La cifra del charlatán

La noche sobre Albox se había vuelto profunda y despiadadamente negra.

El lejano aullido de la sirena se había desvanecido hace mucho tiempo, y en el pequeño taller volvía a reinar el habitual silencio opresivo.

El único sonido era el zumbido suave y monótono del ventilador del portátil y el golpeteo rítmico del vaso de coñac de Raffael, que golpeaba pensativo contra el borde de la mesa.

La adrenalina del casi asalto de Alejandro todavía afectaba a ambos, pero el agotamiento dio paso a una nueva obstinación, casi desesperada.

Matteo se había tapado la cara con las manos, con los codos apoyados sobre la mesa. Los mapas impresos de las cinco puertas de la ciudad yacían ante él como una ecuación matemática irresoluble.

—Estamos dando vueltas en círculos, Raffael —murmuró Matteo, y su voz sonaba apagada por el polvo y el cansancio de los últimos días—.

Intentamos descifrar aquí una obra maestra de la criminalística de 1805 con pura lógica moderna.

Pero sin registros precisos, es prácticamente imposible.

La lógica pura por sí sola simplemente no es suficiente porque ni siquiera sabemos cómo funcionaba ese médico en aquel entonces.

¿Era un matemático frío? ¿Era un cobarde paranoico que enterró el oro en el primer agujero de barro que encontró?

¿O era un estratega genial que nos llevaba tres pasos de ventaja? Si al menos tuviéramos un nombre real…

Raffael dio un pequeño sorbo a su vaso, sintió el ardor cálido en su garganta y negó con la cabeza.

—Ni una oportunidad. He registrado los archivos judiciales de la provincia tres veces.

El tipo no aparece nombrado en ninguna parte en los documentos oficiales de la Corona.

Siempre le llaman solo «el estafador», «el charlatán» o «el médico fraudulento».

Probablemente permaneció en silencio como una tumba durante su detención para proteger a sus cómplices o su verdadero origen.

Y murió en el calabozo antes de que el verdugo pudiera arrancarle el nombre real de la garganta.

Matteo miró frustrado la pantalla de su portátil, donde estaban abiertas las fotografías macro de alta resolución del libro de confesiones y de las pocas páginas del diario del médico que habían incautado en el sótano de la Parcela 42.

Se desplazó lentamente por las páginas de pergamino amarillentas y digitalizadas.

La caligrafía latina y enrevesada del estafador parecía un muro insuperable.

De repente, Matteo se detuvo a mitad del movimiento. Sus ojos se estrecharon. Se inclinó tanto hacia la pantalla que su nariz casi tocó el cristal.

—Espera un momento… —susurró Matteo.

Raffael, que estaba a punto de servirse más, se detuvo. —¿Qué pasa? ¿Has encontrado una falta de ortografía?

—Raffael, ven aquí. Mira. Aquí, en el diario del médico. Justo abajo, en el margen de las recetas para el elixir de opio —Matteo golpeaba con el dedo índice con fuerza contra la pantalla.

—¿Qué? —preguntó Raffael, dejó la botella y se puso detrás del hombro de Matteo. Entornó los ojos y miró el lugar que Matteo había marcado.

—Mira eso —instó Matteo e hizo zoom al máximo en el documento con un movimiento rápido de los dedos.

En el margen inferior de la página, casi escondido en la sombra del flujo de tinta desvanecida, había un pequeño gráfico dibujado a mano.

No era escritura. Era una especie de símbolo.

Consistía en un círculo preciso, en cuyo centro se podía ver una vara vertical estilizada, alrededor de la cual se enroscaban dos serpientes, similar al clásico bastón de Esculapio de los médicos.

Pero el detalle decisivo e inquietante era: las cabezas de las dos serpientes no terminaban en lenguas, sino que estaban formadas como dos paletones de llave estilizados y puntiagudos, mientras que la vara en sí parecía una vieja llave de puerta forjada.

Además, sobre el círculo había dibujado un diminuto triángulo invertido.

—Esto aparece aquí una y otra vez —constató Matteo y se desplazó febrilmente por las otras páginas—. Aquí… en el interior de la cubierta. Y aquí, muy discretamente al final del texto de la confesión. Es como una firma. ¿Un sello o algo parecido?

Raffael lo examinó con mucho cuidado. Se acarició la barbilla pensativo, su cansancio había desaparecido.

—Eso definitivamente puede haber sido una especie de sello.

O al menos una especie de señal de reconocimiento secreta.

En el siglo XIX, sociedades secretas, círculos de alquimistas ilegales o precisamente bandas de estafadores de alto nivel usaban tales cifras para señalizar a sus cómplices en otras ciudades: «Estuve aquí, este es mi trabajo».

En cualquier caso, no es un símbolo médico normal.

Las serpientes son llaves… eso es una manipulación consciente.

—Correcto —coincidió Matteo con voz ronca. Una sensación extraña y fría le subió por la nuca. Miró fijamente el símbolo y, en su cerebro, las sinapsis comenzaron a dispararse a velocidad vertiginosa—. Y lo peor es, Raffael… que me resulta jodidamente familiar.

Raffael lo miró asombrado. —¿Familiar? ¿De dónde vas a conocer un sello de charlatán de hace doscientos años, Matteo?

—¡Solo que no puedo decirte de dónde! —exclamó Matteo, saltó de su silla y comenzó a caminar de arriba abajo con excitación por el estrecho taller.

Se tiraba de los pelos—. ¡No lo sé! Pero mi memoria visual rara vez me engaña.

He visto este signo específico, este bastón llave con las serpientes llave, en algún lugar antes.

Y no en un polvoriento archivo en Almería.

Fue aquí. En algún lugar de la región. En el mundo real.

Raffael miró de Matteo a la pantalla, donde el símbolo del falso médico brillaba como un ojo burlón en la oscuridad.

No era un simple adorno. Era la marca personal de un hombre que hace doscientos años había llevado a toda una ciudad a la ruina.

Y en algún lugar de las calles de Albox, oculto en una vieja fachada, una fuente o quizás en una de las cinco puertas mismas, el equivalente en piedra de este sello esperaba ser descubierto.