En el punto de mira de la obsesión

La luz parpadeante de la lámpara del taller proyectaba sombras largas e inquietas sobre las paredes encaladas.

Matteo y Raffael estaban tan inmersos en el cuello de botella logístico de las cinco puertas de la ciudad y el plazo de las 96 horas, que no notaron el cambio de atmósfera en el callejón de fuera.

Era ese tipo de silencio que en Andalucía suele preceder a una fuerte tormenta.

—Si tuvo cuatro días —murmuró Raffael, señalando el plano—, entonces la puerta de la Rambla era la opción más lógica. El terreno allí era confuso, el suelo blando…

Un chasquido repentino y seco hizo que ambos hombres se quedaran paralizados a mitad de frase. Era el sonido inequívoco de una pistola cargada.

—No se muevan ni un milímetro —cortó una voz ronca, temblorosa y peligrosamente baja.

De la profunda sombra de la entrada sin iluminar del taller apareció Alejandro García López.

Su estado había empeorado drásticamente.

Su ropa estaba desgarrada, su rostro hundido y marcado por ojos rodeados de sombras oscuras.

En su mano derecha sostenía una vieja pistola del ejército, pero visiblemente funcional, que apuntaba rígidamente al pecho de Matteo.

Sus dedos se crispaban alrededor de la empuñadura por la tensión.

—Alejandro… —comenzó Matteo, levantando las manos lentamente mientras intentaba mantener la voz lo más tranquila posible—. Guarde el arma. Está cometiendo un error enorme.

—¡Cállate! —gritó Alejandro, y un destello salvaje, casi irreal, brilló en sus ojos.

Respiraba de forma superficial y rápida—.

¿De verdad creéis que soy idiota? Os he estado observando.

Vi cómo llamasteis al equipo de recuperación oficial al túnel este mediodía.

¡Hicisteis un gran espectáculo! Recuperar a los muertos, poner a los forenses por delante… ¡Una maniobra de distracción perfecta!

—Eso no fue una maniobra de distracción, Alejandro —replicó Raffael, cuyo corazón martilleaba violentamente contra sus costillas. Fijasó la vista en el cañón del arma—. Allí abajo había niños. Familias emparedadas. Allí no había oro, solo el horror del pasado.

—¡Mentiroso! —siseó Alejandro y dio un paso hacia la mesa, sin bajar el cañón del arma—.

¡Solo queréis dejarme fuera del juego! Habéis encontrado el túnel real.

Sabéis exactamente dónde enterró ese bastardo de médico la herencia de mi familia.

Tenéis los documentos antiguos, tenéis los mapas…

¡y ahora estáis aquí repartiéndoos el pastel!

La profunda obsesión paranoica había carcomido completamente la mente de Alejandro. Para él, era inconcebible que ambos expertos no supieran dónde estaba el tesoro. En su mundo solo existía una verdad: el oro existía, le pertenecía a él, y Matteo y Raffael le ocultaban las coordenadas.

Matteo miró con calma las fotos extendidas de las cinco puertas de la ciudad que yacían justo delante de él sobre la mesa.

Comprendió que cada palabra equivocada en ese momento podía significar una bala.

Alejandro se había vuelto impredecible, un hombre que no tenía nada más que perder porque creía que la historia le debía esa fortuna.

—Mire la mesa, Alejandro —dijo Matteo en voz baja, señalando los documentos con un movimiento mínimo de cabeza—.

Esta es la verdad. Nosotros mismos aún estamos buscando.

El médico escondió el oro en una de las cinco puertas históricas para poder huir.

Aún no sabemos en cuál. Si nos dispara, ese secreto quedará enterrado para siempre con nosotros, y el dinero de los García López permanecerá por toda la eternidad bajo el asfalto de Albox.

Alejandro miró los puntos marcados en el mapa. El argumento lógico chocó con su codicia febril y detuvo los engranajes de su cabeza por un breve momento. El cañón de la pistola bajó unos centímetros, pero su mirada permaneció helada.

—Me lo diréis —susurró Alejandro, y una determinación inquietante se posó sobre sus rasgos—. Recorreremos cada una de estas cinco puertas. Juntos. Y si me mentís… entonces el dinero manchado de sangre de mi familia se asegurará de que esta noche acaben más huesos en los cimientos de esta ciudad.