Capítulo 23

El aire acondicionado de mi despacho estaba ajustado a dieciocho grados, pero sentía como si una cuerda invisible tirara del cuello de mi camisa. El café de mi taza ya estaba frío, y los informes de ingeniería que tenía sobre la mesa no eran más que garabatos sin sentido.

Mi mente era un campo minado. Hacía días que había echado a María Rita, y la falta de noticias sobre su paradero me estaba devorando vivo.

El plan perfecto y lógico de apartarla de mi vida se estaba desmoronando bajo el peso de la incertidumbre.

¿Dónde estaba? ¿Por qué no había intentado sacar dinero, usar su nombre, vender su propia historia a los periódicos sensacionalistas?

El seco chasquido de la puerta de cristal al abrirse me sacó de mi letargo.

El doctor Ferraz, el abogado jefe de mi empresa y de mi familia, entró en la sala. No lucía su habitual actitud relajada. Caminaba con pasos pesados, con la frente surcada por profundas arrugas, y sujetaba un maletín de cuero negro con excesiva fuerza.

—Eduardo —comenzó Ferraz, cerrando la puerta y asegurándose de que estuviéramos completamente solos—. Tenemos un problema. Un giro monumental en la investigación.

Me enderecé en la silla y mis músculos se tensaron al instante. El corazón, ese miserable traidor, dio un vuelco en mi pecho ante la esperanza de tener por fin noticias de ella.

—¿La ha encontrado la policía? —Mi voz sonó ronca, casi entrecortada—. ¿La han detenido, Ferraz? ¿Ha salido la orden de detención?

Ferraz se detuvo frente a mi mesa, apoyó ambas manos sobre el cristal y negó con la cabeza.

—La policía no ha tenido que encontrarla, Eduardo. Ella ha ido a buscarlos.

Parpadeé, completamente atónito.

—¿Qué? ¿Cómo que fue a buscarlos?

—María Rita se presentó esta mañana en la comisaría.

Entró por la puerta principal, con la cabeza bien alta, pasando por el pasillo de los periodistas, y prestó declaración oficial ante el inspector Carvalho.

Y lo peor: no solo no la detuvieron, sino que su declaración ha frenado el avance de la investigación.

Carvalho admitió que, por el momento, no tiene base legal para solicitar que se decrete su prisión preventiva.

La sorpresa me dejó sin aliento.

Una estafadora, una asesina a sangre fría que sabe que está acorralada, no entra por la puerta principal de una comisaría. Huye, intenta llegar a un acuerdo, pero María Rita se había enfrentado de frente al sistema.

—Eso es imposible —susurré, levantándome de la silla—. Carvalho es un veterano curtido. ¿Cómo permitió que una chica sin estudios desmontara su versión de los hechos? ¿Confesó algo?

—María Rita ya no es solo «una chica», Eduardo, y no estaba sola. —Ferraz abrió el maletín y sacó una fotografía impresa de una web de noticias, lanzándomela—. Su esposa estaba en muy buena compañía.

Miré la foto.

La imagen mostraba a María Rita subiendo las escaleras de la comisaría.

Tenía el rostro un poco más pálido, la postura tensa, pero la barbilla erguida.

Mi mujer no parecía la chica encogida bajo la lluvia de aquella madrugada.

Sin embargo, lo que me heló la sangre no fue ella, sino el hombre que caminaba delante de ella, con el brazo extendido en un gesto de protección absoluta frente a las cámaras.

Un hombre alto, con traje oscuro y una mirada aguda como la de un depredador.

—¿Quién demonios es ese? —exigí, señalando la foto con el dedo tembloroso.

—Henrique —suspiró Ferraz, pronunciando el nombre con un tono que denotaba una mezcla de profesionalidad, respeto y renuencia—.

Uno de los mejores abogados penalistas que ha tenido este país.

Se labró una reputación temible en Curitiba y, hace unos años, se trasladó a São Paulo, donde está arrasando con la competencia.

Ese hombre es un muro, Eduardo. Entró en la sala de Carvalho, desestimó la declaración de Lurdes por «sesgada» y retó a la policía a que demostrara de forma fehaciente el empujón. El tipo hizo trizas la investigación.

