Sangre en el adoquín

Matteo dobló con pasos rápidos y mecánicos por la estrecha y familiar callejuela lateral que conducía directamente a su taller.

Sus pensamientos seguían atrapados en el cuarto piso del bloque de viviendas, ante la puerta cerrada de la familia Martínez.

No sospechaba que, pocos metros detrás de él, la soga ya se estaba cerrando.

Alejandro lo seguía agazapado. Tenía los ojos muy abiertos y las rodillas profundamente flexionadas, como si se encontrara en un campo de batalla militar, buscando cobertura.

Cada fibra de su cuerpo estaba bajo una tensión asesina.

Había llegado el momento. Solo tenía que seguir a Matteo hasta la puerta, empujarlo hacia adentro y exprimirle el secreto.

—¡Alto! ¡Quédese quieto! ¡Policía! —bramó de repente una voz autoritaria y cortante desde atrás, resonando en el callejón.

Alejandro dio un respingo violento, como si hubiera recibido una descarga eléctrica.

Matteo se giró al mismo segundo. La luz cegadora de una farola iluminó la escena sin piedad: allí estaba Alejandro, a pocos pasos de él, presionado contra la rugosa pared de la casa como un depredador al acecho.

Y en la entrada del callejón estaban dos agentes de la Policía Local, con la mano sobre las fundas de sus armas.

Habían notado el comportamiento extremadamente sospechoso y sigiloso de Alejandro en la Plaza, iluminada por los focos, y lo habían seguido con desconfianza.

Alejandro no dudó. En su mente febril, ya no había vuelta atrás. Si lo atrapaban ahora, todo estaría doblemente perdido: el oro, su herencia, su libertad. Eso no podía ocurrir. Jamás.

Con un movimiento relámpago, sacó la pesada pistola militar del bolsillo de su chaqueta, estiró el brazo y apuntó directamente a los agentes.

¡Pum! ¡Pum! ¡Pum!

Tres disparos ensordecedores, seguidos uno tras otro, restallaron en el estrecho callejón de piedra.

El ruido en los muros angostos fue absolutamente atronador y presionó los tímpanos como una ola física.

Matteo se quedó clavado en el sitio, incapaz de mover un solo músculo mientras los fogonazos de los disparos desgarraban la oscuridad.

Uno de los policías se llevó la mano al pecho con expresión de dolor, se desplomó lentamente a lo largo de la pared y gimió en voz alta.

Su compañero reaccionó de inmediato, desenfundó su arma reglamentaria, pero renunció a contraatacar para auxiliar urgentemente a su compañero gravemente herido. Se arrojó sobre él para protegerlo.

Matteo se liberó del shock. No lo pensó dos veces, salió de su rigidez y corrió con grandes zancadas hacia los dos policías para ayudar.

Al mismo tiempo, en la cercana Plaza Mayor estalló el caos absoluto.

Los disparos habían destrozado la idílica tarde como una bomba.

Las personas en las cafeterías de los alrededores saltaron de sus sillas en medio de un pánico ciego; las mesas volcaron y los vasos se hicieron añicos sobre el pavimento.

Algunos hombres y mujeres chillaban y gritaban presas del terror, mientras otros corrían sin rumbo buscando refugio en los portales.

Matteo llegó hasta los agentes. El policía herido yacía en el duro suelo, y un charco de sangre oscuro y espeso brotaba ya a una velocidad aterradora de su cuerpo, tiñendo de rojo negruzco los claros adoquines. Matteo miró a su alrededor con pánico.

—¡Alejandro! —gritó, pero el callejón detrás de él estaba vacío.

El tirador había desaparecido. Alejandro había aprovechado los segundos de shock y la comprensible distracción de los agentes para alejarse en silencio. En medio de la multitud gritando, en el primer momento nadie se había fijado en él. Se había vuelto a fundir con las sombras de la ciudad.

Pasaron solo unos pocos y angustiosos minutos hasta que la sirena de una ambulancia llegó al callejón.

Los paramédicos irrumpieron en el lugar, estabilizaron precariamente al agente gravemente herido y lo subieron a una camilla con movimientos rápidos y rutinarios antes de evacuarlo a toda velocidad.

El policía ileso seguía como en estado de shock.

Parecía que solo ahora comprendía la magnitud de lo que acababa de ocurrir.

Sus manos temblaban tanto que apenas podía asegurar su arma en la funda.

Tuvo que sentarse, exhausto, en los escalones de piedra frente a la fuente y enterró el rostro entre sus manos.

Mientras tanto, habían llegado más compañeros de la Policía Nacional y la Guardia Civil; sirenas aullaban por todo el casco antiguo.

Intentaban sostener al agente tembloroso, hablarle con calma y acordonar el callejón.

Matteo permanecía apartado bajo la luz tenue, con las manos vacías y todavía absolutamente mudo.

Le castañeteaban las rodillas. ¿Se había vuelto Alejandro realmente tan peligroso?

¿Estaba tan obsesionado con el supuesto tesoro de oro de su familia que ahora estaba dispuesto a disparar a cualquiera que se cruzara en su camino?

El hombre que antes merodeaba con paranoia se había convertido, en pocas horas, en un criminal sin escrúpulos que no dudaba en pasar sobre cadáveres.

Y Matteo lo sabía: si Alejandro ponía ahora el punto de mira en el Nordtor (Puerta del Norte), todo terminaría en un baño de sangre inimaginable.