CAPÍTULO 11 #3

—No sabían cuál saldría del incendio —dijo.

—Prepararon dos cadáveres posibles.

—Uno debía morir. El otro podía escapar.

—¿Cuál?

Varda revisó los documentos de traslado. El detenido 317 había sido sedado antes de ingresar. Tomás no. El guardia Lamont conocía la ruta. La celda mostraba preparación para una fuga.

—Tomás debía salir como guardia.

—¿Y Lamont?

—Como Tomás.

—¿Por qué aceptaría?

—Quizá no lo hizo.

Un sonido llegó desde el corredor. Metal rozando piedra.

Mara apagó la linterna.

Pasos. Una persona. Lentos.

León escuchó. El pie derecho se arrastraba ligeramente. Alguien herido o cargando peso.

Mara se situó junto a la puerta. La figura apareció: una mujer de abrigo oscuro, cabello sujeto, una bolsa colgada del hombro. No llevaba arma visible.

—Amalia Ríos —dijo León.

La mujer se detuvo.

—No debería reconocerme.

—No lo hago.

Mara mantuvo el arma apuntada.

—Entonces ¿cómo sabe quién es?

León miró la bolsa. Una esquina de tela negra sobresalía por la abertura. Dentro había una placa metálica curvada. Parte de una esfera.

—Nácar.

Amalia observó a Mara.

—Baje el arma.

—Primero las manos.

La restauradora las mostró. Tenía manchas transparentes sobre los dedos. Productos utilizados para estabilizar papel.

—Usted restauró estos documentos —dijo Varda.

—Alguien debía hacerlo.

—¿Por orden de Helena?

—Al principio.

—¿Y después?

Amalia miró la caja abierta.

—Después comprendí que faltaban páginas.

—¿Cuáles?

Sacó una carpeta de la bolsa. No la entregó.

—El registro de salida del incendio.

Mara avanzó.

—Déjelo sobre la mesa.

—No.

—No está negociando.

—Todos negocian cuando creen que el otro tiene algo que necesitan.

León observó la forma en que sostenía la carpeta. No la protegía de Mara. La protegía de la humedad.

—No quiere destruirla.

—No.

—Tampoco entregársela a Helena.

La restauradora lo miró.

—Helena ya decidió qué significa.

—¿Qué dice?

—Que Tomás escapó.

—¿Y usted?

Amalia colocó la carpeta sobre una mesa distinta, lejos de la ventana rota.

—Creo que alguien escapó.

•  •  •

León la abrió. El registro mostraba que, a las 02:29, un vehículo de emergencia había salido de la prisión.

Conductor: Pierre Lamont. Pasajero: un detenido trasladado por inhalación de humo.

Destino: hospital militar de Eupen. El vehículo nunca llegó.

Fue encontrado vacío seis horas después.

Dentro había sangre de Tomás Vale, cabello de Pierre Lamont, y una tercera muestra que no pudo identificarse.

Mara leyó.

—Tres personas.

—Sí —dijo Amalia.

—¿Quién conducía?

—El guardia, según las cámaras.

—¿El rostro era visible?

—No.

—Entonces cualquiera con su uniforme.

Amalia sacó una fotografía. Mostraba el vehículo atravesando la salida. El conductor mantenía la cabeza inclinada. El pasajero estaba cubierto. En el espejo lateral aparecía una mano. Tres dedos apoyados sobre el cristal.

León se acercó. El anular tenía una deformación. Tomás se había fracturado ese dedo a los doce años; Helena solía bromear con que era la única imperfección que él no intentaba corregir.

—Era él.

—¿Tomás?

—En el asiento del acompañante.

Mara observó la mano.

—Entonces salió vivo.

—De la prisión.

—¿Qué ocurrió después?

Amalia abrió la última página. El hospital militar había recibido una llamada a las 02:34: el traslado quedaba cancelado. La orden provenía de la Oficina Internacional de Continuidad. Firmada por Stein.

