La confesión del charlatán

Al llegar al taller, Matteo depositó la caja suavemente sobre la gran mesa de trabajo de madera, bajo la luz brillante de la lámpara halógena. Respiró hondo, tomó un bisturí fino y una lupa, y examinó los bordes de la madera podrida.

—¡Ah, la caja no está atascada! —exclamó de repente asombrado, mirando a Raffael—. Es un mecanismo de cierre secreto. ¿Ves este pequeño borde aquí? Pero no es problema, entiendo mucho de estas cosas.

Con la paciencia entrenada de un restaurador, Matteo presionó con una aguja fina en un pequeño hueco casi invisible en la parte inferior de la bisagra, mientras empujaba al mismo tiempo una pequeña lengüeta de madera en la parte frontal.

Tras unos minutos de pruebas delicadas, se escuchó un clic hueco y suave.

—Está hecho —susurró Matteo con devoción.

—¡Vamos, ábrela! —apremiaba Raffael, que se inclinó tanto hacia adelante que olvidó por completo el dolor en su hombro.

Lenta y cuidadosamente, Matteo levantó la pesada tapa de madera.

Un olor rancio y centenario a polvo y pergamino antiguo les golpeó.

Y efectivamente: en el interior forrado de terciopelo de la caja yacían varios escritos enrollados apretadamente, sujetos por un cordel descolorido.

Con movimientos extremadamente precisos, Matteo deshizo el nudo y extendió el primer documento plano sobre la mesa.

Fijó las esquinas con pequeños pesos de metal.

Eran las notas manuscritas, redactadas apresuradamente, del falso médico del año 1804.

La tinta se había vuelto marrón, pero la caligrafía curva y ligeramente temblorosa del charlatán todavía era bien legible.

Matteo comenzó a leer en voz alta, mientras Raffael permanecía justo a su lado, leyendo cada palabra con fascinación:

«Tengo que esconderme, se han dado cuenta. Esto está escondido de forma segura como pista. No tienes que buscar el oro, yo sé dónde está, está justo...»

A Matteo se le cortó la respiración. Se quedó mirando la línea. La frase se interrumpía. Un vacío en el texto. —No tengo ni idea de dónde... —murmuró Matteo confundido, buscando en la línea, pero la ubicación exacta faltaba en ese lugar. Siguió leyendo apresuradamente:

«...No he podido curar a la gente, no quería hacerlo. Solo quería el dinero. Pero no pude escapar, y creo que yo mismo estoy contagiado ahora. Me siento enfermo, mi respiración se vuelve pesada.

Toma el oro, son 8.000 escudos de oro y casi otros tantos de monedas de plata. Toda la ciudad ya no tiene dinero, todo es mío, o del que encuentre estos pergaminos...»

Matteo retrocedió un paso de la mesa y miró los registros con incredulidad.

Simplemente no podía creer lo que acababa de leer.

Ahí estaba, la fría confesión escrita de un hombre que había aprovechado la miseria de toda una región para enriquecerse descaradamente, y que al final había sido consumido por su propia codicia y por la misma plaga mortal.

Raffael seguía inclinado profundamente sobre la mesa. Sus ojos volaban sobre las frases en latín y español antiguo del resto del documento.

Un silencio siniestro se extendió por el taller mientras la magnitud de este hallazgo pesaba en la habitación: ocho mil piezas de oro y casi otras tantas de plata.

La fortuna era real. Existía. Pero la pregunta decisiva ardía en el alma de Matteo: si el médico no había mencionado el lugar exacto en esa frase, ¿dónde se escondía la llave del escondite en las líneas restantes?