La embriaguez del poder férreo

El asfalto de la Calle Ramón y Cajal vibraba bajo el implacable calor andaluz del mediodía, pero Alejandro ya no sentía el calor.

En su cuerpo solo quedaba un frío helado y palpitante que irradiaba desde sus sienes hasta la punta de sus dedos.

Sus pasos eran firmes, casi con un ritmo militar, mientras emprendía el camino de regreso hacia el taller de Matteo.

Las horas de búsqueda inútil en el archivo, la humillación de haber estado a punto de caer en la trampa de los dos arqueólogos, todo ello se había destilado en su cabeza hasta convertirse en una claridad ardiente y afilada como una cuchilla.

Han pensado que podían enviarme a una pista falsa como si fuera un perro callejero, pensó, y un tic involuntario y sombrío recorrió su mejilla derecha. Pensaron que el estúpido Alejandro no se daría cuenta. Pero me he escapado de ellos. He visto a través de su juego.

En el bolsillo derecho de su chaqueta reposaba la pesada pistola del ejército.

Su mano se había cerrado tan fuertemente sobre la empuñadura estriada de madera oscura que sus nudillos sobresalían y el dolor de la tensión llegaba hasta su antebrazo.

Pero era un buen dolor. Era el dolor del control absoluto.

Cada vez que su pulgar acariciaba el frío martillo de acero del arma, lo recorría una oleada que lo dejaba casi mareado de eufonía.

Era la sensación embriagadora del poder.

Ahora poseía el poder definitivo. En esa pequeña construcción de metal cargada residía el destino de dos hombres instruidos que se creían mucho más inteligentes que él.

¿Qué significaban sus libros gruesos, sus títulos académicos, sus portátiles modernos y sus refinadas herramientas de excavación contra la finalidad absoluta de una bala?

Nada. No eran nada. Eran solo figuras en su tablero de ajedrez, y él tenía la mano en el gatillo.

De este poder, martilleaba en su pulso acelerado, nadie podía escapar.

Ni la ley, ni la policía, ni un astuto fraude del pasado.

El arma en su bolsillo era la llave que rompería el silencio de doscientos años de la ciudad de Albox.

Su paranoia, que le había costado el sueño durante días, devoraba ahora los últimos restos de sus inhibiciones.

En el mundo mental de Alejandro ya no quedaban matices, ni dudas.

Todo tenía un sentido perfecto e inquietante.

Matteo y Raffael no eran historiadores que investigaban el patrimonio de la ciudad, eran saqueadores de tumbas, ladrones que tenían como objetivo el dinero manchado de sangre de la familia García López.

El oro que el estafador sin nombre había extorsionado a sus antepasados moribundos en 1805 clamaba literalmente por él.

Era su derecho de nacimiento. Y esos dos extranjeros se interponían entre él y su destino.

Hablarán, se juró a sí mismo mientras entrecerraba los ojos para expulsar el sudor que le caía a los ojos y le escocía. Estarán de rodillas ante mí, mirando este polvoriento suelo del taller y dibujándome cada centímetro de las cuatro puertas restantes. Lo saben. Sé que lo saben.

Con cada metro que se acercaba al taller, se hundía más profundamente en este frenesí.

Se imaginaba cómo derribaría la puerta, cómo la sonrisa autosatisfecha desaparecería de los rostros de ambos tan pronto como vieran que no se había dejado engañar.

Ya no sentía miedo por las sirenas, ni miedo a las consecuencias.

El arma le otorgaba un aura intocable. Ya no era el descendiente empobrecido al que las autoridades ignoraban.

Era el vengador de sus antepasados. Era la ley de 1804 que había regresado para reclamar lo que le correspondía.

En el taller, el aire era espeso y viciado.

La luz del día intensa que irrumpía por las ventanas polvorientas iluminaba implacablemente el caos en la mesa de trabajo.

Matteo estaba sentado con los brazos cruzados ante el monitor, mientras Raffael comparaba las distancias entre las cuatro puertas restantes de la ciudad en un mapa topográfico con un compás.

—Si excluimos el archivo y la Puerta del Camino Real —dijo Raffael sin quitar el compás—, nos quedan tres puntos críticos.

La Puerta del Norte, el Postigo del Sol y la Puerta de la Rambla.

Debemos averiguar cuál de estas puertas ofrecía la mejor ruta de escape para el estafador sin nombre antes de que los soldados derribaran su puerta el 22 de julio.

Matteo no respondió de inmediato. Miraba fijamente el diario digitalizado del charlatán.

—No era de aquí, Raffael. Eso lo hemos determinado hace un momento.

Si vino del norte, más allá de las fronteras de Andalucía, entonces la Puerta del Norte era psicológicamente la conexión más importante para él.

Pero la Rambla… el cauce del río estaba sin vigilancia y ofrecía escondites.

Antes de que Raffael pudiera responder, la pesada puerta de madera del patio se abrió en el callejón. El sonido fue bajo, casi cauteloso, pero en el tenso silencio del taller resultó ser como un redoble de tambor.

Matteo se giró. Raffael dejó caer el compás.

Alejandro entró por la puerta entreabierta del taller.

No irrumpió. No gritó. Sus movimientos eran de una lentitud inquietante y controlada.

Cerró la puerta tras de sí, echó el pesado cerrojo y se giró lentamente hacia los dos amigos.

Su mano derecha no abandonó el bolsillo de la chaqueta; la tela estaba peligrosamente tensa y el contorno del cañón del arma se perfilaba claramente, dirigido hacia el centro de la habitación.

—Se acabaron los cuentos, señores —dijo Alejandro en voz baja.

Su voz ya no temblaba. Era fría, plana y absolutamente decidida.

En su rostro había una sonrisa inquietante y congelada.

—Estuve en el archivo. He visto la piedra.

Habéis pensado que podríais desviarme hacia una pista falsa mientras vosotros os hacíais con el oro.

Pero el juego se ha acabado. Ahora, en este segundo, me vais a decir en cuál de las puertas está el dinero.

Y creedme… esta vez no nos salvará ninguna sirena del mundo.

Matteo levantó las manos lentamente, buscó la mirada de su amigo y sintió que el tiempo de las explicaciones racionales se había agotado definitivamente.

Alejandro aún no había disparado, todavía tenía el arma en el bolsillo, pero el poder que creía sentir lo había hechizado por completo.

Un solo aliento equivocado podía desatar la tormenta.