La guarida del león

Alejandro permaneció inmóvil un rato más en el denso y crujiente bambú de la rambla.

La resaca del vino tinto fuerte martilleaba sus sienes, y el sabor a pan seco y queso barato le dejaba un regusto amargo en la lengua.

Sin embargo, sabía que no podía quedarse allí, en el lecho seco del río.

El frío de la noche se había disipado y el implacable sol andaluz quemaba ahora verticalmente sobre los juncos.

Tenía que volver a la ciudad. El oro, la herencia que le correspondía por derecho, yacía enterrado en algún lugar allá arriba, en medio de las casas blancas.

Si no lo encontraba, todo habría sido en vano.

Con movimientos erráticos, se arrastró hacia adelante y trepó por el empinado y arcilloso terraplén de la rambla. En lugar de huir y ponerse a salvo en las amplias y deshabitadas colinas de la región, se dirigió voluntariamente de nuevo a la guarida del león.

Albox era un polvorín. En cada esquina, en los escaparates de las tiendas cerradas y en las paredes de los quioscos, estaba pegada su cara.

En los carteles de búsqueda impresos apresuradamente por la Guardia Civil se leía en letras negras y gruesas: ASESINO DE POLICÍA FUGITIVO, EXTREMADAMENTE PELIGROSO.

Alejandro se detuvo a la sombra de la pared de una casa y miró uno de los carteles.

Una sonrisa sombría, casi demente, se dibujó en sus labios.

La foto era de su viejo documento de identidad: afeitado, con el pelo bien cortado y ojos despiertos.

Ahora tenía un aspecto totalmente distinto.

Durante los días de huida le había crecido una barba espesa y descuidada, entremezclada con polvo gris.

Sus ojos se habían hundido en las cuencas, rodeados de ojeras, y su ropa estaba rasgada, sucia y apestaba al humo del incendio del sótano.

Idiotas, pensó con desprecio. ¿Me buscan con esas imágenes? Nadie me reconocerá en la vida.

Esa sensación de invisibilidad aparente le otorgó una nueva y peligrosa seguridad.

El miedo paralizante de las últimas horas se desvaneció; ya no quería esconderse como un animal cobarde en la maleza.

Él era el heredero. En el bolsillo derecho de su chaqueta sucia, sus dedos se cerraron sobre el frío y familiar metal de la vieja pistola del ejército.

El peso del arma le daba una sensación de poder absoluto.

Estaba firmemente convencido de que esa pistola lo salvaría de cualquier situación de peligro, por difícil que fuera. Era su seguro de vida.

Salió de la sombra y caminó con aparente seguridad por la acera de una concurrida calle lateral. Pero había subestimado la vigilancia y la ira acumulada de los habitantes de Albox. La muerte del joven policía había traumatizado a la ciudad. La gente mantenía los ojos abiertos.

—¡Ahí está! —gritó de repente alguien por el callejón. —¿Dónde? —respondió al instante otra voz excitada. —¡Alejandro! ¡El asesino!

Alejandro se quedó paralizado una fracción de segundo, pero no miró atrás. Había escuchado cada palabra con total claridad. La ilusión de su disfraz perfecto estalló como una pompa de jabón. Instintivamente se lanzó hacia adelante y comenzó a correr.

—¡Detenedlo! —gritaron las voces detrás de él, seguidas por el golpeteo de pasos apresurados sobre el empedrado.

La adrenalina inundó su cuerpo y ahuyentó el resto del cansancio del vino.

Giró bruscamente a la derecha, corrió por un pasaje estrecho y sinuoso, derribó un cubo de basura para frenar a sus perseguidores y volvió a girar a la izquierda hacia una calle comercial un poco más ancha.

Sus pulmones ardían y el sudor le corría a chorros por la cara.

Entonces lo vio: justo delante de una pequeña tienda de alimentación había un Seat blanco algo viejo. La puerta del conductor estaba solo entreabierta y del tubo de escape salía humo suavemente; el dueño había entrado solo un momento y había dejado el coche con el motor en marcha.

Era su salvación. Alejandro corrió hacia el coche, abrió la puerta de par en par y se arrojó al asiento del conductor.

Pisó el embrague, metió la primera marcha y hundió el pie en el acelerador.

Con el chirrido fuerte de unos neumáticos quemándose, el coche salió disparado hacia adelante, dejando atrás a los peatones conmocionados en la acera, y tomó la siguiente curva a gran velocidad.

Jadeando, Alejandro agarró el volante y miró frenéticamente por el espejo retrovisor.

La imagen que vio le hizo sentir un doloroso golpe en las costillas.

En el espejo vio a varias personas que habían salido de la tienda.

Corrieron hacia la calle, agitando los brazos salvajemente y señalando con los dedos extendidos exactamente hacia el coche en fuga. Algunos ya tenían el móvil en la oreja.

—Maldita sea… —soltó Alejandro, y un escalofrío de comprensión le recorrió el cuerpo.

Los testigos tenían la matrícula. Tenían la marca, el color, el modelo.

La policía emitiría en menos de dos minutos una búsqueda exhaustiva de ese coche exacto.

Cada patrulla de la Guardia Civil, cada puesto en los controles de carretera alrededor de Albox sabía ahora qué buscar.

Si encontraban el coche, y lo harían, entonces habría sido el fin definitivo.

Estaba en una trampa rodante. Y si lo atrapaban antes de tener el oro en sus manos, se pudriría el resto de su vida en la cárcel.

Entonces nunca podría demostrar su inocencia.

Tenía que deshacerse del coche tan rápido como fuera posible, pero el reloj corría implacable en su contra.