Mi mente de empresario empezó a dar vueltas, calculando variables que no tenían el más mínimo sentido. Las piezas del rompecabezas que había montado con tanto odio estaban todas al revés.

—Henrique... —repetí el nombre, paseándome de un lado a otro por la oficina—. Un tipo de ese calibre no atiende a nadie por menos de un millón de reales solo en honorarios iniciales. ¿Cómo se lo está pagando ella? ¿Tenía razón mi madre? ¿Había un cómplice? ¿Tenía dinero escondido todo este tiempo?!

Ferraz negó con la cabeza una vez más, con la mirada apesadumbrada de quien lleva las peores noticias a un general.

—Eso fue lo primero que investigué cuando Carvalho me llamó, Eduardo. Recurrí a mis contactos en su despacho. Henrique no ha recibido ni un solo céntimo de María Rita. La está defendiendo pro bono. Gratis.

Me detuve en medio de la oficina. Reinó el silencio, absoluto e inquietante.

Pro bono.

Mi mente intentó, con todas sus fuerzas, aferrarse a la cruel lógica de mi propio cinismo. Mi coraza de hielo exigía que encontrara una explicación vil para aquello.

—Visibilidad —solté, con una risa seca y sin humor—.

Eso es. Tiene que ser eso. El apellido Vasconcelos es una mina de oro mediática.

Un tiburón de Curitiba quiere consolidar de una vez por todas su nombre en la élite de São Paulo, y ¿qué mejor escenario que defender a la nuera pobre acusada de matar a la matriarca multimillonaria?

Está utilizando la historia de ella para aparecer en las portadas de las revistas y bajo los focos de todo el país.

María Rita no es más que una marioneta en sus manos.

Pronuncié esas palabras en voz alta, necesitando escuchar mi propia convicción para que se convirtiera en realidad.

Si Henrique estaba haciendo eso por vanidad, entonces María Rita seguía siendo el fraude del que la había acusado.

Solo un fraude que tuvo la suerte de encontrar a un abogado mercenario que buscaba fama.

Pero Ferraz me miró con una expresión de lástima que me revolvió el estómago.

—Eduardo… conozco la reputación de Henrique.

Ese hombre no es un simple arribista que necesita escándalos para pagar las facturas.

Él elige con mucho cuidado a quién defiende.

Rechaza a políticos corruptos y a herederos millonarios casi todos los días.

Si ha aceptado este caso, si ha defendido a María Rita de forma gratuita… es porque cree en su inocencia.

El suelo bajo mis zapatos de cuero italiano pareció derrumbarse.

Le di la espalda a Ferraz, apoyando ambas manos en el cristal de la inmensa ventana que daba a la ciudad.

El reflejo de aquel hombre pálido y de mirada atormentada que me devolvía la mirada no era el de un viudo en duelo que exigía justicia.

Era el de un inquisidor que empezaba a darse cuenta de que quizá había quemado a la bruja equivocada.

Si ella es inocente… ¿qué he hecho?

La pregunta brotó en lo más profundo de mi mente, una semilla de terror paralizante que comenzó a echar raíces.

La eché a la calle, la dejé bajo la lluvia, sin abrigo, sin dinero, sin familia…

Si María Rita no era la asesina astuta que mi madre y mi duelo juraron que era, ¿cómo había sobrevivido durante toda aquella semana?

¿Dónde dormía? Y, lo que es peor, ¿cómo se cruzó en el camino de un abogado penalista dispuesto a arriesgar su propia carrera por ella?

—Mantén a los detectives en las calles, Ferraz —ordené, con la voz ahora casi inaudible, arañándome la garganta llena de polvo invisible—. Quiero saberlo todo sobre la relación entre ella y ese Henrique. Averigua dónde vive. Necesito saber cómo llegó hasta él.

—Eduardo, deja que la policía haga su trabajo. Si interfieres ahora, Henrique podría alegar persecución y acoso...

—¡Haz lo que te digo! —grité, golpeando con la mano abierta contra el cristal de la ventana. El estruendo sordo resonó en la sala.

Apoyé la frente contra el cristal frío y cerré los ojos. El escudo de arrogancia que me había mantenido en pie durante la última semana se había resquebrajado. La certeza me había abandonado, dejando solo el pavor insoportable de que el monstruo de la historia no fuera María Rita Vasconcelos.