Capítulo 21

El control siempre ha sido la base sobre la que he erigido el imperio de mi familia.

Durante toda mi vida, me han entrenado para anticiparme a las crisis, manipular el mercado y acallar los problemas incluso antes de que llegaran a los titulares.

Pero aquella mañana, sentado tras mi escritorio en la vigésima planta del edificio Vasconcelos, sentía que el control se me había escapado entre los dedos como arena fina.

Dejé caer la tableta sobre la mesa de cristal con un golpe sordo, frotándome los ojos ardientes de cansancio.

El escándalo por la muerte de Eleonora Vasconcelos exigía hasta la última pizca de influencia y cada millón de reales que poseía para evitar que se convirtiera en el principal circo de los medios nacionales.

Había pasado las últimas cuarenta y ocho horas en interminables reuniones con mi equipo de relaciones públicas y los mejores abogados del país.

Estábamos comprando el silencio de los editores, amenazando a los portales de cotilleos con demandas millonarias por difamación y emitiendo comunicados oficiales vacíos que pedían «respeto por el duelo de la familia».

Sin embargo, los buitres seguían merodeando. El nombre de María Rita se filtraba en foros anónimos. La «misteriosa esposa que desapareció».

Sonó el interfono y contesté por el altavoz.

—Eduardo —la voz del doctor Ferraz sonó metálica y cautelosa al otro lado de la línea—. Acabo de salir de otra reunión con el inspector Carvalho.

—¿Y bien? —pregunté, con la voz ronca y la mandíbula apretada—. ¿Qué novedades hay?

—Nada. Ese es el problema, o la solución, según cómo se mire —suspiró Ferraz—.

El análisis forense de la escalera no es concluyente.

Sí, el ángulo de la caída fue violento, pero sin una cámara de seguridad interna enfocada hacia ese pasillo, no hay forma de demostrar físicamente si hubo un empujón o si tu madre simplemente tropezó con su propio tacón durante una discusión acalorada.

Apreté los puños sobre la mesa, hasta que se me pusieron blancos los nudillos.

—¿Y María Rita?

—Sigue siendo la única y principal sospechosa de la investigación.

La declaración de Lurdes fue contundente sobre el odio que se tenían la una a la otra, y el hecho de que María Rita estuviera cubierta de sangre junto al cadáver juega en su contra.

Pero… Carvalho admitió en privado que, sin una confesión y sin pruebas materiales de agresión, un buen abogado defensor desmontaría este caso en el tribunal en cinco minutos.

La investigación se está estancando, Eduardo.

El silencio reinó en mi despacho.

—¿Y la búsqueda de ella? —pregunté, con la voz que se me quebró un milímetro, delatando la coraza de hielo que intentaba mantener.

—Ni una pista, Eduardo. Es como si se hubiera esfumado. La policía de tráfico y nuestros investigadores privados no han encontrado ni un solo rastro. Ni una sola transacción bancaria, ni uso de ningún documento.

—Sigue buscando, Ferraz. No te pago para que me des callejones sin salida. —Colgué el teléfono bruscamente, cortando la comunicación.

Recosté la cabeza en la silla de cuero y cerré los ojos. El dolor de cabeza que me martilleaba las sienes era insoportable.

La puerta de mi despacho se abrió con un suave clic. El aroma de un perfume francés, dulce, floral y calculado al milímetro, invadió el aire acondicionado incluso antes de que oyera el ruido de los tacones.

Júlia.

Llevaba un vestido negro ceñido, perfectamente ajustado, y lucía una sonrisa comprensiva que parecía haber ensayado ante un espejo.

Se dirigió al pequeño bar que había en la esquina de mi despacho, se sirvió dos dedos de whisky escocés en un vaso de cristal y me lo trajo, rodeando la mesa con la intimidad de quien se sentía dueña del territorio.

—Tienes que relajar los hombros, Eduardo —murmuró, colocando el vaso delante de mí. Sus manos, con las uñas perfectamente esmaltadas, se posaron sobre mis hombros tensos y comenzaron a masajear los músculos agarrotados—. Llevas el mundo a cuestas.

—Mi trabajo es cargar con este mundo, Júlia —respondí secamente, sin tocar el vaso de whisky.

—Lo sé. Siempre has sido el pilar de todos nosotros.

