarle la mano.

Julian observó.

—La conocías.

—No.

—La has tratado como si la conocieras.

Reece se levantó.

—Seguía siendo una persona después de dejar de ser útil.

La respuesta cortó más que una acusación.

Continuaron.

El rastro de sangre terminó ante una jaula cerrada que no contenía ninguna carga visible. Reece probó la llave de Nell.

Abrió el candado.

Dentro había un escritorio de acero atornillado al suelo y un viejo cuadro marítimo colgado de forma incongruente en la pared de la jaula. Un pesquero se inclinaba sobre un mar gris bajo un cielo del color del metal magullado.

Julian lo miró fijamente.

—¿Por qué colgar arte dentro de una jaula de almacenamiento?

—Para ocultar lo que el propietario cree que todos los demás son demasiado estúpidos para encontrar.

Reece levantó el marco.

Detrás esperaba una caja fuerte empotrada.

Julian casi rió.

—¿Qué?

—Mi padre escondió una detrás de un retrato suyo.

—La modestia nunca fue su fortaleza operativa.

La llave no encajaba en la caja.

Julian examinó el teclado.

Cuatro cifras.

—Sabine prefiere pares reflejados.

—¿Cómo lo sabes?

—Habitaciones de hotel. Cerraduras privadas. Códigos de dispositivos.

Reece lo miró.

—¿Te lo enseñó ella?

—No.

La mentira salió automáticamente.

La sintió marcharse.

Después la corrigió.

—Me obligaba a mirar mientras los introducía.

Reece no dijo nada.

Julian tecleó 2772.

La caja fuerte se abrió.

Dentro había un maletín rígido, tres unidades cifradas y una carpeta marcada MOVIMIENTOS AÉREOS—PRIVADO.

Julian abrió primero la carpeta.

Registros de vuelos.

Compras de combustible.

Tasas de aterrizaje pagadas a empresas inactivas.

Las páginas abarcaban tres años y no utilizaban nombres de pasajeros. Solo iniciales y categorías de carga codificadas.

Reece sacó el maletín.

—Cerrado.

—¿Biométrico?

—No. Mecánico.

Uno de los agentes de Voss llamó desde la entrada del almacén.

—Movimiento en el lado este.

Reece cerró la caja.

—Al suelo.

La advertencia llegó antes del disparo.

El metal resonó sobre la cabeza de Julian.

Cayó detrás del escritorio mientras Reece disparaba hacia el corredor de jaulas.

Una figura se movía entre las cajas de chalecos salvavidas.

Un hombre.

Delgado.

Rápido.

El tirador volvió a disparar.

Uno de los agentes de Voss cayó detrás de una carretilla elevadora, maldiciendo y sujetándose el muslo.

Reece abandonó la cobertura.

Julian le agarró la manga.

—Puede haber dos.

Reece miró la mano.

Julian lo soltó.

—¿Has visto a otro?

—No.

—¿Entonces?

—Sabine nunca trabaja sin redundancias.

Reece señaló el pasillo del fondo.

—Quédate aquí.

—No.

La palabra salió antes de que Julian pudiera decidir si era orgullo.

Los ojos de Reece se endurecieron.

Julian aclaró:

—Conozco la distribución del almacén por la pantalla del archivo. El pasillo este termina en un foso de carga. Si huye, hay una escotilla de servicio detrás de las cámaras frigoríficas.

—¿Permanecerás a cubierto si me muevo?

Julian miró la sangre que se extendía bajo el agente herido.

—Sí.

—La verdad.

—Lo intentaré.

—No es suficiente.

—Entonces no.

Reece casi sonrió.

Casi.

—Mejor.

Se movió.

Sonaron dos disparos.

Una caja se astilló.

Julian permaneció tras el escritorio tres segundos.

Cuatro.

Entonces oyó una puerta metálica golpear el hormigón.

La escotilla de servicio.

Abandonó la cobertura.

No hacia los disparos.

Cruzó la jaula, hacia donde permanecían montados en la pared los antiguos controles de refrigeración.

El plano del almacén mostraba un único sistema de emergencia para el foso de carga este.

Julian lo pulsó.

Una compuerta de acero descendió al fondo.

Un hombre gritó.

Reece apareció por la esquina y lanzó al tirador contra la puerta que se cerraba antes de que quedara sellada. El hombre se retorció, golpeó el costado herido de Reece y levantó la pistola.

Julian agarró el objeto más próximo —un extintor rojo— y lo arrojó.

El cilindro golpeó el antebrazo del hombre.

El disparo fue al techo.

Reece acortó la distancia.

Atrapó la muñeca armada, giró bajo ella y lanzó al hombre boca abajo contra el hormigón.

Julian llegó cuando Reece terminaba de asegurarle unas bridas de plástico.

El tirador no parecía tener más de veinticinco años.

Cabello oscuro.

Botas caras.

Sangre en una mejilla.

Sus ojos pálidos encontraron a Julian y se aguzaron.

—Señor Vale.

Julian se detuvo.

—Me conoces.

—Todo el mundo lo conoce.

Reece lo registró.

Dos teléfonos.

Un cuchillo de cerámica.

Un inhalador.

Una tarjeta con el nombre COLIN MARSH.

La fotografía no coincidía.

—¿Cómo te llamas? —preguntó Reece.

El hombre sonrió contra el suelo.

—Depende de quién pague.

Reece aumentó la presión sobre su hombro.

La sonrisa desapareció.

—Nolan Vey.

Julian conocía el nombre.

No por Vale.

Por Imogen.

—Nolan Vey dirigía los contratos de aviación de Black Kestrel.

Nolan volvió la cabeza lo suficiente para mirarlo.

