El regreso a la caldera

La mañana siguiente trajo consigo un calor opresivo y plomizo que pesaba sobre la provincia de Almería.

Matteo había pasado los estrictos controles de carretera de la Guardia Civil en las salidas de Albox sin grandes retrasos.

Las unidades fuertemente armadas filtraban el tráfico aún más meticulosamente, ya que la noticia de la muerte del policía había llevado la tensión a su punto máximo.

Cada vehículo era registrado, cada mirada de los agentes era helada.

Cuando Matteo finalmente recorrió el pasillo del hospital comarcal de Huércal-Overa y entró en la habitación de Raffael, apenas podía creer lo que veía.

Su socio ya estaba completamente vestido y listo para salir junto a la cama vacía.

Sostenía una pequeña bolsa con sus pertenencias en la mano sana y se balanceaba impacientemente de una pierna a la otra.

—¡Vaya, sí que te ves espléndido! —rió Matteo aliviado, sacudiendo la cabeza ante la vitalidad inesperada del hombre mayor.

—Sí, ya te lo dije: mala hierba nunca muere.

Solo es una herida superficial —restó importancia Raffael, señalando con una sonrisa torcida su hombro izquierdo, que estaba fijado bajo la camisa por un vendaje grueso—.

Ese poquito de plomo no me detiene. Y ahora sácame de aquí, la comida del hospital sabe a pies dormidos.

Pero apenas dejaron el recinto clínico y se sentaron en el coche de camino a Albox, la ligereza inicial se esfumó en una fracción de segundo.

Ambos hombres se quedaron inusualmente silenciosos.

El zumbido monótono del motor en la autopista llenaba el espacio mientras sus pensamientos vagaban en direcciones completamente diferentes, pero igualmente sombrías.

Matteo miraba obstinadamente la cinta de asfalto frente a él.

En su cabeza giraban los mapas históricos, los cálculos de los 8.000 escudos y la frustración de los últimos dos días.

Pensaba febrilmente dónde más podía buscar.

Había dado la vuelta al callejón en la Puerta del Norte centímetro a centímetro.

Había estado en el lugar correcto, los documentos del doctor no mentían, el camino de María era correcto, y aun así, el símbolo seguía sin aparecer.

Estaba atrapado en un callejón sin salida intelectual que carcomía su ego.

Raffael, por el contrario, miraba en silencio por la ventana del copiloto hacia el paisaje árido que pasaba.

Le atormentaba un sentimiento muy diferente, profundamente extraño e incómodo.

Regresaba a una ciudad en la que un loco impredecible y armado como Alejandro seguía suelto.

Un hombre que ahora era un asesino buscado y que no tenía nada más que perder.

Raffael sentía el dolor fantasma en su hombro con el mero pensamiento de la Plaza Mayor.

Cuando Matteo finalmente desvió el coche de la autopista y apareció la silueta de Albox en el horizonte, se vieron obligados a frenar bruscamente.

Los controles de carretera en la entrada de la ciudad se habían vuelto aún más masivos que el día anterior.

La Guardia Civil había desplegado bandas de clavos y varios coches patrulla bloqueaban los carriles en forma de cuña.

Agentes con equipo completo controlaban cada vehículo entrante con sombría determinación.

Matteo avanzó lentamente hasta llegar a su turno, entregó sus papeles y esperó en silencio hasta que el policía, tras una mirada de examen al vendaje de Raffael, les permitió pasar con un escueto asentimiento.

Raffael exhaló profundamente cuando dejaron atrás el control y miró por el retrovisor hacia los puestos fuertemente armados.

La pura presencia de las fuerzas de seguridad le provocó un escalofrío, pero también trajo consigo una certeza sombría.

—Este despliegue masivo… —murmuró Raffael en voz baja, mientras se reclinaba con cautela en el asiento del coche—.

Eso me convence de una cosa, Matteo: Alejandro debe seguir en la ciudad.

Si hubiera intentado escurrirse por esta red, ya lo habrían atrapado.

Está atrapado aquí. En algún lugar ahí fuera, en los callejones.