Pero no permitas que la rabia hacia esa mujer acabe con tu salud.

—Se inclinó, acercando la cara a mi oído, destilando el veneno con precisión quirúrgica—.

La policía la encontrará, cariño, y se hará justicia.

Por lo que le hizo a tu madre… y a ti. Nos engañó a todos con esa carita de santita de pueblo.

Las manos de Júlia seguían masajeándome los hombros, pero, en lugar de reconfortarme, su tacto me provocaba una sutil sensación de asfixia.

Escuchaba sus palabras y la lógica que todos a mi alrededor intentaban meterme en la cabeza.

María Rita era una estafadora y la asesina.

Ella era el error que le había costado la vida a mi madre.

Sin embargo, en lo más profundo de mi alma sombría, donde la voz de Júlia no llegaba, reinaba un caos insondable.

Si María Rita era una asesina tan fría y calculadora, ¿por qué mis detectives no encontraban cuentas secretas? ¿Por qué no había huido con joyas o dinero?

La imagen de la noche en que la eché se estrelló contra mi mente con la fuerza de un tren descontrolado.

El vestido claro y rasgado. La sangre manchándole la piel.

Los ojos castaños, antes tan llenos de adoración, desorbitados por un terror primitivo y crudo, mientras las gotas de lluvia le lavaban el rostro.

«¡No tengo adónde ir! ¡Me voy a morir de frío en la calle!».

El eco de su grito resonó en mis oídos.

—¿Eduardo? ¿Me estás escuchando? —preguntó Júlia, interrumpiendo el masaje.

—Sí. Te oigo... —murmuré, apartándome de su tacto y levantándome de la silla.

Me acerqué a la enorme pared acristalada de la oficina. El cielo de São Paulo estaba cargado, cubierto de nubes grises que amenazaban con otra tormenta al atardecer. El viento azotaba los árboles allá abajo y la temperatura había bajado vertiginosamente.

Me crucé los brazos sobre el pecho, con el corazón latiendo a un ritmo desordenado.

¿Dónde estaba ella?

La pregunta empezó a devorarme por dentro.

Ya había pasado más de una semana. La había arrojado a la oscuridad de una metrópolis despiadada, sin abrigo, sin móvil para pedir ayuda y sin un solo céntimo en el bolsillo.

El hombre de negocios que hay en mí decía que ella era lista, que debía de haber encontrado una manera de salir adelante o que tenía cómplices.

Pero el hombre que durmió abrazado a ella y que escuchó los latidos desordenados de su corazón el día de nuestra boda sabía, con una intuición desgarradora, que María Rita no conocía nada más allá de lo que yo le había mostrado.

¿Tendría María frío? ¿Era posible que estuviera pasando hambre, sentada en alguna acera sucia, acurrucada entre la basura de esta ciudad que no perdona a los débiles?

El pánico de que María estuviera sufriendo abusos, de que corriera un peligro real y físico, se impuso de repente a la rabia que me obligaba a sentir.

La culpé de la muerte de mi madre… necesitaba que ella fuera la culpable. Sin embargo, la incertidumbre empezaba a abrir cráteres en mi cordura. ¿Y si estuviera diciendo la verdad? ¿Y si hubiera abandonado a la única mujer que me amó de verdad para que muriera en las calles de São Paulo?

—Estás pensando en ella, ¿verdad? —La voz de Júlia resonó a mis espaldas, cargada de unos celos mal disimulados.

Giré la cabeza lentamente, mirando a la mujer que encarnaba a la alta sociedad que mi madre siempre había idolatrado: educada, perfecta y fría.

—Estoy pensando en cómo mi vida se ha convertido en un infierno —respondí, invadido por un agotamiento absoluto—. Vete, Júlia. Necesito estar solo.

Ella dudó, pero no se atrevió a desafiarme. Cogió su bolso de diseño y se marchó, cerrando la puerta con cuidado.

Me quedé solo con las vistas de la ciudad gris.

Me abracé a mí mismo, sintiendo un frío que no provenía del aire acondicionado, sino de la aterradora constatación que empezaba a tomar forma en mi mente: el silencio y la desaparición de María Rita no parecían la huida de una criminal astuta, sino de alguien que había sido tragada por un abismo que yo mismo había cavado.