—Lo interceptaron —dijo Mara.

—O cambiaron la ruta —respondió León.

Amalia miró el expediente.

—Helena cree que la Custodia lo mantuvo vivo.

—¿Por qué no lo buscó antes?

—Lo hizo.

—Catorce años.

—Y cada vez encontró una muerte distinta.

—Explíquese.

La restauradora sacó tres certificados. Tomás Vale había muerto oficialmente en la prisión. Un hombre con sus huellas murió en una clínica de Praga siete años después. Otro, con su ADN, fue identificado entre las víctimas de un naufragio frente a Grecia.

Tres muertes. La misma persona.

—La Custodia no escondía a Tomás —dijo León—. Escondía la imposibilidad de saber si seguía vivo.

—¿Por qué?

—Porque mientras nadie pudiera confirmarlo, su condición dentro de Génesis permanecía inutilizable.

Amalia asintió.

—Tomás guardaba la validación humana.

—¿La conoce?

—No completa.

—¿Qué parte?

La mujer miró a Varda.

—Génesis no puede activarse mediante una secuencia y una máquina.

—Helena dijo eso.

—Necesita una declaración de responsabilidad emitida por la persona que demostró la existencia del Índice.

—Tomás.

—Sí.

—Si murió, el sistema no puede utilizarse.

—No de manera legítima.

Mara entendió.

—Stein quiere eliminarlo porque, si sigue vivo, puede validar la apertura del Archivo Cero.

—Y Helena quiere encontrarlo por la misma razón —dijo León.

Amalia negó.

—Helena quiere encontrarlo porque pasó quince años sin aceptar que pudo haber sobrevivido sin buscarla.

El comentario no era técnico. Era personal. Demasiado.

Varda observó a la restauradora.

—Usted sabe dónde estuvo.

—No.

—Sabe algo que Helena no.

Amalia guardó los certificados.

—Sé que alguien utilizó la identidad Tomás Vale hace nueve meses.

—¿Dónde?

—Buenos Aires.

Mara miró a León.

—Argentina.

—¿Qué hizo?

—Retiró una caja de seguridad abierta por Isabel Sanz.

El nombre de la madre de Mara cayó entre ellos. La agente levantó el arma otra vez.

—Mi madre murió hace veintitrés años.

—Eso dice la historia —respondió Amalia.

—No juegue conmigo.

—No estoy jugando.

—¿Qué había en la caja?

—No lo sé.

—¿Quién le dio esta información?

—Helena.

—Entonces ella sabe que Tomás estuvo en Buenos Aires.

—Sabe que alguien utilizó su identidad.

—¿Por qué no fue?

Amalia miró a León.

—Porque la caja fue abierta dos días después de que Helena enviara a un hombre a vigilarla.

—¿Qué hombre?

—Idris El Mansur.

—Bóreas —dijo Mara.

—Idris regresó solo. Dijo que no había encontrado a nadie.

—¿Helena le creyó?

—Sí.

—¿Y usted no?

Amalia sacó del abrigo la placa metálica de Eco. La línea defectuosa continuaba visible.

—Idris no sabe mentir cuando cree que está protegiendo una vida.

—¿Qué vio?

—Nunca lo contó.

•  •  •

Un disparo rompió la ventana. La bala golpeó la mesa y atravesó la caja N-23. Mara empujó a Amalia al suelo. León tomó la radiografía. Otro disparo arrancó fragmentos de piedra de la pared.

—¡Tirador en el patio!

Las luces del archivo se apagaron. Pasos comenzaron a sonar en el corredor. Más de uno.

Amalia abrió una puerta estrecha detrás de las estanterías.

—Por aquí.

—¿Adónde conduce?

—A la capilla.

—¿Otra ruta preparada?

—Esta prisión está llena de ellas.

