La lógica de la paranoia

La mañana siguiente se instaló sobre la Calle Ramón y Cajal con un calor andaluz opresivo.

Como Matteo había sospechado, ni uno solo de los transeúntes o empleados del archivo notó que el grabado erosionado en la antigua entrada lateral había desaparecido de repente.

Para los habitantes de Albox, el signo nunca había tenido importancia.

A sus ojos, no era más que una de las mil muescas insignificantes en las fachadas centenarias del casco antiguo, un rasguño en el rostro del tiempo, desatendido y pasado totalmente por alto.

Pero para un hombre, esa piedra era el centro del universo.

Alejandro había escuchado a los dos arqueólogos de nuevo desde las sombras durante la noche.

Había oído el grito repentino de Matteo en el taller, había captado las palabras "Calle Ramón y Cajal" y "archivo".

Había decidido deliberadamente no atacar en la oscuridad.

A plena luz del día, calculó su mente febril, pasaría lo más desapercibido posible en el concurrido casco antiguo.

Un hombre que se desliza por las paredes por la noche con una linterna despierta sospechas; un hombre que parece estar apoyado sin rumbo en un edificio histórico durante el día es simplemente ignorado.

Hacia las once de la mañana, Alejandro entró en la calle. Sus ojos ardían por el insomnio, su mano en el bolsillo de la chaqueta aferraba nerviosamente el mango frío de la pistola.

Al pararse frente a la maciza construcción de piedra del archivo, comenzó a registrar metódicamente, pero con mirada acechante, toda la zona de entrada.

Escaneó los alféizares de las ventanas, las esquinas de los cimientos y, finalmente, el pesado dintel barroco de la antigua entrada lateral.

Sus ojos escanearon cada milímetro de la piedra caliza gris.

Miró fijamente la clave. Pero ni siquiera notó el mortero fresco.

Matteo había realizado su trabajo a la perfección durante la noche.

Al fin y al cabo, era un restaurador profesional; era su trabajo diario recrear o corregir las huellas del tiempo de forma histórica.

Había mezclado el mortero tan magistralmente con el polvo circundante y la estructura de superficie rugosa de la piedra de doscientos años de antigüedad que el lugar reparado era absolutamente invisible para un ojo inexperto.

Para Alejandro, allí arriba solo había una superficie de piedra desnuda, plana y marcada por la edad.

No había ninguna serpiente. No había ninguna llave. No había absolutamente nada.

Pasaron las horas. Alejandro cruzó la calle varias veces, fingiendo teclear en su teléfono, y regresaba una y otra vez al portal. Examinó las juntas con las uñas, miró detrás de la hiedra marchita y registró el suelo. Nada. La piedra permanecía muda.

Poco a poco, la frenética expectación en su cabeza dio paso a una realización fría y cortante. Su respiración se calmó y, en sus mejillas hundidas, se dibujó una mueca amarga y llena de odio.

Me han engañado, pensó, y los engranajes de su paranoia encajaron con una precisión inquietante.

En la lógica retorcida de Alejandro, ya no existían las coincidencias.

Llegó a la conclusión inamovible: los dos querían desviarlo intencionadamente.

Sabían en el taller que él acechaba fuera en la oscuridad.

Habían escenificado la disputa y el descubrimiento repentino del archivo solo para alejarlo de la pista real.

Querían que desperdiciara su tiempo registrando un edificio administrativo vacío mientras ellos se acercaban tranquilamente al verdadero escondite.

Alejandro se separó de la pared y dio la espalda al archivo. Si el archivo era una cortina de humo, entonces, por inferencia, la teoría original de ambos era la correcta: el oro estaba en una de las otras cuatro puertas de la ciudad. Y Matteo y Raffael ya sabían exactamente en cuál.

No podía quitarles el ojo de encima ni un segundo más. Cada movimiento que hicieran a partir de ahora lo llevaría directamente al verdadero tesoro del Dr. Castillo.