CAPÍTULO 2 #4

Murphy acababa de dejar mi agua sobre la mesa mientras una vieja jukebox en una esquina empezaba a tocar suavemente música country. Agarré el vaso y apenas había dado el primer sorbo cuando, desde fuera, el profundo rugido de varias Harleys atravesó Main Street.

Casi al mismo tiempo, varias miradas se dirigieron hacia las ventanas y Murphy también levantó brevemente la cabeza.

Movida por la curiosidad, seguí sus miradas y vi cinco motos entrando en el aparcamiento frente al diner.

Mi corazón dio un pequeño salto completamente innecesario cuando el primer motorista se quitó el casco.

Genial. Mierda. Tenía que ser él.

Era el hombre que aquella misma mañana casi había tenido un accidente porque, por lo visto, había prestado más atención a mi culo que a la carretera.

Se bajó de la Harley como si aquella pesada máquina no fuera más que una extensión de su propio cuerpo, colgó el casco del manillar y se pasó una mano por el pelo oscuro.

Ahora que podía observarlo por primera vez de cerca y, sobre todo, con calma, parecía todavía más grande e imponente que aquella mañana.

El chaleco de cuero se tensaba sobre sus anchos hombros y, bajo las mangas cortas de su camiseta negra, aparecían unos brazos fuertes cubiertos casi por completo de tatuajes. Adornos negros, palabras y distintos motivos se fundían unos con otros hasta desaparecer bajo la tela.

Cuando poco después abrió la puerta del diner, mi mirada descendió por voluntad propia hacia sus manos.

Grandes, ásperas y jodidamente masculinas.

Llevaba pesados anillos de plata en varios dedos que parecían formar parte de él con la misma naturalidad que el chaleco sobre sus hombros.

Una fina cicatriz clara le cruzaba el dorso de una mano y, cuando giró ligeramente la cabeza, descubrí otra en la mandíbula, medio oculta bajo la sombra oscura de su barba.

¡Joder!

De cerca, aquel hombre resultaba todavía mucho más peligroso para mi firme propósito de dedicarme exclusivamente a mí misma y a mi nuevo café en Black Ridge de lo que había imaginado.

No parecía uno de esos tipos perfectamente pulidos que se machacaban en el gimnasio y después pasaban más tiempo delante del espejo que yo.

En él no había nada que pareciera preparado para impresionar.

Los tatuajes, las cicatrices, incluso la forma brusca en que se movía parecían pertenecer a una vida sobre la que probablemente sería mejor no saber demasiado.

Sobre todo, sus cicatrices despertaban mi curiosidad.

De alguna manera, tenía la sensación de que cada una contaba su propia historia y que ninguna de ellas se parecía ni remotamente a un maldito cuento de Disney.

Como si hubiera notado mi mirada curiosa, levantó de repente la cabeza y sus ojos azul cristalino encontraron los míos.

Esa mirada...

¡Madre mía!

No era descarada ni insolente.

En realidad, no hacía nada más que mirarme y, aun así, tuve inmediatamente la sensación de tener toda su atención. Sus ojos permanecieron fijos en mí, tranquilos, atentos, evaluándome como si estuviera intentando averiguar quién era y qué demonios hacía en su pueblo.

Y, para mi propia sorpresa, no aparté la mirada.

¡Oh, mierda!

Aquel motero tenía algo que me atraía de una manera bastante inquietante.

Por supuesto que estaba bueno.

¡Jodidamente bueno!

Pero no era solo su aspecto lo que de repente aceleraba mi pulso.

Era aquella mezcla de arrogancia, seguridad en sí mismo y peligro latente lo que lo hacía tan fascinante.

Mi mirada descendió involuntariamente hasta el parche de PRESIDENT sobre su ancho pecho.

Oh, sí...

Definitivamente, aquel hombre era de esa clase de tipos de los que el sentido común te gritaba que te mantuvieras bien lejos, mientras que el resto de tu cuerpo parecía tener ideas completamente distintas.

Detrás de él entraron otros cuatro hombres con chalecos de cuero.

Hablaban entre ellos y se movían por el local con una naturalidad que dejaba claro que allí no eran precisamente desconocidos. Algunos clientes los miraron, otros los saludaron brevemente, pero ninguno de los hombres pareció prestar demasiada atención al interés que despertaban.

El presidente, en cambio, seguía mirándome.

Cuanto más tiempo me retenían sus ojos azul cristalino, más calor sentía y aquel cosquilleo traicionero en mi vientre no ayudaba precisamente.

¡Oh, joder!

Aquel hombre tenía un efecto sobre mí que no me convenía en absoluto.

Desde luego, no había elegido Black Ridge para dejar que un presidente de un club de moteros, tatuado hasta las cejas, me alterara pocas horas después de mi llegada.

Y, aun así, volví a pensar en cómo me había mirado aquella mañana frente al café.

Aunque mirado probablemente no fuera la palabra adecuada.

¡El tipo se había quedado mirando mi culo!

Con tanta atención que casi había estampado su Harley contra un Ford.

Solo recordarlo hizo que las comisuras de mis labios empezaran a curvarse lentamente hacia arriba.

Ya veremos...

No sabía prácticamente nada de aquel presidente. Solo que tenía un aspecto jodidamente peligroso y que mi cuerpo reaccionaba ante él de una manera en la que prefería no pensar demasiado.

Pero había algo que sí sabía con absoluta certeza:

Si el señor Presidente creía que podía seguir mirándome con semejante descaro y salirse con la suya, estaba muy equivocado.

Porque no pensaba ponérselo tan fácil...