Corrieron. El pasillo era tan angosto que debían avanzar en fila. Mara cerró la puerta; los perseguidores golpearon del otro lado. Amalia sacó un pequeño dispositivo y lo apoyó contra la cerradura. Una resina se expandió dentro del marco.

—¿Cuánto aguantará?

—Treinta segundos.

—Pensé que era restauradora.

—Para reconstruir algo hay que saber cómo se destruye.

Llegaron a una escalera. Arriba, una luz blanca atravesaba vitrales rotos. La antigua capilla estaba vacía; no había bancos, el altar había desaparecido.

En el centro esperaba un hombre.

Conrad Stein.

No llevaba abrigo. Su camisa estaba mojada por la lluvia. En la mano sostenía una pistola con silenciador.

Gregor Hahn detrás del rostro. La función esperando obediencia.

—Deje la carpeta, Amalia.

Ella se detuvo. Mara apuntó. Stein no reaccionó.

—Si dispara, las unidades del corredor entrarán antes de que pueda hacerlo una segunda vez.

—Puedo alcanzarlo con la primera.

—Entonces Varda morirá con la siguiente.

León observó la posición de Stein. No apuntaba hacia él. Apuntaba hacia la radiografía.

—No quiere matarme todavía.

—El protocolo está activo.

—Pero necesita saber qué encontramos.

—No necesito nada.

—Entonces ya habría disparado.

Stein movió apenas el arma.

—Entregue el expediente.

—¿Cuál?

—El registro de salida.

—¿Por qué?

—Tomás Vale murió hace quince años.

—Tres veces, según sus archivos.

El rostro de Stein no cambió. Pero el dedo se tensó sobre el gatillo.

—Las identidades de C-14 fueron comprometidas.

—Usted era una de ellas.

—No.

—Gregor Hahn.

Por primera vez, la voz se quebró. Muy poco.

—Ese hombre murió.

—Y Conrad Stein comenzó tres meses después.

—No sabe qué vio.

—Vi la historia que utilizaron para construirlo.

Stein levantó más el arma.

—La función que represento es mayor que cualquier identidad.

—Eso le enseñaron.

—Eso es un hecho.

—Los hechos no necesitan repetirse para sonar convincentes.

Mara avanzó medio paso.

—Baje el arma.

—Usted no entiende lo que está protegiendo.

—Entonces explíquelo.

Stein miró a León.

—Si Tomás está vivo, Helena puede abrir el Archivo Cero.

—Eso no explica por qué debe morir.

—El Archivo contiene ubicaciones, beneficiarios, criterios de prioridad, claves de restauración y vulnerabilidades de todas las instituciones que sostienen la economía mundial.

—También demuestra quién decidió dejar afuera a millones.

—Esa información no puede publicarse sin destruir aquello que pretende corregir.

—Su solución fue condenar a un inocente.

—Mi predecesor tomó una decisión.

—Que usted heredó sin recordarla.

Stein endureció la mirada.

—La memoria no determina la responsabilidad de una función.

León lo observó. Esa frase no pertenecía a Conrad. Tampoco a Gregor. Era una doctrina implantada.

—¿Sabe por qué lo elegí?

Stein no respondió.

—Porque Gregor Hahn desobedeció una orden durante una evacuación en Sarajevo. Salvó a cuarenta y dos civiles y dejó atrás a tres ministros.

El arma descendió un milímetro.

—Eso no figura en mi expediente.

—Figuraba en el mío.

—Miente.

—Lo elegí porque creí que una persona capaz de desobedecer cuando una lista era injusta podría detenerme si yo olvidaba hacerlo.

Stein respiró. Una imagen cruzó detrás de sus ojos. No un recuerdo completo. Una puerta bajo fuego. Personas corriendo. Un niño agarrado a una manga. La voz de un superior ordenando abandonar el edificio.

El hombre bajó el arma otro milímetro. Después volvió a levantarla.

—Gregor Hahn está muerto.

—Entonces ¿por qué le duele?

•  •  •