—Su madre escuchaba más de lo que su padre creía.

—¿Dónde está Sabine?

—Se ha ido.

—¿Adónde?

—Tienes la carpeta.

Julian miró la caja fuerte abierta.

—Esos registros son falsos.

—Algunos.

—¿Cuáles?

Nolan rió en voz baja.

Reece movió el brazo atrapado.

Nolan inspiró entre los dientes.

Julian se agachó ante él.

Olía la lluvia y la sangre del abrigo del hombre.

—¿Mataste a Nell Bowen?

—No.

—La verdad.

—Nos abrió la caja. Sabine la mató cuando se negó a borrar las rutas del hospital.

El estómago de Julian se tensó.

—¿Por qué te quedaste?

—Para recuperar el registro de vuelos.

—¿Por qué?

—Porque Elias cambió el destino.

—¿Desde Saint Oran’s?

Los ojos de Nolan vacilaron.

Ahí.

Julian continuó:

—¿Adónde?

—No.

Reece dijo:

—Tiene un inhalador.

El cuerpo de Nolan se puso rígido.

Julian miró el pequeño dispositivo en la mano de Reece.

—¿Es medicación?

—Sí —dijo Nolan.

Reece leyó la etiqueta.

—Asma grave.

—Devuélvemelo.

—Estás respirando.

—Devuélvemelo.

El pánico entró en la exigencia.

Julian miró a Reece.

—No.

Los ojos de Reece se desplazaron hacia él.

Julian tendió la mano.

—El inhalador.

Reece se lo entregó.

Nolan observó.

Julian lo dejó en el suelo, a la vista del hombre, pero fuera de su alcance inmediato.

—No voy a intercambiar respiración por respuestas.

La expresión de Nolan cambió.

Primero desconcierto.

Después desprecio, porque el desprecio restauraba un mundo conocido.

—¿Intentas demostrar que eres distinto?

—No.

—¿Entonces por qué?

—Porque una respuesta dada mientras te asfixias pertenece a la asfixia.

Reece miró a Julian.

No con aprobación.

Con reconocimiento.

Julian se volvió hacia los archivos.

—Registren el maletín.

Uno de los agentes de Voss lo acercó.

La cerradura mecánica cedió con la llave de latón de Nell.

Dentro había un teléfono por satélite y una colección de tarjetas de rutas escritas a mano.

Una llevaba el nombre de Nadia.

No el de Tessa.

NADIA ROURKE—ALTERNATIVA OCCIDENTAL.

Debajo:

AERÓDROMO ACTIVO.

EL ACCESO A LA SALA INFERIOR REQUIERE EL LATÓN ORIGINAL.

El pulso de Julian se aceleró.

Rourke House.

La propiedad costera marcada en el mapa de Nadia.

Miró a Nolan.

—Elias va a Donegal.

Nolan no respondió.

Reece tomó el registro de vuelos.

Había una salida programada desde la pista de guerra de Saint Oran’s antes del amanecer.

Tipo de aeronave: avión utilitario bimotor.

Destino declarado: Galway; alternativa indicada mediante un código meteorológico.

Julian había visto ese código en los registros de viajes de la infancia de Vale.

—Blackglass —dijo.

Nolan cerró los ojos.

No bastó para ocultar la respuesta.

Reece lo miró.

—¿Qué es Blackglass?

—Una pista de aterrizaje privada en las afueras de Rourke House —dijo Julian—. Vale utilizaba ese nombre cuando quería que Imogen creyera que estaba en Irlanda por negocios.

—¿Distancia?

—En avión, menos de dos horas.

Reece sacó el teléfono.

—Rowan necesita saberlo.

Julian miró la sangre junto a la mano de Nell Bowen.

La caja fuerte que había abierto.

Los registros que se había negado a borrar.

—Dile que Maeve puede estar ya en Irlanda.

Reece llamó.

La línea conectó.

Gideon respondió por encima del ruido de un motor.

—Dunlin.

—Hemos encontrado una ruta aérea —dijo Reece—. Saint Oran’s es un punto de transbordo. Elias tiene un avión previsto antes del amanecer hacia Rourke House, en Donegal.

Una pausa.

Después Gideon preguntó:

—¿Tessa?

—¿Con Rowan?

—Está a su lado.

Julian cerró los ojos.

Viva.

Seguía viva.

Reece continuó:

—Sabine sigue desaparecida. Un operativo capturado. Tenemos archivos de rutas y credenciales médicas.

—Envíenlo todo.

Julian se acercó al teléfono.

—Gideon.

—¿Qué?

—Dile a Tessa que la llave de latón de Nadia puede abrir la sala inferior de Rourke House.

Llegó silencio por la conexión.

Después la voz de Tessa, distante pero clara.

—Te he oído.

La garganta de Julian se cerró.

Había imaginado su voz acusándolo.

En cambio, se limitaba a existir.

Eso era peor.

—Tessa…

—Ahora no.

—Sí.

Sin defensa.

Sin convertir una disculpa en una interrupción.

Tessa dijo:

—Mantengan a Nolan respirando. Pregúntenle quién espera en el aeródromo.

Julian miró el inhalador.

—Entendido.

La línea se cortó.

Reece devolvió el dispositivo a la mano de Nolan.

—Úsalo.

Nolan inhaló dos veces y los fulminó con la mirada por encima de la boquilla.

Julian desplegó la tarjeta de vuelo.

—¿Quién espera en Blackglass?

Nolan respiraba con más facilidad.

Miró a Julian.

—La mujer a la que Vale no consiguió matar.

—¿Celia?

—No.

—¿Danielle?

Nolan sonrió.

—Nadia Rourke.