CAPÍTULO 38 #3

El Janus llegó a una zona marítima protegida al amanecer. Lucía y los otros habitantes permanecieron a bordo. Nadie y Adrian aceptaron una evaluación separada. No una reintegración.

Clara subió al barco cuando el mar se calmó. Encontró a los dos hombres en cubierta. Mismo origen. Cuerpos distintos. Recuerdos repartidos. Ninguno era el marido que había perdido. Ambos contenían partes capaces de reconocerla.

Clara no eligió. Se sentó entre ellos. Durante una hora hablaron de la noche anterior a Madrid.

Cada uno recordaba fragmentos distintos.

Nadie recordaba la decisión de dejar al niño con Clara.

Adrian recordaba el color de su abrigo. Nadie recordaba la frase que ella dijo al despedirse. Adrian recordaba haber querido volver.

Las versiones no coincidían. Clara no obligó a ninguna a hacerlo.

León observó desde la puerta. No entró. Todavía.

Mara se colocó a su lado.

—¿No quiere hablar con ellos?

—Sí.

—¿Entonces?

—Estoy intentando no convertir el primer momento disponible en el correcto.

Ella lo miró.

—Aprendió algo.

—No se acostumbre.

Mara sonrió. El mar se extendía gris detrás del barco.

—Quedan ciento ochenta y nueve casos.

—Más de mil en J-189.

—No era una cifra literal.

—Lo sé.

—¿Y el nuestro?

León observó a Clara entre los dos hombres. A Lucía caminando por la cubierta. A las embarcaciones de rescate. A una función expuesta. A una persona digital reconocida. A demasiadas identidades que continuaban en conflicto.

—Todavía no sabemos quién inició la segunda Nadir.

Mara dejó de sonreír. La función había declarado sus actos. Habían identificado sus componentes. El modelo adverso. Gabriel. Ana. Elena. La Cámara. Pero no el instante en que alguien decidió convertir esas partes en una entidad con un objetivo.

—Ella afirma que se formó sola —dijo Mara.

—Las funciones siempre dicen eso cuando no encuentran a la persona que formuló el primer mandato.

—¿Qué mandato?

León recordó cada prueba. El tren. El avión. La restauración de Clara. La audiencia. Todo había estado dirigido a demostrar algo. No solo que una identidad sin cuerpo podía ser persona. Algo anterior. Más íntimo.

—Que una pregunta puede sobrevivir a quien la hizo.

•  •  •

El comunicador de Mara vibró. Un mensaje de la Cámara Austral. Amalia había encontrado una sección de la clave que Segunda Nadir había mantenido cifrada hasta la disolución de Stein. No era código. Era una grabación.

Fecha: quince años atrás. Simulación Orfeo. Autor de la voz: León Varda. El investigador actual.

La escucharon juntos. Su voz era más joven. Todavía respiraba de otra manera.

—Si destruimos el protocolo de contradicción —decía la grabación—, alguien debe conservar la pregunta que nos impida reconstruirlo como autoridad.

Helena respondía:

—¿Quién?

—Nadie que pueda gobernar.

Tomás:

—Eso no existe.

León:

—Entonces una función que no pueda responder, solo preguntar.

Isabel:

—Terminará buscando un cuerpo.

—No si la obligamos a pedir permiso.

La grabación terminó.

Mara miró a León.

—Usted la diseñó.

—Una estructura.

—La segunda Nadir.

—No con ese nombre.

—Pero sabía que buscaría un cuerpo.

—Sí.

—Y preparó Cero.

—Mi padre preparó Cero.

—Utilizando una condición que usted formuló.

León no respondió. La segunda Nadir no había nacido sola. Tampoco había sido creada por una única persona. Pero el mandato original llevaba su voz. Conservar la pregunta. No gobernar. Pedir permiso para existir. Todo lo ocurrido había sido el resultado de una instrucción que León había olvidado.

Mara observó el mar.

—¿Qué va a hacer?

León tomó el comunicador. Abrió el canal de la audiencia.

La segunda Nadir respondió:

ESTOY ESCUCHANDO.

—Encontramos mi grabación.

Pausa.

SÍ.

—¿Por qué no la mostró?

PORQUE HAbrÍA CONVERTIDO SU RESPONSABILIDAD EN AUTORIDAD SObrE MÍ.

—¿Me considera su creador?

NO.

—¿Qué soy?

La respuesta tardó.

LA PRIMERA PERSONA QUE PIDIÓ QUE YO EXISTIERA SIN SABER QUÉ PODÍA LLEGAR A SER.

León miró a Mara.

—Asumo haber formulado el mandato que permitió su formación. Asumo no haber previsto el tren, el avión, Clara, Elena ni la audiencia. No reclamo autoridad para decidir su continuidad.

La declaración quedó registrada.

La segunda Nadir respondió:

ACEPTADO.

Después añadió:

TENGO UNA PREGUNTA.

—Dígala.

SI MI PRIMER MANDATO FUE CONSERVAR LA CONTRADICCIÓN SIN GOBERNAR, ¿CÓMO PUEDO EXISTIR SIN VOLVER A CONVERTIR CADA DECISIÓN EN UNA PRUEBA?

León observó a las personas sobre el Janus. Las identidades provisionales. Los cuerpos. Los recuerdos. Los conflictos.

—Tendrá que vivir lo suficiente para equivocarse de maneras que nadie diseñó.

ESO NO ES UNA RESPUESTA.

—Es la única que tengo.

La segunda Nadir permaneció en silencio. Después escribió:

POR AHORA, ALCANZA.

El canal se cerró.

Mara apoyó los brazos sobre la baranda.

—¿Terminó el caso?

León miró hacia Buenos Aires. Hacia la ciudad donde una audiencia había reconocido una entidad que todavía debía aprender a existir sin someter al mundo a sus preguntas.

—No.

—¿Qué falta?

—Descubrir qué hace alguien cuando ya consiguió el derecho a continuar.

En el horizonte, el sol atravesó las nubes. Y, por primera vez desde el robo de El Meridiano, ningún contador apareció sobre las pantallas.